El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría] El Barcelona secuestró la pelota. Al Mallorca le quedó el resto. Es decir, todo el paisaje del Camp Nou. Mucho verde, un mundo hasta la portería de Pinto, muchos huecos que cubrir y demasiado crack por marcar. Ganar así era una quimera, empatar era una tarea casi imposible, y todo pudo haber terminado en tragedia de no ser por su portero, Lux, tan poco ortodoxo como inspirado. Varias pinceladas de Bojan y un par de chutazos de Iniesta fueron los primeros avisos de que el Mallorca estaba condenado. La rúbrica la ponía Henry, con un testarazo tan limpio como violento. Tras el descanso, entró al campo el terremoto humano, Messi.

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[por Rubén Uría] Dice el típico tópico del fútbol que El Sardinero es uno de esos campos donde se ganan y se pierden los campeonatos. Acaso porque bajo el césped cántabro se esconde un campo de minas, quizá porque el Rácing es experto cazador de leones y seguramente, porque Munitis y Zigic son dos polos opuestos que atraen a cualquiera hacia una trampa mortal. Características que se agravan si hace un frío insoportable hasta para un esquimal, si llueven chuzos de punta y si el césped está a punto de convertirse en un lodazal impracticable. En ese escenario, el Barcelona de Guardiola encaró el pulso por Cantabria sabiendo que jugaba contra la pizarra de Muñiz, contra los elementos meteorológicos y contra un Rácing tan valiente como descarado. Y el Barcelona, que por momentos ofreció su versión más gris y descabezada, no pudo contra todo eso durante 60 minutos de batalla. Así que, como El Sardinero es uno de esos campos donde se ganan y se pierden los campeonatos, Guardiola puso a Messi en el pasto y ahí, en ese mismo instante, se acabaron los problemas del Barcelona. Lionel, el niño que habla con D10S, firmó dos goles - uno de ellos con una volea magistral con la diestra- y finiquitó al Rácing, tan exhausto como frustrado. La ley de Messi condenaba al equipo de Muñiz, sacaba las castañas del fuego a Guardiola y volvía a conseguir que el Barcelona, más que un líder, sea un trueno.

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[por Rubén Uría] Arrancó el 2009 como despidió 2008, con victoria. Con matices, con menos brillo y purpurina de lo que acostumbra, con una alineación condicionada, con Lionel Messi en el palco junto a Maradona y Cruyff, con sufrimiento, con más nervios que lucidez, con alguna laguna arbitral de un mal árbitro como Velasco Carballo, con una de sus actuaciones más discretas…pero siempre con la pelota. Siempre con buenas intenciones, con afán de protagonismo, con la posesión de la pelota como arma arrojadiza, con un ambición desmedida, con un trabajo irreprochable en la presión, con un hambre desmedida hasta en noches donde su creatividad no alcanza su cenit. El Barcelona, mientras sus perseguidores andan enfrascados en la cuesta de enero con duelos a cara de perro, suma y sigue. Tras el parón navideño, el Barcelona de Guardiola se topa con una encrucijada en la que se adivina como su peor enemigo, y con dos únicos obstáculos en su inmaculada trayectoria hacia el campeonato. A saber: La euforia desatada - peligrosa, según el postrero aviso de Rijkaard que de eso sabe y mucho- y el orden ultradefensivo que tiene que superar cada domingo (en esta ocasión, libro de estilo del Mallorca de Manzano). Pero el Barça sigue aferrado a su libro de estilo mágico (el culto a la pelota) y ha abandonado su laxitud. El Barcelona despidió 2008 mirando por el retrovisor al resto, y esta noche, sin jugar a su mejor nivel, ha sido capaz de remontar un tanto tempranero de Aduriz, ha dejado el poso de su ambición, se ha dejado llevar por su inercia ganadora - inercia de campeón- y ha cerrado el pleito con tres buenas nuevas: Uno, la reentré de Iniesta - gol incluído-; dos, la aportación de Gudjohnsen como actor de reparto- para un roto y un descosido-; y tres, un golazo como broche de oro de su motor diesel , Yayá Touré. Todo en una noche donde el Barcelona jugó sin Messi, donde el Barcelona no desató su mejor fútbol, donde el Mallorca dio algo más que la cara y donde acabó ganando por su imponente culto a la pelota. Malas noticias para todos sus perseguidores. Cuando juega bien, gana. Cuando no lo hace, también.  Read the rest of this entry »

