El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría] Dice el típico tópico del fútbol que El Sardinero es uno de esos campos donde se ganan y se pierden los campeonatos. Acaso porque bajo el césped cántabro se esconde un campo de minas, quizá porque el Rácing es experto cazador de leones y seguramente, porque Munitis y Zigic son dos polos opuestos que atraen a cualquiera hacia una trampa mortal. Características que se agravan si hace un frío insoportable hasta para un esquimal, si llueven chuzos de punta y si el césped está a punto de convertirse en un lodazal impracticable. En ese escenario, el Barcelona de Guardiola encaró el pulso por Cantabria sabiendo que jugaba contra la pizarra de Muñiz, contra los elementos meteorológicos y contra un Rácing tan valiente como descarado. Y el Barcelona, que por momentos ofreció su versión más gris y descabezada, no pudo contra todo eso durante 60 minutos de batalla. Así que, como El Sardinero es uno de esos campos donde se ganan y se pierden los campeonatos, Guardiola puso a Messi en el pasto y ahí, en ese mismo instante, se acabaron los problemas del Barcelona. Lionel, el niño que habla con D10S, firmó dos goles - uno de ellos con una volea magistral con la diestra- y finiquitó al Rácing, tan exhausto como frustrado. La ley de Messi condenaba al equipo de Muñiz, sacaba las castañas del fuego a Guardiola y volvía a conseguir que el Barcelona, más que un líder, sea un trueno.

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Thierry Henry | Foto: Montaje fotográfico Rubén Uría

[por Rubén Uría] No hace mucho, cuando a Laporta aún no le había nacido la conciencia, en la era pre-Guardiola, donde las vacas sagradas hacían el agosto, donde Vilafranca era punto de encuentro y donde muchos eran más que nadie, más allá de la exquisita propuesta del Barcelona por el fútbol espectáculo, la dinámica del grupo y la racha de resultados arrojaban un saldo sonrojante: Arranque de caballo andaluz, parada de burro manchego. Ocurrió cuando el Barça empezó a dejar de lado lo más importante, la pelota, para acercarse al discurso político, la gresca en el vestuario y la hoguera de las vanidades. El Real Madrid, sin un fútbol para partirse la camisa, con ética pero sin mucha estética, acabó por llevarse dos campeonatos en los que el Barcelona acabó siendo devorado por sí mismo. Aquel Barcelona y su fútbol eran una montaña rusa de pasiones, pero se acostumbraron, poco a poco, partido a partido, a descender del Reino de los Cielos. Había que cambiar, y en esos tiempos, sobraba cautela y faltaba atrevimiento. Más allá de ganar o perder, el Barcelona necesitaba recuperar ‘la mirada del tigre‘. Aquella que tenía Etoo cuando levantó la Champions en París. Rijkaard y sus futbolistas tuvieron tiempo, paciencia y apoyo, pero acabaron por entregarse a su suerte y demostrar que en el fútbol, la actitud no se vende en ningún negocio, sino que se tiene o no se tiene. El Barcelona, no la tuvo. Sin embargo, casi dos años después, el Barcelona ha vuelto a recuperarse. Lo ha hecho volviendo a sus orígenes, a su eterno discurso estético, a su raíz original: la pelota. De la mano de Pep Guardiola, un símbolo que fue valiente a la hora de exponer su crédito en el banquillo, algunas vedettes entendieron que el Noi de Santpedor no se arredraría a la hora de dar rienda suelta a Xavis y Busquets (Iniestas y Pedritos). Samuel Etoo fue el primero en comprenderlo. Márquez acabó por asumirlo. Y el francés de hielo, el delantero más fascinante de la historia del Arsenal, ha sido el último en acoplarse al puzzle. En su caso, Guardiola ha optado por la paciencia, la confianza, el estímulo, el abrazo. Y Thierry Henry-  del que uno sólo podía escribir halagos allá cuando llegó- ha vuelto. Se siente importante. Más futbolista. Es protagonista. Ha recuperado “la mirada del tigre”.  Tití, resurreción.   Read the rest of this entry »

Vedad Ibisevic (Hoffenheim) | Foto: Reuters

[por Rubén Uría] Se acerca la Navidad, y Hoffenheim sigue siendo “La corte de los milagros”. El matagigantes alemán sigue mandando con puño de hierro en la Bundesliga, donde sólo le resiste el todopoderoso Bayern de Munich, algo impensable a principios de curso. Cabe suponer que, en algún momento del intenso, frío y nevado invierno de Alemania, el Hoffenheim despierte de su sueño, y que la carroza de Cenicienta acabe convertida, de nuevo, en calabaza. Sin embargo, la prensa germana ya empieza a calibrar que este Hoffenheim tiene suficiente talento como para pelear el campeonato hasta el final, porque semana a semana, el Hoffenheim no cede. Entre otras cosas, porque en sus filas juega un delantero que está causando furor en la Bundesliga, que no conoce techo hasta el momento, y que empieza a inquietar el sempiterno récord de Gerd “Torpedo” Müller, aquel jamón con  patas que salía de casa y se encontraba un gol. Ese delantero se llama Vedad Ibisevic, ha marcado 17 goles en 15 partidos y se ha convertido en una máquina de fusilar porterías y abatir guardametas. El fenómeno Hoffenheim sigue cautivando al planeta fútbol, pero el caso de Ibisevic se ha convertido en la auténtica sensación del fútbol de Alemania. Tanto, que se ha desatado la Vedad-manía. Tanto, que hasta Gerd Müller, goleador de goleadores, no ha dudado en explicar a los periodistas que “si hay alguien que pueda meter tantos goles como hice yo, ese es este bonsio”. Tiene 24 años, nació en Vlasenica, Bosnia, mide un metro noventa y tiene un mortero en cada pierna. Su vida es un cuento de hadas: de refugiado de la guerra de Los Balcanes, a primer candidato para ser Bota de Oro. Otro milagro deportivo “made in Hoffenheim”. Read the rest of this entry »

FC Barcelona-Getafe | Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría] Se venía la victoria número diez, pero había que buscarla sin el número diez. Y como los dioses del fútbol sin así de caprichosos, ese Barcelona que fulminaba a sus rivales en apenas veinte minutos, acabó fundido por el orden táctico y la resistencia de un Getafe valiente, bien posicionado y muy recio. El equipo del denostado Víctor Muñoz frenó en seco al Barcelona. Lo hizo de frente, por derecho, sin demasiada patada, sin tretas baratas. Combatiendo fútbol con fútbol. Porque, durante casi una hora, el Getafe tuteó a ese relámpago azulgrana que se había cansado de golear contrarios, y que pareció dañado ante el orden sistemático de un Getafe crecido. Con Xavi encimado hasta la saciedad, con Bojan y Hleb espesos en banda y con el gol de Manu del Moral, el Camp Nou empezó a retorcerse por primer vez en lo que va de temporada. Después llegaron la valentía incuestionable de Guardiola (dejando una defensa de dos atrás), la irrupción de Henry, los arreones de Alves y también el gol de Keita. Pero el Barcelona, que buscaba la victoria número diez, no la encontró sin su número diez. Sin Messi, el Getafe acabó de pie. Read the rest of this entry »

