El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría]

A la prehistoria del fútbol le nacían los dientes allá por finales del siglo XIX, cuando el pleistoceno del gol asomaba la patita con los primeros partidos de la Copa de Inglaterra, la FA Cup, entre equipos amateurs. De la mano de los ingleses padres de la patria de la pelota, del invento del football, nació una fiebre por los héroes del balón. Uno de esos primeros héroes deportivos de la era Victoriana fue un escocés, Archie Hunter, que jugaba como delantero centro y que fue santo y seña de uno de los clubes con más solera de todo el Imperio Británico, el Aston Villa de Birmningham. Archie fue el primer gran goleador y sobre todo, el primer gran capitán. Conocido como ‘The Warhorse’, nació el 23 de septiembre de 1859 en Joppa (Escocia). Antes de recalar en las filas del Aston Villa jugó en el Third Lanark y Ayr Thistle. Cuentan los más viejos del lugar que la primera intención de Hunter era jugar como delantero centro en el Calthorpe, pero una jugada maestra de George Ramsey, una leyenda del Villa, acabó por llevar al bueno de Archie al estadio de los villanos, para deleite y goce de la parroquia, que le consideró, desde el primer partido, su gran ídolo. Bajo el liderazgo de Archie Hunter, que fue el capitán del equipo y su máximo goleador, el Villa logró su primer título de la FA Cup, fue en 1887. Aquel mítico equipo del Aston Villa, con George Ramsey en el banquillo, utilizaba un revolucionario sistema de juego que causaba furor en aquella época: Un 2-3-5. El Villa formaba con Jimmy Warner en la portería, Frank Coulton y Joe Simmonds como únicos defensas puros; Harry Yates, Fred Dawson y John Burton como volantes, y una delantera compuesta por Richmond Davis, Albert Brown, Howard Vaughton, Dennis Hodgetts y, como delantero centro, Archie Hunter. Con ese esquema de juego, el equipo de Archie Hunter se impuso en la final de la Copa de Inglaterra al West Bromwich Albion.

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[por Rubén Uría]

Koeman dibujó un Valencia con un andamiaje bien firme. Alineó una escuadra compacta, capacitada para armar contragolpes y casi militarmente instruida para vivir detrás del balón y cerrar todos los caminos a Leo Messi. Así resistió los envites barcelonistas, hasta encontrar premio en mitad del acoso y derribo del Barça, que estaba sediento de sangre. Silva, Banega, Mata y Villa lanzaron una contra tan rápida como precisa y silenciaron el Camp Nou. A partir de entonces, el Barça estrechó el cerco sobre Hildebrand, el gran héroe de su equipo. Tuco ocasiones de todos los colores, pudo incluso ganar el partido y remontar, pero sus delanteros tenían la pólvora mojada. Messi, Touré, Etoo e Iniesta pusieron toda la épica al choque, pero el Valencia siguió de pie, entero. En la prolongación, cuando el choque agonizaba, Samuel Etoo puso chicle en su mano, lo estiró, y se llevó la pelota en las barbas de Iturralde González, para desesperación de Albiol y Helguera. La jugada continuó, el balón salió rebotado y Xavi Hernández - otra vez Xavi- acertó a colocar el balón justo en el único sitio por donde no se encontraba ninguna pierna del Valencia. Fue el polémico epitafio del primer partido de semifinales de la Copa del Rey. Un choque donde el Barça puso la mejor actitud y la peor puntería, mientras que el Valencia opuso la mejor solidaridad y una soberbia puntería. La última palabra se pronunciará en Mestalla. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] [Foto: Diario As]

