El Hacha de Rubén Uría

Guti, abatido en Riazor / Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría]

Primer partido y primera derrota. Amén de la rajada de Robinho, la carga de profundidad del revés blanco va de la mano del bofetón al Barça del primerizo Guardiola en Soria. Fiel a su mala costumbre, el Real Madrid no hizo bueno eso de que las estadísticas están para romperlas, y volvió a caer en su visita a Riazor. Hasta esta noche, el Madrid llevaba diecisiete años sin saber ganar al Deportivo en Galicia, y esta noche, el equipo de Schuster hizo lo imposible por seguir alargando esa mala racha en el feudo de los de Lendoiro. Construyó poco fútbol, estuvo espeso en el centro del campo, no tuvo chispa en ataque y concedió demasiadas facilidades en defensa. Debió haber puesto más actitud (con C) y más aptitud (con P), pero pareció superado por la historia de un escenario que ya es una leyenda negra para los madridistas. El Deportivo, con un centro del campo sólido y una defensa con buen andamiaje, fue superior al vigente campeón de Liga, que pareció desnortado durante demasiadas fase del encuentro. Resulta extraño que un club de prestigio universal y de prespuesto mastondóntico lleva casi veinte años inclinando la cabeza en el estadio de un equipo en teoría inferior. Visto lo visto esta noche, en materia de estadios gafes, el Madrid debería intentar evitar pisar por Riazor. Hizo lo posible y lo imposible por perder. Jugó rematadamente mal a fútbol y, lo que es peor, no tuvo ni la entrega ni la épica que se le presuponen para tirar de un plan “B”. La historia del Madrid en Riazor sigue siendo una historia interminable. Read the rest of this entry »

Sergio Kun Agüero

[por Rubén Uría]

Uno vivió humillado y ofendido, se sintió negro, paria, risible minoría, adventista, croata, o bicho raro. Uno aguantó silencios, miradas bocayunior (culés) sonrisas riverplei (madridistas) y condolencias. Uno sufrió, mintió, dijo no es nada, se congeló el amor en un descenso, honestamente quiso sacudir su carga. Uno debió explicar con voz de tío que había una vez un Lauri (Ben Barek), y había un Guaita (Collar), y había una delantera (de seda), y había un sueño dragón y una princesa y había un rey Estudiantes de La Plata (Atlético de Madrid). Uno dejó colgada durante veinte años la foto de Zozaya (José Eulogio Gárate), porque sí, porque bueno, por costumbre, porque le daba no sé qué sacarla. Y un día la sacó como se sacan los relojes viejos, el diploma de sexto, o las nostalgias (estaba desteñida y amarilla, y en la pared quedó como una marca o un fantasma). Uno se fue, se rechifló del fútbol, por despecho se volvió criticón y sociológico; se dedicó al latín, al mus, a la política, al ajedrez, al sánscrito, a la siesta, a la literatura, a Beethoven, o simplemente a nada. Y se indignó y habló del opio de los pueblos y la revolución que se vacía en el vicio de las canchas. Y aguantó como un hombre, y vio a su hijo colgar la foto de Rattín (de Simeone, justo en aquella marca) y lo vio bostezar de tanto cuento viejo y tanto Lauri (Ben Barek), tanta caperucita y príncipe encantado y tanto rey Estudiantes de La Plata (Atlético de Madrid). Uno vivió humillado y ofendido, se sintió negro, paria, risible minoría, adventista o croata. Entonces, ¿se dan cuenta por qué esta noche ando así, bastante bien últimamente, con sonrisa de obispo y con dos alas? (Gracias D10S, gracias Kun) Read the rest of this entry »

Kun Agüero - Foto: Magazine El Mundo, Ricardo Cases

[por Rubén Uría]