Thierry Henry | Foto: Montaje fotográfico Rubén Uría

[por Rubén Uría] No hace mucho, cuando a Laporta aún no le había nacido la conciencia, en la era pre-Guardiola, donde las vacas sagradas hacían el agosto, donde Vilafranca era punto de encuentro y donde muchos eran más que nadie, más allá de la exquisita propuesta del Barcelona por el fútbol espectáculo, la dinámica del grupo y la racha de resultados arrojaban un saldo sonrojante: Arranque de caballo andaluz, parada de burro manchego. Ocurrió cuando el Barça empezó a dejar de lado lo más importante, la pelota, para acercarse al discurso político, la gresca en el vestuario y la hoguera de las vanidades. El Real Madrid, sin un fútbol para partirse la camisa, con ética pero sin mucha estética, acabó por llevarse dos campeonatos en los que el Barcelona acabó siendo devorado por sí mismo. Aquel Barcelona y su fútbol eran una montaña rusa de pasiones, pero se acostumbraron, poco a poco, partido a partido, a descender del Reino de los Cielos. Había que cambiar, y en esos tiempos, sobraba cautela y faltaba atrevimiento. Más allá de ganar o perder, el Barcelona necesitaba recuperar ‘la mirada del tigre‘. Aquella que tenía Etoo cuando levantó la Champions en París. Rijkaard y sus futbolistas tuvieron tiempo, paciencia y apoyo, pero acabaron por entregarse a su suerte y demostrar que en el fútbol, la actitud no se vende en ningún negocio, sino que se tiene o no se tiene. El Barcelona, no la tuvo. Sin embargo, casi dos años después, el Barcelona ha vuelto a recuperarse. Lo ha hecho volviendo a sus orígenes, a su eterno discurso estético, a su raíz original: la pelota. De la mano de Pep Guardiola, un símbolo que fue valiente a la hora de exponer su crédito en el banquillo, algunas vedettes entendieron que el Noi de Santpedor no se arredraría a la hora de dar rienda suelta a Xavis y Busquets (Iniestas y Pedritos). Samuel Etoo fue el primero en comprenderlo. Márquez acabó por asumirlo. Y el francés de hielo, el delantero más fascinante de la historia del Arsenal, ha sido el último en acoplarse al puzzle. En su caso, Guardiola ha optado por la paciencia, la confianza, el estímulo, el abrazo. Y Thierry Henry-  del que uno sólo podía escribir halagos allá cuando llegó- ha vuelto. Se siente importante. Más futbolista. Es protagonista. Ha recuperado “la mirada del tigre”.  Tití, resurreción.   Read the rest of this entry »

Messi | Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría]

Antes de esta noche, el Camp Nou intuía que se dirimirían dos grandes batallas sobre sus verdes praderas. Primero, la batalla global, donde Barcelona y Atlético, dos aspirantes al título, debían pugnar en clave de campeonato. El Barça llegaba con la artillería pesada a punto, con luces y sombras después del viaje a Ucrania, y con la duda razonable de saber cual es el techo del libro de estilo de Pep Guardiola. El Atlético comparecía con una doble y contradictoria sensación: la de una realidad cruda que presentaba un equipo diezmado, que invitaba al pesimismo; y la de esa tradición no escrita que augura que el Camp Nou es el escenario favorito para el Atlético cuando se trata de matar a la contra. La segunda batalla de la noche apuntaba a lo particular. A dos argentinos livianos, menudos, con un centro de gravedad enano, un 10 cosido a la espalda y una capacidad indudable para conjugar el verbo maradonear. Desde la banda asomaba el perfil de Messi, la pulga atómica que desparrama rivales a su paso y que, cuando agarra la pelota, se asemeja a un potro desbocado que lleva una bola de fuego pegada a la bota. Con el área enemiga como hábitat natural, asomaba Agüero. Un talento puro del potrero, un manual propio del fútbol de barrio, un tigre dormilón del área que derrocha descaro e imaginación. Antes de esta noche, el ruido mediático y las comparaciones (odiosas pero atractivas), se centraban en saber quién se sentaría en el trono de D10S. Ese debate, esa curiosidad, ese duelo, duró dos minutos y cincuenta y nueve segundos. El tiempo que tardó Márquez en dejar, con el culo al aire, a toda la defensa (ejem…) del Atlético de Madrid. Cabe suponer que mañana el cielo y la tierra, el mar y no sé cuantas cosas más se abrirán para hablar de las excelencias del Barça y de la calidad innegable de Messi. Leerán una línea, escondida, triste, sin pena ni gloria, dedicada a Agüero. Entonces entenderán qué sencillo es parecer el mejor del mundo en el Barcelona y qué duro resulta ser aspirante a Maradona en el Atlético de Madrid. Esta noche, el Barcelona hizo tanta y tanta sangre en la piel del Atlético, que el equipo de Cerezo (al que le gusta tanto el cine) pareció una de esas inolvidables películas de Sam Peckinpah. Una de esas en las que el malo lleva tantos disparos en el cuerpo que la sangre le brota como si se tratase de un chorro a propulsión. Del cadáver andante que fue el Atlético manó tanta y tanta sangre, fue tan imparable la hemorragia, que incluso algún despistado llegó a pensar que La Tomatina se celebraba este año en Barcelona. Acabó 6-1. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En una final agónico, fiel a su estilo y tradición, sufriendo, con más sombras que luces, pero como siempre. Italia, con la soga la cuello, volvió a tirar de sus legendarias siete vidas y se metió en cuartos de final. Los de Donadoni, que tenían pie y medio fuera, vencieron a Francia (2-0) y han vuelto a demostrar que, ante Italia, el resto del planeta acaba sufriendo en sus carnes que “noventa minuti son molto longos”. En el otro escenario del grupo, veintiséis años después, la sombra de la sospecha volvía a planear sobre una gran cita futbolística. Austria y Alemania en el Mundial de España 82 firmaron un bochornoso tongo en El Molinón- hoy día reconocido abiertamente-, para seguir adelante en la competición y dejar en la cuneta a otro aspirante, Argelia. Muchos vaticinaban que la fórmula se repetiría en el duelo entre Holanda y Rumanía. No hubo caso. Holanda, que practica la excelencia con el balón en sus pies, siguió ejerciendo de apisonadora. Con suplentes, pasó por encima de una decepcionante y mísera Rumanía, que arrojó la toalla y no hizo los deberes. Después del varapalo rumano y de la fortuna italiana, ahora comienza otra nueva Eurocopa. España, que afronta el trámite ante Grecia, esperaba rival. No será el que profetizaba la bola de cristal de Aragonés. Será el menos deseado, el coco, el equipo innombrable. Será Italia, la bestia negra española. El equipo de las siete vidas. En cuartos, el decorado será un viejo clásico: España-Italia. Un partido para hombres donde sólo una cosa está asegurada. Serán “noventa minuti molto longo” (*).  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

