El Hacha de Rubén Uría

Chippenham Town

[por Rubén Uría] “Puedo asegurar que David Pratt no jugará para el Chippenham Town”. Era la contundente declaración de intenciones de Cliff Buffet, presidente del Swindon Supermarine, cuando una decena de periodistas locales le interrogaban acerca de cual sería el futuro de Pratt, un un extremo de cierto talento, con grandes posibilidades y con “dos o tres ofertas de clubes de divisiones superiores“. El Chippenham había movido ficha para hacerse con los servicios de Pratt, y el bueno de Dave esperaba, pacientemente, para saber dónde demonios jugaría la próxima temporada. No lo había hecho nada mal en el Supermarine, pero veía con buenos ojos la posibilidad de cambiar de aires y fichar por el Chippenham Town, un equipo de medio pelo pero de mucha historia (se fundó en 1873, época en la que la Reina Victoria aún estaba vivita y coleando). Sin embargo, la oferta del Chippenham Town no era demasiado alta - más bien era escasa- y su presidente se negaba en rotundo a deshacerse de Pratt, uno de los pocos futbolistas que daban cierta elegancia al mediocampo del Supermarine. Con esas premisas, la negociación se atascó, hasta tal punto que el presidente Buffet lanzó un órdago a grande: “Pratt no va a jugar para los Bluebirds, siempre se quedará en Swindon”. Pero ese “siempre” resultó ser demasiado tiempo, y después de casi tres meses de tira y afloja, ambos clubes llegaron a un acuerdo. El 27 de Julio de 2008, el CTFC, el Chippenham Town, más conocido como The Bluebirds, hacía público el fichaje de David Pratt. Después de la odisea de su fichaje, nada usual para un futbolista de una liga casi amateur, Dave se presentó en el número 65 de la calle Saint Mary, sede de las oficinas del Chippenham Town, Allí le esperaban Doug Webb, el presidente, y Adie Mings, el manager de los Bluebirds y el gran artífice de su contratación. Adie le recibió con los brazos abiertos y Webb le señaló en qué parte del contrato tenía que estampar su firma. David Pratt era, a todos los efectos, nuevo jugador del Chippenham. Lo era el mismo día en que un abulense de 33 años, Carlos Sastre, acaparaba todos los flashes del mundo mientras se daba un garbeo, vestido de amarillo, por los Campos Elíseos de París. Un periodista, emocionado, escribía al día siguiente “David Pratt - no confundir con David Platt- ficha por el CFTC”. Horas después de leer ese jocoso titular, David Pratt subía a su coche, cogía la ruta de Bristol Road y se presentaba en Hardenhuish Park. Read the rest of this entry »

[por Juanjo Vega, autor del blog En Clave Internacional] Conseguir que clubes de la talla del Manchester United, Real Madrid o Inter de Milán por citar algunos, siendo equipos de fisonomía tan diferente se peleen por conseguir a un jugador no es casualidad, ni un hecho que pase desapercibido, y es que ese jugador pasa ahora mismo por ser una de las promesas más notables del panorama Europeo, su nombre: Adam Ljajic. Nació en Novi Pazar (Serbia) y tiene 17 años recién cumplidos, su equipo un histórico, el Partizán de Belgrado. Esta es su primera campaña en el primer equipo tras subir de la cantera y hasta la fecha, no sólo no ha desentonado sino que se ha convertido en un jugador esencial. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] Mientras en España el fútbol se detiene, en Inglaterra se dan un buen atracón de partidos. Cuestión de tradiciones. Así que mientras Real Madrid, Barcelona, Valencia, Sevilla o Atlético endulzan su vida con la “operación polvorón”, los ingleses endulzan la vida al aficionado - porque el fútbol existe gracias al aficionado- con el célebre “Boxing Day”. Una fiesta futbolística que hace las delicias de grandes y pequeños cuyo nombre responde a la primera jornada que se disputa después del Día de Navidad. Y en esta ocasión, el “Boxing Day” no ha decepcionado. Ha dejado victorias de la terna de favoritos. De Liverpool - que mantiene el liderato-, de Chelsea y de Manchester United, y deja  nombres propios para el futuro de una Premier League que está que arde. Protagonistas con mayúsculas, más allá de sus méritos coyunturales, han sido Didier Drogba (Chelsea), Robbie Keane (Liverpool), “El apache” Tévez (Manchester United) y Robinho (Manchester City). Un póker de “grandes” cuyo talento han podido paladear los aficionados ingleses, para los que el fútbol no sólo es un motivo de culto, sino también de diversión y raíz cultural. En Inglaterra los goles lo son todo. El fútbol es un modo de vida, una tradición, una herencia que pasa de padres a hijos. Un regalo inmejorable para disfrutar en Navidad.

Inglaterra no sólo puede sacar pecho de tener la Mejor Liga del Mundo, la Premier, una mezcla perfecta entre la historia anglosajona y la sofisticada cultura extranjera, sino que saca varios cuerpos al resto de campeonatos  en el campo del márketing, la televisión y sobre todo, en el respeto. Ese famoso “respect” con el que clubes, directivos y operadores de televisión tratan al aficionado, al futbolero, al paganini de turno, a la gallina de los huevos de oro. Porque en Inglaterra, para orgullo de ingleses y escnario de españoles, el fútbol es algo más que un deporte, es una sacro-santa fiesta popular, una bendición. Un orgullo, una tradición, una historia de pasiones, un regalo de Navidad. Quien esto escribe, huérfano de fútbol, falto de un buen puñado de goles que llevarse a la boca, necesitado de una sobredosis dominguera de Liga, ha claudicado ante el embrujo televisivo del “Boxing Day”. Y ha acabado sentado ante el televisor, viendo fútbol en estado puro, viendo fútbol inglés, metiéndose entre pecho y espalda una buena ración de metadona llamada “Boxing Day”. El único fútbol que siente, comprende y cuida a los verdaderos dueños del deporte rey, los espectadores.