Zack de la Rocha y Tom Morello fundaron el grupo Rage Against The Machine (en castellano, algo así como: ‘Odio contra la máquina’) en la década de los noventa. El nombre, tan original como extenso,  les pareció el más indicado para el tipo de música y de ideas que pretendían difundir. A través de letras provocadoras y de contenido político, la banda de California apostó por una música rompedora, basada en una sólida fusión de rap, hardcore, funk, hip-hop y rock duro. Su objetivo, según De la Rocha, era abatir ese “monstruo social” al que bautizaron como “La Máquina”. Un ente que, según Morello, representa la ignorancia, la elite, la alineación y la globalización. El mensaje social de Rage Against The Machine dejó huella en Los Angeles, sus discos se vendieron como rosquillas e incluso en España, allá por 1993, llegaron a alcanzar gran fama en las noches madrileñas con su tema ‘Killing in the name of’ (cuyo estribillo se convirtió en todo un clásico coreado en todo garito de barrio). En 2000, Zack De la Rocha abandonó el grupo y el mensaje de Rage cayó en el olvido. Sin embargo, en 2007, embutidos en banderas del ELZN, De la Rocha y sus compinches volvieron a escena para ‘alertar a la gente de que aún no hemos podido contra esa máquina que odiamos, un sistema que día a día nos destroza por dentro y es un asesino difuso‘. Obviando el discurso político - con el que se puede comulgar o no, que este es un país libre-, y extrapolando el mundo de la música al de la pelota, existen fuertes conexiones sociales entre esa máquina que pinta Rage Against The Machine y esa otra máquina silenciosa que es un asesino silencioso que está acabando con el Atlético de Madrid. No, no es una broma. Read the rest of this entry »

Rubén De la Red / Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría]

De fútbol y medicina, todo el mundo opina. Quizá por eso, existen dos grandes corrientes de pensamiento entre los aficionados. Los que sostienen que el fútbol es una ecuación racional que oscila entre el talento y la suerte, y los que piensan que para ser campeón basta con un estado de ánimo. Si usted pertenece al primer grupo de aficionados, esta noche conviene rendirse al enemigo. De haber sido un cine de verano, el partido de esta noche habría tenido una sesión doble de acción. En el primer tiempo, el Madrid se empeñó en rescatar un clásico, “Desaparecido en combate”. Al público no le gustó, así que Schuster y compañía se aplicaron el cuento y en la segunda mitad proyectaron otra película con un título muy gráfico: “Un día de furia”. Para el Bernabéu, fue como pasar del cero al cien en quince minutos. Del infierno, al cielo. Del purgatorio, al cielo. Del ridículo, a la felicidad. De la abulia, al orgullo. Todo fue producto, sí, pueden creerlo, de un estado de ánimo. El quieren porque parece que pueden. El retroceder nunca, rendirse jamás. La demostración de que no existe lo imposible para el campeón de la fe. El mejor anuncio posible para Adidas (Impossible is nothing). La prueba de que la realidad, en el caso del Madrid, siempre supera la ficción. El dato empírico de que el fútbol es un estado de ánimo. De que el Madrid, en un alarde de épica, tiró del famoso artículo 33. Ese que sólo aparece en las grandes ocasiones. Ese que aplicó el mejor Madrid de los últimos tiempos. Ese que dice así: “Hago lo que quiero, como quiero y cuando quiero“. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Rudi Gutendorf, de profesión entrenador, es lo más parecido a una maleta con ruedas. Gutendorf, palabra que en teutón significa “ciudad buena”, se ha pasado la vida haciendo honor a su apellido. Más que nada, porque toda ciudad del mundo ha sido buena para Rudi. Prueba de ello, su hoja de servicios. Ha sido entrenador de 47 equipos de 29 países diferentes esparcidos por los cinco continentes. Cercano a los ochenta años,  Rudi Gutendorf, la pizarra ambulante de los banquillos, sigue en activo. Lo suyo es pura vocación, y su última parada y fonda conocida hasta la fecha es el banquillo de la exótica y débil selección de fútbol de Islas Samoa. Después de medio siglo como predicador ambulante del “catenaccio”, del orden defensivo y de la férrea disciplina del músculo, Rudi Gutendorf ocupa por derecho propio un lugar de honor en la historia del fútbol. Durante más de cincuenta años, ha trabajado en veintisiete naciones, en los cinco continentes, para dirigir a cincuenta y cuatro equipos entre clubes y selecciones. Herr Rudi, catedrático de banquillos y pastor de almas futbolísticas, representa todo un trotamundos del fútbol, en toda la extensión del adjetivo calificativo. Ha predicado el catenaccio en el crudo invierno de su Alemania, ha importado el concepto “orden táctico” hasta la selva de Tanzania, ha sido el pionero en explicar la defensa en zona en Chile y ha defendido la disciplina por encima de todo en el agobiante clima de Sydney. Gutendorf, nómada en el “Libro Guiness de los Récords”, nació alemán, pero fue un mero accidente. Su única patria es el balón, y su casa está allí donde haya un equipo de fútbol. Quizá por eso, el mundo se le queda pequeño. Read the rest of this entry »

