El Hacha de Rubén Uría

Real Madrid 2007-2008 | Foto: www.realmadrid.com

[por Rubén Uría] Informe sobre el centro del campo del Real Madrid.

Fernando Gago: Más hecho, menos nervioso, más puntual en los cruces, más agresivo, Gago empieza a madurar como sostén del centro del campo del Real Madrid. Más eficaz que brillante, el argentino ha alternado partidos plenos en garra y orgullo personal, con actuaciones plagadas de lagunas tácticas y pérdidas de balón sangrantes. Sea como fuere, en su debe siguen estando su alto precio de mercado, su excesivo nombre y fama y su escaso gol. En su haber, su predisposición a sacrificarse por el equipo, a comerse “marrones” (este sí, señores) de una defensa muy atolondrada y a tener que ser el eterno guardaespaldas de su pareja de baile. Con Gago se complementan y retroalimentan dos debates. Uno, si se piensa que es jugador para un gran Real Madrid. Dos, si se piensa en Gago como sostén de este Real Madrid. En cualquiera de los dos casos, no sería justo señalar a Gago como culpable de los males de un equipo en caída libre. Valoración actual: Aprobado raspado. Read the rest of this entry »

Gonzalo Higuaín | Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría] Sin Van Nistelrooy, ese asesino en serie con el 17 a la espalda, sin Robben (Cristal de Murano roto en un calentamiento), y sin el Desatascador González Blanco (los viejos rockeros nunca mueren), el Real Madrid se vio inmerso en un partido donde no acabó embarazado de milagro. Con epidural, con la people de uñas en ciertos lances, con Sergio Ramos pisando el pecho de un contrario sin venir a cuento y con Heinze y Cannavaro rozando el ridículo en el balance defensivo, con el Málaga aprovechando la coyuntura…con todo en contra, el Real Madrid ganó. Lo hizo con tanto arrojo como fortuna. Con tanto error en defensa como puntería en ataque. Con tanto hielo y escarcha en la zaga, como fuego y chispa en el ataque. Todo se debió a un argentino tan joven como criticado, tan comprometido como a veces errático, que esta noche corrió como un poseso, compró un billete para la Lotería y acabó recogiendo El Gordo. Gonzalo Higuaín, ese delantero con cierta fama de disparar con escopeta de corcho, como en la feria, vivió su gran noche. Puso brío, empuje, ardor guerrero y un punto de esa fe tradicional en la vieja pero legendaria historia madridista. “El Pipa”, en su noche más soñada, fue el único argumento racional para explicar con cierta coherencia el hecho de que el Real Madrid acabara ganando un partido en el que hizo lo posible y lo imposible por perder. El mejor “Pipa”, en su versión 4.0, abrió la puerta grande del Bernabéu. Después de esta actuación, nadie podrá volver a acusarle de ser un delantero con balas de fogueo. Maradona, el D10S seleccionador de Argentina, le había dado un consejo esta semana. ” Si quieres jugar en mi selección, tienes que implicarte”. Higuaín, en su versión 4.0, se lo tomó al pie de la letra. Read the rest of this entry »

Van Nistelrooy / foto: EFE Esteban Cobo

[por Rubén Uría]

En el western “Sin Perdón”, protagonizado y dirigido por Clint Eastwood, se cuenta la historia del atormentado, cruel y maduro William Munny. Un hombre viudo, parco en palabras y que se presenta en escena como un ex pistolero que en su juventud se convirtió en asesino de hombres, niños y mujeres. Preguntado por ese don natural para causar la muerte, Munny resta importancia a la única cosa que sabe hacer en su vida: “Cuando se trata de matar, siempre he tenido suerte”. A Ruud Van Nistelrooy, delantero del Real Madrid, le ocurre algo similar. Cuando se trata de golear, él sabe que siempre tiene suerte. Que es  una especie de William Munny en el vértice del área. Amagó, quebró la cintura de un zaguero, se fabricó un hueco, armó la pierna y el balón entró como un cohete en la portería de Toño. Un gol de bandera, de delantero centro puro, de pistolero del salvaje oeste que no tiene perdón de nadie ni conoce la piedad cuando llega la hora de disparar. Ramón Calderón y Pedja Mijatovic se pasaron un verano ardiendo en deseos de completar los grandes fichajes de Cristiano Ronaldo, Villa y Cazorla. Sin embargo, el gran fichaje estival para Schuster ha sido Rutgerius Johannes Martinus van Nistelrooij. Un depredador del área que no tiene piedad de ningún portero. Moraleja: menos Kakás y Ronaldos, y a ver para cuándo un monumento para Mr. Ruud. Antes de la aparición del holandés, Rubén De la Red, con un punterazo inteligente, había culminado una contra estratosférica de Higuaín. Dos chispazos que bastaron para apagar las luces de un Racing tan voluntarioso como inofensivo. El Madrid, de nuevo como casi siempre, volvía a salir vencedor gracias a una simple cuestión de pegada. Read the rest of this entry »

Sergio Ramos / foto: www.marca.com

 [por Rubén Uría] 

Si en vez de fútbol hubiera sido boxeo, la suerte de los españoles en esta noche de Champions habría sido distinta. A un Real Madrid sin demasiada pegada se le puso enfrente el “sparring” soñado por todo campeón de peso pesado, el Bate Borisov. Un “sparring” tierno como el día de la madre, que no devolvía el golpe, no lanzaba golpes bajos y que, cuando le sacudían ponía la otra mejilla. Quizá por eso, este modesto turista accidental de Bielorrusia, acabó el partido conservando intacta su dignidad. Sólo se llevó un castigo ligero (2-0), y cabe suponer que, algún día, los del Bate le podrán contar a hijos y nietos que un día fueron de cabeza al matadero y no terminaron siendo objeto de una carnicería. Sobre todo, porque el Madrid no quiso hacer sangre y no quiso ser el desalmado de la película, en plan ‘Jack El Destripador’. Para mosqueo del tenido siete del Bernabéu, que pagó para ver más goles. Más arriba, en Las Islas, el vigente campeón, el Manchester United, se encontró todo lo contrario. Tuvo enfrente a un “sparring” fajador, incómodo, preciso en las contras y que le pegó un buen meneo en la segunda parte del combate con un uno-dos letal en el centro del campo. Tanto y tanto jabeó el equipo de Pellegrini que, después de una jugada de dibujos animados con espuelazo al palo de Guille Franco, alguno se preguntó en Old Trafford quién demonios era ese “sparring” vestido de amarillo. Por cierto, siguiendo con el boxeo, la Juventus ganó por puntos al Zenit en el grupo del Madrid, y el Celtic y el Aalborg firmaron nulo en el grupo del Villarreal. Fuera de combate, otra vez, el Fenerbahce de Luis Aragonés, Josico y Güiza. Más que nada porque el Oporto sí se sintió cómodo en la piel de ‘Jack El Destripador’ y no tuvo piedad. Read the rest of this entry »

Guti, abatido en Riazor / Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría]

Primer partido y primera derrota. Amén de la rajada de Robinho, la carga de profundidad del revés blanco va de la mano del bofetón al Barça del primerizo Guardiola en Soria. Fiel a su mala costumbre, el Real Madrid no hizo bueno eso de que las estadísticas están para romperlas, y volvió a caer en su visita a Riazor. Hasta esta noche, el Madrid llevaba diecisiete años sin saber ganar al Deportivo en Galicia, y esta noche, el equipo de Schuster hizo lo imposible por seguir alargando esa mala racha en el feudo de los de Lendoiro. Construyó poco fútbol, estuvo espeso en el centro del campo, no tuvo chispa en ataque y concedió demasiadas facilidades en defensa. Debió haber puesto más actitud (con C) y más aptitud (con P), pero pareció superado por la historia de un escenario que ya es una leyenda negra para los madridistas. El Deportivo, con un centro del campo sólido y una defensa con buen andamiaje, fue superior al vigente campeón de Liga, que pareció desnortado durante demasiadas fase del encuentro. Resulta extraño que un club de prestigio universal y de prespuesto mastondóntico lleva casi veinte años inclinando la cabeza en el estadio de un equipo en teoría inferior. Visto lo visto esta noche, en materia de estadios gafes, el Madrid debería intentar evitar pisar por Riazor. Hizo lo posible y lo imposible por perder. Jugó rematadamente mal a fútbol y, lo que es peor, no tuvo ni la entrega ni la épica que se le presuponen para tirar de un plan “B”. La historia del Madrid en Riazor sigue siendo una historia interminable. Read the rest of this entry »