Messi | Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría]

Antes de esta noche, el Camp Nou intuía que se dirimirían dos grandes batallas sobre sus verdes praderas. Primero, la batalla global, donde Barcelona y Atlético, dos aspirantes al título, debían pugnar en clave de campeonato. El Barça llegaba con la artillería pesada a punto, con luces y sombras después del viaje a Ucrania, y con la duda razonable de saber cual es el techo del libro de estilo de Pep Guardiola. El Atlético comparecía con una doble y contradictoria sensación: la de una realidad cruda que presentaba un equipo diezmado, que invitaba al pesimismo; y la de esa tradición no escrita que augura que el Camp Nou es el escenario favorito para el Atlético cuando se trata de matar a la contra. La segunda batalla de la noche apuntaba a lo particular. A dos argentinos livianos, menudos, con un centro de gravedad enano, un 10 cosido a la espalda y una capacidad indudable para conjugar el verbo maradonear. Desde la banda asomaba el perfil de Messi, la pulga atómica que desparrama rivales a su paso y que, cuando agarra la pelota, se asemeja a un potro desbocado que lleva una bola de fuego pegada a la bota. Con el área enemiga como hábitat natural, asomaba Agüero. Un talento puro del potrero, un manual propio del fútbol de barrio, un tigre dormilón del área que derrocha descaro e imaginación. Antes de esta noche, el ruido mediático y las comparaciones (odiosas pero atractivas), se centraban en saber quién se sentaría en el trono de D10S. Ese debate, esa curiosidad, ese duelo, duró dos minutos y cincuenta y nueve segundos. El tiempo que tardó Márquez en dejar, con el culo al aire, a toda la defensa (ejem…) del Atlético de Madrid. Cabe suponer que mañana el cielo y la tierra, el mar y no sé cuantas cosas más se abrirán para hablar de las excelencias del Barça y de la calidad innegable de Messi. Leerán una línea, escondida, triste, sin pena ni gloria, dedicada a Agüero. Entonces entenderán qué sencillo es parecer el mejor del mundo en el Barcelona y qué duro resulta ser aspirante a Maradona en el Atlético de Madrid. Esta noche, el Barcelona hizo tanta y tanta sangre en la piel del Atlético, que el equipo de Cerezo (al que le gusta tanto el cine) pareció una de esas inolvidables películas de Sam Peckinpah. Una de esas en las que el malo lleva tantos disparos en el cuerpo que la sangre le brota como si se tratase de un chorro a propulsión. Del cadáver andante que fue el Atlético manó tanta y tanta sangre, fue tan imparable la hemorragia, que incluso algún despistado llegó a pensar que La Tomatina se celebraba este año en Barcelona. Acabó 6-1. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jugar bien a fútbol en Old Trafford es una obligación. El Barcelona lo hizo. Lo hizo a pesar de que Scholes le puso la soga en el cuello nada más empezar el baile, y a pesar de que eso pesó una tonelada. Aunque el principal lastre azulgrana llegó en su preocupante y galopante falta de profundidad, de gol, de remate, de punch. De instinto asesino.  El Barça cayó con las botas puestas abrazado a un gigantesco Deco, a un heróico Abidal y a todos sus demonios interiores y viejos defectos. Pero cayó, y eso será lo que quedará en la historia. Eso sí, el partido valiente y comprometido del Barça no esconde sus miserias del día a día. El Barcelona ahora afronta, sin ningún clavo ardiendo al que agarrarse, dos años sin títulos. A Rijkaard le huele el culo a pólvora, y con razón. A Ronaldinho ya le han puesto precio. Y Etoo, esta noche, se lo ha puesto él sólo. Lejos de pretender demonizar o crucificar a unos y otros, algo sí parece claro. En Old Trafford se acabó un ciclo. Barça: This is the End. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Una de las frases que forman parte de la historia de la política española la pronunció el socialista Alfonso Guerra, cuando vaticinó que ‘a España, en veinticinco años, no la conoce ni la madre que la parió’. Extrapolando el aforismo guerrista al fútbol, al Barça, en treinta y dos jornadas, le ha pasado idem de idem. No le reconoce ni la madre que lo parió. El Barça era un orfeón coral, un himno a la pelota, una orquesta filarmónica construida en torno a una idea, el balón. A lo largo de esta Liga, agrietado desde el vestuario, el Barça se ha ido convirtiendo en la sombra de lo que fue. En un equipo que no domina la pelota, que practica un fútbol control exasperante, que no tiene profundidad y en el que nadie asume su papel porque está atenazado por el miedo al fracaso. En verano buscó el camino del músculo, con contrataciones cada vez más alejadas del discurso del balón y más cercanos al físico, y al final, lo que era su principal virtud, la pelota, se ha convertido en un peor enemigo. El último capítulo de la sangría del libro de estilo del otrora gran Barça se ha fraguado en el Colombino. Contagiado de esa idea de que la primavera la sangre altera, de que es mucho más que una nueva estación, el Barça ha hecho suyo el eslogan de un conocido imperio comercial. Bajo el lema ‘Ya es primavera en El Corte Inglés’, la peor versión del Barça, el increíble equipo menguante, ha regalado a sus rivales todo un catálogo de despropósitos. Nuevos estilos (Tourés y Edmilsons), nuevos diseños (mucho toque poco uno contra uno), nuevos colores (cada vez más músculo, cada vez peor defensa) y nuevas tendencias (para Rijkaard el sol sale un día por Huelva y otro por Antequera). En las marismas, el repertorio de regalos domésticos de los azulgrana fue como el rosario de la aurora. Oferta Tricolor (triples despropósitos de Milito, Puyol y Abidal), oferta Lady Safari (un árbitro que ve goles que no son goles) y por último, la oferta Estudio 54 (con Ronaldinho con pie y medio en Milán). De postre, los regalos del día de la madre de Víctor Valdés, sensaciones de moda únicas en este tipo de situaciones. El Barcelona se jugaba la Liga ante Getafe y Recre, y la ha tirado a la basura con tanto desprecio como nula actitud. La Liga es del Real Madrid. Los culés se agarran a su única bala en la recámara, la Copa de Europa. Quizá para entonces, cuando llegue el ogro Manchester United, ya no sea ‘Primavera en El Corte Inglés’. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