William Shakeaspeare sostenía que “los valientes mueren una vez, pero los cobardes mueren muchas veces”. Algo de eso hubo en una noche de perros, pasada por agua, en el Santiago Bernabéu. El Real Madrid, ya campeón de Liga y fatigado por las celebraciones, tenía dos caminos. Tenía que elegir entre el corazón (su hinchada pedía hacer sangre en el eterno rival) y la cabeza (jugar a la expectativa y pensar en su cansancio después del alirón). El Madrid escogió dejarse llevar por su corazón. Fue un valiente. El Barça, o mejor dicho, lo que queda del que fue el Barça, escogió su versión más cobarde. Jugó con la cabeza, tuvo el corazón del tamaño de un guisante y no dejó ningún gesto de rebeldía, ni de grandeza, ni de querer dejar su sello en casa del campeón. Puso el gesto caballeroso del pasillo y después, acaso contagiado por los prolegómenos de tregua, izó la bandera blanca a las primeras de cambio. Se rindió ante un Madrid hambriento, ambicioso, y que siempre quiso más. Raúl hizo el primero, Robben el segundo e Higuaín el tercero. Los gritos de “olé, olé, olé” retumbaban por La Castellana, y el Barcelona, lejos de venirse arriba como los toros bravos, se abandonaba a su suerte, cual toro manso que recula en tablas esperando la muerte. El cuarto llegó de penalti marcado por Van Nistelrooy, y Henry maquilló la paliza La mejor noticia de la noche para el Barcelona llegó en el minuto 90. Fue cuando el árbitro decretó el final del partido. Un choque que comenzó con un elegante pasillo y que acabó con un paseíllo. El pasillo lo puso el Barcelona. El paseíllo se lo dio el Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jugar bien a fútbol en Old Trafford es una obligación. El Barcelona lo hizo. Lo hizo a pesar de que Scholes le puso la soga en el cuello nada más empezar el baile, y a pesar de que eso pesó una tonelada. Aunque el principal lastre azulgrana llegó en su preocupante y galopante falta de profundidad, de gol, de remate, de punch. De instinto asesino.  El Barça cayó con las botas puestas abrazado a un gigantesco Deco, a un heróico Abidal y a todos sus demonios interiores y viejos defectos. Pero cayó, y eso será lo que quedará en la historia. Eso sí, el partido valiente y comprometido del Barça no esconde sus miserias del día a día. El Barcelona ahora afronta, sin ningún clavo ardiendo al que agarrarse, dos años sin títulos. A Rijkaard le huele el culo a pólvora, y con razón. A Ronaldinho ya le han puesto precio. Y Etoo, esta noche, se lo ha puesto él sólo. Lejos de pretender demonizar o crucificar a unos y otros, algo sí parece claro. En Old Trafford se acabó un ciclo. Barça: This is the End. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Eran legión los que pronosticaban una tragedia para el Barça. La predicción pareció cumplirse nada más ponerse a rodar el balón, cuando Milito cometió un penalti absurdo. Pero con el fallo del efectista Cristiano, el Barça pasó del pánico al estímulo, y se dio cuenta de que recuperando su vieja idea, su identidad de toda la vida, la pelota, podría noquear al United. Le faltó pólvora y frescura para ganar el choque y no se llevó el partido, pero el Barça recuperó su autoestima primero, y la pelota después. Algo es algo. Al final del encuentro, Joan Laporta confesó que San Jorge había echado una mano para que Cristiano Ronaldo fallara el penalti. Los locutores de Canal Plus asintieron en un principio, pero después le refrescaron la memoria al presidente. San Jorge, señor Laporta, también es el patrón de los ingleses. Sea como fuere, el Barça dio todo lo que tenía y el United jugó a otra cosa. Al viejo juego de no querer enseñar nada. Quizá con eso, lo contó todo. Esocgió un discurso cobarde, acomplejado, y la falta de puntería de un valiente Barça le concedió un empate a cero. Mucho o poco, según se mire. Ahora, la final de Moscú pasa por no vivir una pesadilla en ‘El Teatro de los Sueños’.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Intubado y en fase terminal, el Barça debía colarse entre los cuatro mejores de Europa. Logró el objetivo, con más pena que gloria, pero lo consiguió. En mitad de un clima jalonado por el afán político de Laporta y sazonado con directivos que distinguen entre jugadores apartados y jugadores lesionados, el Barça salvó el cuello de la horca. Alcanzó las semifinales del peor modo posible. Con un fútbol triste, mediocre, falto de velocidad, medroso y asustadizo, que mereció un castigo en toda regla. Durante el primer tiempo, el Schalke 04 pareció el Barça y el Barça, una mala versión del Schalke 04. Sin embargo, a pesar de que el Barça interpretó a la perfección el manual de cómo jugar mal al fútbol. Un gol afortunado, media manga medio churro de Touré salvó los muebles, evidenció la falta de punch de los alemanes y salvó los muebles en el Camp Nou. En semifinales espera el Manchester United. Quizá para esa cita, el Barça sea como el Ave Fénix. Quizá para esa cita, Deco vuelva al eje. Quizá para esa cita, el enano mortal de Messi esté recuperado. Ojalá. Este Barça necesita una trasfusión de sangre. Con urgencia. Sea como fuere, el Barça está a dos partidos de la final de la Copa de Europa. Con más pena que gloria, cierto. Pero está. No es poca cosa, la verdad. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