El principio de Peter dice que en una empresa, entidad u organización las personas que realizan bien su trabajo son promocionadas a puestos de mayor responsabilidad una y otra vez, hasta que alcanzan su nivel de incompetencia. Ergo, muchos puestos de alta dirección son ocupados por profesionales que no tienen la suficiente cualificación para su trabajo, lo cual conduce a graves errores en las decisiones que toman las personas responsables en muchas organizaciones. Después de su foto con la camiseta del Real Madrid, Enrique Cerezo le recuerda a todos los atléticos que es capaz de dejar en parihuelas a Peter y su principio. El presidente del Atlético no tiene por qué llevarse mal con el del Real Madrid, o cerrar los ojos en su presencia, pero no sé que pensarían los aficionados madridistas en el caso de ver a su presidente posando para una fotografía con la camiseta del Barcelona. Ése presidente podría elegir entre tres destinos después de hacerse esa foto: a) Vacaciones, con todos los gastos pagados, a Siberia. b) Parada y fonda en el manicomio más cercano, con celda acolchada con ventanuco. Bonitas vistas, oiga. c) Billete de puente áreo, visita al Camp Nou, ofrenda floral en Canaletes y posterior almuerzo con Artur Mas. Cerezo, que vive en la cima del principio de Peter, seguirá siendo presidente del Atlético. Claro que, por mucho que se esfuerce - que se esfuerza la leche en los últimos tiempos- , no puede competir con el presidente (y residente) de la Federación Española de Fútbol (pronúnciese Fúlbol). Es decir, Ángel María Villar Llona, que sonríe al mundo mientras luce una camiseta del Real Madrid, blanca impoluta, después de que muchos hablaran de la conspiración del Villarato. Después de que el Barcelona esté a sólo dos puntos del Real en esta Liga. Si Peter levantara la cabeza, se daría cuenta de que nadie, absolutamente nadie en esta vida, interpreta mejor su principio que Angel María Villar, el ‘Residente’ del ‘Fúlbol’ Español. Quizá el Principio de Peter, aplicado al fútbol, podría tener una segunda fórmula, una segunda acepción, un trasfondo social. Algo así como el intento de ser un tonto a las tres. Y más tarde, también. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]
Si se pudiera usar la máquina del tiempo, los atléticos estarían encantados de regresar a comienzos de los años noventa. Fue entonces cuando Jesús Gil, apoyado en el engendro del Plan de Saneamiento, tuvo la excusa y la coartada legal para comprar las acciones y hacerse con el club. Aquel fue el principio del fin para el Atlético. El bastardeo comercial de esa frase tan bonita de que el Atleti es el motivo para un sentimiento. Ese sentimiento se pudrió ahí. A partir de eso, el Atlético puso precio a su dignidad. En 1992, el Atlético de Madrid pasó a ser un sentimiento, un club deportivo, unos colores que representaban a unos aficionados y a unos socios. Desde entonces, es una Sociedad Anónima Deportiva en la que la palabra lucro y la palabra negocio están presentes. Desde entonces, el bolsillo vale más que un gol. La cuenta de saldos y resultados, los balances económicos y el márketing tienen más calado que una cabalgada del Ratón Ayala. Aquel día, el Atlético dejó de ser de la gente, y pasó a manos de un señor que tuvo licencia para hacer lo que le diera la gana. Después de la muerte de Jesús Gil - que en paz descanse-, el Atlético no dejó de ser una empresa. Los tribunales absolvieron de presuntos delitos a su actual presidente, Enrique Cerezo, pero mantuvieron jurídicamente el término estafa vinculado a Miguel Ángel Gil Marín en 2004. A día de hoy, el Atlético camina por la senda de los elefantes, con las orejas gachas y con la ilusión por los suelos. Lleva doce años de mala racha deportiva, ha despilfarrado millones de euros en fichajes de dudosa valía y rendimiento mediocre, ha contratado y despedido a tantos entrenadores como para formar cinco equipos de fútbol, ha insertado en el club a ejecutivos que desconocen la historia del club, han cambiado incluso las rayas de la camiseta y han conseguido que la masa social se vea obligada a cambiar de casa, de estadio. ¿Qué es lo único que no ha cambiado en el Atlético? Sus dirigentes. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Alguien debió gritar ‘a clase’, como en cualquier jardín de infancia, y los niños jugaban alegres durante el recreo, tragaron el anzuelo hasta las amígdalas y corrieron al otro extremo del patio. Luego apareció un poli de guardería -si Rambo es blanco quizá Schwarzenegger sea del Getafe-, y aprovechó la jaimitada [Ver vídeo]. Marcó Arjen Robben y siete jugadores del Madrid corrieron a abrazar al holandés de cristal de bohemia. El tanto no valía por fuera de juego de Raúl, pero los blancos seguían coreando el tanto en el corner, ajenos a la decisión del árbitro. Belenguer se percató del error y sacó rápido para Casquero, el más listo de la clase, que se cruzó todo el Bernabéu con total impunidad, como si fuera un chico blanco paseando por el barrio de Harlem en hora punta. Guti y Heinze recularon, pero Pablo encontró a Uche y el nigeriano no perdonó. Casillas, el santo que siempre está de guardia, no pudo hacer el milagro. Era el epitafio cruel, pero legal, para un Madrid soso y sin profundidad. Después de la jugada e patio de colegio, y del corro de la patata al árbitro, derrota en casa y el Barça a dos puntos. Ramón Calderón no quería hablar de árbitros pero, paradojas de la vida, mientras Schuster apuesta por seguir su campaña verbal sobre los árbitros - una estrategia según él-, ahora se suma al club Pedja Mijatovic, que justo al finalizar el encuentro llegó comentar que el tanto del Getafe debería haber sido anulado porque el árbitro debió esperar a que todos los jugadores del Madrid - que estaban celebrando un gol anulado- ‘se colocaran otra vez sobre el campo’. Coartada arbitral al margen, la bufonada blanca deja un panorama diferente en la Liga. El Madrid, ése que iba a ser campeón en marzo, anda tocado, sin jugar bien y acumulando tres derrotas consecutivas. El Barça, ése que ya no tenía nada que hacer, resulta que ha cambiado números y sensaciones, va de menos a más y ya asoma por el retrovisor. Por cierto, Capello está en Inglaterra. Dicen que ha puesto un cartel en la puerta de casa. ‘Please, don’t disturb’. Read the rest of this entry »

[por Juanjo Vega]  En el articulo de esta semana voy a hablar de un jugador, que a pesar de jugar en una liga sin tirón, está maravillando a propios y extraños con su inmensa calidad. A día de hoy es una de las promesas más solidas para muchos en Europa, y los grandes ya están llamando a su puerta. Su nombre Steven Defour. Nació en Mechelen (Bélgica), tiene 19 años, y juega en el Standard de Lieja belga, ya convertido en ídolo de la hinchada, local y del país. Ya ha debutado con la selección absoluta y es un fijo de la misma, siendo ya un pilar básico. En la clasificatoria al mundial España deberá atar muy en corto a este hombre.