David Villa / Foto: MARCA, Miguel Ángel Polo

[por Rubén Uría]

Simplemente, fútbol en estado puro. Después de que el mundo comprobara que existe un tiburón llamado Michael Phelps, que existe un hombre-leopardo llamado Usain Bolt y que existe un indio navajo con origen de Manacor llamado Rafa Nadal, quien esto escribe asistía al primer asalto de la Supercopa de España con ciertas reservas. Incluso con cierto temor a que Valencia y Real Madrid rebajaran el nivel de adrenalina que se respira en cada prueba de Beijing. Pues no, nada que ver. En el guión de la película aparecían típicos tópicos estivales: los partidos amistosos están para perderlos, las pretemporadas fuera de España amenazan con jet-lag, Fulanito se queda (Robinho se quedará según Calderón) y Zutanito podría venir (habrá fichaje-bomba según Soriano). Ingredientes de verano, más clásicos que la cerveza a media mañana o que el tinto de verano que recorre el gaznate del personal para aliviar un calor que resulta asfixiante. Ingredientes como los nuevos esquemas, las nuevas rotaciones, los nuevos dibujos, el poder de aclimatación de los fichajes, las dichosas novedades. Pues no, nada que ver. Valencia y Real Madrid abrieron el fuego de la temporada española con un partido que acabó con ese guión manido, y firmaron un choque jugado de poder a poder, donde ambos pueden extraer muchas conclusiones positivas. El primer asalto fue para el Valencia, que agradó y que esbozó una nueva era, la era Emery, llena de sentido común y aplomo. Templanza necesaria para la terapia de grupo de un equipo, el Valencia, al que Koeman, Soler y Villalonga se empeñaron en atar a una camisa de fuerza. De la mano de Emery, este Valencia rezuma aire limpio, orden táctico, libertad en las contras y mucha mano desde el banquillo. Quizá porque Unai es uno de esos tipos que son blandos con las personas, pero duros con los problemas. En el otro lado del ring compareció una versión mermada del Real Madrid. Y por ahí empieza la lectura positiva para el campeón de Liga. Sin la presencia de toda su defensa titular (Ramos, Marcelo, Cannavaro y Pepe), el Madrid no ofreció un fútbol para partirse la camisa, pero fue fiel al libreto de estilo de Schuster. Van Nistelrooy puso la dinamita, Robben se enseñó con dos jugadas de mucho nivel y Casillas volvió a ser el guardián entre el centeno. Que me acusen de exceso de diplomacia, pero ambos cumplieron con su papel. El Valencia puso buen fútbol, emoción y tres goles. El Madrid, o mejor dicho, una versión poco habitual del Madrid, mostró sus argumentos históricos de siempre: pegada salvaje y dos goles fuera de casa. En Mestalla planeó la sensación de que el Valencia jugó con el corazón (tenía una deuda con su afición) y el Madrid jugó con la calculadora (confía en el factor campo). Sea como fuere, el veredicto final llegará en el Santiago Bernabéu. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] La pelea tiene lugar en Miami, Florida. Es 25 de febrero. De un lado, Charles Sonny Liston, ex presidiario vinculado a la mafia y campeón del mundo. En la otra esquina, el aspirante Cassius Clay, un joven de color charlatán, atrevido y con algunas conexiones todavía no oficiales con los musulmanes negros del Islam. Malcom X, ministro de la Nación del Islam, consigue un asiento de primera fila, el número siete, cerca del rincón del aspirante. Es entonces cuando resuena un grito seco, directo, desgarrador, de un aficionado: ‘Sonny, mata a ese negro bocazas!!’. El público rompe a rugir. El ambiente se caldea. La hora de la verdad se acerca. Momento escogido por Clay para su última fanfarronada. Se acerca a Liston y le señala su cinturón de campeón. ‘¿Para qué quieres eso Sonny? ¿Para sujetarte los pantalones?’. La mirada de Liston se tiñe de sangre. La de Clay se pierde en el tendido, embelesado por los gritos de jaleo de los vecinos de Miami.