Rubén De la Red / Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría]

De fútbol y medicina, todo el mundo opina. Quizá por eso, existen dos grandes corrientes de pensamiento entre los aficionados. Los que sostienen que el fútbol es una ecuación racional que oscila entre el talento y la suerte, y los que piensan que para ser campeón basta con un estado de ánimo. Si usted pertenece al primer grupo de aficionados, esta noche conviene rendirse al enemigo. De haber sido un cine de verano, el partido de esta noche habría tenido una sesión doble de acción. En el primer tiempo, el Madrid se empeñó en rescatar un clásico, “Desaparecido en combate”. Al público no le gustó, así que Schuster y compañía se aplicaron el cuento y en la segunda mitad proyectaron otra película con un título muy gráfico: “Un día de furia”. Para el Bernabéu, fue como pasar del cero al cien en quince minutos. Del infierno, al cielo. Del purgatorio, al cielo. Del ridículo, a la felicidad. De la abulia, al orgullo. Todo fue producto, sí, pueden creerlo, de un estado de ánimo. El quieren porque parece que pueden. El retroceder nunca, rendirse jamás. La demostración de que no existe lo imposible para el campeón de la fe. El mejor anuncio posible para Adidas (Impossible is nothing). La prueba de que la realidad, en el caso del Madrid, siempre supera la ficción. El dato empírico de que el fútbol es un estado de ánimo. De que el Madrid, en un alarde de épica, tiró del famoso artículo 33. Ese que sólo aparece en las grandes ocasiones. Ese que aplicó el mejor Madrid de los últimos tiempos. Ese que dice así: “Hago lo que quiero, como quiero y cuando quiero“. Read the rest of this entry »

David Villa / Foto: MARCA, Miguel Ángel Polo

[por Rubén Uría]

Simplemente, fútbol en estado puro. Después de que el mundo comprobara que existe un tiburón llamado Michael Phelps, que existe un hombre-leopardo llamado Usain Bolt y que existe un indio navajo con origen de Manacor llamado Rafa Nadal, quien esto escribe asistía al primer asalto de la Supercopa de España con ciertas reservas. Incluso con cierto temor a que Valencia y Real Madrid rebajaran el nivel de adrenalina que se respira en cada prueba de Beijing. Pues no, nada que ver. En el guión de la película aparecían típicos tópicos estivales: los partidos amistosos están para perderlos, las pretemporadas fuera de España amenazan con jet-lag, Fulanito se queda (Robinho se quedará según Calderón) y Zutanito podría venir (habrá fichaje-bomba según Soriano). Ingredientes de verano, más clásicos que la cerveza a media mañana o que el tinto de verano que recorre el gaznate del personal para aliviar un calor que resulta asfixiante. Ingredientes como los nuevos esquemas, las nuevas rotaciones, los nuevos dibujos, el poder de aclimatación de los fichajes, las dichosas novedades. Pues no, nada que ver. Valencia y Real Madrid abrieron el fuego de la temporada española con un partido que acabó con ese guión manido, y firmaron un choque jugado de poder a poder, donde ambos pueden extraer muchas conclusiones positivas. El primer asalto fue para el Valencia, que agradó y que esbozó una nueva era, la era Emery, llena de sentido común y aplomo. Templanza necesaria para la terapia de grupo de un equipo, el Valencia, al que Koeman, Soler y Villalonga se empeñaron en atar a una camisa de fuerza. De la mano de Emery, este Valencia rezuma aire limpio, orden táctico, libertad en las contras y mucha mano desde el banquillo. Quizá porque Unai es uno de esos tipos que son blandos con las personas, pero duros con los problemas. En el otro lado del ring compareció una versión mermada del Real Madrid. Y por ahí empieza la lectura positiva para el campeón de Liga. Sin la presencia de toda su defensa titular (Ramos, Marcelo, Cannavaro y Pepe), el Madrid no ofreció un fútbol para partirse la camisa, pero fue fiel al libreto de estilo de Schuster. Van Nistelrooy puso la dinamita, Robben se enseñó con dos jugadas de mucho nivel y Casillas volvió a ser el guardián entre el centeno. Que me acusen de exceso de diplomacia, pero ambos cumplieron con su papel. El Valencia puso buen fútbol, emoción y tres goles. El Madrid, o mejor dicho, una versión poco habitual del Madrid, mostró sus argumentos históricos de siempre: pegada salvaje y dos goles fuera de casa. En Mestalla planeó la sensación de que el Valencia jugó con el corazón (tenía una deuda con su afición) y el Madrid jugó con la calculadora (confía en el factor campo). Sea como fuere, el veredicto final llegará en el Santiago Bernabéu. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