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[por Rubén Uría]

Un 5 de Septiembre de 1931, se disputaba el gran derbi de Glasgow, el partido de los partidos, la madre de todas las batallas, el clásico, el denominado ‘Old Firm’. Rangers - protestantes -, contra Celtic - católicos-. El escenario del partido era en Ibrox Park, el vetusto hogar de la hinchada gers. Unas 75.000 almas reventaban sus gradas, y el Celtic acudía al estadio de su gran rival con fama de tener un portero imbatible, el gigante John Thomson. Pero en el minuto 50, Sam English, norirlandés del Rangers, avanzó por la derecha superando a toda la defensa y se plantó en un mano a mano con Thomson, el portero del Celtic. El meta de Cardenden no dudó un instante, salió raudo y veloz hasta la posición de English, que estaba armando la pierna para disparar. Thomson se lanzó como un gato a sus pies y, entonces, en una fracción de segundo, llegó la tragedia. English disparó defectuosamente, pero su rodilla siguió en trayectoria ascendente, hasta impactar de manera brutal contra la cabeza del portero del Celtic, que se dobló como un junco, provocando un crujir de huesos que se escuchó en todo Ibrox Park. La siguiente escena mostraba a Thomson abatido, inerte, con la cabeza bañada en sangre. English, paralizado por el choque, no podía mover un músculo. Su compañero, el capitán del Rangers, Davie Meiklehojn, sí reaccionó. Había estudiado medicina, así que llamó a gritos la atención del árbitro, pidió la asistencia de los camilleros y se agachó para comprobar el estado del portero del equipo contrario, que yacía en tierra, boca arriba y conmocionado. Thomson fue retirado en camilla dejando un charco de sangre dentro del área del Celtic de Glasgow. Su puesto en la portería fue ocupado por un centrocampista, Chic Geatons, que apenas tuvo trabajo hasta el final del partido, porque tanto el Rangers como el Celtic estaban en estado de shock después del infortunio de Thomson. Se temían lo peor, y estaban en lo cierto. Mientras ellos jugaban al fútbol, Thomson jugaba un partido contra la muerte. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que el fútbol es la suma de los números y las sensaciones. Si es así, el Barça anda recuperando crédito en ambos factores. La tropa de Rijkaard sale del Reino Unido con unos números muchos mejores de los que presentaba hasta hora y avista tierra de cuartos de final con la sensación de que va de menos a más. Empieza a sentirse el feeling de que, si durante buena parte de la temporada el Barcelona ha sido un conjunto de tenores, donde cada uno cantaba lo que le daba la gana, ahora todos sus futbolistas han vuelto a recordar que son piezas de una máquina bien engrasada y perfecta. El Celtic cambió su plan de choque y su fútbol físico por esperar atrás y lanzar algún latigazo suelto a la contra. No le fue mal en la primera mitad con esa propuesta, pero en la segunda mitad acabó abrasado por el fuego cruzado de un Barcelona tan preciso como rápido y mortal. Messi descosió las cinturas católicas, Henry les obsequió con una jugada al alcance de los elegidos y tanto Deco como Iniesta fueron alternándose en el timón de una máquina de jugar a fútbol, el Barcelona, que hizo añicos las ilusiones del grandioso, animoso y caballeroso público del Celtic Park. Con el Barça a milímetros de su mejor versión en tierras escocesas, el premio gordo de la noche fue para Ronaldinho. El anacoreta del gimnasio, el dormilón poco implicado y el tipo indolente se quedó en algún lugar del limbo de la Ciudad Condal. Por fortuna, y de la nada, al pasto de Glasgow saltó el crack del tobillo de goma, el 10 capaz de trazar pases de dibujos animados. La estrella que juega para divertirse y que, cuando se divierte, siempre gana. Ante el Celtic ocurrió el milagro que muchos esperaban. En dos palabras, Ronaldinho resurreción. Read the rest of this entry »