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Comediante o visionario, Clay se hace acreedor a su apodo de ‘Bocazas de Lousville’ y lanza un atronador ataque verbal contra el ex presidiario Liston. Cassius entiende que para ganar la pelea dentro del ring, el primer paso es ganarse el respeto fuera del mismo. Cavila que en el boxeo, el primer paso para ganar un combate es ganar el respeto del público y lograr que el rival pierda el suyo. Ignorando las advertencias de sus promotores, Clay abandera una guerra psicológica sin precedentes que se cuela, sin remisión, en la piel de los americanos. Si ve una cámara de televisión se tira de cabeza, si tiene cerca un micrófono de radio se pregunta a la vez que se responde, y si un reportero no ha tomado buena nota de su rajada, decide escribirlo él mismo de su puño y letra. Clay sabe que, en esa guerra, en los medios de comunicación, Liston no tiene protección. Intuye que quien golpea primero golpea dos veces, y sigue convencido de que Liston, el ‘oso feo y perezoso’ se siente incómodo peleando con la lengua en vez de con los puños.

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[por Rubén Uría] Después de comprobar hasta dónde llegaba el poder de los puños del bribón Liston, la prensa agacha la cabeza. Su estandarte del fair play, su Adonis del boxeo, Patterson, sólo es un juguete roto entre los puños del despiadado Sonny. Tras las dos palizas recibidas por el chico bueno, Floyd, escribir sobre las posibilidades de Patterson o sobre el rudo Zora Folley, era como apagar un fuego con el tanque de agua vacío. Nadie se veía capacitado para afilar su pluma y rebuscar, entre los aspirantes al título de los pesos pesados, a un tipo capaz de sobreponerse al pánico atroz que inspiraba la figura agigantada de Liston, que más que campeón, parecía un asesino en serie dentro del ring. Nadie era capaz de poner las palabras precisas a un exceso de realidad llamado Sonny Liston. ¿Y ahora qué?  Se pregunta la prensa. Patterson es historia. Folley también. Cleveland Williams no sirve. ¿Qué hacer? Quizá resistir, elevar plegarias a los dioses del boxeo para encontrar a un tipo decidido, a un intelectual de las cuerdas, a un poeta del uno-dos, incluso a un político cuya lengua fuera directamente proporcional al tamaño de sus golpes. Mientras tanto, la tormenta demoledora de realidad, los puños de Liston, azotan América sin piedad.

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[por Rubén Uría] Albores de los sesenta. Corren tiempos de Sonny Liston. Y aunque la prensa especializada trata de escribir cuentos de hadas, los puños de Sonny les sacan de sus refugios narrativos a martillazos de realidad, a puñetazo limpio, hasta convertir las portadas en un rosario de nocáuts interminables de un ogro de color cuya reputación atenta contra el American Way of Life. La realidad, estimulada por la pegada de mula de Liston y por su pasado carcelario, pisa los talones de los aficionados y emborrona todas las columnas de opinión del New York Post. Aunque el buen americano no encienda la televisión, ni lea la prensa, ni escuche la radio, el gancho de izquierda de Liston se cuela entre las rendijas de la puritana sociedad yanqui. Antihéroe, amenaza, villano, indeseable. Marcado por el odio. Y por la ley. Liston sabía lo que era estar entre rejas desde 1956, cuando le acusaron de agredir a un policía en un incidente escabroso que jamás llegó a aclararse del todo. Seis meses a la sombra no fue suficiente tiempo para que Sonny perdiera su capacidad innata para tumbar boxeadores. Al revés. Sus desventuras en el calabozo le instaban a golpear más fuerte, más rápido, más contundente que antes de vestir el traje de rayas. Alentado por una sed de venganza interior, Liston se adivina indestructible. Y no conoce la piedad.

