El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría] Más sombras que luces. Abandonados los pinceles en favor del mono de trabajo y la brocha gorda, el Real Madrid continúa abonado al rico menú de victorias sin brillo. Mates pero victorias. Puntos sin púrpura, pero puntos. En esta ocasión, a costa de un Deportivo con ínfulas de equipo de moda, que se agarró al partido gracias a la pierna de Valerón y que no encontró premio gracias a la madera y a  Casillas. Sin nada del otro jueves, el Madrid solventó el pleito con su receta habitual en los últimos tiempos: Artillería pesada en la sala de máquinas, con Gago y Lass como ejes (porque el Madrid anda falto de imaginación y velocidad de ejecución) y Robben como azote de las defensas rivales, corriendo como un poseso y desparramando rivales a su paso. Aferrado a Robben, el extremo de Cristal de Murano que ya es el nuevo héroe del madridismo, el Dan Defensor del libro de estilo de Juande Ramos, y gracias a un gol afortunado de Raúl (de oreja, oiga), el Madrid se llevó la victoria en un partido donde fue de más a menos. Fue, otra vez, una victoria apurada. La quinta seguida.

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[por Rubén Uría] Peldaño a peldaño, sin prisa pero sin pausa, el Real Madrid prosigue su particular escalada de ese Everest en el que ha ollado el Barcelona de Guardiola. A golpe de piolet, esforzado y con más aventura que precisión, cual mítico Sir Edmund Hillary, el Real Madrid sigue poniendo los cimientos de su futuro buscando una cima que, a día de hoy, parece imposible. El Juande Team hacía parada y fonda en Palma, un feudo hostil en los últimos tiempos, ante un rival que en los últimos años siempre terminaba por descoser sus frágiles costuras. En esta ocasión, el que acabó descosido y roto fue el Mallorca, que acabó siendo un juguete roto en manos de los contragolpes blancos.

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Raúl González Blanco | Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría] Contra el frío, contra la nieve, contra las lesiones, contra las letanías de Schuster y con una nevera en el cuerpo. Así llegaba el Real Madrid a Bielorrusia, para medirse a un equipo menor ante el que tenía una única obligación: ganar o ganar. Y el Madrid, cumplidor, ganó. Sin alardes, sin buen fútbol, pero con compromiso, raza y una ráfaga de buen fútbol en el primer tiempo. Nada del otro jueves, nada para partirse la camisa, pero suficiente como para sacar su billete para octavos de final. Un objetivo que - primas cochinas, indiscretas y vergonzantes al margen-, era el mínimo exigible respecto al presupuesto anual, la tradición del club y el peso del escudo que esos jugadores llevan junto al pecho. Fatigado por demasiadas batallas, el Madrid no podía permitirse perder esta guerra, y salió ileso de Minsk. Principalmente, porque sufrió pero fue más equipo que su rival. En las duras y en las maduras. Raúl fabricó su gol en las maduras (igualando a Inzaghi en Europa y consolidando que es el señor del gol en la Champions) y Gago sostuvo al Real en las duras. Mientras a Guti le duró el combustible en el depósito, el Madrid funcionó a un nivel aceptable; cuando el de Torrejón se diluyó entre patada y patada, su equipo volvió a mostrar su peor cara. Así que, como estaba previsto, en mitad de un frío pavoroso y de un campo durísimo, el Real Madrid se metió en la siguiente fase. Lo contrario habría sido un sacrilegio, pero tampoco hay que olvida de dónde venía el Madrid y qué dificultades tenía para conformar un equipo decente. Caliente en el primer tiempo y frío como un témpano en el segundo, el Madrid solventó la papeleta con relativos problemas ante un Bate voluntarioso, pero inocente. De Bielorrusia, el país donde a uno le da la sensación de que fabrican el frío, el Real Madrid salió vivo. Congelado, pero vivo. A siete grados bajo cero, con un gol del siete y en el minuto siete. Read the rest of this entry »

Real Madrid 2007-2008 | foto: www.realmadrid.com

[por Rubén Uría] Análisis de situación de la delantera del Real Madrid.