El sábado, Joan Laporta entraba en trance: ‘Luchamos por la Champions y por la Liga, por la Liga ¿eh? Vamos a ver que pasa en el partido del Madrid’. Pasó que el Real Madrid empató en Palma y volvió a dejar abierta una puerta al barcelonismo. El domingo por la mañana, el presidente culé, Don Erre que Erre, tiraba la piedra y escondía la mano: ‘Hay muchos hipócritas que dicen que son del Barça y no lo son. No estamos tan mal’. En apenas unas horas, el presidente del Barcelona - que debería ser el presidente de todos los socios del Barça y no sólo de los residentes en Catalunya-, se ha cubierto de gloria. Su equipo, en un ejercicio de impotencia inexplicable, ha vuelto a dar la de arena. Ha empatado en casa ante un Getafe fatigado por sus glorias europeas, se ha estrellado contra los postes hasta en tres ocasiones y ha dejado el camino expedito a un Real Madrid que no tiene que esforzarse para ganar la Liga, porque otros se esfuerzan en no saber ganarla. El Camp Nou arrancó la noche aferrado a la ilusión de recortarle puntos al Madrid, y acabó la noche abrazado a la desesperación, y a la frustración de ver cómo de aquel equipo que era la bandera del buen fútbol, apenas queda un erial. Al Barça, o mejor dicho, a lo que queda del Barça, le despidieron con una impresionante pañolada. Quizá no fuera el día para castigar a los futbolistas, aunque el flamear de pañuelos señalaba más en la dirección del abúlico Rijkaard y del histrionismo de Laporta. Restan siete citas para echar el cierre al curso, y a pesar de que el Madrid ha hecho lo imposible por perder el campeonato, el Barça está a un paso de consumar otro fracaso. Mientras haya Champions habrá esperanza para sus seguidores, pero si la quimera europea se esfuma, llegará la hora de depurar responsabilidades. Y no sólo alcanzará con culpar a Ronaldinho de todo. El brasileño, culpable de lo suyo, sólo es la punta del iceberg. El Barça, en proceso de desintegración, ha ido autodestruyendo todas sus virtudes. Las del palco, las del banquillo y sobre todo, las del césped. Porque en el campo, ningún rival respeta ya al Barça. Más que nada, porque el Barça lleva toda la temporada sin respetarse a sí mismo. Primero hubo ración triple de maderamen. Después, pañuelos a discreción. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Once minutos. Eso fue lo que la tropa de Rijkaard tardó en abrir la lata del robótico Schalke 04, un equipo de tanto entusiasmo como escaso fútbol. Pero como el Barça sigue en época de depresión, en etapa de abandono, no remató la faena, y después llegaron los previsibles agobios. Los alemanes crecieron en intensidad, sacaron los cañones y gozaron de cuatro o cinco ocasiones para haber destrozado la maltrecha moral azulgrana. No fue así. El Barça, acomodado, lento, pasivo como en los últimos tiempos, volvió a airear su peor versión y su fútbol anodino permitió que los alemanes se lanzaran a la aventura. Allí, mientras su equipo se pertrechaba, Valdés sacaba varias manos a Kuranyi, Assamoah, Pander y compañía. Al final del choque, nada nuevo bajo el sol: el Barça, que sigue jugando mal y que es su peor enemigo por sus ataques de vulgaridad, salió vivo de Alemania. Lo hizo sacando petróleo de uno de los pocos estandartes a los que se aferra. Salió vivo agarrado a un gol salvador de Bojan Krkic, el Butragueño de Los Balcanes. Un chaval que llegaba como novedad y que a día de hoy es toda una necesidad. Su gol salvó la cabeza de Rijkaard, y concede medio billete de semifinales a un Barcelona que sigue enfermo, pero que esta noche salió ileso, a pesar de empeñarse en perder el partido. Valdés tuvo mucha parte de culpa en eso. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En 1984, Ronald Reagan, candidato del Partido Republicano, y Walter Mondale, su homónimo del Partido Demócrata, se presentaban a las elecciones presidenciales del país más poderoso del mundo, los Estados Unidos de América. Después de su primer debate televisivo, la opinión de los televidentes fue que era complicado elegir entre dos políticos tan negativos y dos propuestas tan absurdas para su país. Así lo ilustró en una viñeta animada un periódico de la época, en la que se veía a un ciudadano al que apuntaban con una pistola y le preguntaban: ‘¿Reagan o Mondale?’. En la siguiente viñeta, el ciudadano americano, superado por la situación, contestaba ‘¡Dispare!’. Esta Liga se ha convertido en un debate entre Reagan (Real Madrid) y Mondale (Barça). Es una competición donde es complicado elegir para saber quién de los dos está haciendo peor las cosas, aunque de momento, el colchón de siete puntos da todavía más margen al Real Madrid. Los de Schuster habían vuelto a abrir la caja de Pandora en Coruña, pero a pesar de la abulia del líder, el Barça - o mejor dicho, lo que queda del Barça- sólo fue capaz de sumar un punto en otro partido calamitoso de los azulgrana. El único mérito del Barcelona estribó en recuperar la puntería - tuvo tres ocasiones y firmó dos goles-, mientras que su lista de errores volvió a crecer en la última línea. Milito medió mal, otra vez, y se expulsó, la zaga del Barça fue incapaz de contener a Negredo y compañía y el Barça volvió a dejar claro que no está, ni se le espera, por mucho que el Madrid se empeñe en no dejar visto para sentencia el campeonato. De postre, el Almería volvió a sacar petróleo de su manual de estilo de jugadas a balón parado, vía por la que empató la contienda. Urge un vídeo para Frank - cuerpo a tierra- Rijkaard, que sigue sin saber definir si es alineador o entrenador, y cuya expresión es la de un tipo superado, con remordimientos de conciencia, como si se hubiera marchado de casa y al rato, se hubiera dado cuenta de que se ha dejado encendida la bombona de gas butano. Ya ven, entre Madrid y Barça, está empezando a ser como elegir entre Reagan o Mondale. Disparen. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Koeman dibujó un Valencia con un andamiaje bien firme. Alineó una escuadra compacta, capacitada para armar contragolpes y casi militarmente instruida para vivir detrás del balón y cerrar todos los caminos a Leo Messi. Así resistió los envites barcelonistas, hasta encontrar premio en mitad del acoso y derribo del Barça, que estaba sediento de sangre. Silva, Banega, Mata y Villa lanzaron una contra tan rápida como precisa y silenciaron el Camp Nou. A partir de entonces, el Barça estrechó el cerco sobre Hildebrand, el gran héroe de su equipo. Tuco ocasiones de todos los colores, pudo incluso ganar el partido y remontar, pero sus delanteros tenían la pólvora mojada. Messi, Touré, Etoo e Iniesta pusieron toda la épica al choque, pero el Valencia siguió de pie, entero. En la prolongación, cuando el choque agonizaba, Samuel Etoo puso chicle en su mano, lo estiró, y se llevó la pelota en las barbas de Iturralde González, para desesperación de Albiol y Helguera. La jugada continuó, el balón salió rebotado y Xavi Hernández - otra vez Xavi- acertó a colocar el balón justo en el único sitio por donde no se encontraba ninguna pierna del Valencia. Fue el polémico epitafio del primer partido de semifinales de la Copa del Rey. Un choque donde el Barça puso la mejor actitud y la peor puntería, mientras que el Valencia opuso la mejor solidaridad y una soberbia puntería. La última palabra se pronunciará en Mestalla. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que el fútbol es la suma de los números y las sensaciones. Si es así, el Barça anda recuperando crédito en ambos factores. La tropa de Rijkaard sale del Reino Unido con unos números muchos mejores de los que presentaba hasta hora y avista tierra de cuartos de final con la sensación de que va de menos a más. Empieza a sentirse el feeling de que, si durante buena parte de la temporada el Barcelona ha sido un conjunto de tenores, donde cada uno cantaba lo que le daba la gana, ahora todos sus futbolistas han vuelto a recordar que son piezas de una máquina bien engrasada y perfecta. El Celtic cambió su plan de choque y su fútbol físico por esperar atrás y lanzar algún latigazo suelto a la contra. No le fue mal en la primera mitad con esa propuesta, pero en la segunda mitad acabó abrasado por el fuego cruzado de un Barcelona tan preciso como rápido y mortal. Messi descosió las cinturas católicas, Henry les obsequió con una jugada al alcance de los elegidos y tanto Deco como Iniesta fueron alternándose en el timón de una máquina de jugar a fútbol, el Barcelona, que hizo añicos las ilusiones del grandioso, animoso y caballeroso público del Celtic Park. Con el Barça a milímetros de su mejor versión en tierras escocesas, el premio gordo de la noche fue para Ronaldinho. El anacoreta del gimnasio, el dormilón poco implicado y el tipo indolente se quedó en algún lugar del limbo de la Ciudad Condal. Por fortuna, y de la nada, al pasto de Glasgow saltó el crack del tobillo de goma, el 10 capaz de trazar pases de dibujos animados. La estrella que juega para divertirse y que, cuando se divierte, siempre gana. Ante el Celtic ocurrió el milagro que muchos esperaban. En dos palabras, Ronaldinho resurreción. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Eran minoría, paria, negra, adventista o croata, aquellos periodistas que apostaron por el triunfo del Madrid de Capello en la Liga de la fe. Ahora esa minoría, paria, negra, adventista o croata, viene a ser la de algunos de esos mismos periodistas que apuestan por el triunfo de este Barcelona en una Liga en la que los triunfos están en la mano del Real Madrid. Recuerdo que el actor Morgan Freeman sacude los cerebros de los espectadores en la película Million Dollar Baby con la siguiente frase: ‘La magia de librar batallas más allá de lo humanamente soportable se basa en lo mágico que resulta arriesgarlo todo por un sueño que nadie más alcanza a ver excepto tú’. En el pasado curso, el anticristo Capello hizo lo que mejor sabe hacer, ganar. El Madrid libró su última batalla más allá de lo soportable, y lo arriesgó todo por un sueño que nadie alcanzaba a ver, excepto Fabio, con el que hubo barra libre de hostias primero, y ningún perdón después. Ese Madrid se olvidó de estar por encima de las victorias y de las derrotas, se unió en los malos tiempos, cerró filas y ganó la Liga con la fe y con el impulso de las situaciones límites. Ganó con un fútbol tan poco estético como ético. Lo hizo contra todo y contra todos. Hoy, el Barcelona, alejado de su mejor versión, de ese equipo que era un himno al balón, empieza a caminar por la senda del sufrimiento. Esta noche nadie recordará el fútbol del Barça. Eso sí, de su entrega, nadie podrá dudar. Sufrieron, se dejaron el ego en casa y pusieron fe cuando estaban en el filo de la navaja, al límite del fracaso. Si una imagen vale más que mil palabras, convendría que la foto del partido fuera la celebración del agónico gol de Xavi. Porque en esta vida, para saber ganar, hay que saber sufrir. Esa fue la lección que dejó Capello durante el curso pasado, y que ahora quiere volver a escribir el Barcelona. Al fin y al cabo, los dioses del fútbol son de carne y hueso. Sangran, sufren, padecen y pelean. Esta noche el fútbol del Barcelona no fue bueno. Su entrega y compromiso, sí. Y si la historia ha enseñado algo durante años, es que en el fútbol, basta un simple estado de ánimo para ser campeón. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