El sábado, Joan Laporta entraba en trance: ‘Luchamos por la Champions y por la Liga, por la Liga ¿eh? Vamos a ver que pasa en el partido del Madrid’. Pasó que el Real Madrid empató en Palma y volvió a dejar abierta una puerta al barcelonismo. El domingo por la mañana, el presidente culé, Don Erre que Erre, tiraba la piedra y escondía la mano: ‘Hay muchos hipócritas que dicen que son del Barça y no lo son. No estamos tan mal’. En apenas unas horas, el presidente del Barcelona - que debería ser el presidente de todos los socios del Barça y no sólo de los residentes en Catalunya-, se ha cubierto de gloria. Su equipo, en un ejercicio de impotencia inexplicable, ha vuelto a dar la de arena. Ha empatado en casa ante un Getafe fatigado por sus glorias europeas, se ha estrellado contra los postes hasta en tres ocasiones y ha dejado el camino expedito a un Real Madrid que no tiene que esforzarse para ganar la Liga, porque otros se esfuerzan en no saber ganarla. El Camp Nou arrancó la noche aferrado a la ilusión de recortarle puntos al Madrid, y acabó la noche abrazado a la desesperación, y a la frustración de ver cómo de aquel equipo que era la bandera del buen fútbol, apenas queda un erial. Al Barça, o mejor dicho, a lo que queda del Barça, le despidieron con una impresionante pañolada. Quizá no fuera el día para castigar a los futbolistas, aunque el flamear de pañuelos señalaba más en la dirección del abúlico Rijkaard y del histrionismo de Laporta. Restan siete citas para echar el cierre al curso, y a pesar de que el Madrid ha hecho lo imposible por perder el campeonato, el Barça está a un paso de consumar otro fracaso. Mientras haya Champions habrá esperanza para sus seguidores, pero si la quimera europea se esfuma, llegará la hora de depurar responsabilidades. Y no sólo alcanzará con culpar a Ronaldinho de todo. El brasileño, culpable de lo suyo, sólo es la punta del iceberg. El Barça, en proceso de desintegración, ha ido autodestruyendo todas sus virtudes. Las del palco, las del banquillo y sobre todo, las del césped. Porque en el campo, ningún rival respeta ya al Barça. Más que nada, porque el Barça lleva toda la temporada sin respetarse a sí mismo. Primero hubo ración triple de maderamen. Después, pañuelos a discreción. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Once minutos. Eso fue lo que la tropa de Rijkaard tardó en abrir la lata del robótico Schalke 04, un equipo de tanto entusiasmo como escaso fútbol. Pero como el Barça sigue en época de depresión, en etapa de abandono, no remató la faena, y después llegaron los previsibles agobios. Los alemanes crecieron en intensidad, sacaron los cañones y gozaron de cuatro o cinco ocasiones para haber destrozado la maltrecha moral azulgrana. No fue así. El Barça, acomodado, lento, pasivo como en los últimos tiempos, volvió a airear su peor versión y su fútbol anodino permitió que los alemanes se lanzaran a la aventura. Allí, mientras su equipo se pertrechaba, Valdés sacaba varias manos a Kuranyi, Assamoah, Pander y compañía. Al final del choque, nada nuevo bajo el sol: el Barça, que sigue jugando mal y que es su peor enemigo por sus ataques de vulgaridad, salió vivo de Alemania. Lo hizo sacando petróleo de uno de los pocos estandartes a los que se aferra. Salió vivo agarrado a un gol salvador de Bojan Krkic, el Butragueño de Los Balcanes. Un chaval que llegaba como novedad y que a día de hoy es toda una necesidad. Su gol salvó la cabeza de Rijkaard, y concede medio billete de semifinales a un Barcelona que sigue enfermo, pero que esta noche salió ileso, a pesar de empeñarse en perder el partido. Valdés tuvo mucha parte de culpa en eso. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En 1950, Brasil y Uruguay se jugaban ser campeones del mundo en Maracaná. El mundo esperaba una fiesta brasileña, pero un charrúa osado, Alcides Gigghia, anotó un golazo que acabó por provocar suicidios colectivos entre la torcida. Uruguay se llevaba contra todo pronóstico el campeonato, en un partido donde Brasil desperdició múltiples ocasiones para ganar la final. Después de marcar, Gigghia confesaría que su gol le había hecho comprender qué significa el silencio. ‘Sólo tres personas han silenciado Maracaná. El Papa, Frank Sinatra y yo’, confesó el uruguayo. Esta noche, Arizmendi se ha metido en la piel de Gigghia y ha comprobado, en sus propias carnes, qué significa la palabra silencio. Con el Madrid desbocado, volcado sobre el área de Hildebrand, apelando a la heróica y a la tremenda, el jugador del Valencia ha conseguido callar a todo un Santiago Bernabéu. Arizmendi - una especie de cobaya de lateral en el laboratorio de Koeman- corrió hacia el espacio libre en la banda derecha, aprovechó que Cannavaro se pasó de frenada dejándose en ridículo y levantó la mirada. Casillas estaba a media salida y se lanzaba al punto de penalti, buscando atajar el pase de la muerte. Arizmendi, buen futbolista que no virtuoso, tuvo picardía y tardó unos segundos en tocar la pelota. Esperó, lentamente, como caen las hojas en otoño, hasta que vio cómo Iker se lanzaba al vacío [Video del Gol]. Fue entonces cuando acarició la pelota, engañó a Casillas y, como en el caso de Gigghia, silenció al Bernabéu. El Madrid, que había dejado escapar un puñado de ocasiones para sentenciar el choque, acababa noqueado a dos minutos del final. Fue un gol que se lavó en el corazón del Bernabéu como una puñalada. Trapera, inesperada, y nada merecida. Pero una puñalada mortal. El tanto de Arizmendi, sumado a la aparición heróica de Bojan Krkic para el Barça, vuelve a atizar el fuego de la Liga. Una Liga que sigue loca, sin dueño, sólo porque el Real Madrid se empeña en seguir dando oportunidades a sus inmediatos perseguidores. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En 1984, Ronald Reagan, candidato del Partido Republicano, y Walter Mondale, su homónimo del Partido Demócrata, se presentaban a las elecciones presidenciales del país más poderoso del mundo, los Estados Unidos de América. Después de su primer debate televisivo, la opinión de los televidentes fue que era complicado elegir entre dos políticos tan negativos y dos propuestas tan absurdas para su país. Así lo ilustró en una viñeta animada un periódico de la época, en la que se veía a un ciudadano al que apuntaban con una pistola y le preguntaban: ‘¿Reagan o Mondale?’. En la siguiente viñeta, el ciudadano americano, superado por la situación, contestaba ‘¡Dispare!’. Esta Liga se ha convertido en un debate entre Reagan (Real Madrid) y Mondale (Barça). Es una competición donde es complicado elegir para saber quién de los dos está haciendo peor las cosas, aunque de momento, el colchón de siete puntos da todavía más margen al Real Madrid. Los de Schuster habían vuelto a abrir la caja de Pandora en Coruña, pero a pesar de la abulia del líder, el Barça - o mejor dicho, lo que queda del Barça- sólo fue capaz de sumar un punto en otro partido calamitoso de los azulgrana. El único mérito del Barcelona estribó en recuperar la puntería - tuvo tres ocasiones y firmó dos goles-, mientras que su lista de errores volvió a crecer en la última línea. Milito medió mal, otra vez, y se expulsó, la zaga del Barça fue incapaz de contener a Negredo y compañía y el Barça volvió a dejar claro que no está, ni se le espera, por mucho que el Madrid se empeñe en no dejar visto para sentencia el campeonato. De postre, el Almería volvió a sacar petróleo de su manual de estilo de jugadas a balón parado, vía por la que empató la contienda. Urge un vídeo para Frank - cuerpo a tierra- Rijkaard, que sigue sin saber definir si es alineador o entrenador, y cuya expresión es la de un tipo superado, con remordimientos de conciencia, como si se hubiera marchado de casa y al rato, se hubiera dado cuenta de que se ha dejado encendida la bombona de gas butano. Ya ven, entre Madrid y Barça, está empezando a ser como elegir entre Reagan o Mondale. Disparen. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se avecinaban emociones fuertes después del camisetazo, y no faltó de nada. Cuando el Real Madrid se asoció con la pelota y jugó bien a fútbo, terminó inexplicablemente por hincar la rodilla. En Huelva, el Madrid aplicó la receta contraria. No hizo buen fútbol, pero se llevó los puntos. Superó el Síndrome de Despeñaperros y lo hizo gracias a dos golazos de Robinho - recuperado para la causa- y a un gol en fuera de juego del capitán, Raúl, que puso su firma debajo de esos que dicen que nunca hace nada (2-3, como el año pasado). Sumen a eso que en el Calderón, después de la Cerezada de la semana, irrumpió un vendaval argentino con cara de niño, de carasucia, que es un auténtico crack. Es el ‘Kun’ Agüero, que él solito, se bastó y se sobró para pintarle la cara a un Barça corajudo pero sin pegada, que acabó rendido ante la exhibición del Maradona del Atlético de Madrid. Ahora, el Madrid aumenta su distancia hasta los cinco puntos. ¿Suficiente colchón? Quizá sí, quizá no. Se especulaba conque el Atlético no estaba para ser juez ni parte. Y no estaba, pero Agüero sí. Algo de Maradona y Romario vive en el cuerpo de este chico. Sus goles pueden haber sido decisivos…para el Madrid.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Koeman dibujó un Valencia con un andamiaje bien firme. Alineó una escuadra compacta, capacitada para armar contragolpes y casi militarmente instruida para vivir detrás del balón y cerrar todos los caminos a Leo Messi. Así resistió los envites barcelonistas, hasta encontrar premio en mitad del acoso y derribo del Barça, que estaba sediento de sangre. Silva, Banega, Mata y Villa lanzaron una contra tan rápida como precisa y silenciaron el Camp Nou. A partir de entonces, el Barça estrechó el cerco sobre Hildebrand, el gran héroe de su equipo. Tuco ocasiones de todos los colores, pudo incluso ganar el partido y remontar, pero sus delanteros tenían la pólvora mojada. Messi, Touré, Etoo e Iniesta pusieron toda la épica al choque, pero el Valencia siguió de pie, entero. En la prolongación, cuando el choque agonizaba, Samuel Etoo puso chicle en su mano, lo estiró, y se llevó la pelota en las barbas de Iturralde González, para desesperación de Albiol y Helguera. La jugada continuó, el balón salió rebotado y Xavi Hernández - otra vez Xavi- acertó a colocar el balón justo en el único sitio por donde no se encontraba ninguna pierna del Valencia. Fue el polémico epitafio del primer partido de semifinales de la Copa del Rey. Un choque donde el Barça puso la mejor actitud y la peor puntería, mientras que el Valencia opuso la mejor solidaridad y una soberbia puntería. La última palabra se pronunciará en Mestalla. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que el fútbol es la suma de los números y las sensaciones. Si es así, el Barça anda recuperando crédito en ambos factores. La tropa de Rijkaard sale del Reino Unido con unos números muchos mejores de los que presentaba hasta hora y avista tierra de cuartos de final con la sensación de que va de menos a más. Empieza a sentirse el feeling de que, si durante buena parte de la temporada el Barcelona ha sido un conjunto de tenores, donde cada uno cantaba lo que le daba la gana, ahora todos sus futbolistas han vuelto a recordar que son piezas de una máquina bien engrasada y perfecta. El Celtic cambió su plan de choque y su fútbol físico por esperar atrás y lanzar algún latigazo suelto a la contra. No le fue mal en la primera mitad con esa propuesta, pero en la segunda mitad acabó abrasado por el fuego cruzado de un Barcelona tan preciso como rápido y mortal. Messi descosió las cinturas católicas, Henry les obsequió con una jugada al alcance de los elegidos y tanto Deco como Iniesta fueron alternándose en el timón de una máquina de jugar a fútbol, el Barcelona, que hizo añicos las ilusiones del grandioso, animoso y caballeroso público del Celtic Park. Con el Barça a milímetros de su mejor versión en tierras escocesas, el premio gordo de la noche fue para Ronaldinho. El anacoreta del gimnasio, el dormilón poco implicado y el tipo indolente se quedó en algún lugar del limbo de la Ciudad Condal. Por fortuna, y de la nada, al pasto de Glasgow saltó el crack del tobillo de goma, el 10 capaz de trazar pases de dibujos animados. La estrella que juega para divertirse y que, cuando se divierte, siempre gana. Ante el Celtic ocurrió el milagro que muchos esperaban. En dos palabras, Ronaldinho resurreción. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