Gonzalo Higuaín: Apodado “Igualín” (igualín que Ronaldo) con cierta crueldad por sus compañeros de vestuario, el argentino ha reivindicado su titularidad con hechos, no con palabras. Hasta la fecha, había gozado de la confianza de Capello, y se había sacudido esa fama de ser un delantero propenso a disparar con balas de fogueo. Con el modelo contragolpeador impuesto por Schuster, el “Pipa” ha asumido galones, se ha hecho importante y se ha hecho acreedor al espíritu combativo que tanto gusta al público del Bernabéu. Higuaín pide sitio a base de empuje, ardor guerrero y un punto de esa fe tradicional en la vieja pero legendaria historia madridista. Ante el Málaga, en su versión 4.0, abrió la puerta grande del Bernabéu. Maradona, el D10S seleccionador de Argentina, debería acordarse de él. Valoración actual: Sobresaliente. Read the rest of this entry »

Gonzalo Higuaín | Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría] Sin Van Nistelrooy, ese asesino en serie con el 17 a la espalda, sin Robben (Cristal de Murano roto en un calentamiento), y sin el Desatascador González Blanco (los viejos rockeros nunca mueren), el Real Madrid se vio inmerso en un partido donde no acabó embarazado de milagro. Con epidural, con la people de uñas en ciertos lances, con Sergio Ramos pisando el pecho de un contrario sin venir a cuento y con Heinze y Cannavaro rozando el ridículo en el balance defensivo, con el Málaga aprovechando la coyuntura…con todo en contra, el Real Madrid ganó. Lo hizo con tanto arrojo como fortuna. Con tanto error en defensa como puntería en ataque. Con tanto hielo y escarcha en la zaga, como fuego y chispa en el ataque. Todo se debió a un argentino tan joven como criticado, tan comprometido como a veces errático, que esta noche corrió como un poseso, compró un billete para la Lotería y acabó recogiendo El Gordo. Gonzalo Higuaín, ese delantero con cierta fama de disparar con escopeta de corcho, como en la feria, vivió su gran noche. Puso brío, empuje, ardor guerrero y un punto de esa fe tradicional en la vieja pero legendaria historia madridista. “El Pipa”, en su noche más soñada, fue el único argumento racional para explicar con cierta coherencia el hecho de que el Real Madrid acabara ganando un partido en el que hizo lo posible y lo imposible por perder. El mejor “Pipa”, en su versión 4.0, abrió la puerta grande del Bernabéu. Después de esta actuación, nadie podrá volver a acusarle de ser un delantero con balas de fogueo. Maradona, el D10S seleccionador de Argentina, le había dado un consejo esta semana. ” Si quieres jugar en mi selección, tienes que implicarte”. Higuaín, en su versión 4.0, se lo tomó al pie de la letra. Read the rest of this entry »

Fernando Torres @ Iker Casillas | Foto: Cuatro

[por Rubén Uría] En cierta ocasión escuché a Menotti, maestro de la palabra y viejo gurú del fútbol, reflexionar acerca del futuro de la selección española de fútbol. Por aquellas fechas, Menotti sostenía que el dilema de España consistía en “saber de una vez por todas si es equipo es un toro o si es un torero”. Con Fernando Torres, mediante el paso del tiempo, ha ocurrido exactamente eso. Medio mundo habló, hablaba y hablará bien de FT9. La otra mitad habló, habla y hablará mal de FT9. Para unos “El Niño” es apodo cariñoso, entrañable, cercano y honrado. Para otros, “El Niño” es un ente blandito, pusilánime, inflado y con mechas. ‘Torresfílicos’ y ‘Torresfóbicos’, al menos, coinciden en algo: para calibrar que en el término medio está la virtud, habría que esperar para saber cuál era el techo del delantero del Atlético de Madrid, hoy killer del Liverpool. Y ese pasar el tiempo, ese caminar de los días y los partidos, ha terminado por inclinar la balanza a favor de los partidarios de “The Kid”. Vender un partido de España frente a la 137 del ránking FIFA resulta ser tarea ardua y complicada, así que el negocio periodístico necesitaba lanzar una bomba de racimo humana ahora que la calma se había instalado en el vestuario de La Roja. El agravio consiste en mear fuera del tiesto, con L’Equipe como coartada. Allí presuntamente FT9 reclamaba que existe una campaña para que Casillas gane el Balón de Oro, en detrimento de otros de sus compañeros que, en su haber, tienen tantos méritos como el de Avila. Habrá quien diga que Torres lo dijo. Habrá quien conozca a Fernando y sepa que jamás faltaría a su humildad. Y habrá un tercer grupo que incluso sepa entender que FT9, legítimamente, ha detectado que existe una corriente mediática y por supuesto, popular, para que Casillas sea el galardonado. Los futbolistas, raudos, zanjaron la polémica. Los periodistas, raudos, han reabierto el debate. El arma arrojadiza es una pregunta trampa que se lanza al viento como una duda que atraviesa el pecho del oyente / televidente / lector. La encrucijada mediática se formula así “¿Quién se lo merece más, Iker o Fernando? ¿Casillas o Torres?” Añado: ¿Le preguntamos a Xavi? Read the rest of this entry »

