El Hacha de Rubén Uría

Es una horterada ser gutista y parece obligado ser raulista, así que quizá por eso a David Beckham lo definen como metrosexual de banda derecha. Es guapo, millonario, perfeccionista, tatuado, víctima de un desorden obsesivo-compulsivo que coloca los objetos por pares. Es el marido de un escote palabra de honor, compulsiva consumidora de Armani y si se pone un saco de patatas, a él le sienta como un esmoquin. Junto a Victoria, es lo más parecido a Barbie y su novio Kent. Bo Derek fue 10, la mujer perfecta, pero David ha sido 11 sobre 10. Es la flor del Floren Team, la pegatina de las carpetas de las quinceañeras, el osito de peluche de los niños y la envidia de los calvos. Pero ni siquiera Beckham soporta ser tan guapo como Beckham. Siempre lleva a cuestas la pesada cruz de su físico, y el estigma de que lo ficharon como una máquina de veder camisetas. No se dejan engañar por ese cliché. Beckham triunfó en el Manchester por ser un gran jugador. Después, se casó con la Spice. fue entonces cuando Beckham se convirtió en ese oscuro (o iluminado) objeto de deseo…

David es la clase hecha carne y hueso, y fue el sueño de Florentino. Nadie pagará un duro por grabar una siesta de Emerson, pero el caso es que David, ahora, no juega. Y anda el hombre, sir inglés, con la mosca detrás de la oreja.

David, un consejo: aprende de Bruce Lee: Libera tu mente. Libérate de las formas. Como el agua. Pon agua en una botella y será la botella. Ponla en una tetera y será la tetera. El agua puede fluir… o puede golpear. Be water, my friend…

Suele pasar. El Madrid de Capello jugó mal en Getafe, cierto. Peor que mal, de acuerdo. Pero esta noche en Bucarest, para los que por enésima vez daban por muerto al equipo que más veces ha levantado la Copa de Europa - en esto no aprenden nunca-, el Madrid ha vuelto a encontrarse consigo mismo. No hay como dudar de Capello y de unos jugadores con clase para que el vestuario se una, vuelva el compromiso y vuelvan a abrazar el “capellismo”. Dicen que Capello es resultadismo. ¿Y los que azotan a Capello pero vuelven a creer en él después de un partido? ¿Eso es resultadismo? ¿Ventajismo? ¿Cambio de chaqueta? Llámenlo como quieran. Capello no me cae bien, ni me gusta su aire altanero, soberbio si quieren, pero es un gran entrenador, y un tipo con personalidad. Seis defienden, cuatro atacan. Pero todos corren. Todos sufren. Once guerreros. Sólo necesita un poco de tiempo para hacer un equipo sólido, fuerte, cohesionado. Si más de uno ha vuelto a recobrar la fe en el “capellismo” por el 1-4 de Bucarest, no les quiero ni contar qué pasará si Fabio y su tropa consiguen derribar el muro azulgrana en el Bernabéu. En cualquier caso, los agoreros volverán a quedarse en lo de siempre: el Steaua era flojito, el Madrid alineó cambios, Capello se bajó del burro, Guti - la gran mentira de este Madrid-, cogió la manija. Bueno, vale. Ahora toca el derbi, y allí Capello volverá a estar en el centro de todas las miradas. O le canonizan, o le crucifican. Que no les vendan milongas - perdón RG, milongazas-, el Barça juega muy bien al fútbol, pero el Madrid todavía no ha alcanzado su velocidad de crucero. Yo apuesto por Capello, y por el Madrid de Capello. No me gusta, pero le tengo fe.

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Diego Armando Maradona, “El Pibe”, “El Pelusa”, “La mano de Dios” o “El 10″ daba sus primeros pasos hacia el estrellato hace 30 años. Fue el 20 de octubre de 1976 cuando el futbolista más famoso y del que más se ha escrito y hablado en todos los idiomas en el último tramo del siglo XX debutó en la Primera División del fútbol argentino. Era un miércoles, y en el modesto estadio del Argentinos Juniors, donde se formó, 7.700 aficionados pagaron la entrada para ver el partido del equipo profesional del club frente al Talleres de Córdoba correspondiente al campeonato Nacional. Pocos imaginaron que serían testigos de un hecho histórico y muchos más aseguraron haber estado allí esa tarde de calor agobiante. Sus parientes, sus amigos e incondicionales hinchas del Argentinos Juniors en el barrio de La Paternal estaban enterados de que, al menos, jugaría unos minutos, por que el técnico Juan Carlos Montes lo había convocado para ir al banquillo. Faltaban diez días para que cumpliera los 16 años. Soñaba con ser campeón y jugar un Mundial, como lo dijo en una entrevista de la televisión en blanco y negro cuando asombraba en los torneos infantiles en los que participaba con el equipo “Los cebollitas”, que dirigía su descubridor, Francisco “Francis” Cornejo.

