El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría]

Cuenta la leyenda que la paternidad del gol olímpico, del tanto directo desde el saque de esquina, pertenece a un argentino, Cesáreo Onzari. Su gran gesta acaeció en octubre de 1924, en un amistoso entre Uruguay y Argentina, y la sorpresa de los treinta mil aficionados fue mayúscula. El wing izquierdo de Huracán lanzó desde el córner con tanta colocación y precisión que la pelota se coló como una exhalación por el primer palo. Después de la hazaña de Onzari, muchos han sido los futbolistas que han dominado la suerte del gol olímpico. El irlandés Steve Staunton anotó cinco goles de esa guisa - dos en partidos internacionales-, el inglés Peter Beagrie fue otro consumado especialista en sorprender desde la esquina y un argentino, Juan Román Riquelme, fabricó tres goles desde el córner en su periplo en Villarreal. Otro nombre propio, quizá el más famoso, capaz de convertirse en la pesadilla de cualquier portero si se bota un córner, es el británico David Beckham. Del pie de seda de Becks suelen salir misiles teledirigidos, auténticas “bananas”, que acababan en goles tan hermosos como, en principio, imposibles. Sin embargo, en la década de los cincuenta, un chico de Belfast, un tal Charlie Tully, se destapaba no sólo como el mejor especialista de la historia, sino como el ídolo de la hinchada del Celtic de Glasgow. No en vano, según el relato de prestigiosos periodistas de la época, los saques de esquina de Tully eran tan peligrosos para los porteros que, cuando el árbitro señalaba córner a favor del Celtic, toda la hinchada gritaba gol antes de tiempo. De hecho, la fama de Charlie Tully,  “el francotirador de Belfast”,  fue tan grande que se convirtió en el primer futbolista mediático del Reino Unido. Las tiendas comercializaron un helado de crema verde con su nombre, los pubs patentaron un cocktail especial llamado “Charlie” y en los grandes almacenes se podían comprar balones de fútbol profesional con la firma de Charlie. En los primeros años de la década de los cincuenta, Glasgow era una ciudad poseída por la “Tullymanía”, que invadía tiendas de comestibles, bares y restaurantes. De hecho, la popularidad de Tully llegó a ser tan grande que, cuando Su Santidad El Papa visitó las calles de Glasgow, un chiste recorrió las calles de la ciudad y se hizo muy popular. Los hinchas del Celtic, irónicos, se preguntaban: “¿Quién es ese tipo de blanco que está al lado de Charlie Tully?“. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