Ahí va un tópico, perdón por la simpleza: pudo ganar el Madrid, pudo ganar el Espanyol y, al final, acabó en combate nulo. Los precedentes históricos acusaban a los visitantes con unos números pavorosos. Así que el Espanyol, que venía con la moral rota en el derbi del macarreo, las bengalas y las polémicas de baja estofa, se presentaba en Madrid con la vitola de víctima propiciatoria para el Real Madrid. Llevaba doce años sin pescar en Madrid, y quizá por llevarle la contraria a la fría estadística, Tamudo, Luis García, Kameni y compañía se empeñaron en apretarle el nudo de la corbata a Mijatovic. Fue, en resumen, una noche gris del Real Madrid, que ofreció un saldo negativo para el equipo y que dejó nombre propios en el escaparate de la crítica. Schuster no estará demasiado contento con la actuación de Heinze, Cannavaro y Pepe. Tampoco tuvo motivos para reírse cuando Robben se echó la mano al muslo y dijo basta después de corretear durante veinte minutos. Y, ni mucho menos, debió parecerle divertido que el Real Madrid no fuera capaz de sacar adelante uno de esos encuentros donde no tiene licencia para fallar. Fue la historia de un paso atrás para la inercia ganadora que había cogido el Madrid, sí, aunque también hubo hueco para el optimismo. Primero, porque volvió Sneijder. Segundo, porque Raúl volvió a jubilar a los que le quieren jubilar. Anotó dos goles “made in siete”, fue el mejor de su equipo y se reivindicó como un tipo más que útil para la causa. Llegará un día en que se levante por las mañanas y se vea obligado a asumir esa travesía hacia la retirada, esa transición hacia el banquillo. Llegará ese día en que Raúl deje de tener gol. Pero de momento, ese día aún no ha llegado. Sin embargo, la mejor versión de Raúl no bastó para un gris Real Madrid. Ahora, la próxima estación del tren de la Liga será el Vicente Calderón. Una tierra que, tradicionalmente, es propicia para los milagros de Casillas y la pegada de ese señor al que no paran de enterrar en vida. Un tal Raúl. Claro, que también el Espanyol era equipo propicio y la estadísticas acabaron por los suelos. Habrá que esperar al siguiente capítulo de una Liga que escribe derecho, pero con renglones torcidos. Read the rest of this entry »

Rafael Van der Vaart / foto: El Mundo

[por Rubén Uría]

Venía el Sporting de encajar un set en El Molinón y por ahí se hablaba de orgullos heridos. Nada que ver. A los asturianos, el Bernabéu les pareció más duro que las rampas del Angliru, y se quedaron clavados, sufriendo, y con una pájara que les duró noventa intensos minutos. A los Preciado Boys se los llevó por delante una riada de fútbol, el Real Madrid, que desató Rafael Van der Vaart. Un tipo que no encaja en el perfil de fichaje mediático, que no aporta esas dosis de frivolidad que encrespan al personal, que no airea detalles de su vida privada, pero que despunta como futbolista total cuyo pie parece haber sido fabricado de terciopelo. Recién bajó del avión y puso un pie en Barajas, quien esto escribe vaticinaba que VDV no desprendía el empalagoso brillo tipo CR7, pero amortizaría los dineros que había costado con absoluta certeza. En el caso de VDV, el glamour lo pone su señora esposa, el plan “S”, Sylvie Van der Vaart. Él, esta noche, puso lo que demanda el Bernabéu. Fútbol fácil, fluido, de toque, de desmarque, de disparo, de espuela y de rabona. Así que, con el holandés ejerciendo de violinista sobre el tejado del Sporting, el Madrid se dio una fiesta tenística, un atracón de bola, a costa de los inocentes rojiblancos. Higuaín hizo el tercero, Van der Vaart alcanzó el hat-trick con el cuarto para el Madrid, Robben firmó el quinto, Mateo hizo el tanto del honor para el Gijón y Raúl, de rechace, colocaba el sexto de la noche en el electrónico. Como broche de oro, en el minuto 20 del segundo tiempo, cuchara de lujo de Raúl sobre la salida del portero y el séptimo de la noche. Alguno se frotaba los ojos, pero era cierto. Raúl, el siempre cuestionado y demasiado fustigado Raúl, firmaba una vaselina de crack. El siete hacía el séptimo, y la people del Bernabéu se volvía loca. Primero se escuchó con nitidez un clásico grito de guerra: “Raúl, Raúl, Raúl…”. Después, se dejó oir un cántico que en los últimos tiempos necesitaba esa afición: “Que bote el Bernabéu”. Redención para Raúl, hat-trick para Rafael, fiesta en La Castellana, camiseta para Quini y después del seis, siete para el Sporting. Read the rest of this entry »