William Shakeaspeare sostenía que “los valientes mueren una vez, pero los cobardes mueren muchas veces”. Algo de eso hubo en una noche de perros, pasada por agua, en el Santiago Bernabéu. El Real Madrid, ya campeón de Liga y fatigado por las celebraciones, tenía dos caminos. Tenía que elegir entre el corazón (su hinchada pedía hacer sangre en el eterno rival) y la cabeza (jugar a la expectativa y pensar en su cansancio después del alirón). El Madrid escogió dejarse llevar por su corazón. Fue un valiente. El Barça, o mejor dicho, lo que queda del que fue el Barça, escogió su versión más cobarde. Jugó con la cabeza, tuvo el corazón del tamaño de un guisante y no dejó ningún gesto de rebeldía, ni de grandeza, ni de querer dejar su sello en casa del campeón. Puso el gesto caballeroso del pasillo y después, acaso contagiado por los prolegómenos de tregua, izó la bandera blanca a las primeras de cambio. Se rindió ante un Madrid hambriento, ambicioso, y que siempre quiso más. Raúl hizo el primero, Robben el segundo e Higuaín el tercero. Los gritos de “olé, olé, olé” retumbaban por La Castellana, y el Barcelona, lejos de venirse arriba como los toros bravos, se abandonaba a su suerte, cual toro manso que recula en tablas esperando la muerte. El cuarto llegó de penalti marcado por Van Nistelrooy, y Henry maquilló la paliza La mejor noticia de la noche para el Barcelona llegó en el minuto 90. Fue cuando el árbitro decretó el final del partido. Un choque que comenzó con un elegante pasillo y que acabó con un paseíllo. El pasillo lo puso el Barcelona. El paseíllo se lo dio el Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Volvía el Real Madrid al escenario del principio del fin del Florentinato - aquel partido donde Ramos marcó y ningún compañero se le acercó a celebrarlo-, a Mallorca, isla maldita en cuanto a números para el madridismo, y volvía a emerger la figura de Goyo Manzano, ese señor que predica buen fútbol con aire de profesor de matemáticas. Sin embargo, pese a que el Madrid ya sabía que pisaba territorio comanche, la tropa de Schuster volvió a pecar de reincidente, y repitió todos sus errores de siempre ante el Mallorca. Primero, Don Goyo -de Bailén, provincia de Jaén- goleó en la pizarra a su ‘querido enemigo’ Schuster.  El Mallorca asomó certero en el repliegue y vertical en las contras. Suya habría sido una merecida victoria de no ser dos factores: el primero, su falta de puntería, ya que Arango, Güiza, Varela e Ibagaza perdonaron la vida al Real en el segundo tiempo. La segunda clave para explicar por qué el Mallorca no ganó fue la inexplicable decisión de Daudén Ibáñez de no conceder validez a un tanto local en el primer tiempo. El líder encontró premio con un tanto de Sneijder, pero la posterior expulsión de Ramos dejó a los blancos contra las cuerdas. La cara le cambió a Schuster cuando Borja Valero, ex madridista, batía a Casillas con un trallazo por la escuadra. Con uno menos, acosado por el Mallorca y con Schuster haciendo experimentos con gaseosa - Diarra de lateral derecho -, el Madrid acabó pidiendo la hora en un final agónico, donde hizo lo posible y lo imposible por perder. Tenía la Liga a tiro y casi acaba tiroteado por la Liga. Pero quién sabe, quizá mañana el punto arrancado en Palma valga oro. O quizá , quién sabe, no valga para demasiado. Lo que es un hecho es que el Real Madrid sigue sin  saber sentenciar la Liga. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que si uno invita a pasar a casa a un vampiro, entonces resulta imposible echarle de allí. Pero como el Real Madrid de ahora no cree en vampiros, acabó por abrirle las puertas a Francesco Totti. Se lasa abrió así, sin más, y no hubo bala de plata, cabeza de ajo ni estaca de madera que lo espantara. Totti afiló el colmillo, vio descubierta la yugular del Madrid y ya no había nada que hacer. El 10 de la Roma entró sin llamar, Casillas no lo esperaba y el azar, como una trampa, lo tendió en su camino. Si en La Ciudad Eterna el Madrid mereció ganar con contundencia, en el Bernabéu fue netamente inferior a la Roma. Hasta esta noche, Schuster vivía en la contemplación, en el deleite del placer, en la eficiencia estadística. Después de los mordiscos de Aquilani y de la sangría de Vucinic, a Bernardo los números ya no amparan. Fue fichado para ganar y jugar bien a fútbol. No ha conseguido ninguna de las dos cosas. Su Madrid juega mal y está fuera de dos competiciones. Eso, después de gastar 150 millones de euros y de echar a la calle a Fabio Capello. Hasta este capítulo, a Schuster se le apuntaba con escopeta. Después del Baile de los Vampiros, en pleno Bernabéu, a Schuster le van a apuntar con cañón. Caer a manos del primer chupasangre italiano no estaba en los planes. Esta no era la excelencia prometida. Calderón, Mijatovic y Schuster habían llenado el escaparate, pero ahora será más complicado tapar el sol con un dedo. No era Fabio Capello el que sobraba en el Mejor Club del Siglo XX. Madrid, É finito. Read the rest of this entry »

Amagó mucho, pero pegó poco. A pesar de que el Real compró una decena de boletos para que le tocara la lotería en Roma, el equipo de Schuster cayó en La Ciudad Eterna. Y eso que Raúl puso su oportunismo de siempre para dejar helados a Spalletti y sus pupilos nada más comenzar el choque. A raíz de ese momento, el Madrid abrió fuego de manera indiscriminada contra la portería italiana. Van Nistelrooy y Raúl sembraban el pánico, y Robben era un cuchillo letal en la banda. Pero el Madrid concedió el perdón, y en una jugada de contragolpe, Pizarro enchufó una pelota perdida desde la frontal, para igualar la contienda. Todo empeoró para el Madrid cuando Totti, el príncipe de Roma, encontró un hueco para darse vuelta. Giró sobre sí mismo, armó el pie y colocó un pase interior hacia ese hombre-bala llamado Mancini, que ajustició a Casillas. Después, todo se redujo a una Roma replegada, acomplejada, medorsa y quizá fatigada, que ya sólo tenía fuerzas para defenderse. Con el Madrid en pleno acoso y derribo, y con ocasiones clarísimas para Van Nistelrooy - palo-, Raúl - alto- y Ramos - desviado-, la Roma se atrincheró sin recato alguno. Después de comenzar perdiendo, los chicos de Spalletti dieron por bueno el 2-1. De nada sirvieron los arrestos del Madrid, que acabó colgando del larguero incluso a Totti, pero que no tuvo premio por su falta de puntería.Cuando el árbitro pitó el final del partido, en el que el Real dominó con solvencia, el resultado provocó una sonrisa tenue en las tropas romanas, y torció el gesto de Schuster en una mueca notable. No era para menos. Después de jugar un buen fútbol, el Madrid se condenó a sí mismo a remontar en el Bernabéu, perdiendo un choque en el que la Roma ni siquiera mereció empatar. El pitido final arrancó un lamento italiano de las bocas españolas: Porca miseria. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Almería, territorio sagrado del cine del Oeste, vivió esta noche el estreno de una película que era un clásico del género, pero que nadie esperaba ver. El Real Madrid, acolchado en la clasificación y acostumbrado a ser el pistolero más rápido del Oeste, llegaba presto y dispuesto para estrenar, en un campo modesto, otro pase de ‘Sin perdón’. Ya saben, las manos de Casillas y la pegada de Raúl y Van Nistelrooy. Nada más lejos de la realidad. El Madrid de Schuster estrenó otra película de vaqueros, pero con distinto final y diferente título. La película fue ‘Cometieron dos errores’. Juanito en el primer tiempo, y un ex de La Fábrica del Bernabéu, Álvaro Negredo a los 37 segundos de la segunda mitad, los aprovecharon. Schuster quiso reaccionar moviendo el banquillo, pero era demasiado tarde. ‘Cometieron dos errores’ y lo pagaron caro. En uno de esos campos donde, típico tópico al canto, se ganan las Ligas. Y en uno de esos campos tipo en los que, cuando el Madrid concede facilidades, acaba por ser víctima de equipos que, como el Almería, terminan convertidos en ‘El hombre que mató a Liberty Valance’. Ley de vida, ley de fútbol.   Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

Si existe un concepto de fútbol solidario, ese concepto lo defendió el Real Madrid y lo ofendió el Barcelona. El equipo de Rijkaard acabó tocado y sonámbulo a manos de un equipo, el Real Madrid, que históricamente temblaba en el Camp Nou y que, esta noche, pareció jugar en casa. El Madrid sacó sobresaliente en Barcelona -perdió la matrícula de honor por no saber matar el encuentro-  y lo hizo con espíritu solidario, coral y decidido. Apoyado en la jerarquía defensiva de Pepe y Heinze, y por el zafarrancho de combate de su mediocampo, el Real Madrid ejecutó una faena tan sólida como impecable, en la que el Barça estuvo muy lejos de encontrar fisuras en la coraza blanca. Sólo Iniesta y Bojan encendieron las alarmas en el portal de Casillas, pero por aquel entonces ya era demasiado tarde. El mejor del partido, Julio Baptista, con su golazo, anunció una Blanca Navidad. Un latigazo con connotaciones en la clasificación, donde el Madrid abre boquete, y con connotaciones anímicas para el Barcelona, que está a años luz del equipo que llegó a ser.  La película del partido anunció el final del comienzo para este Madrid. Y quizá el principio del fin para este Barcelona. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