Un 6 de mayo de 2007, España se desayunaba con José Luis Rodríguez Zapatero y Mariano Rajoy a la greña, con la vista puesta en el 27-M. Ese mismo día, también en clave política, la Baronesa Thyssen se encadenaba a su Museo Thyssen como protesta contra el Ayuntamiento de Madrid. En Europa, la UE alertaba del abandono de 110 submarinos nucleares y  en Francia, Nicolás Sarkozy se convertía en el gran favorito para ganar las elecciones. Y ese mismo día, a dos mil quinientos kilómetros en línea recta, en una remota ciudad de Chipre, la historia del fútbol vivía uno de sus capítulos más sorprendentes. Esa tarde, en la impronunciable localidad de Xylofagou, a las afueras de la ciudad, el Olympos y el Ayios Anastasios disputaban un partido correspondiente a la última jornada del campeonato doméstico de la Tercera División chipriota. Aquella tarde, el Olimpos de Xylofagou se jugaba el ascenso y estaba obligado a ganar. Su rival no se jugaba prácticamente nada, así que los cientos de aficionados que acudieron a presenciar el partido tenían claro que el conjunto local era el favorito. No se equivocaron. El Olympos, espoleado por su necesidad imperiosa de ganar para lograr el ascenso, se lanzó al ataque desde el primer minuto y consiguió una goleada de escándalo. Un abrumador resultado de 24-3. Esa tarde, un tal Panagiotis Pontikos jugaba de delantero centro para el equipo local. Después de aquella tarde, aquel ariete desconocido lograría lo que hasta entonces parecía imposible. Después de su actuación ante el Ayios, Pontikos sería la portada de todos los periódicos de Chipre, la cabecera de todos los informativos televisivos de Europa y el objeto de múltiples entrevistas tanto en las televisiones griegas como en las inglesas. Todo gracias a que, a eso de las diez de la noche del 6 de mayo de 2007, las agencias de información publicaban un teletipo sorprendente: “Delantero de Chipre anota 16 goles en un mismo partido”. Sólo quince minutos después, la prestigiosa Reuters colgaba otro teletipo: “Pontikos bate el récord del mundo de goles en un mismo partido“. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Última jornada de la fase de clasificación para el Mundial de Alemania ‘74. El escenario escogido para una de las páginas más históricas del fútbol es Inglaterra, Londres, concretamente en el mítico estadio de Wembley, donde cien mil británicos abarrotan las gradas en mitad de una noche de perros, un 23 de octubre de 1973. Juegan Inglaterra y Polonia, en un encuentro donde los ingleses están obligados a ganar si quieren estar en la Copa del Mundo, mientras que a los polacos les basta con cosechar un empate. En su penúltimo encuentro, Inglaterra ha barrido a Austria (7-0) y la casa de apuestas William Hill no contempla una derrota local, por lo que sólo acepta apuestas acerca de qué número de goles van a encajar los polacos en Wembley. En la previa del choque, el controvertido y genial entrenador Brian Clough no duda en mofarse de los futbolistas del país del Este. Quizá fruto de sus devaneos con la bebida, Clough infravalora a su rival, se muestra cruel y se ceba con los polacos. Tacha a Lato de corredor de maratón calvo, de Gorgon dice que parece más un boxeador malo que un futbolista bueno y que Tomaszewski, el portero, es un payaso de circo. Polonia toma los dardos envenenados de Clough como una afrenta, aunque ninguno de sus futbolistas entra al trapo de sus declaraciones. Intuyen que en Wembley, ante Inglaterra, es sencillo encajar una goleada. A la hora del encuentro, ingleses y polacos entrecruzan miradas por la bocana de vestuarios. Los pross clavan sus miradas en los futbolistas de Polonia y les hacen gestos universales con los dedos de la mano. El inglés más recatado les muestra tres dedos que vaticinan un cómodo resultado final de 3-0. La mayoría, más confiada y optimista, les enseña toda la palma de la mano, augurando un 5-0 final. Al cabo de los minutos, ambos equipos pisan el césped sacro-santo de Wembley. Suena el himno nacional de Polska y desde la grada se escucha el rugir de la grada con un grito despectivo:”Animales, animales”. A continuación, resuenan las notas del “God Save The Queen” en mitad de un estruendo brutal de un público enfervorizado, que contrasta con la tiritona generalizada de la formación polaca. Inglaterra forma con Peter Shilton bajo palos; Madeley, McFarland, Hunter y Hugues en cobertura; Colin Bell, Currie, y Channon en el centro del campo; y Chivers, Peters y Clarke en ataque. Polonia presenta un dibujo con Domarski, Gadocha y Lato como puntas; Czimikiewicz, Kasperkczack y Deyna en mitad de cancha; Szymanowski, Bulzacki, Musial y Gorgon como zagueros y, como último hombre, el portero Jan Tomaszewski. Justo antes del pitido final, las cámaras de la BBC enfocan al tipo que está a punto de encajar una severa goleada, el ínclito Tomaszewski, el meta del que Brian Clough había dicho que era un payaso. El polaco miraba al cielo y elevaba una plegaria al altísimo. “Si estás ahí arriba, no dejes que hagamos el ridículo y nos hagan siete goles como a Austria. Si estás ahí en los cielos, echa una mano a once pobres chicos polacos“. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Estadio Sánchez Pizjuán, Sevilla, España. Final de la Copa de Europa, 7 de mayo de 1986. Una fecha grabada a fuego en la mente de los seguidores del Barça, que aún hoy siguen sin explicarse qué demonios pasó para que su equipo no consiguiera alzar la ‘orejona’ en casa, con todo a favor, y frente al modesto equipo del Ejército de Rumanía, el Steaua de Bucarest. Aquella aciaga noche culé - mientras Bernardo Schuster era sustituido y se marchaba a la carrera en un taxi mientras la final seguía en juego- alcanzó el punto más álgido de la tragedia deportiva cuando se llegó a una fatídica tanda de penaltis. El Barcelona había hecho todo los posible para perder una final que tenía prácticamente ganada antes de empezar, y había sido incapaz de hacerle un gol a un puñado de futbolistas que seguían bajo el yugo comunista en su país. Sin embargo, los Ungureanu, Belodedici, Lacatus y compañía habían resistido estoicamente 120 minutos, y los once metros se encargarían de decidir quién sería el campeón de Europa. En ese momento, el Barcelona encomendó su suerte a Javier Urruticoechea (q.e.p.d), un auténtico fuera de serie atajando penaltis. Y Urruti, sensacional, hizo su trabajo. Detuvo doslanzamientos. Sin embargo, las estiradas felinas del portero vasco sólo quedarían en agua de borrajas porque después de aquella final, el mundo entero sólo habló de un nombre propio, el de un desconocido portero llamado Helmut Duckadam. Un meta alto, de espalda ancha, piernas potentes y musculatura espectacular, que esa noche se convirtió en el ángel de la guardia para Rumanía y en el ángel exterminador del barcelonismo. Primero chutó Alesanco, y lo hizo como nunca se debe hacer, a media altura. Duckadam se lanzó y repelió el primero. Después le tocó el turno al canterano