Bernd Schuster / Foto: Agencia EFE

[por Rubén Uría]

Todavía estaba caliente el cadáver de Capello cuando a esas mentes pre-coq, a la sazón pasajeros del palco y repartidores de abonos, léase Ramón Calderón y sus directivos, se lanzaron al vacío con aquel invento mediático de la excelencia. No hubo memoria, ni cierta vergüenza torera, para una directiva que pisoteó sin rubor las esquelas de quien les había ganado una Liga (dos de dos para Capello, por cierto), y hubo permiso para rebanar el pescuezo del italiano, al que medio país periodístico faltó al respeto un segundo después de que se fraguara su fichaje. Muerto Capello, el presidente in pectore (presidente provisional) se echó en manos de un alemán con contrato en vigor en el Getafe. El maná lo debía hacer realidad Bernd Schuster, a la sazón socio del Barcelona. Ergo, que Mijatovic debía bajarse los pantalones por el capricho presidencial, tragándose un sapo cururú brasileño (especie de batracio que según dicen, es un animal típico carioca de unos veinte centímetros de longitud. Pedía, el de la Séptima, se lo tragó. En su día uno bautizó aquella operación como el desayuno ideal del Director Deportivo. Café y sapo cururú. Mano de santo. En esas, llegó Schuster. El alemán se perfilaba entonces como un técnico de perfil bajo, como un hombre campechano, locuaz en las ruedas de prensa y accesible al personal. Quizá por eso, Schuster tiró sobre sí mismo la primera piedra cuando entró al trapo al serle pronunciada la palabra excelencia: “Si he sido capaz de hacer jugar bien al Getafe ¿Cómo no lo voy a conseguir con el Real Madrid?”. Uno, que no es fan de Bernardo Schuster, concedió cierta lógica al silogismo. Read the rest of this entry »

Van Nistelrooy / foto: EFE Esteban Cobo

[por Rubén Uría]

En el western “Sin Perdón”, protagonizado y dirigido por Clint Eastwood, se cuenta la historia del atormentado, cruel y maduro William Munny. Un hombre viudo, parco en palabras y que se presenta en escena como un ex pistolero que en su juventud se convirtió en asesino de hombres, niños y mujeres. Preguntado por ese don natural para causar la muerte, Munny resta importancia a la única cosa que sabe hacer en su vida: “Cuando se trata de matar, siempre he tenido suerte”. A Ruud Van Nistelrooy, delantero del Real Madrid, le ocurre algo similar. Cuando se trata de golear, él sabe que siempre tiene suerte. Que es  una especie de William Munny en el vértice del área. Amagó, quebró la cintura de un zaguero, se fabricó un hueco, armó la pierna y el balón entró como un cohete en la portería de Toño. Un gol de bandera, de delantero centro puro, de pistolero del salvaje oeste que no tiene perdón de nadie ni conoce la piedad cuando llega la hora de disparar. Ramón Calderón y Pedja Mijatovic se pasaron un verano ardiendo en deseos de completar los grandes fichajes de Cristiano Ronaldo, Villa y Cazorla. Sin embargo, el gran fichaje estival para Schuster ha sido Rutgerius Johannes Martinus van Nistelrooij. Un depredador del área que no tiene piedad de ningún portero. Moraleja: menos Kakás y Ronaldos, y a ver para cuándo un monumento para Mr. Ruud. Antes de la aparición del holandés, Rubén De la Red, con un punterazo inteligente, había culminado una contra estratosférica de Higuaín. Dos chispazos que bastaron para apagar las luces de un Racing tan voluntarioso como inofensivo. El Madrid, de nuevo como casi siempre, volvía a salir vencedor gracias a una simple cuestión de pegada. Read the rest of this entry »