Thierry Henry | Foto: Montaje fotográfico Rubén Uría

[por Rubén Uría] No hace mucho, cuando a Laporta aún no le había nacido la conciencia, en la era pre-Guardiola, donde las vacas sagradas hacían el agosto, donde Vilafranca era punto de encuentro y donde muchos eran más que nadie, más allá de la exquisita propuesta del Barcelona por el fútbol espectáculo, la dinámica del grupo y la racha de resultados arrojaban un saldo sonrojante: Arranque de caballo andaluz, parada de burro manchego. Ocurrió cuando el Barça empezó a dejar de lado lo más importante, la pelota, para acercarse al discurso político, la gresca en el vestuario y la hoguera de las vanidades. El Real Madrid, sin un fútbol para partirse la camisa, con ética pero sin mucha estética, acabó por llevarse dos campeonatos en los que el Barcelona acabó siendo devorado por sí mismo. Aquel Barcelona y su fútbol eran una montaña rusa de pasiones, pero se acostumbraron, poco a poco, partido a partido, a descender del Reino de los Cielos. Había que cambiar, y en esos tiempos, sobraba cautela y faltaba atrevimiento. Más allá de ganar o perder, el Barcelona necesitaba recuperar ‘la mirada del tigre‘. Aquella que tenía Etoo cuando levantó la Champions en París. Rijkaard y sus futbolistas tuvieron tiempo, paciencia y apoyo, pero acabaron por entregarse a su suerte y demostrar que en el fútbol, la actitud no se vende en ningún negocio, sino que se tiene o no se tiene. El Barcelona, no la tuvo. Sin embargo, casi dos años después, el Barcelona ha vuelto a recuperarse. Lo ha hecho volviendo a sus orígenes, a su eterno discurso estético, a su raíz original: la pelota. De la mano de Pep Guardiola, un símbolo que fue valiente a la hora de exponer su crédito en el banquillo, algunas vedettes entendieron que el Noi de Santpedor no se arredraría a la hora de dar rienda suelta a Xavis y Busquets (Iniestas y Pedritos). Samuel Etoo fue el primero en comprenderlo. Márquez acabó por asumirlo. Y el francés de hielo, el delantero más fascinante de la historia del Arsenal, ha sido el último en acoplarse al puzzle. En su caso, Guardiola ha optado por la paciencia, la confianza, el estímulo, el abrazo. Y Thierry Henry-  del que uno sólo podía escribir halagos allá cuando llegó- ha vuelto. Se siente importante. Más futbolista. Es protagonista. Ha recuperado “la mirada del tigre”.  Tití, resurreción.   Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] Chamfort desplegó todo su sentido común cuando teorizó aquello de que “en la vida hay más locos que cuerdos, pero en esos cuerdos hay más locura que cordura”. En mitad de un partido propio de dos equipos que necesitarían llevar de camisa de fuerza, Real Madrid y Valencia dirimieron tres puntos vitales en una contienda rota, de correcalles, sin pies ni cabeza, y tan convulsa como entusiasta y descabezada. Y fue de esa guisa porque el presente dice que Real Madrid y Valencia se aparecen como presuntos equipos que un día se vuelven locos, otro resultan cuerdos y que, cuando tiran de cordura, lo hacen de un modo absolutamente loco. Así que, mientras el público del Bernabéu se llevaba las manos a la cabeza entre ocasión fallida y estirada providencial, mientras Juande Ramos y Unai Emery no daban crédito desde su papel de entrenadores, Real Madrid y Valencia se tiraban los trastos a la cabeza sin piedad, de una manera tan descarnada como acelerada y desafortunada. Von Humboldt, otro célebre de las teorías sobre la locura, dejó su sello en la historia cuando postuló que “todos los hombres están locos, y el que no quiera reconocerlo, debe encerrarse en su cuarto y romper el espejo”. En el minuto 3, Higuaín, dando la razón al axioma Von Humboldt, se encerró en el cuarto oscuro del Valencia y rompió el espejo de Renan. A partir de ese momento, locura colectiva. Veintidós tipos corretearon, sin pies ni cabeza, persiguiendo un balón si dueño, al que no fueron capaces de alojar en red alguna durante los 87 minutos. Apoyado en las cabalgadas eléctricas pero individualistas de Arjen Robben, espoleado por la más que justa expulsión de Marchena (quedó sin castigo el codazo que casi termina arrancando la cabeza a Palanca) y por alguna mano salvadora de Casillas, el Real Madrid recuperó el pulso y evitó un negro cierre de año. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] Se ha celebrado el sorteo de Liga de Campeones, y los caprichos del bombo han deparado un enfrentamiento son sabor a gran clásico: Real Madrid-Liverpool. Van a correr ríos de tinta acerca del morbo que va a despertar el regreso de Rafa Benítez al que fue su estadio, mucho se va a escribir acerca de lo que va a ser capaz de hacer Fernando Torres ante su “eterno rival”, y también tendrán oportunidad de leer acerca de cómo Juande Ramos va a preparar el choque frente a un equipo inglés al que le tiene tomada la medida después de su etapa en la Premier League. Será el segundo enfrentamiento de toda la historia entre Liverpool y Real Madrid en la historia de las competiciones europeas pero…¿Recuerdan cómo fue el primero y hasta ahora único choque de trenes entre blancos y “reds”? Pues fue en una final de Copa de Europa, en el año 1981, en el Parque de los Príncipes. Después de un arduo trabajo de recopilación de datos, fechas, visitas a la hemeroteca y un buen número de recortes de periódico, la décima entrega de Mitomanía aborda uno de los episodios históricos más recordados por los mitomaníacos del fútbol. La final de la Copa de Europa de 1981, en el Parque de los Príncipes de París, que enfrentó al Real Madrid frente al Liverpool. Era el fútbol inglés del ‘passing game’ frente el Madrid de los García. Juan Gómez Juanito fue el mejor, pero un error de García Cortés resultó fatal. Que lo disfruten.