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Sylvie Van der Vaart / foto: web oficial www.sylviedvaart.nl

[por Rubén Uría]

Kaká o caca, esa era la cuestión. Desenlace: Kaká, final escatológico para Calderón. Cesc mediante y Robben al segundo intento, el culebrón venezolano de Cristiano Ronaldo ha sido abrumador. Acabó en vísperas de los Juegos Olímpicos – porque hasta eso tenía estudiado el musculado y bronceado CR7-, acaso porque el portugués no quería ser segundo plato mediático mientras Yao Ming, Gasol, Bryant, Nadal, Powell, Bolt y Federer le robaban las portadas y los primeros planos televisivos. Era CR7 o un final escatológico, y como todo el mundo sabe, Ramón Calderón volvió a quedarse con la misma cara que ponen las vacas cuando ven pasar el tren. Sea como fuere, aún restan veinticinco días para que la cúpula blanca orqueste una nueva sinfonía de titulares, fotografías, recortes, llamadas, reuniones y maniobras para dar calor y color a un verano que invita a manejar demasiados planes. Reventado el plan “A” (agua), Calderón se echa en manos del plan “B” (que consiste al parecer, y según dictado de la prensa, en atar a futbolistas de menos ruido mediático como Villa, Benzema, Diego Ribas y algún otro). Si para entonces falla el póker de posibles y futuribles, cabe imaginar que el montenegrino Mijatovic tirará de escuadra y cartabón para preparar el asalto a Normandía desde los despachos, urdiendo un laborioso plan “C”. Y así, en caso de apuro, la Junta Directiva del Real Madrid se calzará las botas katiuskas, se meterá gustosa en cualquier charco del mercado y remará a favor de corriente para vender más periódicos en agosto. No obstante, sin pretensiones de abordar la política de fichajes madridista de un modo frívolo, el mejor plan, hasta la fecha, ha sido el único que no planificaron, el plan “S”. El de Sylvie, la explosiva y sonriente esposa de Rafael Van der Vaart. Es innegable la capacidad futbolística del ex del Hamburgo, sus dotes de líder, de futbolista total, su visión de equipo, su pie de terciopelo y su extraordinario disparo. VDV no desprende ese insoportable y empalagoso brillo de purpurina que embadurna a CR7, pero es un jugador como la copa de un pino. Y tres abetos. Un tipo que amortizará su fichaje con su fútbol. Para lo otro, para la imagen, el glamour, las fotos y las portadas, para amortizar el “otro fútbol” del siglo XXI, ya está su esposa. Ellos no querían, pero lo han conseguido. Sylvie ha sido el gran fichaje mediático de Ramón Calderón. Quizá porque el plan “S” no estaba en los planes. Read the rest of this entry »

Película "The Cincinnatti Kid"

[por Rubén Uría]

‘The Cincinnatti Kid’ (El rey del juego, 1965) relata la historia de ‘Kid’, un jugador de poca monta que se gana la vida apagando faroles en el sesudo arte del póker. ‘Kid’ – interpretado por Steve McQueen-, posee un sexto sentido para anticiparse a la jugada, y ansía tener su oportunidad para destronar al implacable rey del póker, Lancey Howard – encarnado por el genial secundario Edward G. Robinson-. Al final, ‘Kid’ y Lancey se enfrentan en una maratoniana e intensa partida clandestina, donde el corazón del espectador no gana para sobresaltos cada vez que ‘Kid’ o Howard dan la vuelta a sus cartas. El desenlace de la partida entre partidas llega cuando Howard realiza una apuesta muy elevada, haciendo creer a todos los presentes que se está largando un buen farol. ‘Kid’ pica el anzuelo, cree tener amarrado a Howard y echa el resto. Cuando Lancey destapa sus cartas, ‘Kid’ recibe una dura lección. La que dicta que, en la vida, uno siempre tiene que estar preparado para pasar de verdugo a víctima. De halcón a paloma. Algo así como la fábula moral del cazador cazado. En los últimos tiempos, Ramón Calderón vive a caballo entre la piel de Teo (aquel protagonista de cuentos infantiles de los ochenta) y la piel de ‘Cincinnatti Kid’ (el personaje que se gana la vida ejerciendo de tahúr). Primero faroleó anunciando que tenía un trío de ases con Kaká, Cesc y Robben, y cuando las cartas se descubrieron, Don Ramón no pasaba de una pareja de doses. Ahora, después de un año de operación de acoso y derribo, donde el farol se llamaba Cristiano Ronaldo, resulta que Calderón vuelve a ver cómo le apagan el farol antes de tiempo. CR7 concede una entrevista al diario portugués Publico en la que anuncia que no dejará el Manchester United. Otra calderonada más. Read the rest of this entry »