Pedraza, que la pegó pegada al palo y creyó haber marcado. No fue así, porque una mano milagrosa de Duckadam rebañó el cuero y lo sacó en la misma línea de gol. El tercero de la cuenta azulgrana fue Pichi Alonso, el goleador del Barça. Lanzó flojo, mal y a media altura. El gigante rumano, casi por inercia, volvió a lanzarse hacia el mismo lado que en las dos anteriores ocasiones. Como premio, volvió a detener el penalti. El último nombre del rosario de desatino azulgrana era Marcos Alonso, el hijo de Marquitos. “El pichón” cogió carrerilla, intentó engañar al meta del Steaua y lanzó hacia la izquierda del portero. Duckadam, completando el gran sueño de todo portero, volvía a realizar una parada homérica cuando parecía estar batido. Cuando comprobó que había detenido el cuarto lanzamiento, alzó los brazos, gritó al viento y supo que su nombre había entrado, para siempre, en la historia del fútbol. Duckadam había hecho campeón de Europa, por primera vez en la historia, a un equipo rumano. Después de la final, eufóricos y en el interior de su hotel, Duckadam y sus compañeros contestaban a la prensa allí desplazada pidiendo que se respetara el off the record: “No es fácil ganar una Copa de Europa al Barcelona en Sevilla, pero es más fácil que escapar de la policía comunista en Rumanía”. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Como en su día pronosticó el mítico Kubala, nuestro protagonista “podría haber sido el mejor líbero de la historia del fútbol español”. Sin embargo, la carrera de José López Cano “Canito”, se malogró por su carácter difícil y complicado, y nunca tuvo el reconocimiento que su gran clase mereció. Formado en la cantera de dos modestos, el Iberia y el Lloret,  Canito muy pronto destacó como un defensa de extraordinaria colocación, cuya virtud más sobresaliente era la de ser uno de esos tipos que viven adivinando el pase del contrario. Ganaba por anticipación, no rehuía el choque y conocía los secretos del juego. Condiciones que serían suficiente aval para, a pesar de su carácter, fichar primero por el Cádiz y después por el Lleida, equipos en los que fue el auténtico líder del vestuario.  El punto álgido de su carrera llegaría en la carretera de Sarriá, con la elástica del Espanyol, el equipo que más partido le sacó, y la casa en la que más a gusto se encontró. Después de un rosario de partidos excelentes, donde su reputación como defensa imperial traspasó las fronteras españolas, el Barça se planteó su fichaje. Josep Lluís Núñez dio un golpe de efecto, se adelantó al interés del Real Madrid y el Atlético y le fichó por 50 millones de las antiguas pesetas en 1979. Eran tiempos en los que el genial Canito había llegado a vestir la camiseta de la selección española, ya que en el año 1977 fue por Ladislao Kubala, siendo después internacional en los Juegos Olímpicos de Moscú en 1980, en los que marcó un gol frente a Israel. Sin embargo, en Can Barça no encontró nunca su sitio. Siempre se sintió desplazado, condicionado, señalado, y extraño. Nunca completó su proceso de adaptación, nunca terminó de encajar en el puzzle táctico de su entrenador y acabó por convertirse en uno de los más díscolos del vestuario, hasta el punto de ser sancionado en varias ocasiones por su indisciplina. Canito había llegado como revulsivo, como líder defensivo, como el prototipo de libre con un físico imponente y una jerarquía imperial con la pelota, pero allí topó con la horma de su zapato, el veterano entrenador Helenio Herrera, con el que mantuvo una agria relación. Canito, que llegó como líbero de categoría, no jugó ni un solo partido en esa posición, e incluso llegó a ser alineado por HH como delantero centro en una eliminatoria frente al Valencia, algo que significó la ruptura total entre el futbolista y el entrenador. Herrera recomendó su inminente salida por su indisciplina constante y sus formas extravagantes - Canito solía presentarse en el Camp Nou con un sombrero y dos perros-, mientras que el futbolista no dudaba en reivindicar de manera permanente que era víctima de una persecución personal del técnico, e incluso llegó a alegar que su fútbol estaba condenado al fracaso en el Barça porque nunca había renunciado a ser españolista. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En Estados Unidos, Beyoncé Knowles resulta demasiado famosa para Dios. El motivo, que el cuerpo escultural de la reina de las curvas se ha visto obligada a dejar de ir a misa debido al acoso de sus fieles durante los sermones. Paradojas de la vida, en la otra punta del mundo, en Rusia, Manchester United y Chelsea han implorado favor divino para alcanzar el Reino de los Cielos. Los Diablos Rojos alimentaban su ilusión aferrados a su mística, su leyenda, su trágica historia de Munich y su inagotable fábrica de talentos producto de su cantera. Los blues dejaban volar su sueño apoyados en la Torre de Babel del petrodólar, sensibles al color del dinero, al calor del nuevo rico, del barrio pijo, del glamour y de una filosofía de fútbol que prioriza la cartera en perjuicio de la cantera. Manchester y Chelsea, tan unidos como separados, tan cerca y tan lejos, se disputaban la corona del cetro europeo. A los Diablos Rojos y los blues les une su condición de británicos, su heráldica, sus ídolos borrachines y geniales (Best, Law, Osgood, Cooke) y sus fogosas hinchadas. Claro, que les separa un profundo y kilométrico mar de ideas en torno a sus principios futbolísticos. El Chelsea no quiere el balón, escoge triturar huesos en el centro del campo y practica un fútbol directo que acaba por ser una máquina de picar carne. El Manchester entiende el fútbol como la carga de la brigada ligera, como una descarga de electricidad, como un torrente de emociones, como una apuesta por la aventura. Bajo esas claves históricas, ese guión futbolístico, sin Mourinho y un escenario casero para Abramovich, Moscú, Manchester y Chelsea entraron en los libros de historia esta noche. Si la memoria es el recurso de los tontos, red devils y blues han escrito una de las páginas más bellas de este deporte. En la primera final inglesa de la historia, Chelsea y Manchester, Manchester y Chelsea, han dado todo lo que tenían para levantar la Champions. Lo han hecho diez años y un día después de que Mijatovic despertara al Real Madrid de su letargo y se dejara de hablar de las Copas en blanco y negro. Lo han hecho dieciséis años y un día después de que Koeman gritara al viento en Wembley, para que el Barcelona alzara su Primera. Esta noche, ningún aficionado al fútbol olvidará lo que pasó en el césped del coliseo de hormigón del Luzhniki. En una de las finales más intensas, épicas y heroicas de la historia, Manchester y Chelsea han subido al planeta en una montaña rusa de emociones. La final la ganó el United en una tanda de penaltis que jugó con los corazones de medio mundo. En esta ocasión, se debieron haber entregado dos Copas de Europa. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