El Rácing apuntó con escopeta. El Madrid, con un cañón. En esa diferencia de calibre estuvo la ecuación para explicar cómo un equipo que juega bien a fútbol (el Rácing), terminó fulminado por un equipo peleado con la pelota (el Madrid). La valentía cántabra de ir al intercambio de golpes, su fortaleza anímica de querer pisar el área de Casillas y su buen trato de balón se ese Atila vestido de blanco, Raúl González Blanco, decisivo para calibrar que la artillería pesada del Madrid es incontestable. Raúl sacó petróleo, Sergio Sánchez se equivocó de portería, Robinho dejó arabescos y Baptista tuvo maneras. El siete, que ya lleva siete, dejó otra noche de gloria para su yihad de fieles creyentes. Con altura, hipoxia, glóbulos rojos y gaitas, Raúl flota otra vez en ese séptimo cielo. Él sazona a un Madrid que sigue sin jugar bien a fútbol (que era para lo que ficharon a Schuster), pero que resuelve sus peleas con una brutal pegada (herencia de Capello). La mejor versión del Rácing murió ante otra versión de un Raúl Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

La historia dice que, en Alemania, la tarjeta de presentación del Madrid invita al pesimismo. En Bremen, esa estadística negativa engordó. El Madrid, que tuvo dinamita arriba y que acabó dinamitado abajo, salió de Alemania con el mismo botín de casi siempre: una dolorosa derrota. Van Nistelrooy, Raúl y Robinho jugaron mucho y bien, pero el resto de la tropa presionó mal y defendió peor. Marcelo, Pepe, Ramos y Metzelder adelantaron las fechas navideñas y dejaron golosos regalitos en el árbol de Casillas. Los alemanes, torpes que no tontos, se animaron. Sin Diego Ribas ni Torsten Frings, un Werder light hizo sangre con la retaguardia del Madrid, que se empeñó en cubrir de gloria a la vanguardia germana. Rosenberg, Sanogo y Hunt, educados ellos, anotaron sus goles y estuvieron corteses con los generosos obsequios madridistas. Gracias y feliz Navidad. Dank und fröhliches Weihnachten*. O algo así. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Un punto, una expulsión absurda, quince minutos de fiesta y una hora larga de anestesia general. Ése fue el botín cosechado por el Real Madrid de Schuster en su visita a un modesto como el Murcia. Abrió la lata Robinho, se animó el Real y firmó quince minutos de brillo, jalonados por un par de ocasiones de gol. Pasados los veinte minutos, el reloj de Schuster se paró y su equipo, inexplicablemente, entró en barrena. De Lucas empató, Gago desapareció y Guti no fue capaz de contener sus históricos demonios interiores. Siempre protagonista, Guti enterró con su enésima roja su buen partido. José María volvío a pegarse otro tiro en el pie. Su equipo, también. Basureó sus primeros minutos, especuló en un campo pequeño y no tuvo la ambición de remachar al rival en la primera parte. De más a menos, en tierra de nadie, desnortado, el Madrid hizo todo lo posible por perder en Murcia. Estuvo a punto de conseguirlo. Guti y el Madrid van de la mano: son sospechosos habituales,  monedas al aire. Regulares en su irregularidad. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jugar en el Karaiskakis suele ser un viaje, con todos los gastos pagados, a la cámara del terror. Cincuenta mil almas desgarran sus gargantas, once griegos acorralan al invasor y un árbitro, se llame como se llame, suele intuir que su integridad física está por encima de su profesión vocacional. Olympiacos, la fiera de El Pireo, siempre se ha movido como pez en el agua en ese clima alborotador. Su fútbol es más una Guerra Médica que una búsqueda del gol. Olympiacos, un polizón en la fiesta de los gigantes europeos, sobrevive gracias a ese poder de intimidación local que, a pesar de ser más viejo que la batalla de Salamina, sigue infundiendo respeto entre los visitantes. El Madrid pisaba Atenas sabiendo que una victoria le haría tocar el cielo y una derrota le enviaría al purgatorio. Quizá por eso se quedó en mitad del camino y empató. Van Nistelrooy chocó contra el travesaño, Sneijder con Nikopolidis y Robinho envió un par de balones a esos cielos griegos, quizá para rendir homenaje a Zeus. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jugar a fútbol en el Olímpico de Roma y que la sangre del fútbol no te corra por las venas es un pecado. Allí, en la alfombra verde de la Ciudad Eterna, Lazio y Real Madrid firmaron el típico choque de trenes de Copa de Europa. El Madrid, superior en toque, individualidades y pegada, siempre golpeó primero. La Lazio, inferior en clase pero abrumadora en testosterona, igualó la balanza con su corazón. Pandev fue el héroe local y Van Nistelrooy, una vez más, el madridista. La Lazio quizá dio todo lo que tenía y eso le llevó a empatar. El Madrid no fue su mejor versión, y aún así, se llevó un punto como botín. La guindilla la puso Fabio Capello desde el set de comentarista de la RAI, donde sus gestos delataban su eterno mono por el banquillo. Sea como fuere, Lazio (siempre combativo) y Madrid (siempre a ráfagas) firmaron combate nulo. Si es por resultados, en la Casa Blanca estarán satisfechos. Si es por fútbol, el Madrid ha vuelto a alimentar las dudas sobre su estilo. Arranca Octubre y después de lo visto en Roma, Schuster debería agarrar bien fuerte su libro de estilo. En Otoño, las hojas se caen. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Maradona, sobre Bilardo y Menotti, nunca vio mucha diferencia: ‘Son muy parecidos, lo que ocurre es que al doctor le gustan Los Wawancó y al flaco, Mercedes Sosa’. Algo así pasa con Schuster y Capello. Diferencias, sólo tres. La primera, el dinero: el alemán pagó por fichar por el Madrid, mientras que al italiano le pagaron para abandonar el Madrid. La segunda, la prensa: Capello resistía los palos y el aceite hirviendo como un jabato, mientras que Schuster ha estado a punto de llamar a su mamá después de comprobar que en el Madrid hay más opinión que información. Tercera, el teléfono: A Schuster le llamaron por teléfono de las buenas noticias para decirle que le fichaban, mientras que a Capello, después de ganar una Liga, le llamaron por otra línea diferente, la del teléfono rojo, para no dar la cara y decirle que le echaban. Pero ¿existe tanta diferencia entre el Madrid de Schuster y el de Capello? Visto lo visto en el campo, parece que no. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Un globo (gol de Reyes), dos globos (gol de Diarrá), tres globos (gol de Reyes again), la luna es un globo que se me escapó (Laporta apaga la radio). La prensa pintó un cuadro pastel que diferenciaba el bien del mal. El bien era azulgrana. El mal era el blanco. Periódicos, televisiones y radios coincidían en sus vaticinios. El Madrid era un desastre y el Barcelona, una oda al fútbol. Rijkaard la elegancia, R.E.M la sofisticación echa pelota y los egos del vestuario, un intento desestabilizador de la prensa de Madrid. Capello era el anticristo del catenaccio desde que bajó del avión, Raúl pasó por tullido y Van Nistelrooy era un dinosaurio de segunda fila. Pero atención, Houston, tenemos un problema. En tres meses cambió el cuento. Los violines del Barça desafinaban y los tambores del guerra del Madrid arreciaban. Rijkaard se oxidaba y Capello se engrasaba. Etoo y Ronaldinho se divorciaban. Beckham y Van Nistelrooy se casaban (con permiso de la Spice). ¿Justificación del cambio? Unas cuantas palabras que comienzan por la letra C, todas correlativas en el tiempo. Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles.

El frentazo de Diarrá abortó todas las esquelas que le habían escrito a Capello antes de tiempo. Desde el gol del malí, el recomendado y fustigado fichaje de Fabio, todo lo que era horrible se convirtió en excelso. Todo lo que era fútbol defensivo se trocó en fútbol eficaz. Todo lo que olía a mierda se mutó en olor a rosas. Atrás quedan millones de periódicos pidiendo la cabeza de Capello, millones de voceros reclamando su destitución. Cientos de tertulianos despotricando contra Capello. Cientos de presentadores de telediarios que asesinaron en público el crédito de Capello. ¿Respuesta al agravio y la falta de respeto? Unas cuantas palabras que comienzan por C, todas correlativas en el tiempo. Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles.