Ganaba Talleres por 0-1 y estaba por terminar la primera parte del partido. “Montes, que estaba en la otra punta del banquillo, giró la cabeza hacia mí y me clavó la mirada como preguntándome ‘¿Se anima?’ Yo mantuve la mirada y esa, creo, fue mi respuesta. Enseguida empecé con el calentamiento y en el arranque del segundo tiempo entré”, comentó Maradona años después en su libro “Yo soy el Diego”.¿Se anima? Yo mantuve la mirada y esa, creo, fue mi respuesta…”Vaya Diego, juegue como usted sabe, y si puede tire un caño” (pasar el balón entre las piernas del rival), le dijo el entrenador en el momento en que sustituía al centrocampista Rubén Giacobetti.

“Le hice caso: recibí la pelota de espaldas a mi marcador, que era Juan Domingo Cabrera, le amagué y le tiré la pelota entre las piernas; pasó limpita y enseguida escuché el ‘Ooooole’ de la gente, como una bienvenida”, recordó “El 10″, que ese día tenía la camiseta número 16.
Ese “caño” fue el recurso que lo marcó para siempre ante la afición argentina. Argentinos Juniors perdió el partido, pero a muy pocos le importó ese detalle. El país entero hablaba del pibe de oro en los días siguientes, y nunca dejó de hacerlo.
“Pelusa” o “Pelusita” era el apodo de aquel pequeño malabarista que, hasta pocas semanas antes del debut soñado entretenía a los espectadores en el descanso de los partidos que disputaba el equipo profesional del club, haciendo piruetas con un balón que nunca dejaba botar en el suelo. “Pelusa”, Diego, o “el morochito” (pelo negro) de Villa Fiorito -donde comer todos los días era poco menos que una hazaña-, se convirtió rápidamente en Diego Armando Maradona, el astro del fútbol que asombró al mundo con sus genialidades en los campos de juego y sus desplantes al poder y que tuvo en vilo a millones de aficionados y admiradores con sus problemas con la droga.

PD: En este blog puedes leer todas y cada una de las mejores frases de Diego Armando Maradona sobre sus amigos, rivales, enemigos y su familia.

Leo y escucho sobre la lesión de Maxi, y las piezas del puzzle no me encajan. Sólo hay algo fijo: Maxi se rompe la rodilla, se queda seis meses fuera de combate y el perjudicado es el Atleti. A partir de ahí, zozobra y dudas. Preguntas al aire. Aguirre ponía las cosas muy claras cuando le preguntaban por Maxi: “el chico me ha dicho que Luis y Basile querían suspender el choque”. Bueno, pues ayer, el Coco Basile dejó por mentirosos a Aguirre, a Maxi y no sé si a Luis. El seleccionador argentino a su llegada a Buenos Aires decía que “jamás pensaron en suspender el partido, eso es una mentira”. …Este es el que se cagaba en el contrato. Luis Aragonés no quería jugar en un campo que era un patatal, y Alfio Basile, el que se lo hacía en el contrato, ahora dice que nunca pensó en suspender el partido. ¿Pero y por qué se jugó un partido amistoso en una playa, poniendo en riesgo la salud de los futbolistas? Puyol se lesionó en la previa de Torre Pacheco, y Borrás, el doctor House de la selección, tenía claro que cualquiera podía tener una desgracia en la playa de la Nueva Condomina. El pasado 19 de septiembre, el cuerpo técnico de la selección acudió a revisar el césped de La Nueva Condomina. Siempre viajan para ver el hotel de concentración, los campos de entrenamiento y el estadio. En aquel informe ya dijeron que el 11 de octubre no se podía jugar en ese campo.