Amagó mucho, pero pegó poco. A pesar de que el Real compró una decena de boletos para que le tocara la lotería en Roma, el equipo de Schuster cayó en La Ciudad Eterna. Y eso que Raúl puso su oportunismo de siempre para dejar helados a Spalletti y sus pupilos nada más comenzar el choque. A raíz de ese momento, el Madrid abrió fuego de manera indiscriminada contra la portería italiana. Van Nistelrooy y Raúl sembraban el pánico, y Robben era un cuchillo letal en la banda. Pero el Madrid concedió el perdón, y en una jugada de contragolpe, Pizarro enchufó una pelota perdida desde la frontal, para igualar la contienda. Todo empeoró para el Madrid cuando Totti, el príncipe de Roma, encontró un hueco para darse vuelta. Giró sobre sí mismo, armó el pie y colocó un pase interior hacia ese hombre-bala llamado Mancini, que ajustició a Casillas. Después, todo se redujo a una Roma replegada, acomplejada, medorsa y quizá fatigada, que ya sólo tenía fuerzas para defenderse. Con el Madrid en pleno acoso y derribo, y con ocasiones clarísimas para Van Nistelrooy - palo-, Raúl - alto- y Ramos - desviado-, la Roma se atrincheró sin recato alguno. Después de comenzar perdiendo, los chicos de Spalletti dieron por bueno el 2-1. De nada sirvieron los arrestos del Madrid, que acabó colgando del larguero incluso a Totti, pero que no tuvo premio por su falta de puntería.Cuando el árbitro pitó el final del partido, en el que el Real dominó con solvencia, el resultado provocó una sonrisa tenue en las tropas romanas, y torció el gesto de Schuster en una mueca notable. No era para menos. Después de jugar un buen fútbol, el Madrid se condenó a sí mismo a remontar en el Bernabéu, perdiendo un choque en el que la Roma ni siquiera mereció empatar. El pitido final arrancó un lamento italiano de las bocas españolas: Porca miseria. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Creció en una favela céntrica de Río y su infancia no fue un cuento de hadas. Después de la muerte de su madre en un incendio, el joven Darío José Dos Santos, que sólo contaba con cinco años, decidió unirse a un grupo de delincuentes de su barrio, una zona marginal de Marechal Hermes. Como ladronzuelo de poca monta sobrevivió hasta que alcanzó la mayoría de edad, no sin antes ser fichado por la policía por algún que otro pequeño golpe en las calles. No ganó demasiado dinero en las calles, pero sí una condición física excepcional. Para escapar de sus víctimas hacía gala de una velocidad endiablada, y para huir de la policía tuvo que aprender a saltar como un gato, de tejado en tejado. Aquellos atracos consiguieron que Darío fuera capaz de tener un salto vertical de 90 centímetros parado y de metro y medio en carrera. Corría los 100 metros en 9,9 segundos, una marca más propia de un atletas de los Juegos Olímpicos que de un ladrón, y saltaba los muros con una agilidad felina. Cuenta la leyenda que su relación con el fútbol comenzó un día que atracó a dos señoras en un callejón y que, con el dinero que les afanó, decidió comprar un balón de fútbol en el mercado negro. A los pocos días, lo cazaron y lo enviaron al correccional de Fenabem -Febem, donde su vida dio un repentino giro. Tenía 18 años, y como en los correccionales sólo se jugaba al fútbol, decidió ponerse manos a la obra en el patio. Los vigilantes, que veían en él unas condiciones atléticas extraordinarias, le convencieron para que jugara en el equipo del correccional, porque eso le ayudaría a cumplir la pena mientras aprendía algo nuevo para él. Y Darío, con el tiempo, acabó por correr detrás de una pelota en lugar de correr delante de un policía. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jugaba en el equipo del barrio de Caroaté, pero a su padre, Don Cecilio, no le hacía ninguna gracia que su hijo se pasara más tiempo marcando goles que haciendo caso a los libros. Por eso, el pequeño José Ribamar de Oliveira Solís ser castigado casi a diario. Su padre, para extirparle la fiebre por la pelota, le llamaba a capítulo y le encerraba en la sala de estar. Una vez allí, le ataba la pierna derecha a la pata de la cama y le obligaba a abrir los libros de texto. Pero como lo prohibido resulta aún más tentador, aquel castigo se convirtió en el gran secreto futbolístico de su hijo. Cada vez que el pequeño José veía cómo le ataban la pierna derecha a la mesa del salón, esperaba a que su padre abandonara la habitación. Después, hacía una pelota de papel y se la lanzaba a la zurda. Y poco a poco, con la zocata, iba ejercitando su habilidad con la siniestra. Un toque, dos toques, tres toques…hasta que la pelota de papel caía al suelo. Entonces, volvía a probar. Un toque, dos toques, tres…Al cabo de los años, aquel diestro se convirtió en un zurdo cerrado, que cuando agarraba la pelota, tenía chicle en el zapato. Don Cecilio se había empeñado en que su hijo fuera médico pero, cuando quiso darse cuenta, su vástago se había convertido en uno de los mejores extremos zurdos de Brasil. Don Cecilio perdió un médico diestro, pero Brasil ganó al mejor extremo zurdo de su historia. Fantasista de primera, su figura con el balón era la de un malabarista que devolvía el precio de la entrada. Descarado, imprevisible y felino, llegó a ser comparado en Brasil con dos iconos como Garrincha y O Rei Pelé. De hecho, su fama llegó a alcanzar cotas tan elevadas, que cientos de miles de espectadores acudían a los estadios para ver, en directo, a un zurdo que regateaba con la cintura, y que patentó un regate que pasó a la historia con el copyright de ‘El Solavanco’. Su nombre de guerra era ‘Canhoteiro’, un término que en la jerga brasileña equivale a ‘zocato’. Fue la mejor zurda de Brasil a finales de los años cincuenta. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

La Liga sigue loca. El penúltimo capítulo de la historia lo escribieron, con renglones y fútbol torcido, Real Madrid y Barça. Los blancos cayeron en un partido donde pecaron de dormir la siesta del carnero en dos centros que el Betis, un rival en horas bajas, no perdonó. En el otro lado de la ventanilla, el Barcelona, que jugó mal a fútbol, y que hizo lo posible y lo imposible para caer en La Romareda, salió triunfador de un encuentro digno de llevar camisa de fuerza. El Zaragoza fue mejor en la mayoría de las fases, envió al limbo varias ocasiones, marró un penalti y cayó. La victoria para el Barça llegó después de que Juanfran impactara el balón con la mano, sí, pero en una de esas penas máximas que el árbitro se atrevió a pitar algo que, por regla general, el resto de sus colegas soluciona mirando hacia otro lado. Azotado por el Síndrome de Despeñaperros, el Madrid sigue con el viento a favor, pero ya conduce mirando al retrovisor. Por ahí ya asoma el Barcelona. Un equipo con más mate que brillo, sin mucho galáctico y demasiada carne y hueso, pero asoma. ¿Les suena? Recuerden el año pasado. Quizá sea el mismo perro, pero con distinto collar. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Los dioses del fútbol le trajeron a este mundo un 11 de marzo de 1936 en Daireaux, La Plata. Creció en el seno de una familia pobre, de ocho hermanos, y no recibió ninguna educación, hecho que le atormentó durante toda su vida. Corbatta, que no sabía leer ni escribir, sentía tan vergüenza cuando sus compañeros comentaban las noticias de los periódicos, que solía llevar debajo del brazo un diario, para disimular, y que ni sus compañeros ni los periodistas supieran que era analfabeto. Con 14 años, Oreste Osmar jugaba en las inferiores de Estudiantes de la Plata, pero se rompió el tobillo y tuvo que pasar tres años lejos de los terrenos de juego. Sin embargo, Corbatta persistió en su sueño y un ojeador de Rácing de Avellaneda decidió convencer a La Academia para abonar 1.400 pesos por su fichaje. Ese ojeador cambió su vida, porque a partir de entonces, Argentina no paró de hablar de aquel muchacho apellidado Corbatta. Cuando llegó a Racing, su gran amor deportivo, Corbatta sólo llevaba lo puesto. No tenía plata y no se había duchado en varios días. Desde entonces sus compañeros lo bautizaron como ‘El Loco’ Corbatta. Debutó con 17 años con la camiseta de La Academia en 1955, frente a Gimnasia La Plata, y tuvo una actuación tan destacada que jamás volvió a ser suplente. En Rácing jugó de 1955 a 1962, marcando 79 goles en 195 partidos. Corbatta fue la pieza clave del campeonato de Rácing de 1958, anotando diez goles en un equipo formado por Negri; Anido y Murúa; De Vicente, Cap y Gianella; Pizzuti, Manfredini, Sosa, Belén y, por supuesto, Corbatta. Eran días de gloria para ‘El Loco’ Corbatta, que se había convertido en el ídolo de la afición de Rácing, como quedó demostrado un 26 de octubre de 1958, fecha en la que La Academia visitaba a Estudiantes de La Plata. Aquel día, el planeta entero estaba pendiente de El Vaticano, donde todos esperaban la fumata blanca para conocer quién sería el sucesor Su Santidad El Papa Pío XIII, que acababa de morir. Fue entonces cuando de repente, en el segundo tiempo, el público jaleó las cabalgadas de Corbatta, y comenzó a gritar al unísono un pareado contagioso:

- ‘La hinchada se estremece, Corbatta Pío XIII’. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Según David Coles, prestigioso periodista de la BBC, ‘los mejores futbolistas de la historia han sido Bobby Moore, Maradona, George Best, Cruyff, Yashin, Rivelino, Beckenbauer, Bobby Charlton, Pelé y… Robin Friday’.  Nada Nuevo bajo el sol, salvo por el último nombre de la lista de mejores jugadores de todos los tiempos, Robin Friday, un auténtico desconocido para el gran público. Marginal y autodestructivo, capaz de lo mejor y de lo peor, Robin Friday fue un futbolista del Reading que brilló de manera tan fugaz como sonada en Las Islas, durante la década de los setenta. Se hizo famoso por sus golazos en la cuarta división inglesa y sobre todo, por sus excesos con el whisky, el vodka, la cerveza y su afición a los clubes nocturnos y las drogas. Nunca llegó a jugar en Primera división, y murió hecho un auténtico despojo humano, víctima de una sobredosis de heroína, cuando acababa de cumplir los 38 años. La sórdida historia de Friday sirvió para inspirar a muchos grupos británicos, como Los Super Furry Animals, y también fue icono de referencia para los hermanos Gallagher y su grupo, Oasis. Además, el libro sobre las aventuras y desventuras del peculiar futbolista, ‘The Greatest Footballist you never saw‘ [El mejor futbolista que viste jamás], es el fiel relato de la vida de un goleador incomprendido que, como en la canción del grupo Los Secretos, ‘no sabía explicar por qué se volvía vulgar al bajarse de cada escenario’. Es la sorprendente historia de Robin Friday, el rey del fútbol que nunca llegó a coronarse. La historia del hombre que pudo reinar. Read the rest of this entry »

[por Ernst, autor del blog Descubre Promesas] La precocidad en el mundo del fútbol parece no tener limites y cada día un nuevo caso nos vuelve a sorprender. Si el año pasado la liga griega estuvo en boca de todos por el fenomenal debut de uno de los mayores futuros talentos del país heleno como fue el de Sotirios Ninis con el Panathinakos, esta temporada vuelve a ser la liga griega la que nos muestre que la edad en el fútbol no importa a la hora de debutar, o por lo menos así lo piensan los técnicos del Olimpiakos que este año han decidido hacer debutar con el primer equipo a un chaval de tan solo 15 años. Sí ya de por sí es muy meritorio que con tan solo 15 años juegues en el primer equipo y sobre todo en la máxima categoría del fútbol griego,  aun más meritorio es cuando os diga que este chaval juega de central, lo que da más importancia a esta increíble efemérides. Lo más comprensible es que sean delanteros rapiditos y habilidosos pero ¿centrales?, no es normal y mucho menos en un club de tanta importancia. El chico en cuestión se llama Kyriakos Papadopoulos , aun con cara de niño, ya se ha convertido en el jugador más joven en debutar en primera superando así a la anterior marca establecida por Kostas Antoniou. Además, no solo ha jugado en liga con el Olimpiacos, sino que ha ido de suplente en varios partidos de Champions esta temporada, y quién sabe si lo veremos debutar en los octavos de final de esta misma competición. Read the rest of this entry »

[por Juanjo Vega]  En el artículo de hoy vamos a hablar de uno de los centrocampistas más prometedores de Europa, alejado de los focos, y del clamor popular, día a día crece un poquito más hasta alcanzar ya un nombre en Italia, su nombre está sonando fuerte por los ojeadores de grandes clubes, y es que salta a la vista que este no es un jugador más, él es Marek Hamsik. 

