El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría] Más sombras que luces. Abandonados los pinceles en favor del mono de trabajo y la brocha gorda, el Real Madrid continúa abonado al rico menú de victorias sin brillo. Mates pero victorias. Puntos sin púrpura, pero puntos. En esta ocasión, a costa de un Deportivo con ínfulas de equipo de moda, que se agarró al partido gracias a la pierna de Valerón y que no encontró premio gracias a la madera y a  Casillas. Sin nada del otro jueves, el Madrid solventó el pleito con su receta habitual en los últimos tiempos: Artillería pesada en la sala de máquinas, con Gago y Lass como ejes (porque el Madrid anda falto de imaginación y velocidad de ejecución) y Robben como azote de las defensas rivales, corriendo como un poseso y desparramando rivales a su paso. Aferrado a Robben, el extremo de Cristal de Murano que ya es el nuevo héroe del madridismo, el Dan Defensor del libro de estilo de Juande Ramos, y gracias a un gol afortunado de Raúl (de oreja, oiga), el Madrid se llevó la victoria en un partido donde fue de más a menos. Fue, otra vez, una victoria apurada. La quinta seguida.

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Bernd Schuster / Foto: Agencia EFE

[por Rubén Uría]

Todavía estaba caliente el cadáver de Capello cuando a esas mentes pre-coq, a la sazón pasajeros del palco y repartidores de abonos, léase Ramón Calderón y sus directivos, se lanzaron al vacío con aquel invento mediático de la excelencia. No hubo memoria, ni cierta vergüenza torera, para una directiva que pisoteó sin rubor las esquelas de quien les había ganado una Liga (dos de dos para Capello, por cierto), y hubo permiso para rebanar el pescuezo del italiano, al que medio país periodístico faltó al respeto un segundo después de que se fraguara su fichaje. Muerto Capello, el presidente in pectore (presidente provisional) se echó en manos de un alemán con contrato en vigor en el Getafe. El maná lo debía hacer realidad Bernd Schuster, a la sazón socio del Barcelona. Ergo, que Mijatovic debía bajarse los pantalones por el capricho presidencial, tragándose un sapo cururú brasileño (especie de batracio que según dicen, es un animal típico carioca de unos veinte centímetros de longitud. Pedía, el de la Séptima, se lo tragó. En su día uno bautizó aquella operación como el desayuno ideal del Director Deportivo. Café y sapo cururú. Mano de santo. En esas, llegó Schuster. El alemán se perfilaba entonces como un técnico de perfil bajo, como un hombre campechano, locuaz en las ruedas de prensa y accesible al personal. Quizá por eso, Schuster tiró sobre sí mismo la primera piedra cuando entró al trapo al serle pronunciada la palabra excelencia: “Si he sido capaz de hacer jugar bien al Getafe ¿Cómo no lo voy a conseguir con el Real Madrid?”. Uno, que no es fan de Bernardo Schuster, concedió cierta lógica al silogismo. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Alguien debió gritar ‘a clase’, como en cualquier jardín de infancia, y los niños jugaban alegres durante el recreo, tragaron el anzuelo hasta las amígdalas y corrieron al otro extremo del patio. Luego apareció un poli de guardería -si Rambo es blanco quizá Schwarzenegger sea del Getafe-, y aprovechó la jaimitada [Ver vídeo]. Marcó Arjen Robben y siete jugadores del Madrid corrieron a abrazar al holandés de cristal de bohemia. El tanto no valía por fuera de juego de Raúl, pero los blancos seguían coreando el tanto en el corner, ajenos a la decisión del árbitro. Belenguer se percató del error y sacó rápido para Casquero, el más listo de la clase, que se cruzó todo el Bernabéu con total impunidad, como si fuera un chico blanco paseando por el barrio de Harlem en hora punta. Guti y Heinze recularon, pero Pablo encontró a Uche y el nigeriano no perdonó. Casillas, el santo que siempre está de guardia, no pudo hacer el milagro. Era el epitafio cruel, pero legal, para un Madrid soso y sin profundidad. Después de la jugada e patio de colegio, y del corro de la patata al árbitro, derrota en casa y el Barça a dos puntos. Ramón Calderón no quería hablar de árbitros pero, paradojas de la vida, mientras Schuster apuesta por seguir su campaña verbal sobre los árbitros - una estrategia según él-, ahora se suma al club Pedja Mijatovic, que justo al finalizar el encuentro llegó comentar que el tanto del Getafe debería haber sido anulado porque el árbitro debió esperar a que todos los jugadores del Madrid - que estaban celebrando un gol anulado- ‘se colocaran otra vez sobre el campo’. Coartada arbitral al margen, la bufonada blanca deja un panorama diferente en la Liga. El Madrid, ése que iba a ser campeón en marzo, anda tocado, sin jugar bien y acumulando tres derrotas consecutivas. El Barça, ése que ya no tenía nada que hacer, resulta que ha cambiado números y sensaciones, va de menos a más y ya asoma por el retrovisor. Por cierto, Capello está en Inglaterra. Dicen que ha puesto un cartel en la puerta de casa. ‘Please, don’t disturb’. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Eran minoría, paria, negra, adventista o croata, aquellos periodistas que apostaron por el triunfo del Madrid de Capello en la Liga de la fe. Ahora esa minoría, paria, negra, adventista o croata, viene a ser la de algunos de esos mismos periodistas que apuestan por el triunfo de este Barcelona en una Liga en la que los triunfos están en la mano del Real Madrid. Recuerdo que el actor Morgan Freeman sacude los cerebros de los espectadores en la película Million Dollar Baby con la siguiente frase: ‘La magia de librar batallas más allá de lo humanamente soportable se basa en lo mágico que resulta arriesgarlo todo por un sueño que nadie más alcanza a ver excepto tú’. En el pasado curso, el anticristo Capello hizo lo que mejor sabe hacer, ganar. El Madrid libró su última batalla más allá de lo soportable, y lo arriesgó todo por un sueño que nadie alcanzaba a ver, excepto Fabio, con el que hubo barra libre de hostias primero, y ningún perdón después. Ese Madrid se olvidó de estar por encima de las victorias y de las derrotas, se unió en los malos tiempos, cerró filas y ganó la Liga con la fe y con el impulso de las situaciones límites. Ganó con un fútbol tan poco estético como ético. Lo hizo contra todo y contra todos. Hoy, el Barcelona, alejado de su mejor versión, de ese equipo que era un himno al balón, empieza a caminar por la senda del sufrimiento. Esta noche nadie recordará el fútbol del Barça. Eso sí, de su entrega, nadie podrá dudar. Sufrieron, se dejaron el ego en casa y pusieron fe cuando estaban en el filo de la navaja, al límite del fracaso. Si una imagen vale más que mil palabras, convendría que la foto del partido fuera la celebración del agónico gol de Xavi. Porque en esta vida, para saber ganar, hay que saber sufrir. Esa fue la lección que dejó Capello durante el curso pasado, y que ahora quiere volver a escribir el Barcelona. Al fin y al cabo, los dioses del fútbol son de carne y hueso. Sangran, sufren, padecen y pelean. Esta noche el fútbol del Barcelona no fue bueno. Su entrega y compromiso, sí. Y si la historia ha enseñado algo durante años, es que en el fútbol, basta un simple estado de ánimo para ser campeón. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Otra vez hay que recurrir a la ley de Thibert. Esa que reza así: ‘El fútbol es más simple que la teoría de Albert Eisntein, pero mucho más complicado que dos y dos son cuatro’. Prueba evidente de ello ha sido la eliminación del Real Madrid en la Copa del Rey, competición en la que acumula quince años de mal fario. Hasta la fecha, Schuster asomaba el bigote con gallardía cuando echaba mano de la clasificación, y ponía cara de pocos amigos cuando la canallesca la recordaba que para eso ya estaba Capello. El guión exigía al alemán fútbol caminar por la búsqueda de la excelencia, pero lo único excelente - y de récord- estaban siendo los números del Madrid, ciertamente impresionantes. Con el Madrid disparado de récord en récord, y con Schuster pertrechado en sus estadísticas, se adivinaba una noche copera donde el Real Madrid volvería a imponer su histórica pegada. No fue así. Los blancos jugaron bien durante treinta minutos, Saviola e Higuaín dieron un cursillo de cómo fallar goles cantados y en pleno aluvión blanco, con Moyá disfrazado de Casillas y con Manzano rezando el rosario, apareció Ibagaza. El Caño aprovechó un error de Cannavaro, encaró a Dudek y le superó con un globito made in Agüero. Era una puñalada al corazón de los suplentes del Madrid. Un crochet de derecha a Schuster y un fusilamiento al amanecer para todos esos directivos calderonianos que, ufanos, ya hablaban de triple corona. Fue un final irlandés, trágico y triste para un Madrid que no mereció perder, y que probó en sus carnes cómo sienta eso de perdonar más de la cuenta para terminar siendo ajusticiado sin previo aviso. Schuster hacía bandera con eso de que el fin justifica los medios. Esta noche, Maquiavelo (el Madrid) murió a manos de otro Maquiavelo (el Mallorca). Perro sí come carne de perro. Al menos, en la Copa del Rey. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jacques Thibert, pensador francés, sostenía que ‘la grandeza del fútbol reside en que es más simple que la teoría de Albert Eisntein, pero mucho más complicado que dos y dos son cuatro’. En el Bernabéu, el Zaragoza, fue otra víctima del síndrome Iker Casillas, el portero-milagro, el eterno guardián entre el centeno. Con los maños frenados en seco por la leyenda del arcángel San Gabriel, del Galáctico de Móstoles, el Madrid impuso su histórica pegada. Esa a la que se encomienda cuando realiza un fútbol lejos de lo aceptable. Y, entre Casillas y Robinho, volvió a ganar. Lo hizo al estilo Capello. Ya saben, Fabio, aquel señor al que le fueron por ganar de cualquier modo, a lo Maquiavelo, el del fin justifica los medios. Otro ejemplo de que el fútbol es más simple que la téoría de Einstein, pero más complicado que dos y dos son cuatro. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se apagan las brasas del fuego de 2007, un año prolífico en emociones tan intensas como diferentes. El año que vivimos con pasión se extingue irremediablemente, y en el rincón de los recuerdos descansarán, para siempre, sobre el césped de la inmortalidad, los designios inescrutables de los dioses del fútbol. Recordaremos 2007 por un puñado de experiencias, relatos, episodios, aventuras, que ya forman parte de nuestras vidas. El año 2007 deja un buen puñado de historias de de fútbol. Ha sido el año de Kaká, el año que Dios se disfrazó de Leo Messi para jugar un ratito a fútbol, el año en que Capello abanderó la Liga de la fe, el año de la resurección de Raúl, el del desplome quién sabe si momentáneo de Ronaldinho, el año que Agüero rompió en esa pasión inexplicable llamada Atleti, el año en que el Sevilla fue un himno a la pelota, el año en que nos pusimos la camiseta del Spanish Liverpool y el año en que Puerta cabalgó el Reino de los Cielos. Son algunas de las historias que ya forman parte de nuestras vidas. Que las disfruten. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hay quien sostiene que el resultado bastardea el fútbol (una postura lícita), y hay quien bastardea al que tiene éxito con el resultado (algo triste).   Dicen que la grandeza de un hombre se mide por el número de enemigos que tiene, y aplicando el aforismo a Fabio Capello, sus críticos se multiplican hasta el infinito, condición que eleva al italiano a una estado donde levita como ganador entre ganadores. El libro de estilo de Capello no predica el toque, la aventura o la imaginación, de acuerdo, y premia el músculo, el estajanovismo y la pegada. Considera superflua la belleza (que importe gustar) y acentúa la practicidad (lo que importa es ganar). Capello es la primacía del valor ético sobre el estético. Convierte equipos de escombros en campeones, y el aplastante peso de sus números resulta un plato indigesto para todos aquellos que le demonizan. En estos tiempos resulta fácil comprobar las úlceras que Capello provoca en el paladar futbolístico de la prensa, y aún más sencillo, comprobar que faltar el respeto al italiano sale barato, muy barato. El alatavoz mediático rebuzna contra el nuevo seleccionador inglés, nada nuevo bajo el sol. Si hace de Inglaterra un equipo ganador, nadie rectificará. Nadie lavará los pies de Capello con agua de rosas. Volverán a repetir viejos errores del pasado: menospreciar a Capello es subestimar el ADN más viejo del fútbol, el resultado. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Miguel Induráin solía decir que en la primera semana del Tour de Francia no se podía asegurar quién podría ser el ganador de la carrera, pero sí quién había perdido definitivamente el jersey amarillo. El Real Madrid anda en eso. Inquisidores o palmeros, críticos o bizcochones, llegan al primer tercio de la temporada con las mismas conclusiones. El Madrid no juega en verso ni va camino de la cacareada excelencia, de acuerdo, pero ha sorteado todos los obstáculos de la primera parte de la temporada con mucha autoridad. Bernardo Schuster no ha desmontado el Antiguo Régimen de Capello - que tiene su mérito-, va cohesionando el grupo, alimenta poco a poco la idea de un fútbol coral y se está encontrando con futbolistas que apuntan a ganadores del Tour. Quizá el único pero son los fichajes, porque cada día son más suplentes, pero esa circunstancia, a fuerza de ser honrados, es más un negociado de Mijatovic. El fútbol cada semana da y quita razones, y por ahí Schuster ha pasado con buena nota, aplazando los fusilamientos previstos. Es imposible saber si el Madrid llegará, como Induráin, de amarillo a los Campos Elíseos, pero es de recibo convenir que el fútbol de este Madrid empieza en la cabeza, pasa por el corazón y baja por los pies. Eso es mucho. Read the rest of this entry »