Los tiempos en los que el Barça hacía música con su fútbol han pasado. Quizá ley de vida, quizá ley de fútbol Sin embargo, el Barça parece haber encontrado un camino para volver a recuperar estilo propio, patrón de juego y confianza. La bandera del nuevo Barça es Etoo, un rebelde que siempre encuentra causa. Un cruzado del vestuario que ha avisado a sus compañeros de que debía llegar un cambio radical, un tipo que han entendido que no se vive con el orgullo de haber sido y el dolor de ya no ser. Con Etoo raulizando a sus compañeros, metiendo toneladas de amor propio, se pone la primera piedra de un Barça más utilitario, quizá menos vistoso, pero mucho más comprometido. Ante el Murcia, el Barça se adivinó lejos de su mejor versión, pero cerca de un equipo más equilibrado, más solidario y con más espíritu colectivo. Con el fuego de Etoo, la chispa de Bojan y la omnipresencia de Henry por un lado, y la solidaridad de Márquez o Gudjohnsen, dos futbolistas tan útiles como infravalorados en los últimos tiempos, el Barcelona volvió a ser el Barcelona. Quizá un pequeño paso ante el Murcia, pero un gran paso para el Barça. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Si hablamos de sentimientos, el fútbol pertenece a la gente. Si nos alejamos del corazón, concluiremos que los dueños de la pelota son los dirigentes. Y si olvidamos el estrés de los clubes, coincidiremos que el negocio del balón se mueve por detalles simples. La urgencia histórica fracturó el Real Madrid no hace mucho. Hoy la crisis coge el puente aéreo y se instala en la Ciudad Condal. Pasa las Navidades en el Camp Nou. La pérdida de la Liga terminó por dinamitar la filosofía de fútbol que había hecho del Barça la bandera del fútbol espectáculo. Aquello sembró la duda, agrietó el vestuario, descuidó la vida de los cracks (entrenar, jugar, levantar la cabeza, ayudar al compañero) y el equipo ahora vive en la melancolía. Con las vacas sagradas puestas en solfa, con el entrenador discutido y con la prensa en campaña de acoso y derribo, el Barça llega a una encrucijada que, históricamente, siempre ha resuelto mal. Antes, el Barça era un club sin estilo propio, que empezaba y enterraba proyectos millonarios cada seis meses. Todo cambió cuando hizo de la pelota su seña de identidad, su libro de estilo. La trató bien y con eso, consiguió un doble efecto: Primero, llenó estadios. Después, ganó títulos. Es decir, que todo se reduce a un simple axioma. Al principio, fue el balón. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

