El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría] El excéntrico Woody Allen, fuente de inspiración para cualquiera con sentido del humor y la fina ironía, acuñó una frase de cabecera cuando sugirió en de sus películas que “el dinero es mucho mejor que la pobreza, aunque sólo sea por razones financieras“. Amén del manido dicho de que el dinero no da la felicidad, lo cierto y verdad es que, como avanzaba Groucho Marx, el dinero no da la felicidad, pero ayuda mucho. Al menos, eso se desprende de la dureza facial y la sonrisa despreocupada, casi opípara, de esa pléyade de fortunas que podrían dormir dentro de una caja fuerte de veinte metros de profundidad, sobre una mullida montaña de billetes verdes. Warren Buffet no tiene cara de pasar apuros a final de mes; Carlos Slim podría pasarse la vida fumando billetes de 500 euros cada cinco minutos y Bill Gates podría invertir su fortuna en vender hielo a los esquimales y no tendría problemas para llegar a final de mes. Parecen felices. Son felices. Y si no lo son, se lo compran. Con denominación de origen de la revista Forbes, el Club de los Más Ricos siempre ha terminado por mover sus hilos, sus caprichos y sus dineros en el territorio fútbol. Quién no recuerda a Bernard Tapie, a Silvio Berlusconi en su día o más recientemente, a Roman Abramovich. Tipos que no tienen nada que ver entre sí, pero que coinciden en una religión común. En una única religión: el dinero. George Bernard Shaw sostenía que “el dinero no es nada, pero cuando se habla de mucho, mucho dinero, eso ya es otra cosa”. La última parte de la frase de Shaw acaba de aterrizar en el negocio del gol. Se llama Soulaiman Al Fahim. Read the rest of this entry »

Sylvie Van der Vaart / foto: web oficial www.sylviedvaart.nl

[por Rubén Uría]

Kaká o caca, esa era la cuestión. Desenlace: Kaká, final escatológico para Calderón. Cesc mediante y Robben al segundo intento, el culebrón venezolano de Cristiano Ronaldo ha sido abrumador. Acabó en vísperas de los Juegos Olímpicos – porque hasta eso tenía estudiado el musculado y bronceado CR7-, acaso porque el portugués no quería ser segundo plato mediático mientras Yao Ming, Gasol, Bryant, Nadal, Powell, Bolt y Federer le robaban las portadas y los primeros planos televisivos. Era CR7 o un final escatológico, y como todo el mundo sabe, Ramón Calderón volvió a quedarse con la misma cara que ponen las vacas cuando ven pasar el tren. Sea como fuere, aún restan veinticinco días para que la cúpula blanca orqueste una nueva sinfonía de titulares, fotografías, recortes, llamadas, reuniones y maniobras para dar calor y color a un verano que invita a manejar demasiados planes. Reventado el plan “A” (agua), Calderón se echa en manos del plan “B” (que consiste al parecer, y según dictado de la prensa, en atar a futbolistas de menos ruido mediático como Villa, Benzema, Diego Ribas y algún otro). Si para entonces falla el póker de posibles y futuribles, cabe imaginar que el montenegrino Mijatovic tirará de escuadra y cartabón para preparar el asalto a Normandía desde los despachos, urdiendo un laborioso plan “C”. Y así, en caso de apuro, la Junta Directiva del Real Madrid se calzará las botas katiuskas, se meterá gustosa en cualquier charco del mercado y remará a favor de corriente para vender más periódicos en agosto. No obstante, sin pretensiones de abordar la política de fichajes madridista de un modo frívolo, el mejor plan, hasta la fecha, ha sido el único que no planificaron, el plan “S”. El de Sylvie, la explosiva y sonriente esposa de Rafael Van der Vaart. Es innegable la capacidad futbolística del ex del Hamburgo, sus dotes de líder, de futbolista total, su visión de equipo, su pie de terciopelo y su extraordinario disparo. VDV no desprende ese insoportable y empalagoso brillo de purpurina que embadurna a CR7, pero es un jugador como la copa de un pino. Y tres abetos. Un tipo que amortizará su fichaje con su fútbol. Para lo otro, para la imagen, el glamour, las fotos y las portadas, para amortizar el “otro fútbol” del siglo XXI, ya está su esposa. Ellos no querían, pero lo han conseguido. Sylvie ha sido el gran fichaje mediático de Ramón Calderón. Quizá porque el plan “S” no estaba en los planes. Read the rest of this entry »

Película "The Cincinnatti Kid"

[por Rubén Uría]

‘The Cincinnatti Kid’ (El rey del juego, 1965) relata la historia de ‘Kid’, un jugador de poca monta que se gana la vida apagando faroles en el sesudo arte del póker. ‘Kid’ – interpretado por Steve McQueen-, posee un sexto sentido para anticiparse a la jugada, y ansía tener su oportunidad para destronar al implacable rey del póker, Lancey Howard – encarnado por el genial secundario Edward G. Robinson-. Al final, ‘Kid’ y Lancey se enfrentan en una maratoniana e intensa partida clandestina, donde el corazón del espectador no gana para sobresaltos cada vez que ‘Kid’ o Howard dan la vuelta a sus cartas. El desenlace de la partida entre partidas llega cuando Howard realiza una apuesta muy elevada, haciendo creer a todos los presentes que se está largando un buen farol. ‘Kid’ pica el anzuelo, cree tener amarrado a Howard y echa el resto. Cuando Lancey destapa sus cartas, ‘Kid’ recibe una dura lección. La que dicta que, en la vida, uno siempre tiene que estar preparado para pasar de verdugo a víctima. De halcón a paloma. Algo así como la fábula moral del cazador cazado. En los últimos tiempos, Ramón Calderón vive a caballo entre la piel de Teo (aquel protagonista de cuentos infantiles de los ochenta) y la piel de ‘Cincinnatti Kid’ (el personaje que se gana la vida ejerciendo de tahúr). Primero faroleó anunciando que tenía un trío de ases con Kaká, Cesc y Robben, y cuando las cartas se descubrieron, Don Ramón no pasaba de una pareja de doses. Ahora, después de un año de operación de acoso y derribo, donde el farol se llamaba Cristiano Ronaldo, resulta que Calderón vuelve a ver cómo le apagan el farol antes de tiempo. CR7 concede una entrevista al diario portugués Publico en la que anuncia que no dejará el Manchester United. Otra calderonada más. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