[El Fútbol según Capello - Diario MARCA Domingo 9 de Diciembre] 

[...] Es un placer tener la oportunidad de hablar de Raúl. Podría contar mil anécdotas sobre el jugador y el hombre. Cunado volví a entrenar al Real Madrid en la temporada 2006-2007 parecía que la prioridad absoluta era ceder a Raúl. ¿Por qué? Primero, por la edad. Segundo, por la onerosa ficha en comparación con su rendimiento en el campo. Acordándome del Raúl que había conocido diez años antes todo lo que me decían de él parecía increíble. Me acordaba de un jugador generoso, importante en el vestuario, totalmente identificado con la camiseta, incansable, altruista y con una incomparable intuición para el gol…Al volver, el cuadro que me presentaban era totalmente distinto [...] Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

El Rácing apuntó con escopeta. El Madrid, con un cañón. En esa diferencia de calibre estuvo la ecuación para explicar cómo un equipo que juega bien a fútbol (el Rácing), terminó fulminado por un equipo peleado con la pelota (el Madrid). La valentía cántabra de ir al intercambio de golpes, su fortaleza anímica de querer pisar el área de Casillas y su buen trato de balón se ese Atila vestido de blanco, Raúl González Blanco, decisivo para calibrar que la artillería pesada del Madrid es incontestable. Raúl sacó petróleo, Sergio Sánchez se equivocó de portería, Robinho dejó arabescos y Baptista tuvo maneras. El siete, que ya lleva siete, dejó otra noche de gloria para su yihad de fieles creyentes. Con altura, hipoxia, glóbulos rojos y gaitas, Raúl flota otra vez en ese séptimo cielo. Él sazona a un Madrid que sigue sin jugar bien a fútbol (que era para lo que ficharon a Schuster), pero que resuelve sus peleas con una brutal pegada (herencia de Capello). La mejor versión del Rácing murió ante otra versión de un Raúl Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hizo todo lo posible para perder, pero ganó con autoridad. El Madrid, cuya meta era acostumbrarse a ganar jugando bien, sigue acostumbrándose a ganar sin brillo. Enfrente tenía al Deportivo, un rival ordenado pero inocente, que fue capaz de demostrar que el Madrid vive al día, que sigue dando sensación de no tener un plan y que sobrevive gracias al empuje de la vieja guardia de Capello. Mientras Schuster prosigue con su particular sistema de rotaciones y con esa piel de elefante anti-periodística, el debate se inclina en favor de Capello. El Depor se mantuvo de pie hasta que asomó Raúl. Entonces la multitud volvió a rugir, el siete apretó los puños y volvió a hacer, como si nada, su trabajo. Desatascador González Blanco SA hizo su golito, el Bernabeú coreó su nombre y entonces, sólo entonces, se iluminó la noche. Guti enhebró agujas con dos pases y Robinho adornó otro mal partido. Read the rest of this entry »