‘Esta noche espléndida le dará colores a nuestro escudo: el negro y el azul de fondo para el oro de las estrellas. Se llamará Internazionale, porque nosotros somos hermanos del mundo’. Esa fue la declaración de intenciones de un nuevo sentimiento, en azul y negro, que veía la luz una noche del 9 de marzo del año de nuestro señor de 1908. Aquella tarde-noche, Muggiani (pintor, ideólogo de escuditos y parafernalia varia), Boschard, Lana, Bertoloni, De Olma, Intermann Enrico, Intermann Arturo, Intermann Carlo, Dell’Oro Pietro, Rietman Ugo, Hans, Voelkel, Maner, Wipf y Ardussim Carlo (según cita la propia historia del club), se dieron cita en el café L’Orologio de la capital lombarda para firmar el documento de constitución de la nueva sociedad milanesa. La razón de ser del nuevo equipo era, cuando menos, sorprendente. Todos los allí presentes eran rossoneros de nacimiento, hinchas furibundos del Milán, como el abogado Peppino Prisco. Sin embargo, todos aquellos simpatizantes del Milán, enfadados con su directiva, decidieron fundar un nuevo equipo por su cuenta y riesgo. ¿El motivo? Deseaban que el Milán pudiera alinear futbolistas extranjeros, pero la mayoría de los socios del club rossonero estaban empeñados en disputar todos sus partidos con la única participación de futbolistas del país. Así, fundado por socios disidentes del Milan, nació el Internazionale, un club que apostaba por la contratación de futbolistas de todods los confines del mundo. Después de aquella reunión en el café L’Orogolio, los presentes decidieron, por unanimidad, que el primer presidente debía ser Giovanni Paramithiotti. Un presidente pionero con una historia muy curiosa. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Turandot, de Puccini. Acto tercero. La princesa Turandot será la esposa de aquel que, siendo de sangre real, resuelva los tres enigmas que ella le propondrá. Pero el que afronte la prueba y resulte vencido ofrecerá al hacha su cabeza soberbia. El intrépido Calaf da un paso al frente y acepta el desafío: Dilegua, o notte! Tramontate, stelle! Tramontate, stelle! All’alba vincerò! Vincerò! Vincerò! (¡Noche, disípate! ¡Pónganse las estrellas! ¡Pónganse las estrellas! ¡Al alba venceré! ¡Venceré, venceré!). Ennio Tardini, Parma-Inter. Segundo acto, última jornada. El Scudetto será el trofeo soñado de aquel que, siendo de sangre real, resuelva los tres enigmas que el campeonato le propondrá. Pero el que afronte la prueba y resulte vencido ofrecerá al hacha su cabeza soberbia. Un sueco gigantesco, Zlatan Ibrahimovic, da un paso al frente y acepta el desafío: Dilegua, o notte! Tramontate, stelle! Tramontate, stelle! All’alba Vincerò, Vincerò, Vincerò !!! Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se encomienda al del cirio. Habla de connotaciones, tira del manual y encuentra la manida condición física de base (no es la de Pau Gasol, Rafa Nadal o Fernando Alonso, que no toman el desayuno de los campeones), mira a los ojitos, vuelta a la burra al trigo con el tema de competir, sigue sin hablar japonés y no lee las mentes. Nada nuevo bajo el sol. Tiene un amigo negro que se llama Jones y aduce que no es racista porque Keita es azul. La novedad es que Luis Aragonés anda preocupado por el tedio que puede inundar la convivencia del grupo antes de la Eurocopa. Pero que no se preocupe Luis, con él, con su matraca de siempre, con sus discurso y sus latinajos, el tedio está asegurado. Raúl lo verá por televisión tal y como Luis quería, Bojan se borra, Albelda se queda sin ilusión, Raúl García ni ha contado y Antonio López se queda sin banda. En el capítulo de pleitos subterráneos, Don Luis acusa: ‘De la Morena miente e insulta’. Luis identifica al enemigo (antes, curiosamente, su amigo) y carga contra el director de El Larguero. Quizá sea discutible, incluso mediante tribunales si se tercia, si De la Morena insulta y si De la Morena miente. Pero no ha sido De la Morena el que ha filtrado a sus satélites que Bojan esto o lo otro, que Raúl dijo o dejó de hacer, que si España esto o lo otro, que si me quedo pero me voy pero me quedo. La penúltima de Luis (como en los dibujos animados, no se vayan todavía que aún hay más) ha sido sobre el de siempre, el que nunca hace nada, Raúl. Justificación, ahí va eso: “No tenemos mucho tiempo para poner en forma a la gente. Por suerte y por desgracia, soy el seleccionador”. Si Raúl no está en forma, Luis Aragonés no está capacitado para ser seleccionador. Y si Raúl está en forma, Luis miente. Y un mentiroso como Luis no puede quejarse de que De la Morena mienta, si es que miente. Porque uno se pregunta ¿mentía antes De la Morena, cuando era su amigo? ¿Miente ahora De la Morena o miente Luis?  Da igual. Luis - el que habla en tercera persona de sí mismo- está curado de todo. Con el culo pelado, suele dar igual ocho que ochenta que ochocientos cincuenta. Luis seguirá como Don Erre que Erre, negando la verdad, ajeno a la realidad. ¿Qué pasará en la Eurocopa? Pues se encomendará al del cirio. Hablará de connotaciones, tirará del manual y encontrará la manida condición física de base, sacará el mirar a los ojitos, el ganar por lo civil y lo criminal, el tema de competir, seguirá sin hablar japonés y no leerá las mentes. Nada nuevo bajo el sol. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