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Míchel Salgado | Foto: www.realmadrid.com

[por Rubén Uría] Durante mucho tiempo, Italia se rindió a su potencia y Juventus, Milán e Inter se pegaban por su fichaje, mientras los tifosi le bautizaron como “Il due”. Hoy, diez años después de ese gran cartel, de aquella carrera meteórica y de estar curtido en mil batallas, sobre Míchel Salgado descansan toneladas de presión que se han acumulado, a lo largo de una década, prendidas en el pecho de un futbolista que siempre ha sabido vivir en la piel de símbolos sacro-santos del madridismo como Hierro, Sanchís o Raúl. A Míchel Salgado le defienden sus números y su pundonor. Sobre la espalda de “Il Due” está cayendo el peso de una responsabilidad que a su edad ya no debería soportar, pero él mejor que nadie sabe que este Real Madrid necesita más hombres que nombres. Salgado deja el poso de que ya ha jugado sus 100 mejores partidos, que está en el umbral de la retirada y que ha cumplido con creces en todas y cada una de las temporadas con las que se ha ganado su contrato regando el campo con su sudor. Hace tiempo que su DNI no es el de un chaval. Tanto, como el tiempo que lleva el club sin encontrar un nuevo Salgado en el mercado. Hasta entonces, Míchel se sigue comportando tal y como llegó al Madrid. Lo que tiene, lo entrega en el campo. Lo que sabe, lo transmite fuera de él. Porque a Míchel le duele el Madrid. Y por eso, cuando le preguntan, responde. Con franqueza, sin amabages, sin ambigüedades. Y lanza un SOS: “En este Madrid existe una fractura social“. Y un aviso a navegantes: “Lo del Real Madrid es un problema de poder; lleva unos años en periodo de convulsión total”. Y coño, con perdón, hace autocrítica: “No estamos al nivel de esta camiseta, y yo me pongo el primero”. Y no entiende estos nuevos tiempos de vestuarios revueltos, de millonarios con mentalidad infantil, de tipos que llevan dos días en el club y piden revisiones de contrato: “El que no sepa soportar la presión, que se vaya a hacer danza. Esto es el Real Madrid”. Salgado, “Il Due”, bravo entre los bravos, una vida dedicada al Madrid, nunca ha sido de los que se esconden. Habla alto y claro. Deja lo que tiene en el campo, y ahora predica en el desierto. sus palabras no han provocado una catarsis. No han abierto ningún debate interno. Ni externo. No han provocado una reflexión. Sólo han ocupado una reseña (pequeña, por supuesto), en los medios de desinformación. La carga de profundidad y verdad de Míchel Salgado, toda “La Traviata” que se ha cantado “Il Due”, sólo ha servido para ser una mota insignificante en la mita del vasto oceano de este “nuevo” Real Madrid. Y es que en este Real Madrid, la noticia pasa por Lassana Diarrá. Un futbolista sobre el que se escribe que es un clon de Makelele, del que se infiere que es un fijo para Domenech, y que, como principal curiosidad, comparte apellido con Diarrà. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] Si existe una escuela católica en Inglaterra donde el deporte se vive de manera especial, esa es la John Henry Newman School. Un centro situado en el corazón de Stevenage, donde los estudios y el deporte caminan de la mano, y donde a los niños se les deja bien claro que para llegar a ser un número uno del deporte, primero deben completar una formación académica del más alto nivel. En los muros de la John Henry, también conocida como “Fábrica de Talentos de Hichin Road”, se compite absolutamente por todo. Se compite por las mejores notas. Se compite por ser el mejor en los debates. Por ser el mejor de la promoción en el Club de Críquet. Y se compite, por supuesto, a la hora de formar el mejor equipo de fútbol. Los más viejos del lugar y la mayoría de los profesores recuerdan que esa escuela ha tenido muchas generaciones de grandes deportistas entre sus muros, aunque recuerdan con especial cariño a una promoción que llegó a ganar el campeonato de fútbol con buen juego y muchos goles. En aquella promoción que batió récords tanto en las aulas como en los goles logrados a final de temporada, destacaban dos futbolistas de ataque. Una delantera que hacía las delicias del profesorado, y que estaba integrada por dos chicos morenos, católicos, aplicados, y que hacían buenas migas. El primero se llamaba Lewis y apuntaba como futbolista profesional. El segundo se llamaba Ashley, y era absolutamente imparable para el resto de niños. Aquel Lewis, de apellido Hamilton, se ha convertido en el campeón más joven de la historia de la Fórmula Uno. Aquel Ashley, de apellido Young, es el talento futbolístico más esperanzador que ha dado el fútbol inglés en los últimos años. Juega en el Aston Villa, la pega como Beckham, corre como Cunningham (q.e.p.d), tiene la electricidad de Walcott y será la gran estrella de Inglaterra en el Mundial de Sudáfrica. Es tan insultantemente bueno que los grandes de Europa ya están aporreando su puerta.