Jorge Valdano, el dardo en la palabra y el fútbol en el cerebro, dejó una frase reveladora y polémica cuando era entrenador del Real Madrid. ‘Yo sé de fútbol mucho más que los taxistas, que los carniceros, que la portera de mi casa y por supuesto, más que los periodistas’. Fuere o no cierto, aquellos taxistas, carniceros y aquella portera eran, al fin y al cabo, los que llenaban, cada domingo, el Bernabéu. Algo que Valdano comprendió más tarde, cuando dejó de ser entrenador del Madrid. Ahora, después de los primeros cien días de Schuster en el banquillo del Real, hay quien espera al alemán con la escopeta cargada. Abarcan desde el capellismo militante al delbosquismo nostálgico. Al teutón, amigo de pregonar que sabe de fútbol más que los taxistas, los carniceros y todo hijo de vecina, le ficharon para jugar bien a fútbol, porque para lo otro, según la prensa, ya estaba Capello.

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[por Rubén Uría]

Leer a David Gistau en El Mundo es primero un placer y después, una reflexión. DG compara el libro ‘La conjura de los necios’ (Premio Pulitzer de novela), con el divorcio que se ha originado entre Bernd Schuster y la prensa deportiva. En la novela, el orondo Ignatius J. Reilly es un anacronismo que sueña con volver al medievo. Para ser escuchado en un mundo en el que es incomprendido rellena, de su puño y letra, cientos de cuadernos Gran Jefe, en los que plasma su visión del mundo, y desperdiga esos textos por su habitación. El gran sueño de Ignatius es el éxito de su idílico y soñado negocio: ‘Salchichas Paraíso’. Una especie de ínsula barataria en la que Ignatius ve la felicidad absoluta. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jugar a fútbol en el Olímpico de Roma y que la sangre del fútbol no te corra por las venas es un pecado. Allí, en la alfombra verde de la Ciudad Eterna, Lazio y Real Madrid firmaron el típico choque de trenes de Copa de Europa. El Madrid, superior en toque, individualidades y pegada, siempre golpeó primero. La Lazio, inferior en clase pero abrumadora en testosterona, igualó la balanza con su corazón. Pandev fue el héroe local y Van Nistelrooy, una vez más, el madridista. La Lazio quizá dio todo lo que tenía y eso le llevó a empatar. El Madrid no fue su mejor versión, y aún así, se llevó un punto como botín. La guindilla la puso Fabio Capello desde el set de comentarista de la RAI, donde sus gestos delataban su eterno mono por el banquillo. Sea como fuere, Lazio (siempre combativo) y Madrid (siempre a ráfagas) firmaron combate nulo. Si es por resultados, en la Casa Blanca estarán satisfechos. Si es por fútbol, el Madrid ha vuelto a alimentar las dudas sobre su estilo. Arranca Octubre y después de lo visto en Roma, Schuster debería agarrar bien fuerte su libro de estilo. En Otoño, las hojas se caen. Read the rest of this entry »

[por Ricardo Altable]

Se acabó el efecto tsunami. El Real Madrid se ha disuelto como un azucarillo en un café bien cargado. No así los resultados, pero sí su brillante juego. Desaparecido por ensalmo. Finito, caput, sayonara, arrivederci. Aunque en realidad, si aplicásemos la prueba del carbono 14 a su buen inicio liguero, descubriríamos que el partido ante el Villarreal fue el único en el que el conjunto blanco ofreció un fútbol a la altura del esperado por la calidad de la plantilla -y su correspondiente desembolso económico- y por la presunta categoría y destreza de su nuevo entrenador. Schuster mediante, el equipo juega igual que con Capello, con los mismos hombres que Capello y gana, de momento, como la temporada pasada hacía con el italiano en el banquillo. Puestos a encontrar diferencias, que haberlas haylas, aunque sean pocas como las meigas, por encima de todas destaca la respetuosidad que la prensa deportiva otorga en estos momentos al bueno de Bernardo. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Bautizado como el anticristo, la cruzada periodística vio descubierta la yugular de Capello y se encargó de salpicar de mierda el crédito del italiano. Eran días, según la prensa Lewinsky, de siestas de pijama y orinal. Hete aquí que Capello, con flor o sin ella, con mal fútbol con determinación, con mal fútbol pero valores morales, ganó la Liga. Pero su fútbol de las cavernas, siempre según hoja de ruta de la prensa, necesitaba un cambio. Capello era una especie de aceite de ricino, y el paladar del socio blanco pedía fútbol caviar. El elegido, Schuster. Un tipo que hacía jugar bien al Getafe. Seis partidos después, el fútbol champán de Bernardo se ha convertido en un vinacho peleón, insufrible y barato. Tanto, que juega tan mal como con Capello y gana como ganaba Capello. Zarandeado por Almería, Valladolid, Betis y esta noche, por el Getafe, flota la sensación de que la policía no es tonta. Porque en cuanto a flor, Schuster está demostrando que tiene un jardín allá donde la espalda pierde su casto nombre. Conjugar Schuster y excelencia empieza a ser un ejercicio de arrastre de cadenas. Que alguien llame a Los Cazafantasmas. Y que Bernd ponga una vela a San Casillas. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Maradona, sobre Bilardo y Menotti, nunca vio mucha diferencia: ‘Son muy parecidos, lo que ocurre es que al doctor le gustan Los Wawancó y al flaco, Mercedes Sosa’. Algo así pasa con Schuster y Capello. Diferencias, sólo tres. La primera, el dinero: el alemán pagó por fichar por el Madrid, mientras que al italiano le pagaron para abandonar el Madrid. La segunda, la prensa: Capello resistía los palos y el aceite hirviendo como un jabato, mientras que Schuster ha estado a punto de llamar a su mamá después de comprobar que en el Madrid hay más opinión que información. Tercera, el teléfono: A Schuster le llamaron por teléfono de las buenas noticias para decirle que le fichaban, mientras que a Capello, después de ganar una Liga, le llamaron por otra línea diferente, la del teléfono rojo, para no dar la cara y decirle que le echaban. Pero ¿existe tanta diferencia entre el Madrid de Schuster y el de Capello? Visto lo visto en el campo, parece que no. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se ha abierto la veda. El Madrid empieza a paladear fútbol Don Perignon con Schuster, y el Barça no cuaja las burbujas de Freixenet que vaticinaban. Con ese decorado de fondo, cierto sector de la prensa se emplicha en el contenedor de la basura. Rebuscar entre la hez del fútbol es caza mayor. El juego es pasar del rosa al amarillo. Primero el rosa, que Schuster tendría a su Kaká. Luego el amarillo, que el Barça tendrá a Kaká, pero sin acento y sin doble ‘K’. Es decir, caca para el Barcelona. Ingredientes para la sopa de caracol, los siguientes: gira por Asia, presuntas copitas de madrugada de Etoo en Hong Kong, auriculares gigantes para Ronaldinho, una novia para Rijkaard, la sombra alargada del cuñado de Laporta y ahora, una lesión inoportuna de Etoo. El objetivo del Barça era ganar y gustar. Pero las cruzadas mediáticas y los propios errores, han precipitado el paseo por las cloacas azulgranas. Debajo de las alfombras culés hay mucha mierda. Demasiada. El problema es que, hasta que entre la bolita, dará igual qué mierda sea auténtica y cuál sea inventada. Sólo importará el olor. Se ha puesto en marcha el ventilador y la mierda salpica la cara del Barça.