Si existe un concepto de fútbol solidario, ese concepto lo defendió el Real Madrid y lo ofendió el Barcelona. El equipo de Rijkaard acabó tocado y sonámbulo a manos de un equipo, el Real Madrid, que históricamente temblaba en el Camp Nou y que, esta noche, pareció jugar en casa. El Madrid sacó sobresaliente en Barcelona -perdió la matrícula de honor por no saber matar el encuentro-  y lo hizo con espíritu solidario, coral y decidido. Apoyado en la jerarquía defensiva de Pepe y Heinze, y por el zafarrancho de combate de su mediocampo, el Real Madrid ejecutó una faena tan sólida como impecable, en la que el Barça estuvo muy lejos de encontrar fisuras en la coraza blanca. Sólo Iniesta y Bojan encendieron las alarmas en el portal de Casillas, pero por aquel entonces ya era demasiado tarde. El mejor del partido, Julio Baptista, con su golazo, anunció una Blanca Navidad. Un latigazo con connotaciones en la clasificación, donde el Madrid abre boquete, y con connotaciones anímicas para el Barcelona, que está a años luz del equipo que llegó a ser.  La película del partido anunció el final del comienzo para este Madrid. Y quizá el principio del fin para este Barcelona. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se viene el clásico. La eterna historia de odio. Un nuevo capítulo de la guerra Barça-Madrid. En la tensa espera, blancos y azulgranas esconden sus miedos y no mentan la bicha. El Madrid sostiene su liderato izando la bandera de la pegada y el compromiso. Raúl (nitroglicerina veterana) siempre enciende las alarmas en la Ciudad Condal. Mientras Schuster se debate entre La Bella (Guti) y la Bestia (Baptista), el Madrid se ciñe al cuerpo la coraza de acero de su capitán. Hasta la fecha, el Madrid tiene la mano de piedra, como aquel boxeador llamado Roberto Durán. Claro que, si de boxeo se trata, los últimos nocáuts del Real en Barcelona llegan de la mano (mejor dicho, del pie) de Samuel Etoo, un tipo que juega con el ardor guerrero del León de Culiacán de Mexico, Julio César Chávez. En ambos casos, Raúl y Etoo son el ángel exterminador que golpea con fuerza en las grandes citas. O sea, una reyerta entre Durán (el Madrid) y Chávez (el Barça), dos gigantes a los que les pesa la mano. Mano de Piedra vs. León de Culiacán. El blanco que corre como un negro (Raúl) y el negro que corre para ganar como un blanco (Etoo). Dos que, cuanto más odian, mejor juegan. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hay dos cosas comunes en todas las guerras. Uno, son tan malas como necesarias. Y dos, los que las generan se buscan parapeto entre las trincheras y mandan por delante al del tambor. En el Barça, después de un año escuchando trompetas apocalípticas, se acaba de decretar el estado de excepción. Edmílson, en la piel del tamborilero, ha dado un paso al frente.  Si fuese una película, la rajada de Edmilson se habría titulado ‘Jose Edmílson’s Horror Show’. Si fuese una melodía, la denuncia del brasileño se habría mutado en ‘La Traviata’, y si se tratara de una obra de teatro, el raje se encasillaría en un diálogo propio de ‘El absurdo entre cuatro paredes’ de Ariel Dorfman. La queja de Edmílson responde a una injusticia que dentro de su pecho, pedía rienda suelta. Edmilson, atleta de Cristo y devoto religioso, no es precisamente John Le Carré, pero se ha cansado de ser la clase media que sufre a ovejas negras y Hormigas Blancas. Por eso José se ha convertido en ‘El chico del tambor‘, ha dado un paso al frente y toca zafarrancho de combate. Su verdad no es oportuna, pero es sincera. A golpe de tambor, Edmílson avanza por territorio enemigo. Laporta no sale de su trinchera. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Miércoles de Maradonas. Mientras Agüero firmaba un gol ‘Kun’ copyright de Maradona, el heredero al trono del ‘Pelusa’, Leo Messi, volvía a ofrecer otro recital de fútbol para disfrute de la parroquia azulgrana y del planeta fútbol. Si Maradona era El Diego de la gente, este Messi es El Leo de la gente. Su fútbol de tsunami, de movimiento sísimico, de avalancha de talento, arrolló todo lo que tenía enfrente. Otra vez. Con el huracán Messi desatado, la máquina de hacer fútbol del Barcelona abrió la caja de Pandora y el Zaragoza sólo pudo aplaudir. Andrés Iniesta y Márquez redondearon la noche mágica para un Barça estelar. El club dice que Ronaldinho no se vende. El público, que Messi es El Leo de la gente. Un barrilete cósmico, que como el Diego, vino de otro planeta. Un extraterrestre que, cuando lleva la pelota cosida a la zurda, es una bola de fuego, un meteorito de la galaxia. ¿Es un pájaro? No. ¿Es un avión? No. ¿Es Supermán? No, es Messi… Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se ha abierto la veda. El Madrid empieza a paladear fútbol Don Perignon con Schuster, y el Barça no cuaja las burbujas de Freixenet que vaticinaban. Con ese decorado de fondo, cierto sector de la prensa se emplicha en el contenedor de la basura. Rebuscar entre la hez del fútbol es caza mayor. El juego es pasar del rosa al amarillo. Primero el rosa, que Schuster tendría a su Kaká. Luego el amarillo, que el Barça tendrá a Kaká, pero sin acento y sin doble ‘K’. Es decir, caca para el Barcelona. Ingredientes para la sopa de caracol, los siguientes: gira por Asia, presuntas copitas de madrugada de Etoo en Hong Kong, auriculares gigantes para Ronaldinho, una novia para Rijkaard, la sombra alargada del cuñado de Laporta y ahora, una lesión inoportuna de Etoo. El objetivo del Barça era ganar y gustar. Pero las cruzadas mediáticas y los propios errores, han precipitado el paseo por las cloacas azulgranas. Debajo de las alfombras culés hay mucha mierda. Demasiada. El problema es que, hasta que entre la bolita, dará igual qué mierda sea auténtica y cuál sea inventada. Sólo importará el olor. Se ha puesto en marcha el ventilador y la mierda salpica la cara del Barça.