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[por Rubén Uría]

Su leyenda nació un 30 de abril de 1922. El escenario era el Estadio de Bouscat, en Burdeos. Allí se enfrentaban Francia y España. Aquella tarde, en la delantera española figuraba un muchacho de origen filipino que se llamaba Paulino Alcántara. Dos rebotes en el centro del campo sirvieron para que, justo delante del pie de Alcántara, cayera un balón suelto. Alcántara armó la pierna, endureció el pie y le pegó tan fuerte a la pelota que de su bota salió un misil tele-dirigido que muchos espectadores no acertaban a seguir con la vista. La defensa de Francia no pudo hacer nada. Su portero, tampoco. Se había convertido en una estatua de sal. El proyectil de Alcántara había alcanzado tal velocidad que nadie fue capaz de interponerse en el camino entre la pelota y la portería. Las crónicas de la época cuentan que, en aquel disparo de Alcántara, la pelota impactó con tal violencia contra la portería que acabó por reventar las redes, que quedaron destrozadas por la potencia del chut del ariete del Barça. Con la portería francesa echando humo, con las redes agujereadas y con el público puesto en pie, había nacido la leyenda de un goleador inverosímil. Un delantero llamado Alcántara que, desde ese día, pasó a los libros de historia del fútbol como ‘El cañón de Filipinas’. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Tenía un pie más grande que otro, una preocupante propensión a engordar y menos cintura que la rueda de un tractor. Sin embargo, debajo de aquellos tocinillos y esos extraños andares, se escondía un depreadador que se suspendía del aire cuando sobre los tejados se escapaban las tardes. Su casa estaba en las nubes. Desde allí, cabeceaba, anotaba de espuela o facturaba chilenas espectaculares. Se llamaba Uwe Seeler, aunque entre los alemanes era más conocido como ‘Torschuetzenkoenig’ [pichichi, ariete, cañonero]. Hijo de futbolista e importante comercial de Hamburgo, comenzó su carrera como infantil con apenas seis años en el equipo local del Hamburgo SV, donde permanecería durante casi una vida, veintinueve años. Como infantil anotó 600 goles y como juvenil 470. Es decir, que el rollizo Uwe había conseguido acumular más de mil goles en su paso por la cantera del club. Una cifra tan escandalosa que acabó por convencer a los directivos del Hamburgo de que aquel chaval era, sin lugar a dudas, el mejor jugador de fútbol del país. Y todo, a pesar de su aspecto rechoncho, tosco, y lejos del prototipo de deportista de elite estilizado. En la pluma del escritor Eduardo Galeano, el retrato -robot de Uwe era el siguiente:

- (…) Era siempre el más bajo y el más gordo. Un hamburgués rechoncho y petizo, de andar oscilante, que tenía un pie más grande que el otro, pero Uwe Seeler era una pulga cuando saltaba, una liebre cuando corría y un toro cuando cabeceaba. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En los viejos tiempos a Mike Tyson, cuyo cuello medía lo mismo que la cintura de Marilyn Monroe, se le conocía como ‘El Terror del Garden’. No era muy alto, más bien bajito para ser el campeón de los pesos pesados, y tampoco tenía excesiva envergadura. Pero al escuchar el tañido de la campana, Tyson se transformaba en un tsunami incontrolable, en un titán desatado, en un King Kong de un metro y setenta y ocho centímetros que se abría paso a puñetazo limpio. Antes del combate con Michael Spinks,el hombre de hierro de Brooklyn le hizo una advertencia: ‘Estás muerto’. Spinks perdió el conocimiento en el primer asalto, y cayó fulminado como si fuera un saco de patatas hasta en cinco ocasiones. Cuando aquella carnicería acabó, un periodista le preguntó a Tyson acerca de qué pensaba cuando pisaba el ring. El bueno de Tyson, angelito, exclamó: ‘Mi único objetivo en el ring es golpearle la cabeza con fuerza, para ver si le incrusto la nariz dentro del cerebro. Eso logra que mi rival tenga miedo, y sin tiene miedo, pierde su respeto y su valor‘. El Real Madrid, cuando pisa el Bernabéu, es Tyson. Su único objetivo en el campo es golpear tan fuerte a su rival - sobre todo si está jugando bien al fútbol, como el Valladolid-, destrozando su línea de flotación a base de contragolpes orquestados por Guti. Y el Madrid golpea tan fuerte que le mete el miedo en el cuerpo a cualquiera, hasta que los rivales terminan por tener tanto miedo, que pierden su respeto y su valor. Esta noche, el Real Madrid fue Tyson. Read the rest of this entry »

[por Yago López] En esta nueva edición de Galaxia Fútbol me gustaría hablaros de un jugador que ha tenido una gran oportunidad gracias a la grave lesión de un compañero, oportunidad que no ha desaprovechado. Ahora que su compañero ha vuelto, comprobaremos si el entrenador decide mantener a quien lo está haciendo bien o decide volver a lo anterior. A pesar de que haya sido elogiado por todos los seguidores del fútbol francés. Hablo de Steve Mandanda. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