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[por Rubén Uría]

Era un secreto a voces. Calderón y Mijatovic iban a tirar de chequera y fanfarria para no alarmar al personal. Dicho y hecho. El Real Madrid acaba de anunciar la contratación del deseado Arjen Robben (Chelsea) y la de Heinze (Man. United). Dos especialistas puros en la izquierda. Dos tipos de calidad, fuelle y valor sobrado en Champions. Dos de golpe para tapar las quejas de Schuster. En descargo de Bernardo, apuntar que los fichajes de Mijatovic han sido más largos que las obras de El Escorial, y que su coste no ha sido precisamente módico. Con todo, ahora Schuster se ha quedado sin paraguas. Tiene todo lo que pidió y ahora le toca a él. Como supongo que depende de él que se traspase sin más a Cincinho. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Es superior a sus fuerzas. Subido en mitad de este terremoto institucional en el que ha convertido el Real Madrid, el presidente vive en un sin vivir. Mientras Capello debe andar ora que te ora por los templos sagrados del Tíbet, Ramón Calderón sigue alimentando la dosis de endorfinas del madridismo. Amén de la consecución de la Liga, de la llegada de Schuster y de los fichajes de Metzelder y Saviola, es época de verano, y siempre es bueno enseñar la patita a tiempo para que los medios de comunicación jueguen a favor de corrientes y deslicen un par de nombres que le interesan al club. Andaba el madridismo entretenido con el típico cambio de cromos en verano. Apuntaba al explosivo Royston Drenthe (Feyenoord), dejaba caer el nombre de Francesco Toldo (Inter), de Cesc Fábregas (Arsenal), de Florent Malouda (Lyon) e incluso de Arjen Robben (Chelsea). Fue entonces cuando, sorpresa sorpresa, entró en escena el nombre que dispara las alarmas y aumenta el tamaño de la nariz presidencial a cada minuto que pasa. Bingo. Ricardo Leite, más conocido por Kaká. Vuelta la burra al trigo.

Calderón sigue como Paco Martínez Soria en Don Erre que Erre. Contumaz en el error. Servidor sigue sin tener claro el motivo por el que a Don Ramón se le nubla la vista y pierde el oremus cada vez que esas cuatro letras, Kaká, le explotan en la boca sin saber por qué. ¿Ansiedad? La última del presidente del Real Madrid es que ‘el fichaje de Kaká está muy difícil’. Aleluya. Ha tardado año y medio en darse cuenta de que no vendrá al Real Madrid. El tsunami Galliani arrasó en su día el despacho oval de Calderón e inundó las oficinas de Mijatovic y Baldini. El vicepresidente del Milan dijo que los tres eran unos auténticos bandidos y acabó robándole la cartera al Real Madrid, para llevarse a precio regalado a Ronaldo. Pero Calderón sigue jugando a la guerra psicológica a través de los periódicos. Le encanta. Entre tanto, Galliani empieza a tener calientes los cascos - otra vez- y empieza a estudiar volver a repetir visita por el Bernabéu. ¿Estrategia? Quizá la misma. Volver al Bernabéu, decir que Kaká no se vende, llamar bandidos a sus dirigentes y marcharse con otro jugador del Real Madrid bajo el brazo. A lo mejor, un Emerson. A lo peor, un Guti. ¿Y Calderón? Pues con la boca llena de Kaká. Alguien debería explicarle a Don Ramón que, en estas fiestas mediáticas que se monta, el confeti, los panchitos y las cervezas los pagan siempre los socios del Real Madrid. Los mismos que están hasta el gorro de oír hablar de Kaká…

[por Rubén Uría]

Cuesta abajo y sin frenos. Todavía está caliente el cadáver de Capello y aún no ha firmado Schuster, pero la imparable maquinaria de propaganda agita con irresistible fuerza su rodillo mediático. Un mediocentro aquí, un jugador de banda allá y un portero suplente por acuyá. La operación cortina de humo tapará el sol con un dedo. Muerto Capello, se acabó la rabia. No hay memoria para una directiva que pisotea sin rubor las esquelas de quien les ha ganado una Liga, porque hay permiso para rebanar el pescuezo de todo aquel que no se pliegue a los designios inescrutables de Ramón Calderón. El presidente sigue ufano por la visita a Cibeles, sigue tirándose de cabeza a cualquier cámara que no sea la de Telecinco, y ahora se ha arrojado a los brazos de esos que predican el buen gusto futbolístico. El maná lo traerá Bernd Schuster, a la sazón todavía entrenador del Getafe y socio del Barcelona. Guillotinado Fabio, en el aire quedan tres asuntos: nadie ha dicho esta boca es mía después del ‘Asalto a la Casa Blanca’, nadie ha dicho esta boca es mía en relación al cargo de Miguel Ángel Portugal y nadie ha dicho esta boca es mía en relación al despreciable papel que hizo ayer Pedja Mijatovic, el todavía Director Deportivo del Real Madrid. Sólo el montenegrino sabe de qué tamaño fue el sapo que tuvo que tragarse al salir a la luz pública y decir que él era el primer convencido de que Capello sobraba. No fue un sapo normal, no. Mi colega y amigo Juan Manuel Rodríguez sostiene que Pedja se desayunó un especímen de cururú brasileño, un sapo buey carioca de más de 20 centímetros de longitud. En cristiano, un bicho descomunal. Y menos mal que le queda Portugal. Otro sapo que irá a parar al estómago agradecido del montenegrino. Tiempo al tiempo, porque el engominado secuaz de Calderón tiene estómago a prueba de bombas. Es el desayuno de los Directores Deportivos. Antes de cada Junta Directiva, café y sapo cururú. Mano de santo.

Capello ha muerto con las botas puestas. Fiel a su estilo. Con poco fútbol y mucha víscera. Se va con un título. Y con el móvil abierto. Volverán a llamarle dentro de poco. El legado de Fabio deja un vestuario limpio, sin contaminación, y con una copa más en las vitrinas. Le pidieron un título y le han echado a la calle. Su finiquito no lo pagará Calderón. Ni Mijatovic. Bingo, lo pagará el socio del Bernabéu. Es decir, que a Capello le echan a la rue, pero disparando, como siempre, con pólvora ajena. ¿Que sale mal la puesta por Schuster? Sálvese quien pueda, pero las mujeres y los Directores Deportivos primero. Por cierto, en el Barça apuestan por la fórmula contraria. Su entrenador no gana títulos, pero continúa. Amén de los Cuatro Fantásticos del Camp Nou (Ronaldinho, Henry, Etoo y Messi), ya han llegado dos más del ‘Black Power’, Yayá Touré y Eric Abidal. No es moco de pavo. En el Madrid, toneladas de tranquilidad. A 30 de junio, todavía no hay entrenador. Eso sí, Directores Deportivos hay dos, y presidente, uno muy ocupado.

Por cierto, ahora que ya se sabe que Capello mató a Manolete… ¿dónde está Kaká?