En boca del mito hecho carne, del fútbol en estado puro, de Don Alfredo Di Stéfano, la palabra contrato tiene una óptica diáfana. La Saeta, entrañable, venerable y viejo pozo de sabiduría, siempre apela, en estas cuestiones, a una frase con una carga de profundidad  que deja en parihuelas a futbolistas pseudoprofesionales como Robinho. Para Don Alfredo, “Los contratos están para cumplirlos. Lo que yo firmo con el brazo, luego no lo borro con el codo”. Un aforismo que retrata, en su viva imagen, el sangrante caso de ese ‘esclavo moderno’ - según definición de Pepe Blatter- llamado Cristiano Ronaldo. Sin embargo, no parece necesario poner el punto de mira en un futurible del Real Madrid, ya que el caso más cercano lo tiene el Real en casa. Y ese caso tiene nombre propio: Robinho. El brasileño llegó en su día como sucesor de Pelé, y esa etiqueta extendió cheques que su fútbol aún no ha podido pagar. Es comprensible que no se sienta cómodo si la prensa le señala como moneda de cambio de Cristiano Ronaldo, porque a Robinho le ha tocado bailar en el mercado con la más fea (futbolísticamente, se entiende). Sin embargo, el agente del brasileño, Vagner Ribeiro, no ha perdido el tiempo en los despachos. De Ronaldo se decía que corría más en la báscula que en el campo. De su compatriota Robinho se infiere que ha esprintado en su cuenta corriente, pero ha rozado el trote cochinero sobre el Bernabéu. De calidad innegable, Robinho ha sido víctima de una irregularidad notoria donde el término medio siempre brilló por su ausencia. O se daba una fiesta sobre el césped, o se daba una fiesta en una discoteca brasileña (camisinhas aparte). Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Argumenta John Powell que ‘el éxito y el fracaso, en la vida, vienen determinados por el resultado de la cuenta corriente emocional’. En el caso de Ronaldinho, el saldo de esa cuenta corriente entró en números rojos hace un par de años. El brasileño llegó al Barça envuelto en papel celofán, regalando una fiesta continua para los ojos y apadrinando un fútbol de altos vuelos. Después, se convirtió en un ex futbolista preso de una vida desordenada, de una barriga XXL y de unas exigencias elevadas. La cuenta corriente emocional de Ronaldinho y el barcelonismo se disparó por las nubes, y acabó con Dinho en Milán después de que sólo le comunicaran reproches. Las últimas horas de la María Jiménez del fútbol han estado plagadas de sinsabores. El potencialmente mejor jugador del mundo se convirtió en un paquete bomba que Frank Rijkaard no supo desactivar. En un Peter Pan mimado que Laporta nunca supo dominar. En un caballo desbocado que su hermano siempre supo fustigar. Y así, con el orgullo de haber sido y el dolor de ya no ser, como reza el tango, Ronaldinho ha pasado del cielo al purgatorio en cuestión de meses. Tanto, que de ser el mejor del planeta pasó a ser un simple desecho de tienta. Era un secreto a voces que el Barça quería desprenderse de Ronaldinho, una patata caliente dentro del vestuario. No lo quería Pep Guardiola. No lo quería Beguiristain. Ya no le defendía ni Joan Laporta. Después de infinitas señales de humo, de lanzar “Dinho NO” a los cuatro vientos, de reiterar por activa y por pasiva que no contaban con él, Silvio Berlusconi ha vuelto a pescar en río revuelto. Il Cavaliere se ha llevado al potencialmente mejor jugador del mundo por “sólo” 25 millones de euros más variables, en una negociación que, en principio, deja satisfechos a todos. Están contentos Ronaldinho y su insaciable y subastero hermano, Roberto. Están felices en Barcelona, donde piensan que han sacado un pastizal por un ex futbolista, y están comiendo perdices en Milanello, donde podrán contar con un tridente mágico con aroma a samba: Ronaldinho, Kaká y Alexandre Pato.

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[por Rubén Uría]

Una margarita que se deshoja. Esclavos modernos que incumplen contratos a capricho, espoleados por agentes que actúan como tratantes de ganado. Es la ley del fútbol, la oferta y la demanda de una jungla de asfalto y despachos, la hora de los fichajes. Con el Barça envuelto en un manto de interrogantes y con Laporta afrontando el paulatino deterioro de su imagen, el Real Madrid se arroja al mercado del rodillo mediático con entusiasmo. Flota en el aire que ese esclavo moderno del Manchester United, según Pepe Blatter, está al caer. Pero mientras el sol le ciega en Capri, mientras Jorge Mendes saca brillo a la cuenta bancaria y mientras Schuster se lleva a la tropa al Algarve, la historia se repite. Durante el curso pasado, el Madrid flojeó en su puntería en el mercado. Alves, Ribéry y Chivu jalonaron el ambiente de un triple ‘no’. Ballack costaba demasiado dinero. Pato, futuro crack, prefirió Milan (allá quizá una su destino a Ronaldinho). A Kaká aún hay que buscarle en la sección de crucigramas. Para descrédito periodístico, para enfado de Mijatovic y para impaciencia del socio blanco, el caso es que julio del año pasado fue un mes de mucho ruido y pocas nueces. Llegaron Metzelder, Pepe, Saviola y Dudek como actores secundarios. El año pasado, la fórmula del Real Madrid era sencilla: Kaká o caca, esa era la cuestión. Este año no hay nada nuevo bajo el sol. Es el mismo perro, pero con diferente collar. La moda es fichar a Cristiano o no, esa es la cuestión. Quizá por eso resulta aún más sonrojante el hecho de que, en el mismo escenario, sólo un año después, vuelva a escena el nombre de un futbolista de tronío como Rafael Van der Vaart. En julio del curso pasado no pasó de segundo plato , y quizá por ese motivo, quien esto escribe llegó a bautizar su cantado ‘no fichaje’ no sólo como un segundo plato, sino como un cafelito después del postre. Con una señora explosiva, por cierto.

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[por José Marcos, enviado especial El País a Oporto] 

Don Joaquim, veterano de la guerra de Angola, jubilado que compartió las ilusiones coloniales de Portugal, revolucionario que se levantó contra la dictadura de Salazar, idolatra a Jorge Mendes. “Él nos ha devuelto la ilusión. Su ascenso ha revitalizado a mi país. Demuestra que el trabajo, con unas gotas de ambición, no tiene límites. Con ejemplos como el de Jorge, volvemos a sentirnos orgullosos de ser portugueses. Lástima que no le conozca en persona. Es un referente para los hombres de negocios”, afirma el anciano mientras pasea bajo los árboles de la rotonda de Boavista. Miguel, de la misma quinta, hasta le propone para la jefatura del Estado. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Real Madrid, Atlético y Barça buscan firmarlo entre diciembre y enero. Tiene planta de Junior Baiano, poderío de Ricardo Rocha y cintura de Luiz Pereira. Si ustedes no han tenido la suerte de ver al gigantesco moreno en acción, les cuento que se trata de la última versión de los Diablos del Pan de Azúcar. Es un defensa central rápido, que vive de la anticipación, que cabecea con contundencia y que tiene pies de delantero. El angelito se llama Breno. Sólo tiene 18 años, roza el metro noventa y juega en el líder de su país, el Sao Paolo. Se ha convertido, junto a la Foquinha Kerlon (Cruzeiro), en la gran atracción del Brasileirao. Es una bestia que juega con esmoquin. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Alguien voló sobre el nido del cuco. Es alguien fue un equipo noble inglés, el Tottenham, que puso siete millones de euros netos al año para que las penas con pan fueran menos penas. Juande Ramos vuela del nido de Don José María. Se marcha con la frente marchita, por la puerta de atrás y en mitad de temporada. Quebrando su palabra. Olvidando aquel apretón de manos en agosto, donde negó la mayor y puso cara de empate a cero cuando le hablaban de su marcha. Juan de Dios tiene seis millones de poderosas razones, netas, para cambiar de caballo en mitad del río.