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Casillas (Real Madrid) | Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría] Aguantó de pie 83 minutos, pero el Real Madrid de Juande acabó cayendo, a plomo, en siete minutos de terremoto azulgrana. El Barcelona acabó ganando la batalla del clásico y quizá la guerra de la clasificación, pero sudó sangre para hacer claudicar a un Real Madrid en línea ascendente, que incluso llegó a rozar la victoria en alguna fase del encuentro, con dos ocasiones tan claras como sorprendentes de Drenthe y de Palanca. El guión del partido hablaba de goleada en toda regla, pero ese partido virtual estuvo a años luz de la realidad. Y lo que se pudo palpar, lo que no fue una quimera o una cábala, fue que el Barcelona celestial pasó un mal trago ante un Madrid terrenal, plagado de lesiones, que dio la cara en todo momento, al punto de que hizo torcer el gesto a Guardiola en más de una ocasión. Apoyado en Casillas, que volvió a ser ese héroe countural que saca manos como rayos, el Madrid empezó a creer que podía salir ileso del Camp Nou. A siete minutos del final, exhausto por el esfuerzo de pasar 83 minutos corriendo detrás de la pelota (siempre en posesión del Barcelona), la pegada del líder acabó por finiquitar a un Real que había hecho de tripoas corazón y seguía resistiendo. Fue a balón parado. Un viejo vicio heredado por Schuster que a Juande no le dio tiempo a remendar para la ocasión. Etoo, que había fallado un penalti, aprovechó un balón suelto dentro del área a falta de siete minutos. El camerunés había talado el bosque de piernas de Juande Ramos. Seis más tarde, Messi, que había sufrido un coktail de patadas en el primer tiempo, metía la directa y asestaba la puñalada definitiva al Real Madrid en el descuento. Era la sentencia para un Madrid que salía con la cara alta de Barcelona, pero con medio título lejos de su alcance.El Camp Nou rugía y respiraba, por fin, aliviado. No era para menos. El entorno del Barcelona había metido tantos goles antes del partido, que conseguir el primero a siete minutos del final acabó por saber a gloria bendita. El Barcelona, un orfeón coral los domingos de guardar, un himno a la pelota, pasó un auténtico calvario para desmontar la tela de araña de Juande Ramos. Tardó, exactamente, 83 minutos en derribar la muralla de Casillas. El Madrid llegaba como víctima al Camp Nou, y estuvo cerca de convertirse en verdugo. Etoo primero, y Messi después, dieron una victoria tan justa como agónica al Barcelona. La anunciada fiesta del Barcelona acabó en vítores y cañones de confeti, pero bien pudo acabar siendo un funeral en mitad del aguacero. El Real Madrid, en uno de sus mejores partidos y mínimo de efectivos, sale noqueado del Camp Nou, pero recupera crédito y autoestima. El Barcelona, en uno de sus peores y más trabados partidos, sale disparado del Camp Nou. Ya puede mirar por encima del hombro al Real Madrid y al resto. En cuanto a fútbol bonito y en cuento a la clasificación. Dos virtudes que suelen adornar la piel del campeón. Read the rest of this entry »

Foto- Dibujo - Galería | copyright www.colchonero.com

[por Rubén Uría]

[Que el mundo fue y será porquería, ya lo sé. En el quinientos seis y en el dos mil también] Se acabó. Ya no sobrevivirá, angustiado, con la cabeza baja, atormentado, por el corredor de la muerte. Ya tiene fecha de caducidad. Ya tiene día y hora para volar por los aires. Sus muros, históricos, nostálgicos, hogar de grandes y pequeños, de generaciones de padres e hijos que al calor de su cemento, pegaron a su piel rayas rojiblancas, inherentes a la vida y al eterno nacer / crecer / reproducirse / morir; sus muros, repito, serán derrumbados. [Que siempre ha habido chorros, maquiávelos y estafáos, contentos y amargaos, valores y dublé].Con los medios de comunicación como cómplices (si fuera una película sería “El Silencio de los Corderos”), con media afición anestesiada (que los hay que tienen demasiado amarillenta la foto de Gárate), con el Ayuntamiento de Madrid presionando (con dinero y sin dinero, hago siempre lo que quiero y la palabra de Alberto es la ley) y con Giles & Cerezo SA a sus anchas, la muerte tenía un precio. La muerte de un sentimiento que se ha vendido por un buen fajo de billetes (que no irán a parar al socio, sino a la buchaca). Era la crónica de una muerte anunciada, el adiós al último reducto romántico, el final de mil goles que serán puestos en venta, previo paso por el derribo, para acabar incinerados sin una mísera oración goleadora de Gárate, sin apenas una bendición de pared de Adelardo, sin tener en cuenta qué coño opina un trallazo de Escudero. [ Pero que el siglo veinte es un despliegue de maldá insolente ya no hay quien lo niegue ] … Read the rest of this entry »