Resulta cuando menos curioso que Fabio, que ha metido la zarpa un buen puñado de veces en esta temporada, ha aparcado su presunta soberbia para sacar la pata de todos los sitios donde la había metido (Beckham, Helguera, Emerson, etc..). Y digo que resulta curioso, porque la prensa canalla y cainita, la revanchista, los que acusan a Capello de soberbio, son los mismos que todavía no han tenido agallas para admitir su equivocaciones. Para reconocer que le han faltado al respeto. Para sacar la pezuña de donde la han metido. ¿De verdad que no ha tenido mérito Capello? ¿De verdad que no ha sido un final de Liga extraordinario del Madrid? ¿No ha habido épica en esta Liga blanca? ¿No ha recuperado el Madrid el orgullo? ¿No ha vuelto a reengancharse el madridismo? Rectificar suele ser de sabios. No hacerlo es de auténtico sansirolés. Decir que el Madrid ha ganado la Liga a pesar de Capello es un ejercicio de estulticia sin límites. Un genoma propio de un tonto a las tres. Y también un rato después.

¿Qué pasó a comienzos de temporada? Capello no era el mejor entrenador del mundo, pero sí el entrenador con los mejores resultados del mundo. Él estaba en Italia, comiendo un plato de maccheronni al forno, cuando Calderón le llamó y le dijo que el Real le necesitaba. ¿Razón? En cuatro años, los blancos no se habían comido un colín. ¿Qué ha pasado en esta temporada? Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles. ¿Qué pasará ahora? Pregunten a Mijatovic y Calderón, los Chicos de la Cruz Roja. El Barça ha completado con éxito (sic) su manual de ‘Cómo morir de éxito’ y ahora Laporta se remangará, se colocará los guantes de látex, echará mano de la fregona y cubrirá el Camp Nou de lejía. Comienza la ‘Operación Don Limpio’. Contagiados por la limpia de Joan, Calderón y Mijatovic quizá se animen a seguir moviendo las caderas. ¿Se admiten apuestas? Echarán a Capello y dirán que la culpa es del cha-cha-chá. Dentro de diez años, le volverán a llamar. Volverán a faltarle al respeto, dirán que tiene más defensas que la vacuna contra la varicela y Fabio volverá a ganar la Liga. Con unas cuantas palabras que comienzan por la letra C, todas correlativas en el tiempo. Crisis. Capello. Culo. Camiseta. Cojones. Casta. Carácter. Campeón. Cibeles.

[por Rubén Uría]

Morgan Freeman sacude los cerebros de los espectadores en la película Million Dollar Baby con la siguiente frase: ‘La magia de librar batallas más allá de lo humanamente soportable se basa en lo mágico que resulta arriesgarlo todo por un sueño que nadie más alcanza a ver excepto tú’. El Madrid libró su última batalla más allá de lo soportable, como hizo en la recta final de la Liga, y lo arriesgó todo por un sueño que nadie alcanzaba a ver, excepto Capello y sus futbolistas. El Madrid andaba a mitad de camino entre el olvido y la nada, se atrevió a traspasar el umbral del dolor y forjó un carácter ganador. Se tragó mil manos, pagó con gusto el fielato, entró en el cuerpo a cuerpo y demostró que su mano era más pesada que la de sus rivales. El campeón no brilló con luz propia, no tuvo perfil de fino estilista, no fue sobrado de juego de piernas y tampoco fue capaz de coger la media distancia. En cambio, tuvo una mandíbula de granito y una pegada demoledora. De los puños del Madrid, en los últimos asaltos, brotaron rayos y truenos. Esta noche, con todo en contra, con Van Nistelrooy y Beckham lesionados, aparecieron Reyes y Diarrá. Un tsunami de furia. Otra remontada con Higuaín al estilo Cid Campeador y Guti de director de orquesta. Roberto ‘Mano de piedra’ Durán se apareció en San Mamés. Mike Tyson se vistió de blanco ante el Sevilla. Alí pegó ante el Depor, Rocky Marciano acudió al rescate en Huelva, Marvin Hagler aportó su precisión en casa ante el Espanyol y Julio César ‘El guerrero’ Chávez sacó la izquierda en el último suspiro en La Romareda. Todos los reyes del KO estuvieron en la esquina del Madrid. Capello se encontró con dinamita en los puños y el Madrid fue campeón. De nada sirvió el triunfo del Barça en Tarragona. Estaba escrito: nadie pudo contener la furia del Madrid. Un digno campeón de la Liga del corazón.

No hubo gloria para un Barcelona de cara y cruz. Cara con el balón, cruz sin la pelota. Cara con su fútbol de prestidigitador, cruz con sus miedos interiores. Cara con su fútbol de salón, cruz con sus desmedidos egos. El Barça chocó contra sí mismo, murió por su propia mano y dejó de ganar una Liga que le pertenecía por calidad. Murió de éxito. Sólo, triste, abatido. Sin encontrar lágrimas para poder llorar como una mujer lo que no supo defender como un hombre. Ningún consuelo habrá para el talento sin techo de Etoo, Ronaldinho o Messi, que se han hecho el hara-kiri en una Liga de la que fueron dueños. Tampoco hubo intervención divina con el Sevilla de Juande Ramos, con un equipo de gladiadores cuyo empuje y tesón les ha elevado como equipo confirmación del campeonato. La Puerta de Jerez vivió una noche desangelada, pero la Copa aguarda el firmamento estrellado sevillano, y nadie se acordará de una Liga si José María Del Nido se planta con dos trofeos a pies de La Giralda. Sevilla puede tener la barbilla arriba.

Ha sido una Liga para los que ríen, para los que lloran, para los que hablan y sobre todo, para los que escriben. Una lección para los que se las prometían felices con un atracón mediático a costa del Real Madrid, el quipo en el que durante toda la primera vuelta, fustigaron sin piedad. Hubo una crisis institucional, cierto. Errores de sistema, cierto. Baja forma de los jugadores, cierto. Eran tiempos en los que todo hijo de vecina aprovechaba la barra libre a costa del madridismo. Letrado o analfabeto, sacristán o monaguillo, plumilla o gacetillero, tertuliano o vocero, tuvo derecho a azotar, con impunidad, al Real. Estaba la dignidad bajo sospecha y se vislumbraba estado apocalíptico en tiempos de invierno. Capello hizo de zapatero remendón, el vestuario se unió ante las críticas y Raúl hizo sonar el cuerno vikingo. Había que tirar de épica. Sonó el ‘Impossible is nothing’.. ‘Algunos se escuchan a si mismos, en lugar de escuchar lo que dicen los demás. No son fáciles de encontrar, pero cuando aparecen nos recuerdan que si te propones algo, y aunque las críticas te hagan dudar, es bueno creer que no existe el “no puedo”, el “no me atrevo” o el “imposible”. Nos recuerdan que está bien creer que nada es imposible’. La guerra civil del Barcelona, las rotaciones del Sevilla y la B-12 de amor propio pusieron la Liga a tiro del Madrid. Fue entonces cuando emergió un equipo – por fin un equipo- con alto tono físico, con mucha fe y con una inmensa pegada. Capello y su tropa destrozaron la reputación de la prensa con tres premisas: valor, orgullo y compromiso. El resto de la historia la escribieron un cacique del área (Ramos), un veterano de Vietnam (Raúl), un pie de seda (Beckham) y un gladiador del área (Van Nistelrooy). Flor o fe, mentes vacuas o creyentes. Cuestión baladí. La Liga es blanca.