Sergio Ramos / foto: www.marca.com

 [por Rubén Uría] 

Si en vez de fútbol hubiera sido boxeo, la suerte de los españoles en esta noche de Champions habría sido distinta. A un Real Madrid sin demasiada pegada se le puso enfrente el “sparring” soñado por todo campeón de peso pesado, el Bate Borisov. Un “sparring” tierno como el día de la madre, que no devolvía el golpe, no lanzaba golpes bajos y que, cuando le sacudían ponía la otra mejilla. Quizá por eso, este modesto turista accidental de Bielorrusia, acabó el partido conservando intacta su dignidad. Sólo se llevó un castigo ligero (2-0), y cabe suponer que, algún día, los del Bate le podrán contar a hijos y nietos que un día fueron de cabeza al matadero y no terminaron siendo objeto de una carnicería. Sobre todo, porque el Madrid no quiso hacer sangre y no quiso ser el desalmado de la película, en plan ‘Jack El Destripador’. Para mosqueo del tenido siete del Bernabéu, que pagó para ver más goles. Más arriba, en Las Islas, el vigente campeón, el Manchester United, se encontró todo lo contrario. Tuvo enfrente a un “sparring” fajador, incómodo, preciso en las contras y que le pegó un buen meneo en la segunda parte del combate con un uno-dos letal en el centro del campo. Tanto y tanto jabeó el equipo de Pellegrini que, después de una jugada de dibujos animados con espuelazo al palo de Guille Franco, alguno se preguntó en Old Trafford quién demonios era ese “sparring” vestido de amarillo. Por cierto, siguiendo con el boxeo, la Juventus ganó por puntos al Zenit en el grupo del Madrid, y el Celtic y el Aalborg firmaron nulo en el grupo del Villarreal. Fuera de combate, otra vez, el Fenerbahce de Luis Aragonés, Josico y Güiza. Más que nada porque el Oporto sí se sintió cómodo en la piel de ‘Jack El Destripador’ y no tuvo piedad. Read the rest of this entry »

Gonzalo Higuaín (Real Madrid) / Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría]

Siete goles, un buen puñado de ocasiones y emoción, mucha emoción en un partido de ida y vuelta. Ingredientes que, si el fútbol fuera lógico, jamás habría podido tener un Real Madrid-Numancia. Pues no, tuvo todo eso. Y estuvo a un paso no sólo de ser un partido agradable y movido, sino de acabar en sorpresa mayúscula, porque la tropa de Kresic jugó en el Bernabéu con un descaro impresionante, tal y como hiciera frente al Barcelona. Fueron noventa y tres minutos de intercambio de golpes, con sufrido triunfo local por 4-3, pero el resultado no fue lo único que quedó patente sobre el terreno de juego. Quizá porque siempre suele haber algo más allá del resultado. El Numancia se llevó una derrota gloriosa (jugó bien a fútbol, tuvo atrevimiento, no sintió vértigo ante el campeón en el Bernabéu y anotó tres golazos). El Real Madrid, una victoria sin demasiada gloria (estropeó su reacción en la primer mitad cuando decidió dejarse llevar en la segunda). Cuando Del Pino cruzó un balón en demasía con Casillas ya batido, Schuster respiró aliviado. El Madrid tuvo una recompensa ambigüa e incierta. En el capítulo de lo tangible, el Real se llevó la victoria, anotó cuatro goles y fue capaz de remontar. Cuestiones que deberían alegrar a cualquier equipo, menos a uno de la grandeza del Madrid. Sobre todo, si uno le echa un buen vistazo a los intangibles merengues ante un recién ascendido. Encajó tres goles, estuvo perdido los últimos quince minutos y acabó escuchando esa incómoda melodía que brota cuando el Real Madrid no está a la altura de su exigencia. Un viejo clásico: lo llaman música de viento. Read the rest of this entry »

Raúl González Blanco / Foto: Adidas

[por Rubén Uría]