Juande Ramos | Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría] Una vitamina B-12, con alma de Napoleón y gran entusiasmo por la pizarra. Eso es Juande Ramos, el revulsivo de Mijatovic. Un tipo que ha firmado para seis meses, pero que he debutado en el vestuario más difícil del mundo con dos premisas bajo el brazo: primero orden defensivo, después presión y finalmente, el juego por los flancos.  Con esa receta, el Real Madrid de Juande Ramos lavó su imagen, mejoró su calamitoso balance defensivo y dejó unas cuantas ráfagas de buen fútbol, sazonadas por las contras eléctricas de Arjen Robben (el hombre que si no fuera de Cristal de Murano, sería tan bueno como el Balón de Oro). Cuestiones todas, con Schuster fuera, aparentemente sencillas, pero que en la práctica no lo eran tanto. Enfrente estuvo un devaluado Zenit, un rival de mucho glamour pero poca puntería y demasiada bondad, y que no acabó de exigir al Real Madrid, que manejó esta noche un discurso más coherente al peso de sus futbolistas. Como no hacía falta la épica, echó mano de la estética. Apareció imperial Robben, acudió a su cita con Europa el de siempre, Raúl (gol de churro más gol de goles) y Gago volvió a demostrar que sube como la espuma en el eje del equipo. Dudek (no es broma) fue titular. No le marcaron gol y dejó un par de paradas. Y Dudek, titular, dejó una duda: ¿Hay que reservar al portero del Real Madrid antes de visitar el Camp Nou? El debut de Juande en el banquillo dejó tres goles a favor, ninguno encajado y una sensación de que, a este entrenador, nadie le podrá reprochar que no tiene las ideas muy claras. Fue un 3-0 balsámico, cierto, pero ahora llega la hora de la verdad. Siguiente estación, el Camp Nou. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] A finales del siglo XIX, Argentina vive sus primeros años después de la lucha por la independencia de España, y empieza a caminar con dificultades económicas, y bajo la enorme influencia de una gran potencia europea, Inglaterra. Sellada la constitución de 1853, la preponderancia de las costumbres de la sociedad inglesa empiezan a arraigar en Argentina, donde empezaban a florecer las empresas británicas que hacían negocio con sus productos manufacturados, estableciendo en suelo argentino muchas sucursales de sus grandes y famosas industrias de Londres. Fueron muchos los ingleses de buena posición económica que cruzaban el charco en busca de fortuna y aventura, y esos mismos aristócratas atrevidos fueron los que se establecieron en Argentina, haciendo gala de un gran poder adquisitivo y de una fuerte posición en las altas esferas de la sociedad porteña. Los ingleses de buena posición económica jugaban al fútbol y la enseñanza de deportes era obligatoria en los colegios de origen británico. Por estos motivos, los argentinos de mayor poder adquisitivo, compañeros inseparables de negocios de los recién llegados ingleses, decidieron abrazar las pasiones del nuevo deporte que causaba furor en Inglaterra, el popular foot-ball. Sin embargo, en las clases bajas, el fútbol se fue expandiendo a causa de los marineros ingleses, que solían atracar en el puerto de Buenos Aires, y que jugaban al foot-ball en sus ratos libres, llamando la atención de los argentinos, que se agolpaban para saber más acerca del extraño deporte que practicaban con tantos entusiasmo sus amigos británicos. Al principio, los criollos veían al fútbol como el juego de “los ingleses locos”, pero pronto comenzaron a formar parte de los equipos que formaban, de manera esporádica, los trabajadores británicos.

Así, en los primeros años del siglo XX, los clubes argentinos fueron fundados por ingleses, algunos argentinos e inmigrantes italianos. Después de la fundación de la Asociación del Fútbol Argentino, llegaron los primeros campeonatos domésticos. Unos torneos sin demasiados equipos, con confusiones en cuanto al reglamento, pero que solían aglutinar la atención de grandes y pequeños, que se amontonaban en las gradas para acudir a todos los partidos, que se jugaban en terrenos baldíos, en campos de tierra, a las afueras del cinturón urbano de Buenos Aires. Read the rest of this entry »

Kun Agüero | Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría] Arena Garden del Hotel Casino MGM de Las Vegas. Dos bestias salvajes frente a frente, y un eslogan rutilante como banderían de enganche para el “clink-clink, caja”: El combate soñado. Combate a doce asaltos por el título del mundo de los pesos welter, con uno de los mejores boxeadores de todos los tiempos, Oscar de la Hoya, al límite de su cuerpo. El “Golden Boy”, lejos de su mejor versión, tenía una misión casi imposible, contener a un ciclón de las Filipinas llamado Manny Pacquiao. Un tipo de menor peso, menor envergadura, menor altura y menor volumen, pero que acabó por aplastar a De la Hoya a puñetazo limpio. Manny, un púgil valiente, honeroso en el desgaste, amigo de pagar fielatos, dueño de una pegada de mula, lanzó 585 puñetazos, impactando 224 contra el cuerpo y la cabeza de De la Hoya, que acabó con un ojo a la funerala, abandonando en el octavo round y rindiéndose a una evidencia: a puñetazo limpio, Manny Pacquiao es un huracán. Una máquina de romper venas, castigar huesos y quebrantar morales. Uno de esos tipos a los que es imposible boxear porque, cuando lo intentas, terminas acudiendo al hospital más próximo, con un dolor insufrible. De la Hoya, campeón de campeones, estudia la retirada. Anoche supo que, a puñetazo limpio, nadie resiste de pie a este Pac-Man. Lejos de Las Vegas, en El Molinón, al Atlético le dio por exhibir esa vena filipina de Pacquiao, esa costumbre tan suya de jugar de manera discreta, pero que se convierte en un KO brutal cada vez que se acerca al área enemiga. El Sporting, ilusionante, meritorio, con tanto talento como acné, acabó como De la Hoya. Intentó boxear al Atlético y, cuando se quiso dar cuenta, acabó con la cara como un mapa. Los de siempre, Kun y Forlán, siguen siendo suficiente para que el equipo contrario termine visitando, si o si, la habitación del sueño. Porque el Atlético tiene una defensa de cartón piedra y un centro del campo algo flojo, pero tiene una pegada bestial. El Sporting, como De la Hoya, vivió el castigo en sus carnes. Cuando la cosa va de intercambiar golpes a puñetazo limpio, el Atlético pega con dinamita. Pocos aguantan de pie cuando golpean Kun y Forlán.