‘Kun, Kun, Kun, Kun…’ Un grito de guerra explota en las catacumbas del Calderón cada vez que el centro de gravedad de Agüero conecta con ‘la redó’. El ‘Kun’ es un clon de Romario, un pibe que persigue el sueño de Maradona, un jamón con patas, un talento de suburbio. Agüero, el cavernícola de la Doble Visera, es portador del virus de la alegría. Tiene tanto encanto, tanto descaro y tanto barrio en su fútbol, que este ‘Kun’ contagia. Sergio es una culebra en la cintura. Un gran reserva de esa escuela de Maradonas que es Argentina. Una ‘cabecita negra‘ cuyo radio de acción encuentra madurez pero no vislumbra techo. Este ‘Kun’ anda a caballo entre el jugador de dibujos animados que era Romario y el pescador de área que era Bebeto. Unas veces es latigazo chispeante en el área. Otras, zarpazo de tigre dormilón. Santo y seña del nuevo himno rojiblanco, las calesitas en el área del ‘Kun’ rezuman aire porteño. Por el prado, trota un embajador de Gardel, una suerte de Corrientes 348 y segundo piso ascensor. Donde no hay porteros ni vecinos, adentro cóctel de gol. ‘Kun’ es un niño que se ha colgado el Atlético a la espalda, que ha hecho olvidar a Fernando Torres en apenas unos meses y que es el oscuro objeto de deseo de medio mundo. Sin duda, este ha sido su año. Algo de Maradona y Romario vive en el cuerpo de este chico. Así que, mientras el Manzanares asume que esta temporada basta con ponerle una estampita a San Agüero, conviene recordar lo más granado del repetorio del ‘Kun’. Un delantero cuyas obras de arte deberían estar, recuerden, en el Museo del Prado. 