La casa por el tejado. Veronica Ciccone Ritchie, alias Madonna, ha cimentado una carrera musical llena de hits y éxitos a lo largo de varias décadas. La gran diva ha resistido al paso del tiempo y siempre ha estado entre los grandes gracias a su enorme capacidad para reinventarse: primero como lolita mascachile, luego como ambición rubia, más tarde como reina del pop, como Evita Perón, como icono del dance y en los últimos tiempos, como cincuentona que sigue arrasando en las discotecas. Esa capacidad de reinventar su propio personaje es lo que sigue permitiendo estar entre los más grandes a Raúl González Blanco. Atila vestido de blanco, one club man, capitán de capitanes y artillería pesada del Madrid es, mal que pese a muchos, un mito del fútbol español. El siete no deja indiferente a nadie, porque despierta tanto cariño como odio, sigue fiel a su costumbre de generar debate social, y sigue siendo referencia milagrera para esa yihad de fieles creyentes del raulismo que empiezan (empezamos) a ser minoría.  Con altura, hipoxia, glóbulos rojos y gaitas, Raúl se las apañó para tapar bocas a muchos y callar, a base de goles, a los que pensaban que estaba acabado. Tenía todo en contra: ya no era un chaval, ya no tenía velocidad y ya no tenía tantos buenos pasadores como antaño. Pero Raúl, siempre rocoso alumno de La Saeta Rubia, siempre constante Sísifo, llegó a conquistar el séptimo cielo durante la pasada campaña. Anotó más goles de los que se esperaba, lideró al Real en muchas fases del campeonato, sazonó de pundonor a un Madrid que sigue sin jugar bien a fútbol (que era para lo que ficharon a Schuster), y resolvió su pleito con sus detractores con una brutal pegada (herencia de Capello). La mejor versión del Raúl Madrid no fue suficiente para estar con la selección en la Eurocopa. Aragonés sabía que no contaría con Raúl, hiciera lo que hiciera, y al siete le quedó un verano sin fútbol. No es que Raúl se hubiera ganado ser titular con el España CF, no, porque ese menester se reservaba a Torres e incluso Villa. Podría haberse aceptado incluso que Raúl acudiera a la cita como tercer elemento, en competencia con Güiza, pero tampoco fue así. Y como agua pasada no mueve molino, Raúl se quedó sin Eurocopa y Luis salió por la puerta grande (la puerta de los resultados de la vida, la que abren y cierran los resultadistas). Historias para no dormir que forman parte del pasado, que dejan heridas que cicatrizarán o no, pero que ya no están en la calle. Porque nadie vive del pasado, sino del presente. Hoy, Luis está probando el kebab en lares de pasión turca, y Raúl sigue sin estar en la selección española (de momento) y actúa como titular en el Real Madrid (de momento). Podría interpretarse que la cuestión sigue en el candelero (candelabro según Mazagatos), que todo es el mismo perro pero con diferente collar, aunque ese análisis resultaría demasiado condescendiente. Resuena una palabra. Transición. Read the rest of this entry »

Rubén De la Red / Foto: www.elmundo.es

[por Rubén Uría]

De fútbol y medicina, todo el mundo opina. Quizá por eso, existen dos grandes corrientes de pensamiento entre los aficionados. Los que sostienen que el fútbol es una ecuación racional que oscila entre el talento y la suerte, y los que piensan que para ser campeón basta con un estado de ánimo. Si usted pertenece al primer grupo de aficionados, esta noche conviene rendirse al enemigo. De haber sido un cine de verano, el partido de esta noche habría tenido una sesión doble de acción. En el primer tiempo, el Madrid se empeñó en rescatar un clásico, “Desaparecido en combate”. Al público no le gustó, así que Schuster y compañía se aplicaron el cuento y en la segunda mitad proyectaron otra película con un título muy gráfico: “Un día de furia”. Para el Bernabéu, fue como pasar del cero al cien en quince minutos. Del infierno, al cielo. Del purgatorio, al cielo. Del ridículo, a la felicidad. De la abulia, al orgullo. Todo fue producto, sí, pueden creerlo, de un estado de ánimo. El quieren porque parece que pueden. El retroceder nunca, rendirse jamás. La demostración de que no existe lo imposible para el campeón de la fe. El mejor anuncio posible para Adidas (Impossible is nothing). La prueba de que la realidad, en el caso del Madrid, siempre supera la ficción. El dato empírico de que el fútbol es un estado de ánimo. De que el Madrid, en un alarde de épica, tiró del famoso artículo 33. Ese que sólo aparece en las grandes ocasiones. Ese que aplicó el mejor Madrid de los últimos tiempos. Ese que dice así: “Hago lo que quiero, como quiero y cuando quiero“. Read the rest of this entry »