Athletic Bilbao-Levante 2006-07 | Foto: El Correo

[por Rubén Uría] Otro escándalo sacude al fútbol español. El Levante podría haberse dejado perder frente al Athletic de Bilbao en el partido de la última jornada de la Liga 2006-07, según se desvela de la grabación de una conversación entre el presidente Julio Romero y el jugador Iñaki Descarga, que ha sido emitida en parte por el programa Sport CV de la cadena Popular TV del Mediterráneo. El Athletic ganó aquel partido (2-0), se salvó del descenso y acabó condenando al Celta a bajar a Segunda División. A continuación, la espeluznante transcripción de toda la conversación entre Iñaki Descarga y Julio Romero: 

IÑAKI DESCARGA: Qué te pasó ayer? Ahora te llamo, ahora te llamo te digo. En el club, venga chao. ¿Qué pasó ayer? ¿Qué te (…) en la mano?.
JULIO ROMERO: ¿Es Molina?
ID: Gilipollas. Nos ha jodido…
JR: ¿Qué quiere? Estaba ‘cabreao’.
ID: ¿Cabreao porqué? También estaba cabreado yo porque no cogió el balón en el segundo gol. Yo se lo dije. No llegaste al segundo gol o qué?… ‘No me toques los cojones’, ah vale vale. Y tú amigo de la banda izquierda, ¿qué pasó ayer? Parecía que era él, parecía que era él en vez de los demás.
JR: Sí sí (risas) Por eso yo en cuanto vi la suya (…) con Robert (Laurent Robert, jugador del club esa temporada) por delante. Ahora mucho pía uno y luego… hay gente que tiene muy poca memoria para esas cosas. (…) contra el Mallorca
ID: Nos ha jodido Joaquín (¿????)… ahora viene de guay (…)
JR: Ahora viene de que él es el más honrado de todo el mundo
ID: Y el otro igual. Si viene de Italia, que me está contando. Que (…)
ID: Que te iba a decir… ¿la prima de los chicos estos qué?
JR: (…)
ID: Están venga a tocar los cojones que si tal, que si cual (…)
JR: Los ‘fisios’ serán los que no tengan.
ID: Vaya tela.
JR: Por fin, ¿qué habéis hecho con la prima? ¿La guardáis?
ID: Me hace gracia. Ahora quiere todo el mundo
JR: ¿Qué?
ID: Ahora la quieren todos. Está metida en una ‘caja’ fuerte. Es la ostia esto…
JR: Ahora todo el mundo a ver si hay algo, ¿no?
ID: El otro día estaba Ze María ahí que si la prima. Pero, ¿qué dices? Si se rompió el pacto. Si estaba hablado hace dos meses (…) se lió la traca y se jodió todo el tema. Monstruo. Se jodió todo el tema.
JR: Lo que tenéis que decir es eso.
ID: Que se ha jodido todo el tema.
JR: Que les den por saco a todos. Eso es fácil decir…
ID: Tú ves el partido y el partido no se puede decir que el partido esté amañado. Se ve que en el segundo tiempo el equipo está cansado. Pero en el primer tiempo tuvimos dos ocasiones
JR: (Risas)
ID: ¿Va a renovar o qué?
JR: ¿Quién?
ID: Molina.
JR: No creo.
ID: Vaya a tomar por culo. Gilipollas de la ostia…
JR: (Risas)
ID: Además estuvo bien, porque el míster (Abel Resino) le dijo: “Entonces tú, ¿pactarías un empate?” (…) Claro, ah nos ha jodido
JR: Pactarías un empate, ¿qué?
ID: Si a los dos equipos les falta un punto, le dice “¿tú pactarías un empate? Hombre claro, un empate sí”. Nos ha jodido. ¿Y esto? Esto está hecho hace dos meses (…) El míster (…) este venía de arriba y punto.
JR: Es que hay que entender cuándo se hace el pacto, con quién y porqué.
ID: Igual el error era que se lo tenía que haber dicho a toda la plantilla, pero si se lo digo a toda la plantilla no se hace.
JR: Claro. Si se lo dices a toda la plantilla, no se hace.
ID: Como ellos tienen mucha pasta…
JR: Ése es el problema que hay quien a lo mejor todo esto ya le da igual. Y quién no esté implicado dentro de…
ID: Por eso hay que tener cuidado con lo que se le decía a la prensa este hijo de puta.
JR: No. Se le diga lo que se le diga, nosotros tenemos que decir que fuimos a ganar el partido y que no hay nada.
ID: Estaba ahí el Toni (????) este y me dice ‘No si es vox populi en Valencia que el partido de ayer estaba hecho’. Si tú lo piensas, yo estuve corriendo como un hijo de puta. No te jode!!. Qué quieres, si contra el Valencia tiramos el fuera de juego y el línea lo levantó siempre, pues aquí no lo levantó. Y estamos jugando así todo el año… ¿qué quieres que te diga?. Pero bueno… Peor fue lo del Betis, le he dicho. Qué casualidad que marquen faltando diez minutos!!. Es muy raro esto. Y el Racing tiró un tiro a puerta en todo el partido. Y nosotros tiramos cuatro veces y con peligro, cuatro veces y con peligro. Nos ha jodido.