Atlético de Madrid, años setenta

[por Rubén Uría]

Pasapalabra, por si alguien anda muy despistado, es un concurso emitido en la televisión, basado en el formato original británico “The Alphabet Game”.En él, dos concursantes intentan acumular segundos en varias pruebas con palabras, que servirán para tener más tiempo para contestar a todas las definiciones de la prueba final, llamada “El Rosco“.Tiene el honor de ser el concurso que entregó el mayor premio de la televisión en España (2.190.000 euros). Su emisión suele ser de lunes a domingo a partir de las 20:15 horas en Telecinco, y la palabra que da nombre al programa en cuestión es la que emplean los concursantes cuando deciden no mojarse ante una palabra o vocablo cuyo significado no terminan de tener claro. El paso de las décadas, de los años, de los días, de los minutos y de cada segundo, provocan que, en el particular pasado, presente y futuro del Atlético de Madrid, exista una frecuente tendencia a entonar el “pasapalabra”. Con el deber sentimental y emocional que conlleva entonar el réquiem por el extinto y glorioso Atlético de Madrid, y con el recelo que provoca el cacareado futuro del Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, conviene perder unos cuantos segundos de la vida de cualquier atlético en desmenuzar el galimatías rojiblanco. No es un concurso aunque, a veces, por desgracia, lo parece. No es un circo aunque a veces, dirigentes y periodistas se empeñen. No se entregan grandes premios en metálico (al menos, no para socios, simpatizantes y abonados, otro menester resulta para futbolistas y dirigentes) y no se ha basado en “The Alphabet Game”. Eso sí, se emite cada fin de semana en la televisión, bien por canales de pago por visión bien por autonómicas, y conviene prestarle mucha atención a su devenir diario, porque al final del camino, está “El rosco”. Es el “pasapalabra” particular del Atlético de Madrid. Tercera y última entrega. Read the rest of this entry »

Atlético de Madrid, años setenta

[por Rubén Uría]

Pasapalabra, por si alguien anda muy despistado, es un concurso emitido en la televisión, basado en el formato original británico “The Alphabet Game“.En él, dos concursantes intentan acumular segundos en varias pruebas con palabras, que servirán para tener más tiempo para contestar a todas las definiciones de la prueba final, llamada “El Rosco”.Tiene el honor de ser el concurso que entregó el mayor premio de la televisión en España (2.190.000 euros). Su emisión suele ser de lunes a domingo a partir de las 20:15 horas en Telecinco, y la palabra que da nombre al programa en cuestión es la que emplean los concursantes cuando deciden no mojarse ante una palabra o vocablo cuyo significado no terminan de tener claro. El paso de las décadas, de los años, de los días, de los minutos y de cada segundo, provocan que, en el particular pasado, presente y futuro del Atlético de Madrid, exista una frecuente tendencia a entonar el “pasapalabra”. Con el deber sentimental y emocional que conlleva entonar el réquiem por el extinto y glorioso Atlético de Madrid, y con el recelo que provoca el cacareado futuro del Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, conviene perder unos cuantos segundos de la vida de cualquier atlético en desmenuzar el galimatías rojiblanco. No es un concurso aunque, a veces, por desgracia, lo parece. No es un circo aunque a veces, dirigentes y periodistas se empeñen. No se entregan grandes premios en metálico (al menos, no para socios, simpatizantes y abonados, otro menester resulta para futbolistas y dirigentes) y no se ha basado en “The Alphabet Game”. Eso sí, se emite cada fin de semana en la televisión, bien por canales de pago por visión bien por autonómicas, y conviene prestarle mucha atención a su devenir diario, porque al final del camino, está “El rosco”. Es el “pasapalabra” particular del Atlético de Madrid. (Segunda entrega). Read the rest of this entry »