David Villa / Foto: MARCA, Miguel Ángel Polo

[por Rubén Uría]

Simplemente, fútbol en estado puro. Después de que el mundo comprobara que existe un tiburón llamado Michael Phelps, que existe un hombre-leopardo llamado Usain Bolt y que existe un indio navajo con origen de Manacor llamado Rafa Nadal, quien esto escribe asistía al primer asalto de la Supercopa de España con ciertas reservas. Incluso con cierto temor a que Valencia y Real Madrid rebajaran el nivel de adrenalina que se respira en cada prueba de Beijing. Pues no, nada que ver. En el guión de la película aparecían típicos tópicos estivales: los partidos amistosos están para perderlos, las pretemporadas fuera de España amenazan con jet-lag, Fulanito se queda (Robinho se quedará según Calderón) y Zutanito podría venir (habrá fichaje-bomba según Soriano). Ingredientes de verano, más clásicos que la cerveza a media mañana o que el tinto de verano que recorre el gaznate del personal para aliviar un calor que resulta asfixiante. Ingredientes como los nuevos esquemas, las nuevas rotaciones, los nuevos dibujos, el poder de aclimatación de los fichajes, las dichosas novedades. Pues no, nada que ver. Valencia y Real Madrid abrieron el fuego de la temporada española con un partido que acabó con ese guión manido, y firmaron un choque jugado de poder a poder, donde ambos pueden extraer muchas conclusiones positivas. El primer asalto fue para el Valencia, que agradó y que esbozó una nueva era, la era Emery, llena de sentido común y aplomo. Templanza necesaria para la terapia de grupo de un equipo, el Valencia, al que Koeman, Soler y Villalonga se empeñaron en atar a una camisa de fuerza. De la mano de Emery, este Valencia rezuma aire limpio, orden táctico, libertad en las contras y mucha mano desde el banquillo. Quizá porque Unai es uno de esos tipos que son blandos con las personas, pero duros con los problemas. En el otro lado del ring compareció una versión mermada del Real Madrid. Y por ahí empieza la lectura positiva para el campeón de Liga. Sin la presencia de toda su defensa titular (Ramos, Marcelo, Cannavaro y Pepe), el Madrid no ofreció un fútbol para partirse la camisa, pero fue fiel al libreto de estilo de Schuster. Van Nistelrooy puso la dinamita, Robben se enseñó con dos jugadas de mucho nivel y Casillas volvió a ser el guardián entre el centeno. Que me acusen de exceso de diplomacia, pero ambos cumplieron con su papel. El Valencia puso buen fútbol, emoción y tres goles. El Madrid, o mejor dicho, una versión poco habitual del Madrid, mostró sus argumentos históricos de siempre: pegada salvaje y dos goles fuera de casa. En Mestalla planeó la sensación de que el Valencia jugó con el corazón (tenía una deuda con su afición) y el Madrid jugó con la calculadora (confía en el factor campo). Sea como fuere, el veredicto final llegará en el Santiago Bernabéu. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que la vida es un proceso de aprendizaje hasta la muerte, cuyo trayecto conviene recorrer en permanente estado de perplejidad. Y en cuanto al panorama futbolístico se refiere, el axioma se cumple a rajatabla. Ahora que corre el cava como si no costara  y las calles se cubren de confeti, se suceden hechos que acaban por conmover el corazón de un país cuya selección sólo sabía fracasar. El día después del merecido fiestón nos desayunamos con que Pepe Reina se gana al pueblo con el numerito de “camarero una de mero”, El Mundo solicita firmas con objeto de pedirle perdón a Luis Aragonés, una asociación de vecinos pone en marcha una iniciativa para que le pongan una calle de Móstoles a “la madre que parió a Casillas”, y aquella página de “zapateronovayas.com” ha pasado de moda. La Roja nos ha dejado un poso de grandeza, de esperanza, de una generación que promete, del fin de un complejo histórico. Nos ha arrojado un balance memorable de un grupo futbolístico en el que nadie creía hasta hace un par de meses y nos ha dejado un saldo más que favorable hacia la figura de Luis Aragonés. El de Jones es negro pero Keita es azul, el de la condición física de base, el mismo de ese no es el tema y tal. Un gran entrenador de siempre, al que antes le fallaron las