El decálogo del ‘Kun’ 

I. “Kunsagrado” en el Mundial Sub-20

II. Manzanares 348, segundo piso ascensor…

III. A ‘Niño’ muerto, ‘Kun’ puesto…

IV. En San Mamés, copyright de Maradona

V. Un grito, ‘Kun, Kun, Kun, Kun…’

VI. Agüero, vuelve el fútbol de barrio

VII. El ‘tic’ maradoniano de Agüero

VIII. Dos razones para eso que llaman vivir…

IX. La Perestroika del Kun Agüero

X. Maradona ahora juega en el Atlético de Madrid

Especial Cope.es | Descarga todos los goles del “Kun” Agüero

[por Rubén Uría] 

La alfombra verde de Manchester no era “El Teatro de los Sueños”, pero ambos soñaban con dejar huella en la historia del fútbol. Zenit de San Petersburgo - un modesto convertido en matagigantes- y Glasgow Rangers - un clásico venido a menos- fueron protagonistas de la final de la Copa de la UEFA. Ambos dejaron lo que tenían sobre el césped del City of Manchester, y el que encontró premio fue el Zenit. Entre otras cosas, porque tuvo más fútbol, más protagonismo, más pegada y apostó por la fórmula más vistosa: tratar bien al balón es tratar bien al espectador. Al otro lado de la ventanilla estuvo el Rangers, prehistórico pero rocoso, lento pero eficaz, sin saber qué hacer con la pelota pero sabiendo cómo no encajar gol. Acudió a la cita con piel de cordero, dejó que los rusos llegaran a puerta una y otra vez y decidió refugiarse en el búnker de su portería, quizá porque su fútbol no daba para más. Porque durante gran parte de la final, pareció que sólo el Zenit quería ganarla. En el choque de estilos, el vodka resultó más fuerte que el whisky, y el sorbo más dulce fue para los camaradas de San Petersburgo, los hijos de una antigua fábrica de metal de Leningrado. Lejos de aquella versión excelsa de la máquina que era el Dinamo de Kiev de los ochenta, pero cerca del CSKA de Moscú de los últimos años, el Zenit se alzó con la gloria. Una pared entre el genial Arshavin y Denisov sirvió para clavar un puñal en el pecho escocés. La segunda y definitiva puñalada llegó en el descuento, gracias a Zirinov, y el Zenit se coronó nuevo príncipe de Europa bajo el cielo de Manchester. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

El Atlético de Madrid y el sentido común siempre han sido extraños compañeros de cama. Doce años después, el equipo ha logrado salir del enorme estercolero en el que llevaba enterrado por méritos directivos e intereses ajenos. El Atlético ha vuelto por donde solía, ha regresado a su estado natural, ha pisado en tierra firme y está en la Champions. Lo ha hecho con un fútbol que haría vomitar a una cabra, es cierto. Lo ha hecho con un ritmo cansino, degradante, rayando en la mediocridad, es cierto. Ha llegado a meta como esos caballos nacidos para ser pura sangre y que terminan desfondados después del penúltimo obstáculo, es cierto. Pero ha puesto la primera piedra para construir un futuro mejor, necesario, coherente, ilusionante. El Atlético es de Champions porque Sergio Maradona - digo, Sergio Agüero-, ese niño criado en un barrio conflictivo donde mientras dormía en su casa de hojalata mientras las balas le silbaban, ese “Kun” ha sido una bendición divina para la fe en rojo y blanco. Aferrado al “Kun”, a la intermitencia de Simao, a algunos goles de Forlán y al corazón de Raúl García, el Atlético ha llegado a su meta. Con la sensación de que siempre la ha faltado una peseta para el duro, con la certeza de que sólo “Kun” maradonea, con la angustia de que el equipo tiene una defensa de cartón piedra, con el lastre de la “triple P” (Pernía, Pablo, Perea) y con gran parte de la afición tachando a Aguirre de “Cantinflas”, pero está en Champions. Pero hete aquí que el mexicano podría no seguir, y la lectura de lo que pasa con Aguirre resulta mucho más compleja que un simple vistazo de la clasificación, los números, la historia y el fútbol del equipo.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hace unos años, Televisión Española y la productora Gestmusic sacaron de su laboratorio un nuevo producto innovador, un programa en el cual un grupo de jóvenes promesas ingresaban durante tres meses en una Academia de canto, para formarse como artistas. Los tres ganadores, Rosa, David Bisbal y David Bustamante, ganaron fama, admiración y fortuna, y tres carreras discográficas en solitario. De los tres, el público eligió a Rosa para representar a España en el Festival de Eurovisión. Rosa de España no ganó el concurso, pero gracias a la primera generación de talentos, el concurso OT se convirtió en un fenómeno sociológico y en un programa que reventó las audiencias de la televisión. Cruzando el charco, la televisión argentina decidió hacer bueno el fenómeno OT, y no dudó en explotar la fórmula para construir un reality dedicado al mundo del fútbol. El programa se llamó ‘Camino a la gloria’ y participaron unos doce mil muchachos, que soñaban con jugar algún día en Primera división. Soñaban con llegar a ser, algún día, Maradona. Soñaban con alcanzar, algún día, el sueño del pibe. Ese sueño que inmortalizó el Potro Rodrigo en la canción ‘La mano de Dios’, y cuyas primeras estrofas venían a inmortalizar el deseo utópico de todo niño argentino.

“…En una villa nació, fue deseo de Dios, crecer y sobrevivir a la humilde expresión. Enfrentar la adversidad con afán de ganarse a cada paso la vida. En un potrero forjó una zurda inmortal con experiencia sedienta ambición de llegar. De cebollita soñaba jugar un Mundial y consagrarse en Primera, tal vez jugando pudiera a su familia ayudar…” Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