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[por Rubén Uría]

San Siro se inclina ante el nuevo Pelé Blanco. Ante el pie delicado, refinado, preciso y mágico de Ricardo Izecson Kaká. El oscuro objeto de deseo de Ramón Calderón, el mejor futbolista del planeta en los últimos tiempos, está a punto de firmar un matrimonio vitalicio con el Milán, que le ofrece el contrato de su vida. En Milanello están dispuestos a tirar la casa por la ventana para que Kaká, esas piernas brasileñas de las que brotan truenos, relámpagos y centellas, se retire del fútbol con la camiseta rossonera. Y como poderoso caballero es Don Dinero, Berlusconi ha puesto encima de la mesa ocho millones de euros netos al año. Ocho millones de razones para que Kaká diga no a Ramón Calderón. Ocho millones de razones para evitar que Kaká termine siendo el socio de Wesley Sneijder, el nuevo príncipe del Bernabéu. Juntos, serían Castellana Demoliciones S.A. Claro, que Berlusconi no está por la labor…

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[por Rubén Uría]

No es otra intoxicación más. La FIFA acaba de detonar una auténtica bomba de relojería que podría explotar en la cara del Barça. Se trata del nuevo, melífluo y polémico artículo 17 del Código de Reglamento de Jugadores de la FIFA, por el que los futbolistas se verán favorecidos económicamente ante los paganinis del negocio. El baremo FIFA de indemnización es la madre del cordero. Radica en el periodo protegido de un contrato, que asciende a tres temporadas tras la entrada en vigor del contrato, si éste se firmó antes de que el futbolista cumpliese los 28 años. Ronaldinho a final de temporada cumplirá tres campañas de la renovación pactada en 2005. Gracias al farragoso artículo 17, podría salir del club a un precio muy inferior a su valor de mercado. Por Ronie el Barça habría sacado 40 o 50 millones de euros fijos. Ahora, a tenor del famoso 17, su hermanísimo, Roberto de Assís, sabe que Ronaldinho podría marcharse por un precio mucho más razonable: entre 15 y 18 millones de euros. Un gran negocio para el futbolista, una ruina para el FC Barcelona. Por cierto, Ronaldinho se acaba de nacionalizar, ya es comunitario y ahora pagará menos impuestos. Uno no cree en las casualidades. Se avecina tormenta. Porque en el fútbol, amén de la FIFA de Blatter, los que tienen la sartén por el mango son los futbolistas. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Florentino Pérez decía que había ‘jugadores que habían nacido para jugar en el Real Madrid’. Nunca fue el caso de Juan Román Riquelme. Su bohemia, su tristeza y su condición de falso lento nunca fueron DNI apropiado en Concha Espina. RR es uno de esos talentos que vive entre un pie de terciopelo y una cabeza de algodón. Capaz de lo mejor y de lo peor. De la fácil y de la imposible. Atlético y Riquelme siempre han sido más greña de suburbio que de cuchipanda. Y el fútbol de Román se confunde tanto con la historia del Atlético que estamos ante un diario íntimo de pasiones y fracasos. RR, seguro, ha nacido para jugar en el Atlético de Madrid. Estaba escrito. A un escalón del cielo y a un paso del infierno. Jugará en territorio comanche. Al lado de Río Bravo. Vuelve el ‘Atlético Buenos Aires’. Se acabó el Atlético de Miocardio. Ha muerto el Atlético acéfalo. Ahora tiene un 10. Uno al que no le vino grande llevar la camiseta de Maradona. Se viene Román.

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[por Rubén Uría]

Era un secreto a voces. Calderón y Mijatovic iban a tirar de chequera y fanfarria para no alarmar al personal. Dicho y hecho. El Real Madrid acaba de anunciar la contratación del deseado Arjen Robben (Chelsea) y la de Heinze (Man. United). Dos especialistas puros en la izquierda. Dos tipos de calidad, fuelle y valor sobrado en Champions. Dos de golpe para tapar las quejas de Schuster. En descargo de Bernardo, apuntar que los fichajes de Mijatovic han sido más largos que las obras de El Escorial, y que su coste no ha sido precisamente módico. Con todo, ahora Schuster se ha quedado sin paraguas. Tiene todo lo que pidió y ahora le toca a él. Como supongo que depende de él que se traspase sin más a Cincinho. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Eléctrico, intuitivo, rápido, con olfato de gol y sobre todo, carismático. De haber sido todavía presidente, Florentino Pérez habría pronunciado aquello de que Frank Ribèry ‘había nacido para jugar en el Real Madrid’. El Marsella lo veía de blanco. El emperador de Francia, Zinedine Zidane, lo veía de blanco. El resto de Europa lo veía de blanco. Pero Mijatovic fundió el fichaje a negro. Era el perfecto recambio para David Beckham. Se iba el bello y llegaba la bestia. Pero el teléfono de Ribèry no sonó. Mijatovic nunca llamó. Estaba demasiado ocupado con su invento, el MacGuffin de agosto. Fue entonces cuando el Bayern, sabedor de que lo barato siempre resulta caro, decidió apostar fuerte por el fichaje de ‘Caracortada‘. Tiró de talonario y se dejó 25 millones de euros en la operación. Cinco menos que Pepe. Dos menos que Sneijder.

Por un buen puñado de dólares, el Bayern ha armado un equipo para reventar la Bundesliga desde el comienzo. Su primera exhibición, en casa del Werder Bremen (0:4), y un pálpito: Huele a paseo militar del Bayern en el campeonato doméstico. Después de una calamitosa temporada donde ni siquiera alcanzó para llegar a la UEFA, el dios alemán, Franz Beckenbauer, tenía claro que el dinero debía estar en el campo, no en el banco. Luca Toni (un bazoka sapghetti), Miroslav Klose (el alemán que no parece alemán), Zé Roberto (en su segunda juventud) y Frank Ribèry (el nuevo enfant terrible de Francia) son la nueva dinamita del nuevo Bayern. Un equipo de más talento donde ‘Caracortada’ con luz propia. Porque el pequeño Frank es un líder nato, no un camelo. Uno de esos guerreros que ya ha conseguido que los alemanes, entre cerveza y cerveza, se animen a gritar eso de ‘Oh là là Ribèry’. Uno de esos tipos que, a pesar del consejo de Zidane, tampoco fichó por el Madrid. Mijatovic andaba sin saldo.

[por Rubén Uría]

Que guarden el confeti, los matasuegras y la piñata. Es el mensaje implícito que envía el vestuario del Barça ante el permanente estado de euforia, en versión florentiniana, de su entorno. Existe auténtico pánico a mentar a la bicha, a pretender alcanzar el sueño de Florentino y su Real Madrid, que acabaron como el mito de Icaro, al que se le derritieron las alas de volar tan cerca del sol. Nadie quiere cegarse con las luces de neón, los titulares golosos y los apodos rimbombantes. Antes muertos que galácticos. Fuera Los Cuatro Fantásticos, Silver Surfer y la campaña mediática orquestada. Etoo sabe mejor que nadie que el peor enemigo del Barça resulta ser el propio Barça. Aquella batalla de egos, aquella guerra de vanidades y aquel desprecio por la humildad terminó por despeñar a un grandioso equipo de fútbol. Todavía no han cicatrizado las heridas de unos futbolistas devorados por sí mismos. Nadie quiere tropezar en la misma piedra dos veces. Nada de carcoma y autodestrucción. Vade retro Satanás.