[por Rubén Uría]

Echarán a Capello. Reír o llorar. Comedia o drama. Éramos pocos y parió la abuela, así que quien esto escribe prefiere tomarse a chufla este chiringuito que tiene montado Ramón Calderón. Porque esto se le ha ido de las manos y se ha convertido en aquella escena mítica de los hermanos Marx. La del camarote. Para los no iniciados, retrato robot en cinco líneas: Dentro están Groucho, Chico y otro señor protagonista, junto a Harpo, que se ha quedado dormido en el camarote más famoso de la historia. Enseguida vienen dos señoras a hacer las camas, luego entra el plomero, la manicura, el ayudante del plomero (el gordo), la sobrina de la tía Micaela, la señora de la limpieza y tres camareros que traen la cena, huevos duros y escalfados incluidos en el lote. Entonces, llega el diálogo para besugos: Plomero: ‘Soy el plomero, vengo a cortar la calefacción.’ Groucho : ‘Puede usted empezar por el rubio ese [Harpo]. Manicura : ‘¿quiere usted las uñas largas o cortas?’ Groucho: ‘Déjemelas cortas porque aquí ya va faltando sitio…’

En el camarote del Bernabéu tampoco hay mucho espacio, pero dentro del Bernabéu están Ramón Calderón, Pedja Mijatovic, un señor que dice ser el portavoz Miguel Ángel Arroyo y Fabio Capello. Enseguida vienen dos señoras a hacer las camas (o a deshacerlas, según se mire), luego entra Bernardo Schuster (el plomero), la manicura (la prensa), el ayudante del plomero (Ángel Torres), la sobrina de la Tía Micaela (Alfonso Carrascosa), la señora de la limpieza (Nanín) y tres camareros que traen la cena, huevos duros y escalfados incluidos en el lote (Cesc, Robben y Kaká).

Capello está más sólo que el coronel de García Márquez. No tiene quien le escriba. Pero como Calderón se aburre, pues mata moscas con el rabo. El año pasado el Madrid se pasó un verano sin presidente, y éste verano la moda impone que se lo pasará sin entrenador. Capello (Harpo) ganó la Liga y le echarán. Schuster (el plomero) perdió la Copa y le ficharán. Capello es socio del Madrid y se irá al paro. Schuster es socio del Barça y tendrá un contrato. Capello es defensivo, pero su equipo es el segundo más goleador. Schuster es ofensivo, pero su equipo es el menos goleado. Arrivederci Fabio. El diálogo, para besugos: Plomero (Schuster): ‘Soy el plomero, vengo a cortar la calefacción.’ Groucho (Calderón): ‘Puede usted empezar por el rubio ese’ [Harpo, es decir Capello]. Manicura (la prensa que se calla el ‘Asalto a la Casa Blanca’: ‘¿quiere usted las uñas largas o cortas?’ Groucho (Calderón): ‘Déjemelas cortas porque aquí ya va faltando sitio…’

[por Rubén Uría]

Un globo (gol de Reyes), dos globos (gol de Diarrá), tres globos (gol de Reyes again), la luna es un globo que se me escapó (Laporta apaga la radio). La prensa pintó un cuadro pastel que diferenciaba el bien del mal. El bien era azulgrana. El mal era el blanco. Periódicos, televisiones y radios coincidían en sus vaticinios. El Madrid era un desastre y el Barcelona, una oda al fútbol. Rijkaard la elegancia, R.E.M la sofisticación echa pelota y los egos del vestuario, un intento desestabilizador de la prensa de Madrid. Capello era el anticristo del catenaccio desde que bajó del avión, Raúl pasó por tullido y Van Nistelrooy era un dinosaurio de segunda fila. Pero atención, Houston, tenemos un problema. En tres meses cambió el cuento. Los violines del Barça desafinaban y los tambores del guerra del Madrid arreciaban. Rijkaard se oxidaba y Capello se engrasaba. Etoo y Ronaldinho se divorciaban. Beckham y Van Nistelrooy se casaban (con permiso de la Spice). ¿Justificación del cambio? Unas cuantas palabras que comienzan por la letra C, todas correlativas en el tiempo. Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles.

El frentazo de Diarrá abortó todas las esquelas que le habían escrito a Capello antes de tiempo. Desde el gol del malí, el recomendado y fustigado fichaje de Fabio, todo lo que era horrible se convirtió en excelso. Todo lo que era fútbol defensivo se trocó en fútbol eficaz. Todo lo que olía a mierda se mutó en olor a rosas. Atrás quedan millones de periódicos pidiendo la cabeza de Capello, millones de voceros reclamando su destitución. Cientos de tertulianos despotricando contra Capello. Cientos de presentadores de telediarios que asesinaron en público el crédito de Capello. ¿Respuesta al agravio y la falta de respeto? Unas cuantas palabras que comienzan por C, todas correlativas en el tiempo. Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles.

Resulta cuando menos curioso que Fabio, que ha metido la zarpa un buen puñado de veces en esta temporada, ha aparcado su presunta soberbia para sacar la pata de todos los sitios donde la había metido (Beckham, Helguera, Emerson, etc..). Y digo que resulta curioso, porque la prensa canalla y cainita, la revanchista, los que acusan a Capello de soberbio, son los mismos que todavía no han tenido agallas para admitir su equivocaciones. Para reconocer que le han faltado al respeto. Para sacar la pezuña de donde la han metido. ¿De verdad que no ha tenido mérito Capello? ¿De verdad que no ha sido un final de Liga extraordinario del Madrid? ¿No ha habido épica en esta Liga blanca? ¿No ha recuperado el Madrid el orgullo? ¿No ha vuelto a reengancharse el madridismo? Rectificar suele ser de sabios. No hacerlo es de auténtico sansirolés. Decir que el Madrid ha ganado la Liga a pesar de Capello es un ejercicio de estulticia sin límites. Un genoma propio de un tonto a las tres. Y también un rato después.

¿Qué pasó a comienzos de temporada? Capello no era el mejor entrenador del mundo, pero sí el entrenador con los mejores resultados del mundo. Él estaba en Italia, comiendo un plato de maccheronni al forno, cuando Calderón le llamó y le dijo que el Real le necesitaba. ¿Razón? En cuatro años, los blancos no se habían comido un colín. ¿Qué ha pasado en esta temporada? Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles. ¿Qué pasará ahora? Pregunten a Mijatovic y Calderón, los Chicos de la Cruz Roja. El Barça ha completado con éxito (sic) su manual de ‘Cómo morir de éxito’ y ahora Laporta se remangará, se colocará los guantes de látex, echará mano de la fregona y cubrirá el Camp Nou de lejía. Comienza la ‘Operación Don Limpio’. Contagiados por la limpia de Joan, Calderón y Mijatovic quizá se animen a seguir moviendo las caderas. ¿Se admiten apuestas? Echarán a Capello y dirán que la culpa es del cha-cha-chá. Dentro de diez años, le volverán a llamar. Volverán a faltarle al respeto, dirán que tiene más defensas que la vacuna contra la varicela y Fabio volverá a ganar la Liga. Con unas cuantas palabras que comienzan por la letra C, todas correlativas en el tiempo. Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles.

[por Rubén Uría]

Morgan Freeman sacude los cerebros de los espectadores en la película Million Dollar Baby con la siguiente frase: ‘La magia de librar batallas más allá de lo humanamente soportable se basa en lo mágico que resulta arriesgarlo todo por un sueño que nadie más alcanza a ver excepto tú’. El Madrid libró su última batalla más allá de lo soportable, como hizo en la recta final de la Liga, y lo arriesgó todo por un sueño que nadie alcanzaba a ver, excepto Capello y sus futbolistas. El Madrid andaba a mitad de camino entre el olvido y la nada, se atrevió a traspasar el umbral del dolor y forjó un carácter ganador. Se tragó mil manos, pagó con gusto el fielato, entró en el cuerpo a cuerpo y demostró que su mano era más pesada que la de sus rivales. El campeón no brilló con luz propia, no tuvo perfil de fino estilista, no fue sobrado de juego de piernas y tampoco fue capaz de coger la media distancia. En cambio, tuvo una mandíbula de granito y una pegada demoledora. De los puños del Madrid, en los últimos asaltos, brotaron rayos y truenos. Esta noche, con todo en contra, con Van Nistelrooy y Beckham lesionados, aparecieron Reyes y Diarrá. Un tsunami de furia. Otra remontada con Higuaín al estilo Cid Campeador y Guti de director de orquesta. Roberto ‘Mano de piedra’ Durán se apareció en San Mamés. Mike Tyson se vistió de blanco ante el Sevilla. Alí pegó ante el Depor, Rocky Marciano acudió al rescate en Huelva, Marvin Hagler aportó su precisión en casa ante el Espanyol y Julio César ‘El guerrero’ Chávez sacó la izquierda en el último suspiro en La Romareda. Todos los reyes del KO estuvieron en la esquina del Madrid. Capello se encontró con dinamita en los puños y el Madrid fue campeón. De nada sirvió el triunfo del Barça en Tarragona. Estaba escrito: nadie pudo contener la furia del Madrid. Un digno campeón de la Liga del corazón.