Atlético de Madrid años setenta

[por Rubén Uría]

Pasapalabra, por si alguien anda muy despistado, es un concurso emitido en la televisión, basado en el formato original británico “The Alphabet Game”. En él, dos concursantes intentan acumular segundos en varias pruebas con palabras, que servirán para tener más tiempo para contestar a todas las definiciones de la prueba final, llamada “El Rosco”.Tiene el honor de ser el concurso que entregó el mayor premio de la televisión en España (2.190.000 euros). Su emisión suele ser de lunes a domingo a partir de las 20:15 horas en Telecinco, y la palabra que da nombre al programa en cuestión es la que emplean los concursantes cuando deciden no mojarse ante una palabra o vocablo cuyo significado no terminan de tener claro. El paso de las décadas, de los años, de los días, de los minutos y de cada segundo, provocan que, en el particular pasado, presente y futuro del Atlético de Madrid, exista una frecuente tendencia a entonar el “pasapalabra”. Con el deber sentimental y emocional que conlleva entonar el réquiem por el extinto y glorioso Club Atlético de Madrid, y con el recelo que provoca el cacareado futuro del Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, conviene perder unos cuantos segundos de la vida de cualquier atlético en abordar el embrollo del galimatías rojiblanco. No es un concurso aunque, a veces, por desgracia, lo parece. No es un circo aunque a veces, dirigentes y periodistas se empeñen. No se entregan grandes premios en metálico (al menos, no para socios, simpatizantes y abonados, otro menester resulta para futbolistas y dirigentes) y no se ha basado en “The Alphabet Game”. Eso sí, se emite cada fin de semana en la televisión, bien por canales de pago por visión bien por autonómicas, y conviene prestarle mucha atención a su devenir diario, porque al final del camino, está “El Rosco”. Es el “Pasapalabra” particular que soportan, esoticamente, los hinchas de un sentimiento que un día se llamó Club Atlético de Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]El 13 de junio de 1935, en Long Island City, en el estado de Nueva York, y ante 35.000 enfervorizadas almas que abarrotaban el viejo Madison Square Garden, James J. Braddock se coronó como nuevo campeón del mundo de los pesos pesados. Fue la noche de Braddock, un boxeador al que se daba por acabado. Fue la noche de un hombre gris, sin especial talento, sin demasiada ortodoxia dentro del ring, que aquella noche ofreció al mundo un recital de valor. Baer no había preparado el combate a conciencia, sabedor de su proclamada superioridad, su mayor contundencia con la derecha y su mayor juventud. Tanto él como su esquina estaban convencidos de que el bueno de ‘Cinderella Man’ terminaría agotado después del quinto asalto. Cometieron dos errores. El primero, subestimar a Braddock. El segundo, no entender que Braddock era un don nadie al que la vida le regalaba una segunda oportunidad. Max, el campeón, siempre calificó la aparición de Braddock como una broma. Un chiste cruel del destino. ‘Un irlandés que parece buen tipo y al que no quiero hacer mucho daño’.

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[por Rubén Uría] W.C Heinz, crítico de boxeo y exitoso novelista, escribió acerca de James J. Braddock: ‘En ninguna lista aparecerá entre los diez mejores, pero….puesto que otros se ven a sí mismos reflejados en él y en sus combates, es posible que haya pertenecido a más personas que cualquier otro campeón de la historia’. Aquel fue el secreto del éxito de un tipo corriente, de un boxeador corriente, pero que supo ganarse el respeto de sus adversarios y el cariño de toda una nación. De los puños de Braddock no salían misiles, pero su boxeo era un directo al corazón. Al corazón de miles y miles de aficionados que juran que, aquella noche de un 13 de junio de 1935, un tal Braddock les devolvió el precio de la entrada. Habían pagado por ver un combate de boxeo, pero Jimmy les regaló un milagro. Un milagro que quedó retratado en el mundo del cine gracias a la existosa película ‘Cinderella Man’ (El hombre cenicienta), que intentó llevar a la gran pantalla la vida de James J. Braddock, uno de los campeones más insospechados de los pesos pesados.  No fue el mejor boxeador de todos los tiempos, pero sí el más valiente.  Su duelo frente a Max Baer forma parte de la historia del deporte.

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