¿Qué pasó entonces con ese informe? Pues hay dos posibilidades: primera posibilidad…La Federación dice que el campo estaba para jugar, así que si esa es la versión oficial, será que ese cuerpo técnico de la selección, que esos que vieron el campo, ven menos que Magú….

Segunda posibilidad, que ese informe desaconsejara jugar el partido, y que la Federación hiciera oídos sordos. Es decir, los informadores avisan a Luis, y Luis pasa el informe a manos de Villar….¿y que pasa con el informe en manos de Villar? Pues que Villar hace con ese informe lo mismo que el Coco Basile hacía con su contrato. O sea, que se lo hace encima del informe. Este es el portavoz de la Federación….

…Pues lo dicho: o los técnicos ven menos que un topo, que no creo, o alguien miente. Menuda papeleta. Miren, la empresa organizadora del partido no fue la Federación. La empresa organizadora del partido fue Santa Monica Sports. Y detrás de esa empresa está Samper. Y detrás de esos derechos de explotación está el color del dinero. Es decir, que la Federación está presionada por Santa Monica, que al fin y al cabo es la que pone los duros para que en la oficina de Villar haya liquidez… por si hay que pedir un taxi, por ejemplo…Nada tengo contra Villar como persona, pero mucho tiene que aclarar, cantar y contar sobre su gestión…

Ni el fútbol español podía llegar a menos, ni la Real Federación Española de Fúrbol podía llegar a más….la pelota está en el tejado de Villar y de Samper….A todo esto, Don Jaime Lisasvetsky anda todavía quitándose las botas katiuskas para no meterse en más charcos. Bastante tiene con la Operación Puerto…

Ni Luis, ni los informadores de Luis, ni Basile – el que se lo hace en el contrato-, querían que se jugara el partido. Pero ni ellos, ni la Federación, podían suspenderlo. Sólo Santa Mónica tenía esa potestad. El caso es que el Atlético se queda sin Maxi los próximos 6 meses. ¿Y yo me pregunto, tiene el Atlético asegurado a Maxi? ¿De qué tipo es ese seguro? ¿No será que ese seguro sólo cubre a Maxi de lesiones en partido con el Atlético pero no especifica los amistosos con la selección? Pues no lo sé, aunque créanme…..da igual. No es la rodilla de Villar. Ni la de Samper. Ni la de Doña Rogelia….Es la de Maxi. Como le gusta decir a Alfonso Azuara, entre el honor y el dinero, lo segundo, lo primero.

Hay que tomárselo a guasa. Con sentido del humor. Al fin y al cabo, Villar- no la persona, sino el presidente- está fuera de nuestro alcance. Es como los donetes, les salen amigos por todas partes…Villar cada día se aproxima más al Cuarto Milenio…al Expediente X. Al Misterio sin resolver. Está cerca del pollo de Kentucky, imita al marajá de Don Pimpón y es como el bañador de Espinete. Porque Espinete andaba en paños menores en invierno, y se calzaba el bermudas en verano...vaya usted a saber por qué.

Villar figura, pero no está. Habla, pero no dice nada. Villar es como un conductor suicida, va a 180 en dirección contraria y todavía saca la mano por la ventanilla para decirle a los demás que se quiten de su camino. En el caso de Villar, siempre se trata del juego de contar y mostrar….Villar no cuenta nada, y con eso, lo muestra todo. De hecho, a veces creo que hay dos planetas, el planeta tierra y el Planeta Federación Española de Fútbol. En manos de quién estamos…

[por Paco Ventura]

Capello dijo que Fernando Torres era un tramposo, y lo suscribo. Quizá el Niño no suela fingir nunca, como han asegurado sus defensores, pero ese día se fue al césped nada más sentir la caricia de Ramos. El defensa del Real Madrid sufrió un penalti antes de que el árbitro, malo como cogote de perro, le marcara la primera tarjeta amarilla.

Entiendo que Cerezo -que no suele caerse del guindo- salga en su defensa y Aguirre, también, pero no deberían rasgarse las vestiduras. Guti, que no es santo de mi devoción -es un personaje más del tomate que del fútbol-, fue masacrado. La orden partió del Vasco. En los días anteriores al derbi anunció que harían un partido duro. Y lo hicieron. Me molestan quienes han defendido la dureza contra el jugador del Madrid. Sin embargo, comprendo al niño Torres. La tarde no le era propicia, como ninguna de las tardes que ha jugado contra su máximo rival.