Los tiempos en los que el Barça hacía música con su fútbol han pasado. Quizá ley de vida, quizá ley de fútbol Sin embargo, el Barça parece haber encontrado un camino para volver a recuperar estilo propio, patrón de juego y confianza. La bandera del nuevo Barça es Etoo, un rebelde que siempre encuentra causa. Un cruzado del vestuario que ha avisado a sus compañeros de que debía llegar un cambio radical, un tipo que han entendido que no se vive con el orgullo de haber sido y el dolor de ya no ser. Con Etoo raulizando a sus compañeros, metiendo toneladas de amor propio, se pone la primera piedra de un Barça más utilitario, quizá menos vistoso, pero mucho más comprometido. Ante el Murcia, el Barça se adivinó lejos de su mejor versión, pero cerca de un equipo más equilibrado, más solidario y con más espíritu colectivo. Con el fuego de Etoo, la chispa de Bojan y la omnipresencia de Henry por un lado, y la solidaridad de Márquez o Gudjohnsen, dos futbolistas tan útiles como infravalorados en los últimos tiempos, el Barcelona volvió a ser el Barcelona. Quizá un pequeño paso ante el Murcia, pero un gran paso para el Barça. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Es 20-N y el deporte despierta cada día en distinta habitación. Mike Tyson, desde hoy, dormirá en esa tienda que nunca cierra - la cárcel -, donde tendrá obligación de vestir un uniforme de color rosa durante su estancia en una lúgubre habitación con vistas al patio de la penitenciaría. Otra habitación sin vistas que asoma al deporte es la de la altitud, la cámara acolchada de hipoxia en la que Raúl González Blanco se machaca para aumentar su gloria y sus glóbluos rojos. El tercer escenario, más desván que habitación, tiene como inquilino a Thierry Henry, el ariete del Barça, que ha calificado a su compañero Oleguer Pressas como ‘un símbolo de la resistencia catalana con hechuras de guerrillero suramericano ante el centralismo español’. El cuarto habitáculo en cuestión es esa especie de suite presidencial donde ahora nada a favor de corriente Luis Aragonés, seleccionador nacional y tal. Son cuatro habitaciones contiguas, relacionadas, pero con diferentes vistas. Una suerte de Four Rooms. Read the rest of this entry »