Un estado de ánimo. Sólo eso ha servido para subir al madridismo en un terremoto contagioso, que ha terminado con cuatro años de sequía. El aval merengue, made in Capello. Filas bien juntas, físico espartano, pegada mortal arriba. Un ave fénix que resurge de las cenizas. Mitos, ritos y símbolos. Lo de siempre. Lo muy sabido. Un grupo unido, sin fisuras, que ha canalizado las críticas y las ha transformado en un bloque compacto. ¿Qué ha ganado el Madrid? Nada. Todo. Un suspiro. Una vida. La fugacidad. La eternidad. El Madrid duerme en el cielo y el Barça se abrasa en el infierno. Ficharon a Capello para ganar títulos. Ha caído uno. Jugar bien es otra cosa, y eso Fabio nunca lo garantizó. Si quieren ganar otra Liga, que lo llamen dentro de otros 10 años. Quizá entonces vuelvan a faltarle al respeto. Mientras tanto, que vayan buscando un agüjero bien profundo para enterrar la cabeza como si fueran un avestruz. Capello no es el mejor entrenador del mundo, pero tiene los mejores resultados del mundo. Ahora, si quieren, que lo echen a la calle. Lo volverán a llamar dentro de diez años, cuando estén con respiración asistida. Volverá, lo pondrán a parir y después ganará la Liga. No existen las verdades absolutas, pero esta ha sido la Liga de Capello. Contra viento y marea. La fe del Madrid movió la montaña. Pudo con todo. Otra demostración de que en la vida y en el fútbol, siempre hay que creer.

[por Rubén Uría]

Rocco Francis Marchegiano, más conocido por Rocky Marciano, fue una máquina de amor propio, un boxeador salido de la nada forjado en las calles de Brockton, Massachusetts, allá por los años cincuenta. Rocky, la gran esperanza blanca, se hizo un sitio en los libros de historia por su agresividad, su corazón y su capacidad para tragarse manos sin pestañear. Sólo pesaba 80 kilos, algo temerario para fajarse ante todos los mastodontes del peso pesado. Un accidente de avión segó su vida en 1969, pero se retiró siendo el único campeón del mundo que colgó los guantes manteniendo su condición de invicto. Poco antes de morir, Marciano participó en una filmación, The Superfight, que recreaba un hipotético combate entre Rocky y el más grande, Muhammad Ali. Entre las filmaciones y el análisis sesudo de una computadora, el simulacro de combate ofrecía una resultado inesperado: Alí castigaba sin piedad a Rocky durante 13 asaltos hasta que en ese instante, Marciano sacaba un crochet de derecha que dejaba a Alí fuera de combate. En esta Liga, el Madrid es Rocky Marciano. La gran esperanza blanca se ha hecho un sitio tragándose críticas, palos y manos de todos sitios. Su corazón, su garra y su amor propio han sido vitales para descubrir, son sorpresa, que el Madrid es capaz de tumbar a cualquiera. Simulador y computadora mediante, el Capello Team ha sufrido una sangría en su comparación con el Barça. Han sido trece asaltos de castigo extremo, pero el Madrid ha sacado la mano y todos se han puesto a temblar. Se viene un destructor. Con amor propio. Con la fe de Roberto Carlos, en el minuto 90. Un gol que puede valer una Liga. La suerte, si existe, suele ser propia de los campeones.

David Beckham se gana la vida, y muy bien por cierto, impartiendo lecciones magistrales acerca de cómo hacerse el nudo de corbata ‘Medio Windsor’. Cada domingo, David hace el nudo con el pie, de un modo delicado y preciso, y lo convierte en un centro con rosca. De hecho, Beckham parece el padre preocupado por enseñarle a su hijo cómo se efectúa un nudo de corbata ‘Medio Windsor’ como Dios manda. Beckham golpea con precisión de cirujano y el balón encuentra una frente que lo acompañe hasta su destino final, la portería. Un día la cabeza la pone Ramos. Otro la pone Raúl. Otro, Van Nistelrooy. En los últimos tiempos, hasta Diarrá y Emerson se sienten invitados a acudir puntuales a su cita con los misiles teledirigidos del británico. Esta tarde el marido de la Pija fue mucho más allá. Su pie de terciopelo ordenó al balón que volara hasta encontrar la cabeza de Robinho, un futbolista acostumbrado a usar la cabeza para peinarse. Tac, gol. Misión cumplida. Dios salve a Beckham, una pierna derecha que es un regalo para los ojos. Un pie capaz de hacer un nudo de corbata ‘Medio Windsor’ como Dios manda.

Es condición sine qua non que el Madrid sea protagonista en los papeles. En lo bueno y en lo malo. En la salud y en la enfermedad. En la riqueza y en la pobreza. En la salud y en la enfermedad. Si el Madrid gana es portada. Si pierde, también. Las críticas son gratis porque forman parte del oficio. Las faltas de respeto y las esquelas antes de tiempo, no. El Madrid no jugaba a nada en la primera vuelta. Cierto. Según la prensa, ése era el fútbol de Capello. Ahora el Real Madrid es un equipo serio, compacto y ganador. Cierto. Supongo que ése debe ser también el fútbol de Capello. Pues nanay. A Maradona lo han matado ya en tres ocasiones, a Raúl lo han retirado otras tantas y a Capello lo querían mandar de vacaciones a Siberia. La prensa sostiene que si el Madrid gana la Liga, lo hará a pesar de Capello. No se puede ser juez y ser parte. Si rectificar es de sabios, negar la evidencia es de auténtico sansirolés. Si el Real Madrid gana el campeonato, lo hará a pesar de la prensa. Gracias a un gol en el minuto 90 de Roberto Carlos. Otro de los que han matado…. antes de tiempo.

Heroísmo sin cabeza. El Madrid acabó como los héroes una eliminatoria que jugó siempre sin cabeza. Reculó en Madrid y no supo defender en Münich. En ambos partidos acabó sucumbiendo ante el peso de una pésima defensa. En Alemania, el Madrid acabó tan sobrado de casta y heroísmo, como de errores propios. El Bayern se limitó a vivir del fallo ajeno, y con eso le bastó. Roberto Carlos todvía está pensando en cómo un rival les pudo hacer un gol en sólo 15 segundos…Una losa demasiado pesada para los de Capello.

La caja negra de Capello. Llegó como resultadista y morirá resultadista. El avión blanco ha pasado por turbulencias, tormentas, fallos de motor y aterrizajes forzosos. Anda el madridismo en ascuas por conocer qué verdades del vestuario encierra la caja negra de Capello, y después de pasar por el Camp Nou, más de uno piensa que el domingo llegará el infausto día. El italiano no cumplirá condena después de Münich, seguirá manteniendo al enfermo con respiración asistida y enfilará el corredor de la muerte en Barcelona. De momento sigue en estado de prisión atenuado, acusado de practicar un fútbol miserable, pero con estricta e inquebrantable fe en sus principios. Lo feo es útil. El problema de Fabio es que más tarde o más temprano, su cabeza no estará encima de los hombros. Su Boeing 747 ha sufrido demasiado. El tiempo juzgará. Su caja negra tiene fecha.