No hubo gloria para un Barcelona de cara y cruz. Cara con el balón, cruz sin la pelota. Cara con su fútbol de prestidigitador, cruz con sus miedos interiores. Cara con su fútbol de salón, cruz con sus desmedidos egos. El Barça chocó contra sí mismo, murió por su propia mano y dejó de ganar una Liga que le pertenecía por calidad. Murió de éxito. Sólo, triste, abatido. Sin encontrar lágrimas para poder llorar como una mujer lo que no supo defender como un hombre. Ningún consuelo habrá para el talento sin techo de Etoo, Ronaldinho o Messi, que se han hecho el hara-kiri en una Liga de la que fueron dueños. Tampoco hubo intervención divina con el Sevilla de Juande Ramos, con un equipo de gladiadores cuyo empuje y tesón les ha elevado como equipo confirmación del campeonato. La Puerta de Jerez vivió una noche desangelada, pero la Copa aguarda el firmamento estrellado sevillano, y nadie se acordará de una Liga si José María Del Nido se planta con dos trofeos a pies de La Giralda. Sevilla puede tener la barbilla arriba.

Ha sido una Liga para los que ríen, para los que lloran, para los que hablan y sobre todo, para los que escriben. Una lección para los que se las prometían felices con un atracón mediático a costa del Real Madrid, el quipo en el que durante toda la primera vuelta, fustigaron sin piedad. Hubo una crisis institucional, cierto. Errores de sistema, cierto. Baja forma de los jugadores, cierto. Eran tiempos en los que todo hijo de vecina aprovechaba la barra libre a costa del madridismo. Letrado o analfabeto, sacristán o monaguillo, plumilla o gacetillero, tertuliano o vocero, tuvo derecho a azotar, con impunidad, al Real. Estaba la dignidad bajo sospecha y se vislumbraba estado apocalíptico en tiempos de invierno. Capello hizo de zapatero remendón, el vestuario se unió ante las críticas y Raúl hizo sonar el cuerno vikingo. Había que tirar de épica. Sonó el ‘Impossible is nothing’.. ‘Algunos se escuchan a si mismos, en lugar de escuchar lo que dicen los demás. No son fáciles de encontrar, pero cuando aparecen nos recuerdan que si te propones algo, y aunque las críticas te hagan dudar, es bueno creer que no existe el “no puedo”, el “no me atrevo” o el “imposible”. Nos recuerdan que está bien creer que nada es imposible’. La guerra civil del Barcelona, las rotaciones del Sevilla y la B-12 de amor propio pusieron la Liga a tiro del Madrid. Fue entonces cuando emergió un equipo – por fin un equipo- con alto tono físico, con mucha fe y con una inmensa pegada. Capello y su tropa destrozaron la reputación de la prensa con tres premisas: valor, orgullo y compromiso. El resto de la historia la escribieron un cacique del área (Ramos), un veterano de Vietnam (Raúl), un pie de seda (Beckham) y un gladiador del área (Van Nistelrooy). Flor o fe, mentes vacuas o creyentes. Cuestión baladí. La Liga es blanca.

Un estado de ánimo. Sólo eso ha servido para subir al madridismo en un terremoto contagioso, que ha terminado con cuatro años de sequía. El aval merengue, made in Capello. Filas bien juntas, físico espartano, pegada mortal arriba. Un ave fénix que resurge de las cenizas. Mitos, ritos y símbolos. Lo de siempre. Lo muy sabido. Un grupo unido, sin fisuras, que ha canalizado las críticas y las ha transformado en un bloque compacto. ¿Qué ha ganado el Madrid? Nada. Todo. Un suspiro. Una vida. La fugacidad. La eternidad. El Madrid duerme en el cielo y el Barça se abrasa en el infierno. Ficharon a Capello para ganar títulos. Ha caído uno. Jugar bien es otra cosa, y eso Fabio nunca lo garantizó. Si quieren ganar otra Liga, que lo llamen dentro de otros 10 años. Quizá entonces vuelvan a faltarle al respeto. Mientras tanto, que vayan buscando un agüjero bien profundo para enterrar la cabeza como si fueran un avestruz. Capello no es el mejor entrenador del mundo, pero tiene los mejores resultados del mundo. Ahora, si quieren, que lo echen a la calle. Lo volverán a llamar dentro de diez años, cuando estén con respiración asistida. Volverá, lo pondrán a parir y después ganará la Liga. No existen las verdades absolutas, pero esta ha sido la Liga de Capello. Contra viento y marea. La fe del Madrid movió la montaña. Pudo con todo. Otra demostración de que en la vida y en el fútbol, siempre hay que creer.

[por Rubén Uría]

David Robert Joseph Beckham, el tifón de Leytonstone, ultima su cita final con su leyenda. Es este Beckham un hombre con pie de seda, con una pierna derecha que es un hierro siete de golf y con un empeine del que brotan rayos y truenos. En mitad del panorama guerrillero de Capello, Beckham brilla con luz propia, logrando culminar un fenómeno realmente curioso: redescubrir su exquisito pie. Bajo esa montaña de talento, bajo ese don divino que se concentra en su pie, se encuentra el alma tímida de un chico de barrio inglés, humilde, cuyo respeto y amor por la pelota van más allá de una simple pose. A pesar de la influencia mediática de su esposa Victoria, de su look de victim fashion y sobre todo, de su halo de perfección, David siempre ha antepuesto a todo ese mundo su pasión por el fútbol. Sabido es que es una firma multinacional con patas, una marca casi superficial, de perfil distante, un ego obsesionado con la publicidad, el marketing y los negocios. Ésa ha sido la gran mentira que ha soportado sobre sus hombros David Beckham. Muchos condenaron a Becks a ser una máquina de vender camisetas, a ser un producto de márketing encerrado en un futbolista. El tiempo ha negado esa tesis. Beckham es el capitán de Inglaterra, el mejor jugador de su país y uno de los más grandes del mundo. Por esa causa, y estrictamente bajo esa premisa, David se ha convertido en una estrella pop en pantalones cortos. Es un fuera de serie en el campo y por eso vende tantas camisetas. No al revés.

Admirador de Nelson Mandela, nunca quiso ser un icono capaz de sustituir el influjo de cientos de cantantes de rock y otras tantas estrellas de cine. David soñaba con jugar en la selección inglesa. Con jugar en el Real Madrid. Con ser futbolista. Con marcar goles imposibles. Con ser un chico de Leytonstone que corría detrás de cada pelota como un sueño al alcance de su pie. Quizá empujado por su profesionalidad, por su generosidad, Becks ha dejado como última voluntad tres frases que, por derecho propio, deberían estar en el Código de Buen Gobierno de cualquier jugador del Real Madrid. Primera: ‘La mayor satisfacción de mi vida como futbolista fue cuando Zidane se sentó junto a mi en el vestuario y me dijo que había sido un placer poder jugar junto a mi al fútbol’. Es decir, que Beckham es de carne y hueso. Segunda: ‘Para mi ha sido un honor vestir la camiseta del Real Madrid, un club que me ha hecho crecer como persona’. Es decir, que Beckham es un tipo agradecido. Y tercera: ‘Quiero dar gracias al club, a los compañeros, a los presidentes… y especialmente Raúl, un bastión, una luz, una personas admirable cuy liderazgo debería ser reconocido. Gracias y adiós’. Es decir, que Beckham no habla el mismo idioma que Luis Aragonés.