 ((((TRANSCRIPCIÓN DEL MINUTO 5.15 AL 10))))))

ID: Bueno, felices vacaciones

jr: nosotros estaba claro que el equipo estaba cansado y que el equipo no ha entrenado la semana como…que es lo lógico. Quiero decir tu has cumplido ya con lo que sea y hasta el próximo partido…

id: el athletic de bilbao vaya banda

 

jr: eh?

 

id: el bilbao…

 

jr: ¿el bilbado?…(risas de ambos)

 

id: increíble. y luego la gente tiene mucho miedo.
al final yo creo que hemos hecho amigos más que enemigos y eso lo digo en serio. el año que viene… por que esto lo saben arriba?, en la federación?. ¿lo sabían ya, no? yo creo que hasta el árbitro

 

jr: no lo sé, pero en la federación nos hemos encargado nosotros de que lo supieran. coño vamos a ver, nosotros lo que tratamos, si esto tuviera una lectura, sería un poco la siguiente.

 

Era un acuerdo que era bueno para nosotros en principio y si hubiéramos estado al contrario, nos hubiera gustado que nos hubieran dado el partido por ganado y habernos salvado, vale?. Entonces si se aprovecha esa circunstancia porque estábamos lo dos ahí, ellos estaban mejor que nosotros, si se aprovecha la circunstancia es por eso de decir, ostia al final a ver si me van a hacer falta a mi esos puntos porque nosotros pensábamos en todo momento que a lo mejor nos hacían falta esos puntos

 

id: claro (…)!

 

jr: porque imagínate si pasan las cosas al revés que es como parecía entonces, el bilbao sale en realidad y tu te quedas ahí y el valencia delante y todas esas cosas y a lo mejor dices, ostias esos 3 puntos son vitales para salvarnos. vale, lo pactas por eso, punto uno.

 

Después ha sucedido lo que ha sucedido (…) ¿qué pasa si rompo el pacto y voy a muerte? primera que quedamos mal porque no hemos cumplido lo que habíamos dicho y todas esas cosas, ya tienes un enemigo para toda la vida a muerte, el athletic de bilbao ¿eh? y luego ¿qué haces si lo cumples? que has quedado como un señor y te deben en realidad un favor aunque se haya cobrado un dinero.

 

id: me mandó un mensaje el capitán (etxeberria)a mi

 

jr: ellos saben que te deben un favor, punto uno. punto dos: nosotros nos hemos encargado de que villar lo sepa también. para decir, vamos a ver, no es que te vaya a dar nada, pero si que a lo mejor de alguna manera le estas diciendo ye cuidado que nosotros no estamos en contra de los tuyos no he mos ido a por ti a muerte a hacerte sangre ahí, bajamos al athletic de bilbao para joder a villar…
sabes (…), para que lo sepa:

 

id: ya, bueno…

 

jr: pero siempre es algo que puede ser bueno en el futuro, futuro del club, ya no digo de los jugadores ni nada si no del club….

 

id: (…)

 

jr: de hecho yo fui directamente al partido con la presidenta del athletic de bilbao. subi directamente al palco y no baje al vestuario (risas) hasta después del partido… (risas)

 

id: que hubo follón (…)

 

jr: son la ostia.

 

id: lo que no sé es por qué no se va a tomar por culo el vicent grau (periodista) este ¿y que?

 

jr: vicent grau, si estuve jugando al padel yo con el, allí por la mañana el domingo por estuvimos los dos jugando al padel

 

id: ya ves

 

jr: y luego cuando llegamos al hotel, me duché yo y me baje que tenía a josé antonio prieto el de la recaudación de bilbao, de trabajo, que llevamos también la recaudación de bilbao. y estuve con el hasta la una y pico que fui ya para irme con los de athletic de bilbao…o sea que fíjate tu si…

 

id: hay que ser bocazas…

 

jr: ¿que?

 

id: que bocazas, tio

 

jr: lo que pasa es que a la gente le gusta a veces contar ahí…

 

id: que se calle la boca, tío. ¿no es del levante el o que?

 

jr: de todas maneras, si, de todas maneras, es lo que yo te digo, estas cosas mañana o pasado ya…y punto.
no es verdad. si es alguien que dice que no se que no se cuantos, pero cuando no hay nada se acabo

 

y yo también te digo una cosa, los equipos que han bajado, son lo equipos que han estado ahí casi todo el año, la real sociedad y el celta han estado todo el año ahí bajo. han estado gran parte de la temporada, no te creas tu que…en momentos puntuales hemos estado nosotros una vez, pero al final bajan los equipos que bueno…la real sociedad se pasó también el año segundo por la cola

 

id: ya te digo yo que al final el vicent grau este es un subnormal

 

jr: ¿quién?

 

id: el vicent grau…que va de guay. que no está hablando más que de las reuniones del equipo titular ¿de que está hablando ese tio?
¿habéis fichado a savio o que? ¿no?

 

((((TRANSCRIPCIÓN DEL MINUTO 10 AL FINAL)))))

 

ID: ¿Tiene alguna cláusula él todavía con el Zaragoza?