Mientras el Madrid anda escribiendo páginas de reconstrucción, con más renglones torcidos que derechos, los ‘Rijkaard Boys’ hacen oídos sordos a la nueva cruzada blanca. Quizá ejercicio de falsa modestia, quizá acto de contricción. El caso es que este agosto está siendo una declaración de intenciones primero, y una guerra fría después. Se agota este periodo de rearme veraniego que son los fichajes, se consume el tiempo de la pachanga y el bolito por Asia, y flota en el aire que el Barcelona no desea repetir ese arranque de caballo andaluz y la posterior parada de burro manchego. Paradojas de la vida. El campeón, el Madrid, anda enfrascado en esa búsqueda, rosa y cursi, de la excelencia. El que no ganó nada, el Barça, vive aterrado por los efectos colaterales de aquel empeño, moña, de ser los Globber Trotters del Camp Nou. Más vale prevenir que curar. Ninguna de esas dos multinacionales, Madrid y Barça, soportarían otro arranque de caballo andaluz y parada de burro manchego. Sobre todo, este Barça.

[por Rubén Uría]

Un ex portavoz de la Casa Blanca, desde una columna anónima, escribía hace años en el New York Times: ‘Ronald Reagan fue un pésimo actor, un pésimo presidente de cara a la comunidad internacional y un extraordinario presidente de los Estados Unidos para todos aquellos que hubieran nacido en Estados Unidos’. Apliquen la receta Reagan a José María Del Nido. No superaría el casting de simpatía como actor, aparece como el azote del resto de clubes del fútbol español y se ha ganado el dudoso honor de directivo más antipático del balompié, pero de puertas para adentro, para los socios del Sevilla, es toda una deidad. En los despachos, subastero sin fronteras. Amén de la bola de cristal de Monchi, Del Nido vende a precio de oro lo que fichó a precio de saldo. Vendió a Reyes. A Baptista. A Sergio Ramos. Y sigue siendo cada día más fuerte. Ahora le ha tocado el turno a Dani Alves. Presionado por el futbolista, Del Nido ha vendido a Alves por 32 kilos, en una operación relámpago con el ‘tito’ Abramovich. Al Chelsea a la de una, al Chelsea a la de dos, al Chelsea a la de tres…adjudicado al millonario ruso del fondo por 32 millones de euros. Otra subasta de Del Nido a la buchaca.

¿Consecuencias inmediatas? A saber: Primero, ahora Arjen Robben tiene puertas abiertas para ir al Madrid y el Madrid, haciendo gala de una actitud disparatada, podría dejar marchar a Cicinho al Sevilla. Segundo, ahora José María Del Nido dispone de 32 millones de euros para poder reventar el mercado y eso, en manos de Monchi, es una bomba de racimo humana. Tercero, como siempre, vuelve a quedar de manifiesto que cuando un futbolista quiere irse, como en el caso de Alves, termina ganando el pulso. Y cuarto y último punto: ¿Cómo es que Kanouté, declarado en rebeldía, ha terminado quedándose en Sevilla? Sencillo, ahí Del Nido se rascó el bolsillo y pagó lo que su delantero centro pedía. ¿Será que Del Nido se está ablandando con el tiempo? Quizá. Claro, que como Don José María salga de esta operación a tres bandas con 32 millones en una mano y Cicinho en la otra, a ver quién es el guapo que tose a este Ronald Reagan de Nervión. A otro perro con ese hueso.

[por Rubén Uría]

Malos tiempos para la lírica. Sostiene César Luis Menotti que ‘los dirigentes contratan a los entrenadores sin saber para qué demonios los contratan’. El aserto de Menotti cobra aún más fuerza y relevancia en el caso de algunos futbolistas. Miren a Agüero en el Atlético. Después de una temporada donde pareció normal que Aguirre tratara de hacerle madurar, uno empieza a preguntarse para qué narices ha contratado el Atlético al ‘Kun’. Hábil, chispeante, astuto en el área y ‘Kunsagrado’ después del Sub-20, uno empieza a tener la sensación de que el premio que le espera a Agüero es el banquillo. Doctores tiene la Iglesia, pero convendría que los dirigentes (malos) del Atlético se hicieran una simple reflexión: Nadie paga 23 milllones de euros por un suplente. Después de haber asimilado que los millones deben estar en el campo y no en el banco, alguien debería aclarar qué demonios pasa con el ‘Kun’. Sobre todo, después de la tocata y fuga de Fernando Torres. Al menos, el Liverpool, sí sabe para qué le contrató. Para jugar. ¿Razón para ‘lo’ del ‘Kun? ‘Jogo bonito, banquillo feio’.
Otro ‘Expediente X’, mucho más grave, asoma con Cicinho. Calderón no mueve ficha para retenerlo y Mijatovic le busca acomodo en el Calcio. ¿Para qué demonios contrató el Madrid a Cicinho? Amén de su calidad en el campo, el carioca jamás ha dado un problema, siempre se ha puesto a las órdenes del técnico y ha pasado un calvario viendo cómo era condenado, una y otra vez, al banquillo. Quizá su único pecado ha sido ser humilde, no levantar la voz, no ser un díscolo y caprichoso como Cassano, el Talentino del Dunkin’ Donuts. Vender a Cicinho será un atentado al sentido común. Un crímen deportivo que Bernd Schuster, un técnico que se llena la boca de decir que es ofensivo, no debería permitir. Nadie es imprescindible, pero entre prescindir de Cicinho y prescindir de Mijatovic, no hay color. Aunque ya se sabe, cuando el barco se hunda, se gritará eso de las mujeres y los Directores Deportivos primero. ¿Razón para ‘lo’ de Cicinho? ‘Jogo bonito, traspaso feio’.

El Hacha | Adelante ‘Kun’ Agüero

[por Rubén Uría]

Freno de mano para los alarmistas. Después del fiasco de Sevilla, donde el Madrid de la excelencia fue el Madrid de la indolencia, la Casa Blanca apuntala el presunto libro de estilo de Schuster. Para que el tenor alemán no vuelve a cantar más que Pavarotti, como en Sevilla, caen del cielo dos meteoritos ‘oranje’. Después de tres semanas de pretemporada, el ADN del Madrid es todavía una incógnita, así que no hay nada mejor que tener buenos jugadores para jugar mejor a fútbol. Y el Madrid ha fichado a dos buenos jugadores. Caros si se comparan con el resto del mundo, y baratos si se comparan con Kaká. Llegan dos hijos de la Naranja Mecánica: Royston Drenthe, un extraordinario extremo bandera del uno contra uno, y Wesley Sneijder, un referente para el centro del campo que brilla por su capacidad para tratar bien al balón. Drenthe será un misil, un tipo explosivo, quizá la dinamita que le falta a las bandas del equipo. Sneijder, el guardia urbano del centro del campo. Su llegada es una buena noticia que alimenta dos preguntas inmediatas. Uno ¿vendrá también Robben? Y dos ¿Sneijder significará que Guti volverá a perder su último tren?