Con la marcha de Becks, la Liga se tiñe de luto. La última cita con el pie de seda de Mr. Beckham llegará la noche del domingo. Después, con la Liga bajo el brazo, o con el rostro plagado de lágrimas, el marido de Victoria, el chico guapo cuyas bananas han volcado el planeta fútbol, dirá adiós. Good bye. Adiós Madrid, hello Hollywood. En cualquier caso, God save David Beckham. Desde el lunes, re-born in the U.S.A.

Sigue enardecido el Bernabéu. Moraleja: está de moda fiarse menos del brillo de las estrellas (Barça) que de las verdades estadísticas y la garra (Real Madrid), que insisten en eclipsarlo. De sabios es rectificar, de sansirolés no hacerlo, y de pobres de espíritu no reconocerlo. La caída del cielo es un desplome inevitable pero el Madrid sigue aferrado a su sueño. Esta es una Liga loca, de blancos, negros y grises. Y de color rubio platino. El del pelo de David Beckham, un hombre con pie de seda, con una pierna derecha que es un hierro siete de golf y con un empeine del que brotan rayos y truenos. En mitad del panorama guerrillero de Capello, Beckham brilla con luz propia, logrando culminar un fenómeno realmente curioso: redescubrir su exquisito pie. En agosto, el príncipe (Becks) y la corista (Victoria) se marcharán a Los Ángeles. Quizá por eso, David Robert Joseph Beckham, un genio, encomienda al Madrid a su majestuosa pierna derecha.

Servidor no acostumbra a hablar de ropajes negros, pero debe constar en acta. Hay árbitros malos. Hay árbitros muy malos. Después, está Fernández Borbalán. El Madrid se jugaba la Liga y anotó su gol de manera ilegal, con un puñetazo meridiano de Van Nistelrooy al balón. La primera, en la frente. Después, De Guzmán debió ser expulsado por doble cartulina merced a dos entradas salvajes. Borbalán prefirió mirar hacia otro lado. Luego llegó una agresión de Juan Rodríguez a Gago. También se hizo el sueco. Eso sí, Borbalán sí fue capaz de sacar una amarilla sonrojante a Beckham por colocarse, quieto, delante de un futbolista que iba a sacar delante (¿?). Ejemplos como Borbalán consiguen que la sombra de la sospecha siga bajo las cabeza de un colectivo cobarde, peloteril y según ellos, mal pagado. Arminio, Iturralde y Díaz Vega estarán felices. Siguen pensando que el público paga por sufrir sus errores primero, y sus conductas chulescas después. Eso sí, el Madrid ya no podrá acordarse de Turienzo Álvarez.

‘Si lo puedes soñar, lo puedes lograr’. El aserto de Walt Disney sirve para reflejar el estado de excitación de un equipo, el Real Madrid, que ha recuperado el orgullo y la casta que le habían abandonado en el último lustro. Para muchos flor, para otros corazón. El caso es que, bajo la premisa del temblor de paletilla del Barcelona, el Madrid ha ido creciendo día a día, poco a poco, paso a paso. Llega al final del campeonato con más que todos: más piernas, más físico, más hambre, más gloria y sobre todo, más fe en sí mismo. Para caminar por el éxito hay que haber subido la cuesta del sacrificio. Y como dijo Helenio Herrera, ‘el deseo de vencer se transmite’. Un detalle: antes del partido, la megafonía del Bernabéu emitió el ‘Cármina Burana’, la banda sonora de la película ‘Excálibur’. Una B-12 de motivación. Un estado de ánimo. Entre eso, la ayuda de Borbalán, el partidazo de Beckham y el oportunismo de Raúl, el Bernabéu volvió a subirse en otro terremoto. El Depor tampoco pudo frenar la avalancha blanca.

Años cincuenta. El Atlético ganó una Liga en Sevilla con escándalo de por medio. Al año siguiente, el Atlético volvía al lugar del crímen, y los ánimos de la grada eran hostiles. Fue entonces cuando el venerable Helenio Herrera, HH, decidió salir al campo de Nervión en primer lugar. Anduvo correteando por el campo durante diez minutos y la reacción del público fue brutal: le llovieron improperios, insultos de todo tipo, cánticos acordándose de su familia y esquivó algún objeto contundente. Después entró en el vestuario del Atlético y le dijo a sus futbolistas: ‘Ya podéis salir, - autorizó a sus chicos- los he dejado afónicos’. Algo así ha conseguido el factor Capello. Tenía la esquela lista desde que llegó, y el periodismo veleta (‘una sarnosa colección de seres humanos’ según Tom Wolfe) le había sentenciado a muerte. Pero FC ha aglutinado todo el odio contra su persona, su fútbol, las críticas, las dudas sobre el grupo y las ha canalizado en otra dirección, hasta conseguir una familia en el vestuario . Del Madrid jeriátrico al Real Madrid tipo Rocky Marciano. Capello ha terminado por dejar afónicos a sus críticos, a los periodistas e incluso a su propia Junta Directiva. ¿Cosa de Scully y Fox Mulder?

Ya no llueve tanto en casa de Capello. El italiano aguantó el chaparrón de críticas con estoicismo y con cierta dosis de prepotencia para unos, carácter para otros. Tiró del manual capellista para decisiones críticas y allí no encontró resultados. Se equivocó demasiado, habló demasiado, amagó con marcharse y se plegó a los deseos de Ramón Calderón de no contar con David Beckham. Corrían malos tiempos para un campeón de Europa y el periodismo entró a saco. Hubo barra libre para cercenar, humillar y faltar al respeto a Fabio. Escuderos siempre tuvo el italiano en la prensa, pero hasta los más creyentes del capellismo se dejaron arrastrar por esa barra libre de palos que encendió tertulias de radio, crispó a socios y estuvo a punto de provocar un motín. Tanto le atizaron, con razón y sin razón, que impregnaron las calles con un aviso para navegantes desde que Capello aterrizó en España. Con Capello al frente, veríamos un Madrid de siestas de pijama y orinal. Las esquelas de Capello reposaban sobre la mesa de demasiados directores de periódico. Su finiquito, también.

Se había mandado al baúl de los recuerdos la experiencia de Fabio, cocinero antes que fraile, su nivel de mando en el vestuario y su alto nivel físico en las segunda partes del campeonato. Y así, pasito a pasito, tacita a tacita, Fabio Capello fue construyendo, piedra sobre piedra, el dique para frenar el mazo de la prensa. Aglutinó todo el odio contra su persona, su fútbol, todas las críticas, y las canalizó para convencer a su vestuario de que podían lograrlo. Que nadie daba un duro por ellos. Que estaban solos en una cruzada contra el mundo. Y esa fue la razón del despertar del coma. El Madrid pasó de un equipo de jeriátrico a un equipo con etioqueta de Rocky Marciano. Con la mano de piedra, como Roberto Durán. Fue entonces cuando el Barça languideció y Capello vio abierto el cielo. Ahora puede ganar la Liga, pero según la prensa, dará igual. Ahora ha construído un equipo, pero según la prensa, da igual. Fue fichado para ganar títulos. Está a tres partidos de ello. Pero da igual. Para unos ha sido un visionario de los banquillos, para otros, sólo tiene una flor donde la espalda pierde su casto nombre. Fabio ‘Camelo’ o ‘Sabio’ Capello.

En casa de Frank Rijkaard hay más goteras. Su presidente le ha perdido la distancia al vestuario, y el holandés que se hace el sueco se ha quedado expuesto a la implacable lógica de los resultados. La jauría humana del factor prensa, un tiburón blanco cuando huele la sangre, ha sido el altavoz popular para poner de relieve los intercambios de opiniones de los pesos pesados del vestuario. Samuel Etoo incendió el vestuario. Ronaldinho no apagó el fuego. Deco subió los decibelios y el resto entendieron que ya no existía ese compromiso de grupo. Laporta quitó hierro, no disciplinó a sus futbolistas y apostó por ponerle el casco de bombero a Rijkaard. A favor del holandés está su mano izquierda, su flema, su análisis frío de la situación y sobre todo, su capacidad para saber interpretar en el campo el guión de un equipo protagonista. En su contra, su nula capacidad para frenar la avalancha. Frank no ha podido frenar la hemorragia de problemas de sus futbolistas. Divorcio Etoo-Ronaldinho, tirantez con Deco, filtraciones del vestuario, infantilismo de Motta y de postre, una gira por Egipto.