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[por Rubén Uría]

El guión estaba escrito. El Barça de los Fantásticos invitaría a soñar y el Rácing, sin fichar, invitaría a dormir. Pero como el adjetivo ‘imposible’ es al adjetivo propio de los imbéciles, Marcelino cogió la pizarra y esbozó el manual ‘Cómo desenchufar una máquina de jugar a fútbol’. Fue cosa de flor y fauna. La flor la puso el Barça, que salió con el lirio en la mano, y la fauna, Colsa y Duscher, dos mastines de los Pirineos que lo bordaron de perros guardianes. En mitad de la perrera del Rácing, el Barça se empeñaba en desparramar sus sesos contra el airbag de Marcelino. Y con los muebles fuera de la quijotera, con Iniesta y Xavi fuera de control, el Rácing se sentó en el sofá del Barça y se puso cómodo. El león no era tan fiero como lo pintaban. Rugía, pero no mordía. Era el peor presagio para la tropa de Rijkaard. Sobrevolaba el doble donut.

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[por Rubén Uría]

Continuidad o cambio. Serenidad o ajetreo. Apuesta firme o tiro al aire. Cantera o cartera. Barça y Real Madrid. Todo o nada. Real Madrid y Barça. Nada o todo. En cuanto a la cartera, ambos se han rascado el bolsillo, aunque con vibraciones distintas. Por calidad, tiempo y coste, flota la sensación de que el Barça ha fichado lo que quería y el Madrid, lo que podía. Los culés refuerzan sus puntos débiles con Milito, Abidal, Touré y Henry. El Madrid barniza su esqueleto con Sneijder, Drenthe, Heinze, Pepe, Saviola, Dudek, Metzelder y Robben. En cuanto a la cantera, del Barça al Madrid hay la misma distancia que separa Hawaii de Estocolmo. Schuster da boleto a Balboa, Granero, Adrián, Javi García, De la Red o Codina, amén de que Soldado y Torres aparecen no cuentan demasiado. Si quieren jugar, deben buscarse equipo. Nada que ver con la fábrica de La Massía. Con Valdés, Iniesta, Puyol o Xavi consagrados, Rijkaard no pone freno a la progresión de Giovanni Dos Santos, Messi o Bojan. Calma o prisas. Maneras de vivir. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Que guarden el confeti, los matasuegras y la piñata. Es el mensaje implícito que envía el vestuario del Barça ante el permanente estado de euforia, en versión florentiniana, de su entorno. Existe auténtico pánico a mentar a la bicha, a pretender alcanzar el sueño de Florentino y su Real Madrid, que acabaron como el mito de Icaro, al que se le derritieron las alas de volar tan cerca del sol. Nadie quiere cegarse con las luces de neón, los titulares golosos y los apodos rimbombantes. Antes muertos que galácticos. Fuera Los Cuatro Fantásticos, Silver Surfer y la campaña mediática orquestada. Etoo sabe mejor que nadie que el peor enemigo del Barça resulta ser el propio Barça. Aquella batalla de egos, aquella guerra de vanidades y aquel desprecio por la humildad terminó por despeñar a un grandioso equipo de fútbol. Todavía no han cicatrizado las heridas de unos futbolistas devorados por sí mismos. Nadie quiere tropezar en la misma piedra dos veces. Nada de carcoma y autodestrucción. Vade retro Satanás.

Mientras el Madrid anda escribiendo páginas de reconstrucción, con más renglones torcidos que derechos, los ‘Rijkaard Boys’ hacen oídos sordos a la nueva cruzada blanca. Quizá ejercicio de falsa modestia, quizá acto de contricción. El caso es que este agosto está siendo una declaración de intenciones primero, y una guerra fría después. Se agota este periodo de rearme veraniego que son los fichajes, se consume el tiempo de la pachanga y el bolito por Asia, y flota en el aire que el Barcelona no desea repetir ese arranque de caballo andaluz y la posterior parada de burro manchego. Paradojas de la vida. El campeón, el Madrid, anda enfrascado en esa búsqueda, rosa y cursi, de la excelencia. El que no ganó nada, el Barça, vive aterrado por los efectos colaterales de aquel empeño, moña, de ser los Globber Trotters del Camp Nou. Más vale prevenir que curar. Ninguna de esas dos multinacionales, Madrid y Barça, soportarían otro arranque de caballo andaluz y parada de burro manchego. Sobre todo, este Barça.

[por Rubén Uría]

Los siete samuráis - (七人の侍 Shichinin no samurai) es una película del director japonés Akira Kurosawa, estrenada en 1954, y que influyó en posteriores producciones occidentales, como el conocido western Los siete magníficos. La acción transcurre en el Japón del siglo XVI, nada que ver con el Imperio del Sol Naciente del 2007, ése que se eleva entre un cielo plagado de rascacielos y empresas dedicadas a la industria informática. Claro que, si el maestro Kurosawa escogió como título para su cinta eso de ‘Los siete samurais’, uno empieza a pensar que si para algo está sirviendo pagar el peaje de la infernal gira asiática es para que el Barça empiece a meter miedo al resto de sus rivales con siete samurais en pantalones cortos que quitan el hipo. Ronaldinho, Etoo, Henry, Deco, Bojan Krkic y Leo Messi. Si, ya sé, falta uno. Pero es que no es ni japo, ni de ascendente sambódromo, ni siquiera producto directo de La Massía.

Se llama Giovanni Dos Santos, es una pantera en libertad y un relevo de garantías para las vacas sagradas del vestuario. Tiene coraje, arranque, pegada y versatilidad. Figura en la nómina de las alternativas de Rijkaard, pero Asia empieza a tener la sensación de que este chico no se contenta con ese papel de actor secundario que Rijkaard, por edad y por exigencias del guión, le ha encomendado. Si la esencia del Barça es que tratar bien al balón es tratar bien al espectador, hay que mirar de cerca a Giovanni. El Ronaldinho de Monterrey es la prueba evidente de que el Barça del futuro está empezando a balbucear en el Imperio del Sol Naciente. Este Barça joga bonito, ficha bonito y, como demuestra Giovani, tiene estrella azteca. Puro talento. Quizá Dos Santos, sea el elegido para ser el séptimo samurai. Un samurai con estrella azteca…

[por Rubén Uría]

Cual oso pardo, Ronaldinho ha demostrado que es capaz de hibernar. Durante algunas estaciones del año almacena una gran cantidad de grasa que le servirá después de reserva. Etapa proclive al encierro en el gimnasio. Durante el invierno, toca buscar el calor del fuego en una cueva. Al calor de los guisos de Doña Miguelina, Dinho baja su temperatura corporal y su ritmo cardiaco, así hasta permanecer, durante muchos días, aletargado. Claro que, como en el caso del oso pardo, todo tiene un final. Durante la hibernación el oso no duerme profundamente, sino que más bien se encuentra amodorrado, y si resulta sorprendido, despierta. Ronaldinho afronta esta etapa final. Ha despertado de una pesadilla y encara su nueva faceta dentro del puzzle de cuatro piezas que Frank Rijkaard tiene que encajar. Dinho intuye que, o sale de la cueva, para ser el futbolista mágico de siempre, o no será juez ni parte en ese sueño azulgrana de la delantera de los Cuatro Fantásticos.