Schuster ha pasado sus primeros días en el Real Madrid como un detective del FBI con un megáfono: pidiendo refuerzos. Con Drenthe y Sneijder llegan dos piezas maestras para el puzzle que quiere armar Schuster. Ahora tiene dos jugadores que mejoran lo que había, y quizá no sean los últimos en llegar. Dos ingredientes más para cocinar un equipo vistoso, porque jugar bien al fútbol es obligación para el Madrid, salvando las diferencias entre jugar bien al fútbol y hablar de jugar bien al fútbol. Ayudaría que Schuster y su entorno mediático evitaran caer en trampas semánticas comunes y rehuyeran de esa cursilada de la ‘excelencia’. Ya se sabe que una verdad es una mentira repetida mil veces, y el Madrid de Florentino, de tanto repetirse a sí mismo que era ‘Galático’, terminó convertido en ‘agujero negro’. Jugar bien al fútbol, sí. Querer inventarlo, no. Mejor jugar bien a fútbol que sólo hablar de jugar bien a fútbol.

[por Rubén Uría]

Paco Grande siempre recomienda como experiencia vital y periodística, el torneo de saltos de de esquí de Garmish Partenkirchen. Se ha convertido en una cita inevitable de todos los 1 de enero. Juan Manuel Rodríguez mantiene la teoría de que esos saltos llevan ahí toda la vida. Te levantas resacoso de la Nochevieja, y ahí están los viejos Garmish y Partenkirchen. Inalterables. Imperturbables. Inasequibles al desaliento. Como los fichajes del Real Madrid. Uno lleva toda la vida sabiendo que la plenitud de la época estival la marca el Real Madrid. Siempre encuentra un futbolista con predisposición a abandonar su club. Siempre encuentra a un club cabreado como una mona con la negociación, y siempre encuentra el modo de presionar al club en cuestión para transformar a un equipo comprador en uno vendedor. Primero se insta al jugador a decantarse por el Madrid. Después, se intenta negociar el traspaso. Una vez rotas las negociaciones, se pasa al plan ‘B’. Presionar con un Tribunal de Arbitraje, o con la mediación de un organismo como la FIFA. Si un fichaje falla por las buenas, se consigue por las malas. Pasó con Zidane. Pasó con Beckham. Pasó con Robinho. Pasa con Royston Denthe. Va a ser un fichaje, otro más, con denominación Garmish Panterkirchen…

Una vez dio el ’sí quiero’, el futbolista y su agente están dispuestos a acudir a un Tribunal de Arbitraje Deportivo holandés para que haga respetar la voluntad del jugador de abandonar el Feyenoord, y esa bala en la recámara se antoja decisiva como para que el Feyenoord se avenga a razones y se baje del burro. Los tulipanes pedían 18 millones. El Real Madrid ofrecía hasta 13 ‘kilos’. Después de haberse sacado ese as de la manga, todo apunta a que Drenthe se saldrá con la suya y jugaré en el Madrid. Ya digo, una historia intalterable, inasequible al desaliento, indesmayable para el paso del tiempo. Tan vieja como los saltos de esquí de Garmish y Panterkirchen. Si no se ficha por las buenas, se ficha por las malas. Ya se sabe, en el amor y en la guerra…todo vale. Y en el fútbol, claro. Siempre nos quedará Garmish Panterkirchen.

‘El Hacha’ Drenthe al Madrid según la RTV holandesa
‘El Hacha’ Drenthe y el sexto sentido de Bernabéu
‘El Hacha’ Roystonmania en ‘El Corte Inglés’

[por Rubén Uría]

Otro MacGuffin de agosto. Schuster avisa que necesita un centrocampista que alterne con Guti. La prensa alimenta la posible llegada de Ballack. El Madrid filtra el interés. Empieza el baile de cifras. Se habla de un pack conjunto con Robben. Incluso se publica que el germano está dispuesto a rebajarse el sueldo. A renunciar a siete millones de euros (¡ siete!) por enfundarse la blanca, premisa que invita a pensar que o Ballack tiene pagadas las facturas de la luz y el agua, o es Papá Noel en agosto o que, simplemente, alguien insulta la inteligencia del planeta. Pero como nadie regala duros a cuatro pesetas, pues todo empieza y acaba en cuatro días. La ‘Operación Ballack’ se frustra en ese periodo de tiempo. El propio Michael Ballack anuncia en la web del Chelsea que no tiene intención de salir, que se encuentra identificado con Londres y con su equipo, y que nadie en el club de Abramovich le ha trasladado una oferta en firme. Para más inri, el agente del jugador admite que hubo contactos con el Real, pero dice que ’sólo fueron contactos indirectos’. Es decir, que el Mijatovic sigue pegando tiros al aire, y que tiene muchas papeletas para pegarse un tiro en el pie…

Un mes después del adiós de Capello, todo sigue igual en el centro del campo. El Madrid es un páramo en el tráfico de la pelota, depende de los demonios interiores de José María Gutiérrez ‘Guti’, y no tiene recambio natural para esa parcela. Es un secreto a voces que el buen Guti es un fuera de serie, y que el mal Guti es más cursi que el tocador de la Señorita Pepis. Capello le daba vía libre para tocar el violín. Schuster, también. Claro que, para eso, Capello apostaba por Diarrá como doberman, como guardaespaldas fiable para hacer el trabajo basura para el que Guti está inhabilitado. Curioso, Schuster también se abona al poderío de Diarra. ¿Qué ha cambiado entonces un mes después? Pues nada. Que 30 millones de euros después, los pagados por Pepe, y luego de tres fichajes más, Dudek, Metzelder y Saviola, el Madrid sigue sin organizador. Sin relevo para Guti. Sin un diez. Kaká es MacGuffin. Samir Nasri, también. Van der Vaart, otro. El último ha sido Ballack. Adiós al alemán. En teutón, Auf wiedersehen...

[por Rubén Uría]

Profesor de mentes. Maestro del suspense. Director de directores. Alfred Joseph Hitchcock, el mago del thriller psicológico del mundo del cine, llegó a desarrollar una particular teoría sobre lo que significaba, para él, un ‘MacGuffin’. Según Sir Alfred, era posible imaginarse una conversación entre dos hombres que viajan en un tren. Uno le dice al otro: ‘¿Qué es ese paquete?‘ El otro contesta: ‘Oh, es un MacGuffin’ Entonces el primero vuelve a preguntar: ‘¿Qué es un Mac Guffin?’ Respuesta: ‘Pues un aparato para atrapar leones en las montañas Adirondak’. El primero exclama: ‘¡Pero si no hay leones en las Adirondaks!’ A lo que contesta el segundo: ‘En ese caso, no es un MacGuffin’. El Mac Guffin es un rodeo, un truco, un ardid, una treta. El MacGuffin no es nada. Es humo. Una ilusión. Un camelo.