Volver al escenario del crimen comporta sus riesgos. En estos menesteres, suele ser aconsejable no repetir el patrón de errores primero, y armarse hasta los dientes después. El Barça, seis meses después de ser noqueado por el espíritu de Juanito (Todos al Coliseum. Pásalo) y caer con la cabeza bien baja por 4-0, volvía al escenario del crimen. Pero como quizá el hombre es el único bípedo con tendencia a tropezar dos veces en la misma piedra, Rijkaard pasó de puntillas sobre los pecados veniales de aquella infausta noche para el barcelonismo. Quizá pensó en que aquella fractura social estaba enterrada. Que se había hecho borrón y cuenta nueva. No fue así. El Barça volvió al escenario del crimen, el Alfonso Pérez, y lo hizo desafiando las leyes de la prudencia. Primero, cometió el pecado de volver a repetir su nefasto patrón de conducta. Volvió a ser ese Barcelona de trote cochinero y nulo compromiso. Segundo, se dejó sus armas en el Camp Nou y se quedó a pecho descubierto en el mismo lugar donde se lo partieron. Resultado, el Barcelona fue fusilado al anochecer. Manu del Moral y Albín rubricaron otra bofetada al ego de un equipo donde juegan los que pueden, pero no los que deben. El Barça fue un encefalograma plano en Getafe. Otra vez. Fue la toma dos. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