El profesor Alfredo Di Stéfano siempre defiende que ‘si se pierde el buen fútbol, queda la humildad. Pero si se pierde la humildad, el buen fútbol es un simple adorno’. Ronaldinho ha abandonado en Saint Andrews ese perfil galáctico de los últimos tiempos. Se ha mirado al espejo y se ha dado cuenta de que ya no se reconocía en él. Por eso ha vuelto a caminar por la senda de la humildad. Una actitud que le honra. ‘Aceptaría ser suplente, tengo que mejorar mi juego’. Habrá quien califique las palabras de Dinho como un brindis al sol, pero es el primer vestigio de humildad que descubro en el brasileño desde hace meses. Mi buen amigo Shojan Fitzgerald Cruyff, afamado bloguero, me recuerda una frase de cabecera: ‘No te preguntes qué puede hacer el Barça por tí, pregúntate qué puedes hacer tú por el Barça’. Ronaldinho se ha preguntado qué puede hacer por su equipo. Su respuesta empieza en la humildad y acaba en rezumar ‘Jogo bonito’. Que así sea.

[por Rubén Uría]

El Barça sigue hurgando en el contenedor de la basura. La cadena alimenticia del Barça se enuncia como sigue: Rajes de Etoo, curso intensivo de gimnasio para Ronaldinho, salidas de pata de banco de Motta y por último, (D)ecosistemas en los hoteles de concentración. Después, acusaciones gravísimas sobre Rijkaard, un holandés que le cogió gusto a hacerse el sueco. Tres en uno: Mucha manga ancha, demasiada mano izquierda y poco peso en el vestuario. Completado el manual ‘Cómo morir de éxito por el FC Barcelona’, ahora ha sido el propio club el que nos ha dejado meridianamente claro qué tipo de tumores malignos infectan su vestuario. Laporta y sus directivos puntocom han confeccionado un código de disciplina interno para los jugadores. Se trata de una especie de Biblia compuesta por diez normas tan explícitas como dignas de chufla y sarcasmo. No hay por dónde cogerlas si uno mira el campo. En cualquier caso, por orden de Joan Laporta, se hace saber:

I. Los jugadores deben saltar al campo diez minutos antes de iniciar el entrenamiento. Ergo, Ronaldinho se ha quedado sin el chollo del gimnasio, coartada sensacional para no pisar el campo de entrenamiento.
II. Las órdenes del entrenador deben seguirse a rajatabla. Una norma tan explícita que invita a la sorna o a la preocupación. Comedia o drama. ¿Antes no se seguían las órdenes del entrenador? ¿Y si no se seguían, qué pintaba el entrenador? ¿Y si no se seguían, para qué demonios sigue ese entrenador?
III. Realizar declaraciones siempre respetuosas hacia el rival y hacia los compañeros de equipo. Bingo: Etoo. Rajadas de Vilafranca, nunca mais.
IV. Moderación en los ágapes. No abusar del alcohol y prohibición de sustancias dopantes o estupefacientes. Pero ¿no era en el vestuario del Madrid donde la olía a alcohol por las mañanas? ¿Antes abusaban del alcohol en el Barça?
V. Las concentraciones son sagradas y en las habitaciones de los jugadores no pueden entrar invitados o invitadas. Antes no debía ser así, deduzco.
VI. Se debe llegar a la hora al autocar que traslada al equipo al aeropuerto, donde se debe dar una imagen ejemplar. Para muestra, un botón. Miren al presidente Laporta, que terminó con los pantalones por las rodillas en un aeropuerto. Una imagen ejemplar, sin duda.
VII. Dos jugadores deberán comparecer cada día ante los medios de comunicación. Pero ¿para decir qué? ¿Tres puntos importantes? ¿No hay rival pequeño? ¿Jugaré donde me ponga el míster? Pues vale. ¿ Y ante Mandela, quién comparece?
VIII. Se debe utilizar la vestimenta oficial del club y frenar el abuso de gorras, adornos o auriculares de grandes dimensiones. Buen matiz. Importante. No quiero ni imaginarme a los jugadores del Barcelona con la ropa oficial del Real Madrid en vez de la de su club. Y una duda existencial ¿a qué tipo de talla de auriculares se refieren? ¿Talla X,XL?
IX. No se permiten actividades como el esquí o montar en moto. Aquí sí, la Biblia de la plantilla culé deja resquicios legales para la protesta. Se entiende cierta ambigüedad… ¿A qué tipo de esquí se refieren? ¿Acuático? ¿Al de nieve? ¿O al de nieve en polvo? No especifican…
X.En caso de no cumplir con las normas habrá castigos que oscilarán desde una multa de 50 euros a la suspensión de empleo y sueldo. Ergo, Ezquerro y compañía podrían perder el curre si se les pilla con las manos en la masa, y que como a Etoo se le vuelvan a cruzar los cables, le caerá una multa de 50 eurazos. La Biblia, en este punto, tampoco aclara qué hacer en caso de que, siendo tan elevada la cuantía de la multa, a algunos jugadores les de por declararse insolventes.
Posdata: Enhorabuena a los rectores del Barça. Han parido un híbrido, con cesárea, cuyo espíritu se debate entre las tablas de Moisés y ‘La vida de Bryan’. Sin acritud.

Los Cuatro Fantásticos (Fantastic four) es el nombre original de una serie de historietas de Marvel Comics, protagonizada por el grupo de superhéroes homónimo, creado por dos genios de la ciencia-ficción como Stan Lee y Jack Kirby en noviembre de 1961. El grupo de superhéroes hizo furor entre el público de Estados Unidos, y sus cómics traspasaron las fronteras yanquis para hacer las delicias de los niños de todo el mundo, generación tras generación. Los cuatro fantásticos estaban formados por cuatro personajes que obtuvieron superpoderes al ser alcanzados por una radiación cósmica. Los cuatro personajes están basados en los cuatro elementos griegos clásicos: tierra (La Cosa), fuego (la Antorcha Humana), viento (la Mujer Invisible) y agua (Mister Fantástico). Y la verdad, si trasladan los legendarios cómics de Stan Lee al campo de fútbol, la denominación de orígen le queda que ni pintada a la nueva delantera del FC Barcelona, que ya ha sido bautizada así por muchos de sus aficionados. Etoo, Henry, Ronaldinho y Leo Messi ya son los Cuatro Fantásticos de Can Barça.

En el cómic, Reed Richards, un genio científico y líder del grupo, desarrolla una elasticidad extraordinaria que le permite estirar y deformar su cuerpo a voluntad. De ahí su apelativo, el hombre de goma. Sue Richards es hermana de Johnny Storm y esposa de Reed Richards, puede volverse invisible y crear campos de fuerza. Johnny Storm, el hermano de Sue, puede controlar y proyectar bolas de fuego desde su cuerpo, volando para convertirse en la Antorcha Humana. Por último, Stan Lee bautiza a Ben Grimm,viejo amigo de Reed, como La Cosa (The Thing), al tomar su piel un color anaranjado y de la textura del barro seco, que posteriormente adquiere fuerza y resistencia sobrehumanos. Un mal bicho.