Apliquen la genial ocurrencia de Sir Alfred Joseph Hitchcock al complicado mundo de los fichajes. Concretamente, al Real Madrid. imaginen una conversación entre Predrag Mijatovic y Bernardo Schuster en un jet privado. Se arranca Schuster: ‘¿Qué es ese paquete que llevas ahí?’ Pedja contesta: ‘Oh, es un MacGuffin’. Entonces Schuster vuelve a preguntar: ‘¿Qué es un MacGuffin?’. Respuesta: ‘Pues un aparato que sirve para fichar a Kaká’. Bernardo replica: ‘¡Pero si Kaká no quiere salir del Milán!’. Mijatovic contesta: ‘Pues en ese caso, esto no es un MacGuffin’. Lo dicho. El MacGuffin es un rodeo, un truco, un ardid, una treta. El MacGuffin no es nada. Humo. Ilusión. MacGuffin es un camelo. Y por lo visto, prolifera en agosto. Está en temporada alta. Se ha puesto de moda. Al rico kilo de MacGuffin…

Todo quisqui, iletrado, vocero, gacetillero o tertuliano avanza en las últimas horas el fichaje de Robben y Ballack por el Real Madrid. Wesley Sneijder será el siguiente, según dicen. Empiezo a pensar que la prensa está perdiendo (estamos perdiendo) el oremus en esta espiral sin sentido que es la política deportiva del Real Madrid. Una cosa es vender ilusión y periódicos, algo legítimo, y otra, dar oficialidad a lo oficioso. No es lo mismo comprar un piso y decidir el color de las cortinas, que decidir el color de las cortinas (Sneijder) antes de haber comprado el piso (Robben y Ballack). Sobre todo, porque en materia de fichajes, el crédito de Pedja ‘Cururú’ Mijatovic anda bajo cero. A la luz pública han salido tres docenas de futbolistas a los que se ha vinculado con la camiseta blanca. Y en todos esos casos, ha existido un denominador común. La impresión de que el Madrid no sabe lo que quiere o no negocia como debe. En el caso de Mijatovic, mucho ruido y pocas nueces. Mucha gomina pero poca neurona. No se puede ir con el lirio en la mano para fichar a Kaká. La película ya está muy vista.

Por no abandonar la veta cinéfila, recuerdo que en la oscarizada Jerry Maguire, Tom Cruise encarna a un agente de deportistas que decide recuperar el amor de su esposa, René Zellwegger, con un discurso conmovedor: ‘No te vas a librar tan fácilmente de mí. Qué te parece eso. ¿Sabes? Mi especialidad era la sala de estar. Me enviaban allí cinco minutos y era capaz de convencer a cualquiera. A cualquiera‘. El Director Deportivo del Real Madrid resulta la antítesis del talento de persuasión de Jerry. Mijatovic sigue naufragando en la sala de estar, que no sólo no es su especialidad, sino un potro de tortura. Maguire convencía a cualquiera en cinco minutos. Mijatovic necesitaría toda una vida. Pedja no vendería una cantimplora en el desierto. El de Montenegro empieza a ser la singular (o deliberada) imagen de la incompetencia . Un producto capaz de elaborar una auténtica coreografía del error. Si Robben y Ballack se tuercen, si Sneijder no sale del Ajax, o si el sol sale por Antequera, el orden de los factores no alterará el producto. ¿Que el barco se hunde? Las mujeres y los Directores Deportivos primero.

[por Rubén Uría]

Recuerdo que Zidane me comentó que Marsella tenía dos talentos. Uno por fuera (Ribéry) y otro por dentro (Nasri). Del primero me dijo que sería el líder del Real Madrid, y del segundo, que aún estaba un poco verde para afrontar el peso de la púrpura con la camiseta blanca. Mijatovic abordó ambos fichajes en diferentes periodos de tiempo. Ribéry sólo quería jugar en el Madrid, su agente se reunió con Pedja ‘Tragaderas’ Mijatovic y Zidane me explicó que Ribéry pondría en pie al Bernabéu. Aquello olía a boda. Sin embargo, nunca llegó aquella llamada telefónica al presidente del Marsella, Ribéry se cansó de esperar su gran sueño y Pape Diouf, presidente del Olympique, escogió el Bayern de Munich como destino para ‘Scarface’. Aquello, lo sé, hizo torcer el gesto a Zidane. Ahora, con la operación Kaká en chino mandarín, casi imposible y con tintes de culebrón interminable, los dirigentes del Real Madrid estudian un plan ‘B’. Se llama Samir Nasri. Tiene juventud. Tiene calidad. Sólo falta saber si el Madrid está mareando la perdiz (como con Ribéry)…o si es una apuesta en firme.

De Nasri dicen que tiene chicle en el zapato, que tiene movimientos propios de las mejores coreografías de Nureyev, que donde pone el ojo pone la bola y que además, es dueño de un disparo imponente. De cuna argelina – como Zizou-, acaba de debutar en la selección francesa con 20 años – como Zizou- y es el más querido en Marsella – como Zizou-. Ahora, la prensa mundial coincide en sugerir que el Real Madrid podría ser su próxima estación –como Zizou-. Claro, que mientras Ramón Calderón siga buscando a Kaká en la sección de crucigramas, el francés emerge como garante de un fútbol de altura para Schuster. Si el Madrid busca el camino de la excelencia, una cosa es segura, Nasri no va a decepcionar. Negociar su fichaje no será coser y cantar, así que de momento, Nasri es otro cromo de verano. Deseable, sí. ¿Al alcance? Vaya usted a saber. Pregúntele a Mijatovic…

‘El Hacha’ | Entrevista exclusiva con Zidane
As | La alternativa a Kaká es Nasri
Marca | El nuevo Zidane, cerca del Madrid
‘El Hacha’ | Ribéry en la agenda de Mijatovic
‘El Hacha’ | El Madrid se queda sin Frank Ribéry

[por Rubén Uría]

Muríó de éxito. El vestuario del Barça se desnudó después de la rajada de Etoo en Vilafranca, y ya nada volvió a ser como antes. Impulsado a frenar el proceso de metástasis, Laporta y sus directivos puntocom prometieron tirar de bisturí para separar el bien del mal en ese vestuario. Caerá la cabeza de turco de algún peso pesado. Con Henry recién fichado para levantar la moral de la tropa, con Ronaldinho atrapado en el peso de la púrpura y con Leo Messi descosiendo defensas a troche y moche, todas las miradas se centran en el díscolo Samuel Etoo. En privado nadie esconde que lo mejor habría sido poner al camerunés en la frontera por sus desmedidos ataques ególatras, aunque en público, nadie se atreve a ponerle el cascabel al gato. Quizá por eso el triunvirato culé (Laporta, Soriano, Txiqui) está llevando a cabo una operación lifting dentro del vestuario, eso sí, de un modo soterrado. Forma parte de una estrategia encubierta, sigilosa, orquestada y necesaria. Una especie de cordón sanitario para que los futbolistas dejen de morder la mano que les da de comer.