La leyenda del Real Madrid cobró vida en los años cincuenta. En aquella época Di Stéfano era al fútbol lo que Beethoven a la música, Gento ejercía de hombre bala como extremo izquierda, Puskas era un “Cañoncito Pum”, Kopa era el “Napoleón” del fútbol y Ramón Marsal dejaba un tendal en el suelo ante el Athletic. En aquellos años, el Real Madrid haría realidad el gran sueño de su patriarca, Santiago Bernabéu, y se erigiría en pentacampeón de Europa, en una especie de Atila vestido de blanco a cuyo paso, no volvía a crecer la hierba. En esos años, el diario británico The Times llegaría a encabezar un reportaje sobre la mística merengue con el siguiente párrafo: “El Real Madrid se pasea por Europa como antaño se paseaban los vikingos: arrasándolo todo a su paso”. Después de las Copas de Europa en blanco y negro, el Real ha ido consolidando su liderazgo mundial hasta convertirse en el Mejor Club del Siglo XX, y hoy día es el aspirante número uno a seguir siendo el rey. Sin embargo, no todo fue un camino de rosas en el devenir de la historia madridista. Hubo un tiempo en el que el Madrid caminaba con dificultad en el campeonato doméstico, a rebufo de Athletic de Bilbao y Fútbol Club Barcelona. Incluso, hubo una época en la que el hoy Rey de Reyes, el Real Madrid, caminaba directo hacia Segunda División. Fue en la temporada 1947-48, la más difícil de los más de cien años de historia del club. Nadie podría haber imaginado en aquellos calamitosos días, ni siquiera el mismísimo Bernabéu, que el Real Madrid sería, con el paso de los años, el equipo más respetado, galardonado y temido del mundo. Por aquel entonces, el Madrid estaba contra las cuerdas, respiraba con dificultad en Primera y sus jugadores escuchaban cómo las aficiones contrarias les daban la bienvenida al terreno de juego con un grito que, con el paso de los años se hizo popular entre las aficiones. Cuando aquel Madrid saltaba al campo, en 1948, las aficiones rivales entonaban un cántico unánime: “A Segunda, a Segunda, a Segunda…” Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

De Guardiola sabemos que, embutido en el chándal, Pep logró sacarse hace dos años el carné de entrenador y que lleva seis meses siendo el que toma las decisiones deportivas del Barcelona B, que milita en Tercera División. Ahora, cuando las aguas de Can Barça bajan revueltas, la gran oportunidad llama a las puertas de Pepino. No por convicción, sino por necesidad. No como proyecto, sino como parche. No por principios, sino por barcelonismo. Guardiola ha sido recogepelotas, canterano, jugador, capitán y ahora entrenador del Barcelona. La cadena alimenticia del fútbol le ha colocado ahora en la silla eléctrica que ha acabado por electrocutar a Rijkaard. Nadie puede discutir el compromiso de Pep al dar el “sí quiero” en una aventura que le llega por la muerte deportiva de un colega. Nadie podrá reprochar la valentía de Guardiola, otro de esa especie de hombres que un día se acuestan como futbolistas y al siguiente, se levantan como entrenadores. El quid de la cuestión está en el sillón presidencial. A Laporta, tocado y hundido, no le ha importado usar de escudo humano a un símbolo del barcelonismo. Un arma de doble filo.  Despedido Rijkaard y bienvenido Pep, el presidente reconoce, a regañadientes, que tiene parte de culpa. ¿Los futbolistas? Joan asegura que de momento, “no toca hablar de los futbolistas”. Pero ¿cuándo toca hablar del presidente?   Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