Torres ante el Madrid es nulo, ineficaz, torpe y hasta complaciente. Y esa impotencia propició la mala actitud del fingimiento, del jugador farsante, y provocó que el derbi, a partir de ese momento, fuera una estafa, aunque mayor delito acarrea el árbitro del Atlétic de Bilbao-Barcelona que se inventó una expulsión de forma alevosa. Deberían desterrarlo del arbitraje para siempre. O llevárselo Laporta como concejal de festejos, si alguna vez llega a ser alcalde.

Es el mismo destierro que pido para ese que llaman sabio de Hortaleza. La revolución en la selección española que mal dirige -con la complicidad de Villar- sólo ha consistido en dejar fuera de la convocatoria a Raúl. Pero obras son amores y no buenas razones, sabio Luis. Raúl no te lo dirá con flores, sino con goles. Y cada noche, en tus más tétricas pesadillas, verás al jugador del Real Madrid rematar a puerta y golear. Te despertarás, empapado en sudor y con un escalofrío, como si se hubieran despertado todos tus fantasmas. Y entonces, es posible, que dejes a España.

Derbi. Empate. Todos contentos. Nadie pierde. La resaca del Madrid-Atleti se parece a las elecciones generales. Esas donde, pase lo que pase, nadie asume el papel de perdedor. El resultado fue lo único coherente de un partido digno de análisis psiquiátrico. Salió el Atlético aparcando los viejos complejos. Lo hizo sin mucha calidad, pero sí con arrestos y a empujones. Primero, el Atlético dejó en evidencia la calidad del duo Picapiedra (Emerson y Cannavaro). Después, sacó el hacha y se fue de caza: la presa elegida fue Guti. Pasó el balón, pero no el de Torrejón, que se pasó más tiempo en el suelo que de pie. Del orden rojiblanco y la desesperación blanca nació el gol de Mista, un fajador nato, un buen fichaje.

Justo ahí, en la superioridad de un Atlético muy serio, apareció el de siempre. Ése al que llevan jubilando tres años y que según Luis, ya no está entre los 18 mejores para el partido ante Suecia. Raúl apareció con uno de sus latigazos de siempre, enganchó una volea y puso el partido patas arriba. El Atlético sintió el gancho al hígado. Fue frío. De esos que no encaja nadie. El “desatascador” (copyright Juanma Rodríguez) volvió a funcionar con la fórmula “made in Juanito”. El de Fuengirola (q.e.p.d) apretaba los puños, regateaba y se dejaba la vida con el “7”. Raúl fue ese Juanito que vuelve los partidos locos, contagia ánimo y termina por ser ese líder al que ahora desprecia Aragonés. Su gol tenía destinatario y tiene el “culo pelao”. Con Raúl tocando a rebato, el Madrid lanzó cuatro o cinco contras letales, surgió el AVE sevilla-Madrid- José Antonio Reyes- y Van “the Man” falló un gol cantado.

Después, protagonismo para otro árbitro. Casero hasta ayer, y malo desde siempre. Undiano vio un lance entre Torres y Reyes, el “Niño” se cayó y Undiano picó. Ese fue el único aval de Torres en el Bernabéu. Engañar al colegiado. Undiando dejó al Madrid con diez y después de eso, el Atlético no supo matar a un equipo aculado atrás. El “Kun”, chapulín con traje de luces en diez minutos, falló con la espada. Era su alternativa, y de no haber pinchado en hueso, hubiera salido a hombros. El espíritu de Juan Gómez, “Juanito“, mantuvo vivos los fantasmas de un Atlético que amagó y no pegó, pecando de timorato. Quizá no quiso hurgar en su propia leyenda: jugar como nunca, y no ganar, como siempre. Lo dicho: ni Madrid ni Atlético salieron tristes. Quizá el único que tiene motivos para llorar es Luis: Raúl ganó este derbi.

Para consultar la hemeroteca de este blog desde el año 2006, acudir a este enlace, donde se puede tener acceso a todo el archivo correspondiente a esas fechas. Todo corresponde al antiguo formato del blog de fútbol del ‘Hacha’ Rubén Uría. Suerte.