A medio gas, pero con autoridad. Abrió la lata el Barça con una accidental (él no quería, presumo) y accidentada (se llevó por delante al mundo) mano de Henry. La rúbrica llegó con la firma de Leo Messi. Fueron, en argot boxístico, dos ganchos de izquierda consecutivos, definitivos para los hijos de la Flor de Escocia. El Rangers, fiel al genoma de Las Islas, se mantuvo de pie por inercia guerrera. Los escoceses fueron tan admirables como siempre en cuanto a arrojo, y estuvieron tan chatos como siempre en cuanto a talento. Sufrieron el monólogo incesante del Barcelona con la pelota. El ballet de Rijkaard jugó a ráfagas, como en los últimos tiempos, y alternó descargas eléctricas en el área con descansos en zona de nadie donde, eso sí, el balón seguía secuestrado. El  Rangers sólo fue una especie de sparring de segunda fila. Un rival idóneo para que el Barça calibrara hasta dónde puede pegar. El Rangers fue un boxeador inferior, estático y encajador. Una especie de saco que absorbía cada puñetazo con entereza. Porque el Rangers fue eso. Un saco. Del que, por momentos, salía humo. Claro, que como decía Muhammad Alí, con estas cosas hay que tener cuidado, porque ‘un saco no devuelve el golpe’. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Después del accidente de Pucela, donde el Barça fue devorado por templar la gaita en vez de soplarla, la tropa de Rijkaard volvió por sus fueros caseros. Es decir, volvió a brindar con la pelota y volvió a descorchar el Möet Chandon, como viene siendo habitual cuando ostenta condición de local. Al calor del Camp Nou, y después de dos partidos muy pobres, el Barça se bastó con el pie majestuoso de Iniesta, con la potencia de Henry y con la puntería de Ronaldinho. Tras el toque de atención de Pucela, las vacas sagradas resolvieron con su habitual suficiencia. Frente a un Betis asustadizo, hermético y gris, Ronaldinho vivió un domingo de resurrección. Y se acordó de la prensa, claro. Read the rest of this entry »

[Jesús Alcaide en El Mundo]

Un tabloide inglés tituló de forma elocuente cuando Wenger aterrizó en el banquillo del Arsenal en septiembre de 1996: ‘¿Arsène, qué?’. Era un sospechoso al que auguraban un par de partidos de prueba y un billete para el olvido. Este supuesto don nadie ha cambiado la historia y la trayectoria de un club que, en opinión de uno de sus hinchas más conocidos y devotos, el novelista Nick Hornby, era el grupo de futbolistas más aburrido de Inglaterra desde los años 40. El autor de Fiebre en las gradas ha cambiado de opinión gracias al giro copernicano provocado por un revolucionario nacido en Estrasburgo: ‘Con Wenger somos el equipo más divertido del mundo. Este hombre ha convertido los panes en peces, corderos y champán. Su obra es un milagro’ Read the rest of this entry »

A riesgo de ser impopular, los nietos de Braveheart despiertan conciencias. El juego consiste en ser testigo de cómo un equipo jurásico resiste a una multinacional sofisticada. En comprobar cómo Rijkaard permanece inmóvil en el banquillo mientras que su homónimo, un tal Walter Smith, se pasa el choque corriendo de la banda al palco y del palco, a la banda. Pasan los minutos y los suicidas escoceses aguantan el tipo ante la selección mundial de la ONU. Llega el descanso, Walter Smith le pega un sorbo a una petaca y los compatriotas de William Wallace siguen de pie. Sesenta minutos y McGregor, el portero, soporta el aluvión del Barcelona. Sesenta y cinco marca el crono. Uno empieza a preguntarse qué coño desayunan estos indómitos trogloditas del fútbol para tener esa fe inquebrantable, esas pelotas tan bien puestas y esos pulmones a prueba de bombas. Sesenta y siete y subiendo. Lo están consiguiendo, están asesinando cero a cero al Barça. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Rubén Baraja definía a Zidane así: ‘Mientras todos los demás corremos, Zizou flota’. Esta noche, los jugadores del Levante comprobaron ese grado de levitación divina en Leo Messi. El extremo del Barça voló bajo en el Ciudad de Valencia y, casi sin querer, volvió a demostrar que es como las Aerolíneas Argentinas. Protagoniza viajes importantes. Surca el cielo melena al viento. Logra que las gradas se abrochen el cinturón, despega en vuelo libre por la banda y pone el tren de aterrizaje cuando encara portería. No hace escalas, es un vuelo directo, con destino al gol. Todos corren, pero Messi, como Zidane, flota. Y cuando mete la directa, vuela. Aerolíneas Argentinas Messi. Esta noche, el socio ideal de Leo fue la puntería de Henry. El francés se dio un atracón de goles, firmó un hat-trick y dejó buen sabor de boca. La goleada culé arroja tres conclusiones a bote proto: Uno, el Barça juega fútbol champán; dos, el Levante es carne de Segunda; y tres, Henry ha vuelto. Fue un Tití al cubo. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Miércoles de Maradonas. Mientras Agüero firmaba un gol ‘Kun’ copyright de Maradona, el heredero al trono del ‘Pelusa’, Leo Messi, volvía a ofrecer otro recital de fútbol para disfrute de la parroquia azulgrana y del planeta fútbol. Si Maradona era El Diego de la gente, este Messi es El Leo de la gente. Su fútbol de tsunami, de movimiento sísimico, de avalancha de talento, arrolló todo lo que tenía enfrente. Otra vez. Con el huracán Messi desatado, la máquina de hacer fútbol del Barcelona abrió la caja de Pandora y el Zaragoza sólo pudo aplaudir. Andrés Iniesta y Márquez redondearon la noche mágica para un Barça estelar. El club dice que Ronaldinho no se vende. El público, que Messi es El Leo de la gente. Un barrilete cósmico, que como el Diego, vino de otro planeta. Un extraterrestre que, cuando lleva la pelota cosida a la zurda, es una bola de fuego, un meteorito de la galaxia. ¿Es un pájaro? No. ¿Es un avión? No. ¿Es Supermán? No, es Messi… Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Después de romper con Tom Cruise, la australiana Nicole Kidman supo ver la parte positiva de la ruptura: ‘Ahora puedo llevar tacones’. Después de quedarse sin Ronaldinho, el holandés Frank Rijkaard se dejó los complejos en casa y puso un par de tacones al equipo. Andrés Iniesta y Leo Messi, dos puñales durante todo el encuentro, fueron decisivos en la victoria culé. Por garra, por uno contra uno y por verticalidad. Sólo ellos fueron capaces de agrietar, poco a poco, el muro de Juande Ramos. El Sevilla, un gran equipo, no fue fiel a sus ideas y terminó siendo víctima de dos dos graves errores: Primero, le dieron la pelota al Barça; y segundo, le dieron todo el campo al Barça. Un mal negocio cuando el mejor anda suelto. Y el mejor es Messi. Un niño que, a sus 20 primaveras, se ha convertido en un nuevo jamón con patas. Un nuevo barrilete cósmico. Un nuevo Maradona. A falta de Ronaldinho, brilla Messinho. Read the rest of this entry »