William Shakeaspeare sostenía que “los valientes mueren una vez, pero los cobardes mueren muchas veces”. Algo de eso hubo en una noche de perros, pasada por agua, en el Santiago Bernabéu. El Real Madrid, ya campeón de Liga y fatigado por las celebraciones, tenía dos caminos. Tenía que elegir entre el corazón (su hinchada pedía hacer sangre en el eterno rival) y la cabeza (jugar a la expectativa y pensar en su cansancio después del alirón). El Madrid escogió dejarse llevar por su corazón. Fue un valiente. El Barça, o mejor dicho, lo que queda del que fue el Barça, escogió su versión más cobarde. Jugó con la cabeza, tuvo el corazón del tamaño de un guisante y no dejó ningún gesto de rebeldía, ni de grandeza, ni de querer dejar su sello en casa del campeón. Puso el gesto caballeroso del pasillo y después, acaso contagiado por los prolegómenos de tregua, izó la bandera blanca a las primeras de cambio. Se rindió ante un Madrid hambriento, ambicioso, y que siempre quiso más. Raúl hizo el primero, Robben el segundo e Higuaín el tercero. Los gritos de “olé, olé, olé” retumbaban por La Castellana, y el Barcelona, lejos de venirse arriba como los toros bravos, se abandonaba a su suerte, cual toro manso que recula en tablas esperando la muerte. El cuarto llegó de penalti marcado por Van Nistelrooy, y Henry maquilló la paliza La mejor noticia de la noche para el Barcelona llegó en el minuto 90. Fue cuando el árbitro decretó el final del partido. Un choque que comenzó con un elegante pasillo y que acabó con un paseíllo. El pasillo lo puso el Barcelona. El paseíllo se lo dio el Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En el año 2006, unos científicos de la Universidad John Moores de Liverpool decidieron hacerle entrega al seleccionador de fútbol de Inglaterra de su mayor y más reciente descubrimiento: la fórmula del penalti perfecto. Sven-Goran Eriksson, por aquel entonces en el banquillo británico, tuvo acceso a la fórmula secreta, cuyo kilométrico contenido era el siguiente: (((X+Y+S)/2)x((T+I+2B)/4))+(V/2)-1. Eriksson - un entrenador del que la prensa británica llego a escribir que no se podía esperar nada bueno ‘viniendo de un país con siete millones de esquiadores - debió quedarse estupefacto cuando recibió la fórmula de la Universidad John Moores. El caso es que el bueno de Eriksson decidió ignorar la dichosa fórmula matemática, y prefirió confiar los máximos castigos al azar y la pericia de sus futbolistas. Pero ¿de dónde sacaron ese puñado de científicos aquella estrambótica fórmula? ¿En qué se inspiraron para convertir en álgebra la suerte de los once metros? Quizá si los sesudos científicos de la Universidad John Moores hubieran investigado acerca de algún caso práctico capaz de desbaratar su teoría, con toda probabilidad, deberían echar la vista atrás, retrocediendo en el tiempo hasta el año 1976. Concretamente, hasta un partido disputado en Belgrado, la final del Campeonato de Europa de Selecciones, que enfrentaba a Checoslovaquia y Alemania. El partido había acabado en empate, y en la fatídica suerte de los penaltis, los checos y los germanos estaban empatados a falta de un último lanzamiento, que resultaría crucial. Bajo los palos aguardaba el mito alemán, el guardián entre el centeno de Baviera, el seguro de vida del Bayern, el respetadísimo Sepp Maier. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Estaba escrito. Tuvo que ser así, a la tremenda. En un alarde de casta y épica. No hacía falta ser Pitágoras para entender que el Real Madrid acabaría por alzarse con una Liga que sólo él pareció querer, pero sí hacía falta un acto de fe muy grande para que el Real le diera la vuelta a la tortilla en los minutos finales ante Osasuna. Pero el Madrid lo hizo. Con tanta grandeza como trabajo y fortuna. Espoleado por la expulsión de Cannavaro y por un penalti cometido por Heinze, el Real Madrid no sólo no se achicó en un territorio hostil como Pamplona, sino que ofreció su mejor versión cuando se quedó con diez, e incluso con nueve. Mientras algunas ediciones de los periódicos remataban sus crónicas titulando que el alirón debía aplazarse, el Madrid se puso el mundo por montera y realizó un acto de fe que sólo ese equipo está acostumbrado a llevar a cabo. En un final dramático, emocionante y volcánico, el líder fue una furia en inferioridad numérica, y acabó acorralando a Osasuna, superado por el arranque merengue. Un gol de Robben de cabeza - increíble, pero cierto- fue suficiente para meter el miedo en el cuerpo a los navarros. Después, los caprichosos dioses del fútbol iluminaron el pie de un sospechoso habitual, Gonzalo Higuaín. El argentino la pegó con el alma y dio el campeonato al Madrid. Uno más, y van treinta y uno. Habrá quien diga que el Madrid no juega a nada del otro jueves, y tendrá razón. Habrá quien diga que este Madrid se fijó como objetivo la excelencia y ha sido muy terrenal, y tendrá razón. Pero nadie puede dudar que el Madrid se ha comportado como un equipo. Ha sido el más tenaz, el más regular, el más goleador y el menos goleado. El más fuerte. No fue un Real Madrid estético, pero si un Real Madrid ético. Un digno campeón. Esta noche, un volcán llamado Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Año 1965. Inglaterra estaba engrasando la máquina para conseguir triunfar en su Mundial y por aquel entonces, a nueve meses vista de la Copa del Mundo, Austria se presentaba en Wembley como piedra de toque para la selección de Sir Alf Ramsey. Esa noche de Octubre de 1965, sesenta mil fieles acudieron al templo del caldero sagrado de Wembley para asistir a una presumible victoria local. Ramsey sacó la artillería pesada, y alineó un once de garantías para batir a los austriacos. Ron Springett estaba bajo los palos; Cohen, Wilson, Bobby Moore, y Jacky Charlton formaban la zaga; en el centro del campo, una línea de cuatro con Nobby Stiles, Terry Paine, John Conelly y Bobby Charlton; con Jimmy Greaves y Bridges en la punta de ataque. Sin embargo, aquel 20 de octubre, en el partido número 393 de la selección inglesa, nada salió como estaba programado. El sparring austriaco, que llegaba a la cita como convidado de piedra, jugó más y mejor que los ingleses, tuvo entereza ante el empuje de los anfitriones y acabó por llevarse la victoria por 2-3. Esa noche, el gran protagonista fue Toni Fritsch, un centrocampista del Rapid de Viena que logró perforar la meta inglesa en dos ocasiones, y que tuvo una actuación decisiva para su selección, a pesar de que se las tuvo tiesas con Nobby Stiles, el desdentado y fúnebre mediocentro británico. Después de profanar la tierra sagrada de Wembley contra todo pronóstico, los jugadores de Austria fueron recibidos en su país como héroes, y la prensa mundial bautizó a Fritsch como ‘Toni Wembley’, por su excepcional actuación y sus dos golazos en suelo inglés. A finales de octubre de ese año, de1965, muy pocos podían imaginar que Inglaterra, nueve meses después, sería campeona del Mundo. Read the rest of this entry »