Yo soy Bea. Por si alguno no anda al día les cuento que Telecinco armoniza (o demoniza) las sobremesas de au audiencia con un culebrón rosa español ‘Yo soy Bea’, cuyo hilo argumental es la imposible historia de amor entre Don Álvaro (guapo, adinerado y alocado), y su secretaria Beatriz Pinzón (pobre, fea y pasada de moda). La serie va por el capítulo tropecientos, aunque todo hijo de vecina deduce que el culebrón termina como los cuentos, con final feliz. El lema de la serie es ‘Feos, somos más’. Es decir, la señorita Bea y su jefe terminan felices y comiendo perdices. Y resulta que el fútbol del Real Madrid es demasiado parecido al personaje de Beatriz Pinzón. Abnegado, sacrificado, gris, apocado, feo y soso. A pesar de Calderón. De Mijatovic. De Capello. A pesar del vestuario. Y a costa del socio madridista, que desde el principio intuía que no sería fácil pasar de ser ‘galácticos’ a ‘feonautas’. En lo único que difieren Bea y el Madrid es en la solución de su fealdad. Bea terminará afeitándose el entrecejo, depilándose las piernas, retocándose el escote y poniéndose lentillas. Al Madrid su lifting le saldrá algo más caro. Echar a Capello o afeitarse el entrecejo, costará dos mil millones de pesetas. Buscar compradores para Cannavaro, Diarra y Emerson - depilarse las piernas- será buscar una aguja en un pajar. Retocarse el escote, es decir, pagar el psiquiatra de Robinho y Reyes, no va a ser gratis. Y dar seriedad al club - cambiar las gafas por las lentillas-, será una operación tan costosa como necesaria: devolver la ilusión al socio. Insisto, en Telecinco, Don Álvaro y Bea se casan. Pero ya se sabe que la ficción siempre supera a la realidad…

Sin gloria. Murió el Bayern todopoderoso de los setenta. Dejó de latir el de los ochenta. Pocos recuerdan al de los noventa. El actual deja pocos resquicios para creer en cotas de gloria como las que alcanzaron sus predecesores. Pero mantiene intacta la filosofía germánica: físico, fuerza, presión, disparo lejano, empuje y persistencia. No subyace en ningún rincón del Allianz un tributo a la determinación de Rummenigge, al mando de Beckenbauer, al gol de Müller, al talento de Matthaus, al gafe atlético de Schwarzembeck, al tronío de Aüghentaler, al carácter de Effenberg o a la sobriedad de Sepp Maier. Cualquier tiempo pasado fue mejor en Münich. Pero eso jamás será consuelo posible para un Real Madrid roto, desfondado, hundido y con el barco a la deriva. No hay peor derrota que la de haber caído con la cabeza bien baja y ante un equipo sin gloria.

PD: Al Camp Nou, el Madrid acudirá con su infantería hambrienta, cansada y dolorida. Acudirá sin caballería, diezmada y batida en retirada. Y Capello estará en Barcelona como Custer en Little Big Horn. Solo. Muy solo. Expuesto a una carnicería.

[por Rubén Uría]

Tsunami rojiblanco. Sostiene Valdano que el fútbol es un estado de ánimo, y el balón le dio la razón en el primer tiempo. El Atlético entró a saco, tocando a rebato, y desató el corsé, táctico y psicológico, que le atenaza cuando en el horizonte vislumbra el blanco. Apareció Maniche para sacar manija – noticia-, Luccin ejerció de zapador con Guti, Jurado fue un puñal en el corazón blanco y los dos de arriba, el ‘Kun’ y el ‘Niño’, llevaron a Capello por la calle de la amargura. Cannavaro salió ridiculizado por el ‘Kun’ en varias ocasiones, y Fernando embistió a toda la zaga blanca con bravura, como poseído por la necesidad de liberarse de toda la rabia contenida contra Casillas. A toque de corneta, el Atlético fabricó cuatro ocasiones de gol y tuvo que ser Torres, el hasta entonces gafado Torres, el que enganchara un derechazo esquinado que se alojaba como un cohete en la meta de San Iker. Desencajado, rabioso, furioso y enrabietado, Fernando gritó el gol a la grada y se descargó de la mochila una tonelada de responsabilidad. Ya nadie podrá hablar del gafe del ‘Niño’. Muerto el perro, se acabó la rabia.

Dudas para todos. En mitad del páramo blanco, con Guti y Emerson presa de los nervios y con Gago buscando fantasmas, el Atlético siguió metiendo voltios al partido. Fue entonces cuando Daudén Ibáñez acudió al rescate para invalidar un tanto legal de Perea, así como para no decretar penalti después de un agarron de Emerson sobre Agüero. Tras alimentar el debate entre vecinos por su grave error, Daudén dejó seguir el juego, y ahí el Atlético aprovechó para cometer sus dos primeros errores: el primero, dejar levantarse al Madrid; el segundo, dejar sólo en el área pequeña a Cannavaro. Para desgracia del madridismo, a Cannavaro se le hizo de noche y su remate acabó en las manos de Leo Franco. El primer tiempo dejó un Madrid pobre y un Atlético ambicioso.

Cassano al rescate. Con el Atlético acelerado en exceso, Capello tiró de Cassano, y el rollizo indultado se sacó un pase de fantasista en la zona de tres cuartos, que habilitó a Higuaín para pelear la pelota con Ze Castro. El portugués enseñó el acné en el contacto físico y el argentino aprovechó para batir a Leo Franco de tiro cruzado. Después, el Atlético deambuló durante diez minutos, tocado por el gol y presa de sus propios fantasmas. Entonces apareció lo imposible: Emerson dio un taconazo. Ese lance marcó que algo no terminaba de estar bien. La recta final dejó algunos indicios más realistas: Cannavaro fue a la calle por reiteración – dio leña de la buena-, Diarra salió al campo a Dios sabe qué y el Atlético se estrelló un par de veces más contra Casillas.

Daudén, sospechoso habitual. El derbi dejó el mismo sabor de los últimos tiempos. Hiel para el Atlético, que pudo y debió golear, y premio para el Madrid, que arañó un punto jugando a la nada. Fue un buen espectáculo, eso sí. Con tensión, ocasiones, polémica y un personaje tan malo como innecesario: Daudén Ibáñez. No dio validez a un gol legal del Atlético que mataba el partido, dejó en el campo a Cannavaro más tiempo del debido y le expulsó cuando no tocaba, y evitó dejar al Madrid con nueve al mirar para otro lado y no sacar la segunda amarilla a Diarra. Daudén, dos manos que perdió la agricultura, bordó el prototipo que dicta su presidente, Sánchez Armiño. Fue malo, torpe, parcial y errático en todas y cada una de sus decisiones. La parroquia rojiblanca anotará su nombre en la lista de sospechosos habituales. Daudén les dio argumentos para ello.

La vida sigue igual. Pero como la pasión no puede con la razón, el derbi dejó lo que ya se sabía: un Madrid lento, atrofiado, musculoso pero sin neuronas, que pescó en el campo de su vecino, el Atlético. Ese equipo que necesita cien ocasiones para hacer un sólo tanto. La vida sigue igual. El Atlético mereció más, y el Madrid menos. El Atlético fue un buen equipo sin pegada y el Madrid, un mal equipo con una gran pegada. Es decir, se cumplió el guión previsto. La película de siempre…y con el mismo final de siempre.

Calderón, Mijatovic y Capello siguen maquinando. Están obligados a pergar un volantazo y deben hacerlo con urgencia. Echar a la calle a Capello habría sido cambiar de caballo en mitad del río, y quizá por eso el italiano ha hablado alto y claro sobre el estado de los jugadores y sobre qué medidas van a empezar a tomarse. En cualquier caso, la plantilla del Real Madrid es un campo de minas. La famosa lista negra que ya circula por el Bernabéu tiene demasiadas trampas.

Jugadores que cobran un dineral, cuyas cláusulas son astronómicas y cuyo precio de mercado está cayendo en picado. Los futbolistas no van a renunciar a sus jugosos contratos. Después de investigar y consultar varias fuentes, aquí os adjunto un informe detallado del estado ‘financiero’ de la plantilla del Real Madrid, la mejor pagada del mundo. Con esas cifras y esos emolumentos tendrá qeu negociar y pelear Mijatovic, si es que finalmente desea dar un golpe de autoridad. Hay muchos que querrán quedarse y seguir cobrando. Estarán en su derecho, porque para algo firmaron un contrato en su día, y Mijatovic y el Madrid tienen una patata caliente encima. Se pretende sentar en la mesa, para negociar su salida, a Ronaldo, Cassano, Beckham, e incluso Raúl o Salgado. Veremos si esto se cumple o si se queda en simples amenazas.