Si el fútbol se reduce a querer, saber y poder, el Barça quiso, supo y pudo. Con sus armas de antaño. Monólogo con el balón, uno contra uno y presión. Su infinita calidad y su velocidad con la pelota le colocaron en una vía láctea inalcanzable para el Lyon. Porque, cuando el Barcelona afina su orquesta, el balón tiene música. Suenan el bombo (Milito), el tambor (Zambrotta), los timbales (enorme Abidal) y el contrafagot (Márquez). Se escucha el do sostenido de una trompa (Yaya Touré, colosal), y más cerca del área, asoma la Quinta Sinfonía del Camp Nou. Trompeta, trombón y tuba (léase Deco, Xavi e Iniesta) llevan el compás que siguen, melódicamente, los tres primeros violines azulgranas (Ronaldinho, Henry y Leo maravilla Messi). No suena celestial cuando Henry está falto de forma o Dinho practica el trote cochinero, pero borda la perfección de las composiciones de Mozart cuando Andrés y Leo, esos locos bajitos, se ponen al tajo. Si el fútbol tiene música, es la de un cerebro llamado Iniesta y un tsunami llamado Leo Messi. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Ser bandera del buen fútbol no es una carga fácil de llevar. Tanto, que algo se ha atascado en la elocuencia del Barça, de modo que esa versión de mejor equipo de Europa está dando paso a una tribu de talentos aislados, que se conforman con unas ráfagas de genialidad. Pamplona, plaza áspera y feudo de Osasuna, se adivinaba como una buena prueba de fuego. Y el Barça, antaño una montaña rusa de pasiones, se está acostumbrando a bajar, poco a poco, del cielo. Sobra cautela y falta atrevimiento. Más allá de ganar o perder, el Barcelona necesita recuperar ‘la mirada del tigre‘. Aquella que tenía Etoo cuando levantó la Champions en París. Tiempo tienen Rijkaard y sus futbolistas, pero la actitud no se vende en ningún negocio. Se tiene o no se tiene.

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[por Rubén Uría]

El guión estaba escrito. El Barça de los Fantásticos invitaría a soñar y el Rácing, sin fichar, invitaría a dormir. Pero como el adjetivo ‘imposible’ es al adjetivo propio de los imbéciles, Marcelino cogió la pizarra y esbozó el manual ‘Cómo desenchufar una máquina de jugar a fútbol’. Fue cosa de flor y fauna. La flor la puso el Barça, que salió con el lirio en la mano, y la fauna, Colsa y Duscher, dos mastines de los Pirineos que lo bordaron de perros guardianes. En mitad de la perrera del Rácing, el Barça se empeñaba en desparramar sus sesos contra el airbag de Marcelino. Y con los muebles fuera de la quijotera, con Iniesta y Xavi fuera de control, el Rácing se sentó en el sofá del Barça y se puso cómodo. El león no era tan fiero como lo pintaban. Rugía, pero no mordía. Era el peor presagio para la tropa de Rijkaard. Sobrevolaba el doble donut.

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[por Rubén Uría]

Continuidad o cambio. Serenidad o ajetreo. Apuesta firme o tiro al aire. Cantera o cartera. Barça y Real Madrid. Todo o nada. Real Madrid y Barça. Nada o todo. En cuanto a la cartera, ambos se han rascado el bolsillo, aunque con vibraciones distintas. Por calidad, tiempo y coste, flota la sensación de que el Barça ha fichado lo que quería y el Madrid, lo que podía. Los culés refuerzan sus puntos débiles con Milito, Abidal, Touré y Henry. El Madrid barniza su esqueleto con Sneijder, Drenthe, Heinze, Pepe, Saviola, Dudek, Metzelder y Robben. En cuanto a la cantera, del Barça al Madrid hay la misma distancia que separa Hawaii de Estocolmo. Schuster da boleto a Balboa, Granero, Adrián, Javi García, De la Red o Codina, amén de que Soldado y Torres aparecen no cuentan demasiado. Si quieren jugar, deben buscarse equipo. Nada que ver con la fábrica de La Massía. Con Valdés, Iniesta, Puyol o Xavi consagrados, Rijkaard no pone freno a la progresión de Giovanni Dos Santos, Messi o Bojan. Calma o prisas. Maneras de vivir. Read the rest of this entry »