En el haber de Frank hay que colocar su señorío, su capacidad para construir un equipo campeón y su incuestionable calidad humana. En el debe, su escaso carisma, su falta de experiencia para atajar el ego del vestuario, y sus pequeños fracasos tácticos ante técnicos como Juande Ramos, Capello, Mourinho o Benítez. De hecho, Rijkaard, un sociópata del fútbol, da la sensación de estar siendo auténticamente devorado por los problemas. Eso sí, está muriendo fiel a sí mismo: afronta el terremoto con su filosofía de vida. Ni una mala palabra, ni una buena acción. Para unos entrenador gentleman. Para otros, marioneta de Cruyff.

[por Rubén Uría]

Rocco Francis Marchegiano, más conocido por Rocky Marciano, fue una máquina de amor propio, un boxeador salido de la nada forjado en las calles de Brockton, Massachusetts, allá por los años cincuenta. Rocky, la gran esperanza blanca, se hizo un sitio en los libros de historia por su agresividad, su corazón y su capacidad para tragarse manos sin pestañear. Sólo pesaba 80 kilos, algo temerario para fajarse ante todos los mastodontes del peso pesado. Un accidente de avión segó su vida en 1969, pero se retiró siendo el único campeón del mundo que colgó los guantes manteniendo su condición de invicto. Poco antes de morir, Marciano participó en una filmación, The Superfight, que recreaba un hipotético combate entre Rocky y el más grande, Muhammad Ali. Entre las filmaciones y el análisis sesudo de una computadora, el simulacro de combate ofrecía una resultado inesperado: Alí castigaba sin piedad a Rocky durante 13 asaltos hasta que en ese instante, Marciano sacaba un crochet de derecha que dejaba a Alí fuera de combate. En esta Liga, el Madrid es Rocky Marciano. La gran esperanza blanca se ha hecho un sitio tragándose críticas, palos y manos de todos sitios. Su corazón, su garra y su amor propio han sido vitales para descubrir, son sorpresa, que el Madrid es capaz de tumbar a cualquiera. Simulador y computadora mediante, el Capello Team ha sufrido una sangría en su comparación con el Barça. Han sido trece asaltos de castigo extremo, pero el Madrid ha sacado la mano y todos se han puesto a temblar. Se viene un destructor. Con amor propio. Con la fe de Roberto Carlos, en el minuto 90. Un gol que puede valer una Liga. La suerte, si existe, suele ser propia de los campeones.

David Beckham se gana la vida, y muy bien por cierto, impartiendo lecciones magistrales acerca de cómo hacerse el nudo de corbata ‘Medio Windsor’. Cada domingo, David hace el nudo con el pie, de un modo delicado y preciso, y lo convierte en un centro con rosca. De hecho, Beckham parece el padre preocupado por enseñarle a su hijo cómo se efectúa un nudo de corbata ‘Medio Windsor’ como Dios manda. Beckham golpea con precisión de cirujano y el balón encuentra una frente que lo acompañe hasta su destino final, la portería. Un día la cabeza la pone Ramos. Otro la pone Raúl. Otro, Van Nistelrooy. En los últimos tiempos, hasta Diarrá y Emerson se sienten invitados a acudir puntuales a su cita con los misiles teledirigidos del británico. Esta tarde el marido de la Pija fue mucho más allá. Su pie de terciopelo ordenó al balón que volara hasta encontrar la cabeza de Robinho, un futbolista acostumbrado a usar la cabeza para peinarse. Tac, gol. Misión cumplida. Dios salve a Beckham, una pierna derecha que es un regalo para los ojos. Un pie capaz de hacer un nudo de corbata ‘Medio Windsor’ como Dios manda.

Es condición sine qua non que el Madrid sea protagonista en los papeles. En lo bueno y en lo malo. En la salud y en la enfermedad. En la riqueza y en la pobreza. En la salud y en la enfermedad. Si el Madrid gana es portada. Si pierde, también. Las críticas son gratis porque forman parte del oficio. Las faltas de respeto y las esquelas antes de tiempo, no. El Madrid no jugaba a nada en la primera vuelta. Cierto. Según la prensa, ése era el fútbol de Capello. Ahora el Real Madrid es un equipo serio, compacto y ganador. Cierto. Supongo que ése debe ser también el fútbol de Capello. Pues nanay. A Maradona lo han matado ya en tres ocasiones, a Raúl lo han retirado otras tantas y a Capello lo querían mandar de vacaciones a Siberia. La prensa sostiene que si el Madrid gana la Liga, lo hará a pesar de Capello. No se puede ser juez y ser parte. Si rectificar es de sabios, negar la evidencia es de auténtico sansirolés. Si el Real Madrid gana el campeonato, lo hará a pesar de la prensa. Gracias a un gol en el minuto 90 de Roberto Carlos. Otro de los que han matado…. antes de tiempo.

Pañuelos. En el Bernabéu. En el Camp Nou. En el Real Madrid los socios se vieron obligados a llevar los dichosos pañuelos por dos motivos: para secarse las lágrimas por el mal juego del equipo primero, y para cargar contra la nefasta gestión de Ramón Calderón después. El juego del pañuelo duró casi cuatro meses en Concha Espina. Lo del Camp Nou tiene los mismos signos y constantes vitales. El soci se lleva el pañuelo para llorar por una Liga que han tirado a la basura, aunque quizá a partir de mañana empazará a llevárselos para no perdonar la actitud arrogante de Joan Laporta. Séneca llegó a decir en cierta ocasión que no hay mayor desgracia que pretender llorar de pena y no tener lágrimas para hacerlo. Bueno, pues en esa fase está el Barça. Jugó, ganó. Anduvo, perdió.

Minuto 89, y Cronos, el Dios del tiempo, juega a la ruleta rusa en Madrid y Barcelona. El margen de error o acierto, 59 segundos. Como en la flora y fauna política del ruedo nacional, como si fuera el dichoso micro que se sube y se baja a la orden de Mamen Mendizábal (ahora Ana Pastor), esta Liga parece un fenómeno paranormal constreñido en sólo 59 segundos. En ese tiempo, Higuaín acertó a marcar un gol que daba una victoria épica al Real Madrid. Un gol que le devolvía la palabra orgullo. En ese mismo tiempo, 59 segundos, al Madrid se le subía el micro y al Barça, se le bajaba. El clímax llegaba cuando Sobis robaba la cartera de Thuram y compañía, y le daba un hachazo mortal a Rijkaard y su troupe de encaprichados futbolistas. Jugó, ganó. Andó, perdió. Un minuto que ha separado el bien del mal. El cielo del infierno. Sólo 59 segundos. Un suspiro. Nada para Laporta. Todo para Calderón. Un poltergeist en 59 segundos. Porque en eso se ha convertido esta Liga, en un poltergeist.

Maquiavelo escribió que ‘la naturaleza de los hombres soberbios y viles es mostrarse insolentes en la prosperidad y abyectos y humildes en la adversidad‘. El tiempo acunó al Barça en su soberbia, en mostrarse insolente en la prosperidad. Pasó de enamorar jugando a jugar andando. Se alzó el telón del final de Liga, y la película ya no tiene de protagonistas a los Barça Toons. Ya no hace gracias el gestito surfero de Ronaldinho. Ya no se escucha que torna il Dream Team, torna l’ espectacle. Ahora sí que hay miedo en Barcelona. ya no es un órdago a chica lanzado desde la prensa de Madrid. Ahora la herida azulgrana es mortal. Jugó, venció. Anduvo, perdió. Vilafranca fue el principio del fin. El gol de Sobis, el adiós de un sueño. El Barça está en proceso de autodestrucción. Jugó, venció. Anduvo, perdió. Y Calderón sacando brillo a La Cibeles. Se avecina otro poltergeist…