Plantilla del Real Madrid C de F. - Temporada 2006-2007

Jugadores mejor pagados de la plantilla: Beckham (12 mill.€ al año), Ronaldo (12), Raúl (12), Roberto Carlos (9,6), Iker Casillas (9), Cannavaro (5), Diarra (5) y Míchel Salgado (5).

Jugadores más caros de la plantilla: Ronaldo (45 mill.€), Beckham (35 mill.€), Diarra (26 mill.€), Sergio Ramos (26 mill.€), Robinho (24 mill.€), Gago (18 mill.€), Emerson (16 mill.€), Van Nistelrooy (15 mill.€) e Higuaín (12 mill.€).

Echar a algunos futbolistas será imposible sin perder una gran cantidad de dinero. Mijatovic lo sabe y Calderón lo teme. Capello debería temerlo. El siguiente podría ser él, aunque el italiano tiene un mega-contrato blindado. Tres mil millones de pesetas no se perdonan fácilmente. A este paso, Calderón va a tener que encontrar el oro de Moscú para poder paliar la grave crisis económica que puede derivarse de la venta de los que están en contra de Capello.

Harry Callahan, más conocido por Harry el Sucio, investiga un juego de apuestas muy extraño. Una lista de celebridades locales comienza a circular. Su nombre, la lista negra. La apuesta consiste en saber quién morirá primero. Es la sinopsis de la película La Lista negra, y en las últimas horas la Junta del Real Madrid trabaja a marchas forzadas para poner en acción el plan de “mano dura” de Capello. Las órdenes del italiano son claras. Mijatovic ya sabe cuantos y quienes sobran en el club. Los que están en la lista negra son…

Cassano: Capello se lo quiere quitar de encima ya. Tiene 4 millones de euros de ficha, y es el gran escollo para su venta. Milan, Inter y Juventus pujan por él, pero el Madrid quiere recuperar la inversión de 5,5 millones que hizo por el italiano, que quedó marcado al llamar sinvergüenza a Capello.

Ronaldo: Calderón y Mijatovic le han estimulado en reiteradas ocasiones y le han conminado a que vuelva a ser el goleador de antaño. Mijatovic cree que no ha adelgazado lo suficiente, casi 8 kilos, como para estar en forma.

Robinho: La SER asegura que algunos futbolistas llegaban perjudicados a entrenar, con síntomas de haber bebido más de la cuenta y apestando a alcohol. Capello quiso hacerlo público y, al parecer, uno de los que están en esa situación es Robinho.

Beckham: El Madrid le ha ofrecido la renovación a la baja, y Beckham quiere el cien por cien de sus derechos de imagen, unos 24 millones de euros al año. Capello pidió su renovación, pero Becks no se baja del burro y quiere más dinero por seguir.

Diarra: Su rendimiento está siendo bajo cero. Costó 26 millones de euros y no se adapta ni al club, ni al estilo de juego, ni al vestuario. Su cesión a otro equipo hasta final de temporada está siendo contemplada, a pesar de que fue la petición número uno de Capello..

Cae mal. Ese es el argumento de peso para tumbar a Fabio Capello. El mismo argumento que se saca a colación a la hora de discutir la figura de Fernando Alonso. Lo que nadie discute es que Alonso es el mejor piloto (que se discutió cuando Schumacher iba primero). Son naturales las críticas al italiano, pero sinceramente, noto cierta saña e interés en desprestigiar a un profesional que se gana cada euro que le pagan. Y le pagan mucho. Porque lo vale. Quienes le odian ven el capellismo como un desdén al balón, como una táctica cicatera y como una patada al diccionario. Quienes le quieren ven en él un orden, una jerarquía, un mensaje claro: la respuesta a la cuchillada que cada domingo lanza el aficionado, “¿ganaremos?”. Eso es Capello. Ganar. Lámenlo resultadismo si les gusta o les parece académicamente más periodístico. Por cierto, ¿Cómo se llamará criticar al resultadista por un resultado? Lo mejor de la historia es que a Capello le da igual el tonto-debate sobre si juega bien o mal, sobre si gana o pierde, sobre si es defensivo u ofensivo. Sigue viendo cada entrenamiento, cada partido. Al límite. Como el arte de la guerra de Sun Tzsu.

Desde Vicente Del Bosque, el Madrid no ha tenido entrenador. Obélix Del Bosque fue un 3 en 1 de emergencia: psicólogo, padre y entrenador. Florentino sacó su librillo tecnificado y a partir de ahí, retahíla de bomberos con traje de marinero de luces (pocas, la verdad): Carlos Queirós (Carlos Manuel Brito Leal, nacido en Mozambique, de profesión, segundo de Ferguson y coloca-conos en entrenamientos), Wanderlei Luxemburgo (ganador de partidos de 6 minutos, ganador de la Copa Copacabana y extraordinario negociador de finiquitos), Jose Antonio Camacho (el más macho de los machos hasta que no tuvo narices a sacar la escoba y se calló todo por “madridismo”), Mariano García Remón (el Gato que está triste y azul) y perdonen si me dejo alguno en el camino.

¿Cuál es la diferencia de Capello con el resto? Sencillo. Echen la vista atrás. En tres meses, esta es la lista de chinitas que le han puesto a Capello en el zapato: un presidente que chuta para la portería del Madrid y no hacia la del enemigo; Capello sólo habla de lo deportivo; Un director general que o no se entera de la tostada o es demasiado listo; Capello le pide prudencia y exclusivo diálogo con los jugadores; Diarra y Emerson no sirven para jugar al fútbol. Capello respalda a los jugadores y no es tribunero. Guti demuestra que es válido para el proyecto; Capello recitifica y le da chance. Dicen que hay caso Robinho; Caso Helguera; Fabio deja pasar un tiempo, les pide paciencia y sacrificio, y en un mes y medio, ya están jugando. Cassano le llama sinvergüenza; Capello le aparta, no habla de ello e impone su autoridad. Se encuentra con un Raúl “acabado” según cierta prensa; Le recupera para la causa. Quieren vender a Roberto Carlos; Fabio le pide un último esfuerzo. Ronaldo se quiere marchar del Madrid porque vuelve a tocar la puerta del presidente; Fabio le dice que se acabaron los caprichitos y que tiene que correr como los demás, o puerta. Dicen que Capello es defensivo; Prueba con el doble “9″. Dicen que el Barça va a ganar la Liga de calle; Cae en el Bernabéu por dos de diferencia. Dicen que el Madrid aburre a las ovejas; Eso hacía el Valencia de Benítez. O el Depor de Irureta. Dicen, dicen, dicen. Todo, en tres meses. ¿Qué habrían hecho Mariano, Camacho, Luxa o Queiroz en ese vestuario y con esa lista de frentes abiertos? Lo que hicieron. Hasta luego, Lucas…

Sostiene Valdano que al fútbol deben jugar los que saben y acompañar los que corren, no al revés. Lleva razón. Por eso, Jorge, que es muy inteligente, alineaba a Iván Zamorano y Amavisca, gente que no contaba en su Madrid. Y Valdano rectificó. Y Valdano acertó. Y Valdano cambió, porque todos tienen derecho a cambiar, a probar, a aprender de sus errores. Lo bueno de Capello es que sigue en proceso de aprendizaje. De cambio. De progreso. Le siguen esperando detrás de cada esquina para asesinarlo deportivamente. Que sigan tirándole basura a la cara. Capello se crece con el castigo. Fabio sigue a lo suyo. Cabeza bien alta y defensa, dentro y fuera del campo, de su fútbol. El arte de la guerra.