A caballo entre la década de los locos años veinte y los treinta, el football se abría paso a través de las fronteras, y aquel juego que arrasaba en los campos de Inglaterra llegó a cruzar el charco, para causar furor en Argentina. Eran los tiempos en los que los futbolistas eran amateurs, en los que los jugadores no llevaban dorsales en las camisetas, y en los que sólo se distinguía a unos de otros por la posición que ocupaban en el campo. Eran los tiempos en los que en toda La Argentina sólo se hablaba de un center-forward (delantero centro) bajito, de aspecto liviano, que tenía un pie de acero. Ariete de Tigre primero- equipo popularmente conocido ‘Matador’-, y de River Plate después, aquel center-forward de Santa Fe se convirtió en el hombre de moda del país. Los porteros contrarios le tenían pánico, y los defensas rivales no osaban ponerse en su camino cuando armaba la pierna para ensayar su mortífero disparo. Su espectacular potencia en el chut le valió el sobrenombre de ‘El Mortero de Rufino’, y su leyenda como goleador implacable estaba más que justificada: Anotó 206 goles en 194 partidos. Él fue el pionero de los goles de falta, uno de los precursores del profesionalismo, y uno de los primeros héroes del fútbol sudamericano. Aquel pie de acero, aquel santafesino que disparaba obuses y rompía redes, se llamaba Bernabé Ferreira. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Nació en Pieris, Gorizia, un 18 de junio de 1946. Tuvo una infancia feliz, fue un buen estudiante y siempre tuvo un sueño, llegar a ser, algún día, jugador de la selección italiana. Hijo y sobrino de futbolista, empezó a destacar en la filas del modesto Spal de Ferrara, su primer club. Por aquel entonces tenía sólo 17 años, y detrás de su aspecto de galán, de su mentón protuberante y de su pelo ensortijado, se adivinaba una capacidad espectacular para mandar en el centro del campo. Aquel chaval tenía descaro, un excelente dominio de la táctica y un sentido un tanto militar del juego. No tenía el pie de seda, no era un virtuoso del regate y tampoco tenía excesiva llegada en el área contraria, pero manejaba a la perfección el tempo de los partidos y era de los que brillaba en la sala de máquinas. Suficiente aval como para que un grande de Italia, la Roma, llamara a su puerta. Corría el año 1967, y en la escuadra romana se hizo con un puesto en el once titular nada más llegar, jugando 62 partidos y anotando 11 goles, una cifra nada desdeñable para un tuttocampista, porque eso era aquel ragazzo italiano, un todocampista. Su vida cambió en 1970. La Juventus de Turín tenía excelentes informes sobre él, y la Roma accedió a su traspaso después de una dura negociación con la familia Agnelli, los dueños de La Vecchia Signora. Allí, imponiendo su manu militari en el centro del campo, pasó seis años de su vida, con un saldo de 165 intervenciones como eje del centro del campo bianconero. Fue básico en los tres scudettos de su equipo, en 1972, 73 y 75, y se convirtió en el medio más sutil de toda Italia, donde llegó a ser definido por la prensa de la época como ‘El arquitecto’. Precisamente esas virtudes fueron las que le catapultaron al Milán, donde lograría alzar una Copa de Italia y otro scudetto, y las que le permitirían alcanzar su sueño desde que era un crío: Defender la camiseta de la selección italiana. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] [Foto: Archivo Manchester Utd.]