 

JR: Sí, pero es una cláusula yo creo que ilegal. Ponen, que le quieren hacer pagar dinero cuando él acaba el treinta de junio. O sea , el acaba el treinta de junio su contrato con el Zaragoza. Este año… Y le pusieron una cláusula que el año que viene aunque vaya a otro sitio también tiene que pagar. Esa cláusula es ilegal. Llega julio y le dice: “Si usted quiere jugar en cualquier otro equipo europeo me tiene que dar a mí un dinero” (…) “Oiga si yo ya he terminado contrato”. Si el contrato acaba el treinta de junio, imagínate que yo ahora…

 

ID: Ya, ya, ya..

 

JR: Ahora quedamos tú y yo y te digo que te puedes ir, pero a partir del treinta de junio si tienes a otro equipo de aquí, español o lo que sea, me tienes que dar un millón de euros. Y al final el tema está en decir,: ¡Oiga. si acababa contrato el treinta de junio! ¿Dónde ponen una cláusula que diga que tienes que pagar dinero, más allá de cuando acaba el contrato ya?!

 

ID: Ya…

 

JR: Quiero decir, sin tener sueldo y tener nada ¿No? Es un poco el caso de Savio…Para resumir un poco así, es el tema de Savio. Yo lo he “hablao” con el abogado, con Juan de Dios Crespo, que lleva muchos casos así (…) Y me ha dicho que entiende que, hombre, puede seguir cobrando una pequeña indemnización, o sea, pero que, vamos, que nada. Que ni de coña, que esa cláusula no es válida seguro. Por eso, porque le está penalizando el derecho al trabajo, fuera de lo que tenía contratado. Él, ahora mismo es un jugador libre, que cómo el Zaragoza, le puede limitar dónde puede firmar o no ¡sin pagarle ni un duro! ¿Sabes? Es que si le pagara algo, pues dirías: ¡Ostia! Pues le paga algo. Pero es que sin pagarle ni un duro no le puede limitar el puesto de trabajo…

 

ID: Bueno, pues nada. Yo me voy pa’ allí.

 

JR: Muy bien

 

ID: No te pases…

 

JR: (Risas)

ESCANDALOSO. DE AQUI EN ADELANTE, TURNO PARA VUESTROS COMENTARIOS.

Vedad Ibisevic (Hoffenheim) | Foto: Reuters

[por Rubén Uría] Se acerca la Navidad, y Hoffenheim sigue siendo “La corte de los milagros”. El matagigantes alemán sigue mandando con puño de hierro en la Bundesliga, donde sólo le resiste el todopoderoso Bayern de Munich, algo impensable a principios de curso. Cabe suponer que, en algún momento del intenso, frío y nevado invierno de Alemania, el Hoffenheim despierte de su sueño, y que la carroza de Cenicienta acabe convertida, de nuevo, en calabaza. Sin embargo, la prensa germana ya empieza a calibrar que este Hoffenheim tiene suficiente talento como para pelear el campeonato hasta el final, porque semana a semana, el Hoffenheim no cede. Entre otras cosas, porque en sus filas juega un delantero que está causando furor en la Bundesliga, que no conoce techo hasta el momento, y que empieza a inquietar el sempiterno récord de Gerd “Torpedo” Müller, aquel jamón con  patas que salía de casa y se encontraba un gol. Ese delantero se llama Vedad Ibisevic, ha marcado 17 goles en 15 partidos y se ha convertido en una máquina de fusilar porterías y abatir guardametas. El fenómeno Hoffenheim sigue cautivando al planeta fútbol, pero el caso de Ibisevic se ha convertido en la auténtica sensación del fútbol de Alemania. Tanto, que se ha desatado la Vedad-manía. Tanto, que hasta Gerd Müller, goleador de goleadores, no ha dudado en explicar a los periodistas que “si hay alguien que pueda meter tantos goles como hice yo, ese es este bonsio”. Tiene 24 años, nació en Vlasenica, Bosnia, mide un metro noventa y tiene un mortero en cada pierna. Su vida es un cuento de hadas: de refugiado de la guerra de Los Balcanes, a primer candidato para ser Bota de Oro. Otro milagro deportivo “made in Hoffenheim”. Read the rest of this entry »

Klas Jan Huntelaar | Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría] Entrados los años ochenta, el planeta fútbol quedó en estado de conmoción cuando, a través de las escasas imágenes de fútbol internacional que llegaban, asistió a un espectacular gol de chilena de un holandés espigado, delantero centro, que la clavaba en la escuadra en un vuelo acrobático sin motor. Aquel bailarín del Kirov, aquel Nureyev del área, se llamaba Marco Van Basten. Jugaba en esa factoría romántica de la cantera que es el Ajax, y su gol al Den Bosch fue tan repetido en todas las televisiones del mundo, que aquel mismo día nació una estrella. En 2005, hace casi tres años, otro holandés espigado, delantero centro, de facciones duras y aire sofisticado, también hacía saltar por los aires los televisores del prójimo. También jugaba en el Ajax, se le empezaba a considerar el heredero natural de Van Basten, y había sido capaz de emular a MVB9 con una chilena portentosa en un vuelo acrobático sin motor, que acabó explotando contra las redes del Roda. Su golazo fue tan repetido por las televisiones del mundo, que más de uno empezó a preguntar quién demonios era ese cazagoles rubio platino que reventaba porterías. Su nombre era Klaas Jan Huntelaar. Le apodaban “El cazador”. Hoy llaman a su puerta. Read the rest of this entry »