Largar a Etoo sería una medida impopular. Apuntar demasiado alto. Quizá por eso habrá caza menor. Será Deco el que reciba, en su culo, las patadas que la directiva guardaba para Etoo. Oficialmente el club no quiere vender a Deco. Sin embargo, en los últimos tiempos, el pandemónium mediático ha estrechado el cerco sobre la cabeza del portugués, uno de los condenados por el motín a bordo. Deco intuye que lo quieren empaquetar para escarmentar a la plantilla, porque su ligazón con el vestuario ha sido considerada como un brote de malas hierbas. Segada la cabeza de Motta – Thiago no termina de tomar nota-, el siguiente de la lista negra es Deco. Primero se habló del Oporto. Luego del Liverpool. Ahora suena el Chelsea. En mitad del terremoto mediático, del pandemónium filtrador del entorno, el luso se ha dado cuenta de que está en un callejón sin salida. El pravda de Laporta insiste en que no está en venta, pero no hace falta ser muy listo para intuir que cuando Deco empieza a dejarse querer por el Chelsea, es que empieza a estar hasta el gorro de medias tintas. Queda la sensación de que entre la directiva y Deco se rompió el amor. De tanto usarlo.

[por Rubén Uría]

Alerta. Desasosiego. Impaciencia. Flota en el aire que en materia de fichajes, el Madrid anda sin puntería. Que Mijatovic apunta a un farol y mata a una vieja. Alves, Ribéry y Chivu jalonaron el ambiente de un triple ‘no’. Royston Drenthe se complica cuando estaba hecho. Arjen Robben se hace el remolón. Ballack cuesta demasiado dinero. Pato, futuro crack, está en el aire. A Kaká hay que buscarle en la sección de crucigramas. Demasiadas negativas en un solo mes. Demasiados nuevos socios del famoso Calabazas Club, cuyo socio fundador es Ramón Calderón. Para descrédito periodístico, para enfado de Mijatovic y para impaciencia del socio blanco, el caso es que julio está siendo un mes de mucho ruido y pocas nueces. Metzelder, Pepe, Saviola y Dudek han llegado como hombres de equipo, como actores secundarios. Se presume un agosto movidito, tenso y de culto al euro. Se adivina un agosto de guapas al rostro, de comisiones millonarias, de negociaciones maratonianas y de tratantes de ganado. Kaká o caca, ésa es la cuestión.

El interés de los fichajes seguirá in crescendo. Hay demasiada ansiedad en el prójimo. La prensa seguirá – seguiremos- la cruzada de fichajes del Madrid. Se venden más periódicos. Se consumen más horas de radio. Se presta más atención a los telediarios. Benditos fichajes. En el caso que nos ocupa, benditos no fichajes. Es una espiral, un círculo vicioso, el opio del pueblo. Una droga dura para el futbolero. Nada mejor para combatir el calor, para pasar el rato, para acompañar el vermú, para ilusionarse antes de un buen chapuzón en la piscina, para relajarse después de haber plantado la sombrilla en primera línea de playa. Un día Fulano está cerca. Al siguiente, Zutano está atado. Quizá mañana, Mengano se haya alejado. Qué será será. Kaká o caca, ésa es la cuestión.

Cualquier día los aficionados abriremos el periódico y chocaremos de frente con una portada sobre los fichajes con un titular así: ‘Tonto el que lo lea’ (*). Vacilaremos, dudaremos, nos lo pensaremos, y después, lo leeremos. Por hacer lo contrario a lo indicado. Por desafiar a la autoridad. Por curiosidad. Por morbo. Por ser provocador. Por no arrojar la toalla. Por conocer el final del cuento. Por aburrimiento. Por hastío. Por tradición. Por estar a la última. Porque invita. Por aventura. O en último caso, por joder. Dejaremos a la vista el periódico, esperaremos a que se acerque un incauto, y le cogeremos in fraganti cuando lea el titular. Todo sea por los fichajes. Una droga dura. ‘Tonto el que lo lea’. (*)… Pues vale.

[por Rubén Uría]

De Reyes llegaron a decir que era ‘buque insignia’ del Sevilla. Después aterrizó en Londres para ser el ‘buque insignia’ del Arsenal. Luego llegó para ser cola de león en el Madrid. Ahora, Cerezo y Gil Marín quieren que sea cabeza de ratón. Como en el caso de Saviola, Reyes ha cambiado tantas veces de camiseta que está empezando a hacerse un lío con su fútbol, con lo que se espera de él y con las señas de identidad de los que le pagan. Reyes aparece como uno de esos talentos que sólo brilla de Despeñaperros para abajo. No encajó entre la niebla de Londres. Tampoco cuajó en el Bernabéu, a pesar de evitar el apocalipsis blanco con dos goles made in Reyes. Ahora pisa terriotorio comanche, el Atlético. Llega con viento en contra, con el público receloso y con el tiempo como principal enemigo. No habrá paciencia con Reyes. Normal. Reyes no ha engañado a nadie, juega allá donde más le pagan. El público del Calderón tiene el mismo feeling. No desea engañar a Reyes. No le quieren. El Calderón sólo baja el pulgar a aquellos futbolistas que no saben qué demonios significa jugar en el Atlético. Reyes no será ‘buque insignia’. Más bien de patera ocasional. O yate alquilado.

Del fútbol de José Antonio Reyes, nada nuevo bajo el sol. Una pierna izquierda sensacional y un cerebro rapado. Un niño en cuerpo de hombre que, con la pelota en la zurda, es capaz de poner patas arriba un campo, o de que el campo le ponga patas arriba a él. Su llegada al Atlético será una moneda al aire, como su fútbol. Reyes no llega con un pan bajo el brazo al Atlético. Llega, más bien, con un melón bajo el sobaco. Porque eso es José Antonio Reyes. Un melón de 12 millones de euros. Un melón que puede ser dulce, o que puede estar más pasado que un pepino. En eso estriba la dificultad de Reyes. En que, como melón común que es, sólo se puede comprobar a qué sabe cuando se abre. No habrá paciencia con él. O descose defensas desde el principio, o terminará poniendo pies en polvorosa. Correteando por los pasillos del Calderón, como la niña del exorcista, como alma que lleva el diablo. Quiera o no, Reyes se ha convertido en un melón de la discordia. En un melón de Despeñaperros. Dulce o pepino, el tiempo dirá.

La historia de José Antonio Reyes, por extraña, sórdida y rocambolesca, evoca una de esas canciones infantiles para atormentar a todo bicho viviente. La historia de Reyes puede ser tan larga como aquella estrofa de los elefantes que se balanceaban sobre la tela de una araña. Con Reyes, como en el caso de los paquidermos, sólo se tiene que ir aumentando en uno el número de elefantes que se balancean cada vez que repitas la estrofa. Es un caso extraño, sórdido y rocambolesco.

Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña.Como veían, que no se caía, fueron a llamar a otro elefante. José Antonio Reyes, que desde niño soñaba con jugar en el Betis, como prueba la foto, fichó por el Sevilla. Allí cambió la devoción bética por la acera de enfrente, Nervión, donde pronto se convirtió en el anticristo de la que era su primera afición, la del Betis.

Dos elefantes se balanceaban sobre la tela de una araña. Como veían que no se caían, fueron a llamar a otro elefante. José Antonio Reyes, que juraba amor eterno al Sevilla, se fue por cinco mil millones de las antiguas pesetas al Arsenal. Allí se acabó el jamón y el traje de faralaes. Fue entonces cuando llamó a su puerta el Madrid.