Hubo un antes y un después para el fútbol después de la tragedia de Munich. Hubo un antes y un después para el Manchester United después de que su avión se estrellara sin remisión con una casa colindante en Munich, un 6 de febrero de 1958. Y hubo un antes y un después en la vida de Matt Busby, después de aquel trágico accidente aéreo a las tres del mediodía de un frío jueves. En el vuelo 609 de la BEA habían perdido la vida 24 personas. Cuando Matt Busby, manager general de Los Diablos Rojos, recobró el conocimiento en el hospital alemán de Rech de Isar, tuvo noticias de la muerte de ocho de sus futbolistas [Bent, Byrne, Colman, Jones, Pegg, Whelan, Taylor y el mítico Duncan Edwards] y habían perdido la vida tres miembros de su cuerpo técnico [Whalley, Crikmer y Tommy Curry]. El cielo se desplomaba sobre la cabeza de Busby, que se hallaba en el interior de una cámara de oxígeno, todavía dolorido por sus heridas, acompañado de una enfermera alemana que le agarraba la mano. Fue allí cuando, postrado en una cama, Busby comenzó a darle vueltas a la cabeza para intentar comprender los extraños caprichos de su vida. Su padre y sus tíos habían sido asesinados en la Primera Guerra Mundial por los alemanes cuando él sólo tenía seis años de edad. Por aquel entonces, dos sentimientos copaban el corazón del pequeño Busby: su pasión por el fútbol y el odio hacia los alemanes. Fue durante esas horas agónicas cuando, con casi cincuenta años, Busby alzanzó a comprender el maravilloso milagro de la vida. Los alemanes que habían acabado con la vida de sus seres queridos años atrás, eran tan alemanes como los que se multiplicaban en un hospital de Baviera para salvarle la vida a él y al resto de la expedición del Manchester United. Aquella paradoja fue una lección para Busby. Después de una desgarradora alocución radiofónica para tranquilizar a toda Inglaterra, Matt Busby se juramentó en Munich. El sufrimiento de los Busby Babes no habría sido en balde. Reconstruiría, piedra sobre piedra, aquel gran equipo. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Málaga recibe a lo que queda de seleccionador y lo que queda de selección al grito de ‘Raúl, Raúl, Raúl’. Otro dato empírico e irrefutable de que en esta droga dura y social que es el fútbol, el siete - tan amado como odiado- resulta una triple ración de metadona para el aficionado, que es, se quiera o no, la voluntad soberana del juego. La prueba palpable de que el cliente siempre tiene la razón. El Fuenteovejuna que no quiere escuchar Luis Aragonés. La cantinela que se ha convertido en la corona de espinas de un grupo de futbolistas que anda sobrado de calidad, pero falto de carisma, arrojo y coraje escénico, virtudes del condenado a galeras que juega como delantero en el Real Madrid. Hasta aquí, nada nuevo bajo el sol. El panorama de lo que queda de seleccionador y lo que nos queda de selección sigue inalterado. Hundido en arenas movedizas, en guerras de trincheras, en un periodo de guerra fría, de paz armada. La novedad estriba en que la camiseta de España ya no se parte en dos. Raulistas y anti-raulistas. Estómagos agradecidos frente a periodistas beligerantes. El asunto ya no va de eso. El nuevo mapa mundi de La Roja ofrece un panorama oscuro, lleno de cuitas y comportamientos cainitas, donde la camiseta [ahora color amarilla huevón] se ha roto de manera definitiva, se ha descuartizado entre unos y otros. La Federación sigue erre que erre con sus despropósitos. Quieren que Luis siga, pero ya les buscan sustituto. Luis dice que se va pero se queda, y ahora dice que la Federación debería echarle a la calle antes de la Eurocopa, porque no conoce ninguna selección con dos seleccionadores. Los futbolistas dicen que están con el seleccionador, pero no se mojan ni debajo del agua. Y la prensa, la canallesca, echa más leña al fuego. Es, por por desgracia, el panorama del España Club de Fútbol. La historia de una mentira bien contada en su inicio, y que se cae desde hace tiempo por su propio peso. La historia de una ilusión con la que juega todo el mundo. La historia de una camiseta que, de ser un orgullo y una pasión, ha pasado a ser el interés bastardo de cuatro culpables: Federación, Luis, prensa y futbolistas. Son los Cuatro Jinetes del Apocalipsis. Fieles apóstoles que escriben la triste historia de una entelequia, la selección española, que acabó como el dicho popular: Entre todos la mataron y ella sola se murió. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Nueva entrega del Ránking de Blogs de Fútbol 2008. El criterio de clasificación es absolutamente subjetivo y tendencioso. Nada de páginas vistas, direcciones extrañas, links a otras páginas o anuncios de contenido erótico para aumentar el número de IPS que se conectan a nuestro weblog. Para tener una base más científica, he dividido al ránking habitual en varias categorías. Pido perdón a los que no están, a los que todavía no han sido visitados y a los que jamás estarán en este ránking. Ahí os dejo la nueva entrega mensual del Ránking de Blogs de Fútbol 2008 del mes de Enero. Cada día resulta más complicado. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Eran minoría, paria, negra, adventista o croata, aquellos periodistas que apostaron por el triunfo del Madrid de Capello en la Liga de la fe. Ahora esa minoría, paria, negra, adventista o croata, viene a ser la de algunos de esos mismos periodistas que apuestan por el triunfo de este Barcelona en una Liga en la que los triunfos están en la mano del Real Madrid. Recuerdo que el actor Morgan Freeman sacude los cerebros de los espectadores en la película Million Dollar Baby con la siguiente frase: ‘La magia de librar batallas más allá de lo humanamente soportable se basa en lo mágico que resulta arriesgarlo todo por un sueño que nadie más alcanza a ver excepto tú’. En el pasado curso, el anticristo Capello hizo lo que mejor sabe hacer, ganar. El Madrid libró su última batalla más allá de lo soportable, y lo arriesgó todo por un sueño que nadie alcanzaba a ver, excepto Fabio, con el que hubo barra libre de hostias primero, y ningún perdón después. Ese Madrid se olvidó de estar por encima de las victorias y de las derrotas, se unió en los malos tiempos, cerró filas y ganó la Liga con la fe y con el impulso de las situaciones límites. Ganó con un fútbol tan poco estético como ético. Lo hizo contra todo y contra todos. Hoy, el Barcelona, alejado de su mejor versión, de ese equipo que era un himno al balón, empieza a caminar por la senda del sufrimiento. Esta noche nadie recordará el fútbol del Barça. Eso sí, de su entrega, nadie podrá dudar. Sufrieron, se dejaron el ego en casa y pusieron fe cuando estaban en el filo de la navaja, al límite del fracaso. Si una imagen vale más que mil palabras, convendría que la foto del partido fuera la celebración del agónico gol de Xavi. Porque en esta vida, para saber ganar, hay que saber sufrir. Esa fue la lección que dejó Capello durante el curso pasado, y que ahora quiere volver a escribir el Barcelona. Al fin y al cabo, los dioses del fútbol son de carne y hueso. Sangran, sufren, padecen y pelean. Esta noche el fútbol del Barcelona no fue bueno. Su entrega y compromiso, sí. Y si la historia ha enseñado algo durante años, es que en el fútbol, basta un simple estado de ánimo para ser campeón. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Almería, territorio sagrado del cine del Oeste, vivió esta noche el estreno de una película que era un clásico del género, pero que nadie esperaba ver. El Real Madrid, acolchado en la clasificación y acostumbrado a ser el pistolero más rápido del Oeste, llegaba presto y dispuesto para estrenar, en un campo modesto, otro pase de ‘Sin perdón’. Ya saben, las manos de Casillas y la pegada de Raúl y Van Nistelrooy. Nada más lejos de la realidad. El Madrid de Schuster estrenó otra película de vaqueros, pero con distinto final y diferente título. La película fue ‘Cometieron dos errores’. Juanito en el primer tiempo, y un ex de La Fábrica del Bernabéu, Álvaro Negredo a los 37 segundos de la segunda mitad, los aprovecharon. Schuster quiso reaccionar moviendo el banquillo, pero era demasiado tarde. ‘Cometieron dos errores’ y lo pagaron caro. En uno de esos campos donde, típico tópico al canto, se ganan las Ligas. Y en uno de esos campos tipo en los que, cuando el Madrid concede facilidades, acaba por ser víctima de equipos que, como el Almería, terminan convertidos en ‘El hombre que mató a Liberty Valance’. Ley de vida, ley de fútbol.   Read the rest of this entry »

[por Juanjo Vega] 

En este nuevo artículo quiero hablar de un chico sobre el cual hay muchas expectivas puestas, llamado a ser un gran ariete en Europa y con un futuro prometedor, de momento es un completo desconocido pero en Stuttgart le miran como un jugador importante para solucionar su futuro su nombre Manuel Fischer. Nació en Aalen, actualmente tiene 18 años y juega en el Stuttgart de la bundesliga Alemana, por el momento tan solo ha jugado en la sub 19 alemana, dónde ha conseguido registros históricos. Read the rest of this entry »