Parece claro que, aplicando los super-poderes de las creaciones del cómic al mundo del fútbol, Samuel Etoo sería, de todas todas, la Antorcha Humana. Es un delantero capaz de solventar problemas al mismo tiempos que los crea. Único a la hora de volar hacia gol y único a la hora de incendiar sin motivo el vestuario. Fogoso, impetuoso y lleno de ardor, el camerunés es la viva imagen del personaje de Johny Storm, la cerilla humana. Laporta quiere seguir contando con él a pesar de sus últimas llamaradas por los medios de comunicación. Salvando la condición femenina, está claro que aunque Ronaldinho no pasaría por Sue Richards, sí se ha convertido en un superhéroe invisible. Se ha fabricado un campo de fuerza por el gimnasio del Camp Nou y en los entrenamientos nadie ha sido capaz de verle por La Massía (shhhh…es que es invisible). Como Míster Fantástico, nadie mejor que Leo Messi. Suele llevar la pelota a toda pastilla pegada a la izquierda, como si sus piernas fueran capaces de estirarse como el chicle. De hecho, el argentino parece como un pequeño pulpo que mueve sus tentáculos a una velocidad endiablada. Siempre parece que se le va el balón, pero siempre estira su cuerpo, que parece de goma, y llega antes que el defensa. Pierna o mano, según se de. El caso es que Messi parece un moco de elefante cuando encara. No hay quien pueda pararle. Testigos: Getafe CF. Por último, y a pesar de que intuyo que será acusado de frívolo, califico como ‘La Cosa’ a Henry. Primero por eliminación, y segundo por cualidades físicas. Si le echan un buen vistazo cuando coja la pelota, se darán cuenta de que tiene una espalda marmórea, una zancada gigantesca, un inaguantable sprint, una velocidad brutal y una fuerza de disparo sobrenatural. ¿Aspecto anaranjado? Pues miren, no. Pero alguien tenía que ser La Cosa ¿no? Además, dicen que se pone echo una furia cuando alguien le menciona a Luis Aragonés….El caso es que R.E.M ha muerto. Viva R.H.E.M. Mejor dicho, los Cuatro Fantásticos.

Foto: Abraham Clotet, Miquel Soria y Alba Martín, Fotomontaje Diario SPORT

[por Rubén Uría]

Una B12 que reanimará a R.E.M. Eso es lo que ha encontrado el Barcelona en los primeros días de verano. Con la llegada de Thierry Henry no sólo arriba un buen número de goles al saco azulgrana, sino también un carisma, una personalidad y un mensaje novedoso para un vestuario tocado, dividido por el ego, y que lleva tres meses dormido en los laureles. Henry asoma como un veterano de Vietnam curtido en mil batallas, como un delantero con una calidad superlativa y sobre todo, como un tipo capaz de elevar el nivel de exigencia de Ronaldinho, Etoo y Messi. Dentro y fuera de la cancha. A Tití, el hombre que dijo ‘no’ a Florentino Pérez, le avalan 530 partidos y 257 goles. Una vida dedicada al oficio de perforar porterías. En Higbury pueden dar fe de ello. En la corte del Rey Arsene Wenger, Tití se ha erigido en un futbolista decisivo, rápido, intuitivo y con el gol en la sangre. Henry es un extraterrestre que juega con tal facilidad, con tal ligereza y tal capacidad física, que resulta absolutamente insultante para el rival. Es, este Thierry, un relámpago de calidad. Un exégeta del gol. Una especie de esteticien del área. Un tipo que no se conforma con meter gol, sino que siempre intenta hacerlo de bella factura, de exquisito toque. No vale con pegarle seco al poste, hay que buscar que la pelota busque ángulo en la escuadra. “No suelo celebrar los goles, porque busco la perfección. Hay una enorme diferencia entre estar feliz y estar satisfecho”. Henry, un pura sangre mitad talento mitad arrogancia, acaba de fichar por el Barça. En el Arsenal estaba satisfecho. En el Barça será feliz.

Escucharán voces discrepantes sobre Henry. Que si está mayor. Que si ha costado demasiado. Que si llega tarde. Que si no podrá jugar junto a Ronaldinho, Etoo y Messi. Que si habrá que cambiar de esquema. Que si es el hombre de cristal. Que si se lesiona más de la cuenta. Incluso quien esto escribe alegará de vez en cuando que no es un killer del área, que no tiene metralla en las botas, que siempre define con el interior. Habrá tiempo para contestar a todas esas voces. No hay mucho que decir en favor de Henry, porque Tití se defiende solo. Subestimarán su calidad. Quizá empiece en el banquillo. Puede que comience el campeonato tocado. Alguno recelará y menguará su crédito porque en la Premier sólo desparrama a defensas barrigones y porteros mediocres. Las dudas se acabarán cuando el Camp Nou aviste su primer control de una pelota. Henry es como el anuncio de Pirelli. Potencia con control. Un punta fascinante. Mejor que el resto. Más alto que el resto. Más rápido que el resto. Más potente que el resto. Más fuerte que el resto. Más sedoso que el resto. Con más personalidad que el resto. Más elegante que el resto. Más arrogante que el resto. Más perfeccionista que el resto. En el Arsenal estaba satisfecho. En el Barça será feliz. Nuestra Liga, también lo estará. No todos los días se tiene el placer de ver, hecho carne y hueso, correteando por nuestros campos, al David de Miguel Ángel. A la perfección en pantalones cortos. A Thierry Henry. Un ángel negro para el Barça. Un demonio para el color blanco. Un crack para dejar de ser el Fútbol Caos Barcelona.

El Imperio contraataca. Mientras Calderón sigue persiguiendo el sueño de Kaká, el Barça ha golpeado primero en el mercado. Tras la mala temporada del Barcelona, el club azulgrana no ha perdido el tiempo y ya ha atado su primer fichaje para la próxima temporada. El elegido es el francés Thierry Henry, delantero de 30 años que ha firmado por cuatro campañas. El Barça abonará al Arsenal unos 24 millones de euros. El traspaso se hará oficial después de una rueda de prensa de Henry en Londres, para despedirse de la afición gunner.

Henry es pantera en libertad, elegancia absoluta, físico envidiable y prestaciones de goleador con frac. Su llegada sería un soplo de aire fresco para nuestra Liga, que a 30 de junio se quedaría sin Roberto Carlos o David Beckham, dos estrellas del planeta fútbol. Sin embargo, a propósito de Henry, conviene recordar que fuera del campo, el 9 del Arsenal se pasó por el forro, en tres ocasiones, los cantos de sirena del Real Madrid. Tití fue capaz de decirle ‘no’ a Florentino Pérez. Con Thierry no coló el brillo galáctico, ni cuajó el negocio a bordo del Pitina II. Y eso, al margen de apretones de manos entre tratantes de ganado, es un plus que juega a favor de la hipotética estampa en azulgrana del francés.