Tres elefantes se balanceaban sobre la tela de una araña. Como veían que no se caían, fueron a llamar a otro elefante. José Antonio Reyes, después de fichar por el Real Madrid, se tiró una foto con Ramón Calderón y dejó una frase para la posteridad en la Casa Blanca: ‘Llego al club en el que siempre he querido jugar, desde que tenía ocho años, al Real Madrid, el club más grande de la historia’. Dos goles suyos le dieron la Liga a su ‘equipo del alma’…

Cuatro elefantes se balanceaban sobre la tela de una araña. Como veían que no se caían, fueron a llamar a otro elefante. José Antonio Reyes, que según él mismo soñaba desde niño con ser futbolista del Real Madrid, decide fichar por el Atlético, el mismo club al que rechazo hace un año para jugar de blanco. En su presentación, después de escuchar gritos e insultos de algunos aficionados, sólo acertó a decir lo siguiente: ‘El Atleti es una espinita que tenía clavada desde hace tiempo. Desde que Miguel Ángel Gil me quiso fichar con 13 años se me vino a la cabeza fichar por el Atleti. Es mi casa’.

[por Rubén Uría]

Afirmaba Luis Buñuel - aquel genial director de cine- que después de muerto, le gustaría salir del sepulcro cada diez años para comprar el periódico, leerlo apoyado en la barra de un bar y, una vez enterado de lo que pasaba en el mundo de los vivos, volver de nuevo a la tumba. Uno empieza a tener la sensación de que un ejercicio así podría llevarse a cabo con Kaká. Algún socio del Real Madrid estará empezando a pensar que, después de muerto, estaría encantado con salir del ataúd después de diez años, para acercarse al quiosco más cercano, comprar el periódico y comprobar, con perplejidad, que Kaká todavía no es blanco, y que Ramón Calderón ofrecería 500 millones de euros. El socio esbozaría una sonrisa socarrona y volvería de nuevo la tumba. Con resignación. Pensando que quizá, después de otros diez años en el mundo de los muertos, podría volver a salir de su tumba para comprarse de nuevo el diario y leer si finalmente Kaká - si es que sigue jugando al fútbol- termina fichando por el Real Madrid.

Durante el Florentinato, Kaká era un juvenil cuyo precio era de 12 millones de euros. El Madrid sólo ofreció la mitad por él. Ramón Calderón prometió el fichaje de Kaká inmediatamente después de su toma de posesión en el cargo. Primero ofreció 25 millones. Agua. Después subió su oferta a 30. Nada. Luego se reunió con su agente. Más tarde, con su padre. Subió a 40 millones. Y a 50. Una semana después, el Milán reconocía que el Madrid llegaba hasta los 60 millones de euros por Kaká. Ahora Diogo Kotscho, el Pepito Grillo del bolsillo de Kaká, confiesa que la nueva oferta de Calderón es mareante, 90 millones de euros. Se acerca el umbral del centenar de millones. Con permiso del maestro Buñuel, servidor estaría encantado de salir del sepulcro, después de diez años entre los muertos, para ojear el periódico y comprobar si España ha ganado ya un Mundial, si Aragonés ya sabe si se va o se queda, si Bardem gana un Óscar o si Fernando Alonso ha ganado entonces su décimo campeonato consecutivo. Quizá entonces lo de Kaká no apareciese en la sección de deportes. Buscaría en la sección de pasatiempos, probablemente, en el apartado de crucigramas. Vertical. Cuatro letras. Futbolista brasileño cuyo fichaje fue un auténtico coñazo. Bingo. Kaká.

[por Rubén Uría]

Fichar lo que se necesita o fichar lo que se puede, ésa es la cuestión. Desde la Ciudad Condal se ha fichado lo que se necesitaba. Desde la capital de España, lo que se ha podido. Andaban los tenores del Barça necesitados de un crack que les pusiera en solfa y que les hiciera sacar lo mejor de sí mismos, y Laporta trajo a Henry, un tipo que pondrá el listón muy alto al díscolo Samuel Etoo. Perdía aire el Barça en el centro del campo, y Beguiristain movió sus hilos para fichar buenos pulones de Costa de Marfil: llegó Yaya Touré o Touré Yaya, como prefieran. La pasada Liga dejó demasiados boquetes abiertos en torno a Puyol, y el Barça se ha rascado el bolsillo para fichar a Milito, un defensa con frac. La guinda del pastel llegó con Abidal, un especialista de la banda izquierda que debería tapar todas las carencias históricas de ese puesto en la defensa culé. Con todo este maquillaje de verano, el Barça apuntala sus defectos y se convierte, sobre el papel, en una máquina de fútbol sin aparentes puntos débiles.

Del otro lado cuelga sus ambiciones el Real Madrid. Aparcada la obsesión por Cesc y Kaká, todo apunta a que Ramón Calderón ha hecho de Robben una cuestión de estado, un capricho presidencial, quizá una cuestión de orgullo. Quizá más del necesario. Otro zurdo por el que el Real tirará la casa por la ventana es el joven Royston Drenthe, una perla de ébano con una clase infinita. Una inversión de futuro. A los dos los tiene a tiro. Claro que, con Reyes, Schuster ya tendría tres zurdos en el equipo. Es decir, overbooking de zocatos. Exactamente igual que entre los centrales. Con todo ese maquillaje de verano, el Madrid no termina de apuntalar sus defectos y sólo presenta un único cerebro: Guti. Es decir, que las urgencias blancas apuntan al fichaje inmediato de un arquitecto de juego. Schuster sabe que dirige un portaaviones y no quiere meter la zarpa en el primer partido de Liga. Intuye que el Barcelona está fichando lo que necesita y el Madrid, lo que puede. Por eso ha dado una vuelta de tuerca. Por eso ayer, después del choque ante el primer sparring, el Stoke City, Schuster dejó caer el nombre de Michael Ballack. Uno ya está muy mayor para creer en las casualidades. Primer aviso para navegantes en la búsqueda del Madrid de la excelencia.

Se precipitan los acontecimientos. Según el medio de comunicación holandés RTV Rijmond, la operación se acaba de concretar al cerrarse el acuerdo definitivo entre Feyenoord y Real Madrid. Después de varias conversaciones entre Pedja Mijatovic y la directiva del conjunto de Rotterdam, las cifras han cuadrado y ha habido fumata blanca. El equipo blanco pagará 13 millones de euros y contratará a Royston Drenthe, la gran perla del fútbol holandés, por cinco temporadas. El futbolista viajará a Madrid a comienzos de esta semana, donde podría ser presentado el próximo miércoles en el Bernabéu. Ahora sólo falta cerrar el acuerdo definitivo con el propio jugador, que ha delegado las negociaciones en gente de su entorno y que está a un sólo paso de fichar por el Real Madrid, a pesar del enorme interés mostrado por clubes como el Chelsea o el FC Barcelona. Ahora sólo falta que el Real Madrid confirme lo que ya es un secreto a voces en Holanda. Drenthe jugará de blanco.

‘El Hacha’ | Drenthe y el sexto sentido de Bernabéu
‘El Hacha’ | Roystonmania en ‘El Corte Inglés’