formas ,y al que hoy le besan el culo por ganar la Eurocopa. Los que se lo besan, que están en su derecho, son los que dicen aborrecer el resultado, pero son más resultadistas que nadie. No se lo besaban en la fase de clasificación, por cierto. Ni cuando llamó a Arbeloa cuando estaba lesionado. Ni cuando le pegó un repaso a Raúl, sin venir a cuento, en Buenafuente. Ni le lavaban los pies con agua de rosas cuando dijo que se iría si no llegaba a semifinales, para después decir que se quedaba porque le habían convencido. Hoy, con la Eurocopa aún caliente, con el confeti revoloteando sobre este país, algunos se empeñan en convencer a Luis de que siga. Todo, amén de que el propio Luis dejó claro a la Federación que lo mejor era “que le echaran”. Hoy, con la Eurocopa bajo el brazo, algunos periodistas y algunos futbolistas enarbolan la bandera del luisismo. Es buen momento para el intento, porque en la fiesta de Blas, siempre hay gente con una copa de más. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Octavos de final del Mundial de Mexico en 1986. Un querubín alado, un buitre que esa noche voló bajo, que arrasó a la Dinamita Roja planeando sobre el área, desataba la locura en las calles de Madrid. España estaba en cuartos, jugaba muy bien a fútbol e hizo añicos a Dinamarca en el estadio de La Corregidora en Querétaro, con cuatro goles de una sola tacada de Emilio Butragueño. La selección, que siempre ha estado en deuda con su gran afición, daba una gran alegría. Henchido de orgullo, el españolito que viene (al mundo te guarde Dios) invadió La Cibeles, se adornó con la rojigualda y lanzó un grito al viento: “Oa, oa, oa, El Buitre a La Moncloa”. Veintidós años más tarde, nuestra selección, por fin, ha roto el psicodrama italiano, ha derribado el mito de los cuartos de final y se ha colado por la puerta grande en las semifinales de la Eurocopa 2008. Hemos jubilado (albricias) ese viejo pero justo cartel que teníamos grabado en la frente: Afición busca equipo. A día de hoy, gracias al apóstol San Iker y a una generación de talentos, España ha mandado a la basura sus miedos, sus fobias y sus complejos. Ante Italia, el peor rival posible, que ha sido el mejor remedio posible. Toda España, incluidos los no luisistas, los raulistas, o como quiera que ustedes quieran denominar a los que no comulgan con las formas del seleccionador, toda España se lanzó a la calle para festejar el triunfo de España. La ocasión lo merecía. Todos los futbolistas cumplieron con su deber histórico. Todos, dirigidos por Luis Aragonés, que ha acertado en sus planteamientos, en sus decisiones futbolísticas y a la hora de motivar a su tropa. Dicho esto, conviene abrir un paréntesis sobre un tal Colin Hendry, un central escocés del Blackburn Rovers, al que un compañero solía definir así: “Hendry es el tipo de futbolista que no es feliz hasta que no le pegan un balonazo en la cara y una patada en los cojones”. Este país es como Hendry. Necesita un pelotazo en pleno rostro y una buena patada en la bolsa escrotal, porque de lo contrario, no es feliz. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se encomienda al del cirio. Habla de connotaciones, tira del manual y encuentra la manida condición física de base (no es la de Pau Gasol, Rafa Nadal o Fernando Alonso, que no toman el desayuno de los campeones), mira a los ojitos, vuelta a la burra al trigo con el tema de competir, sigue sin hablar japonés y no lee las mentes. Nada nuevo bajo el sol. Tiene un amigo negro que se llama Jones y aduce que no es racista porque Keita es azul. La novedad es que Luis Aragonés anda preocupado por el tedio que puede inundar la convivencia del grupo antes de la Eurocopa. Pero que no se preocupe Luis, con él, con su matraca de siempre, con sus discurso y sus latinajos, el tedio está asegurado. Raúl lo verá por televisión tal y como Luis quería, Bojan se borra, Albelda se queda sin ilusión, Raúl García ni ha contado y Antonio López se queda sin banda. En el capítulo de pleitos subterráneos, Don Luis acusa: ‘De la Morena miente e insulta’. Luis identifica al enemigo (antes, curiosamente, su amigo) y carga contra el director de El Larguero. Quizá sea discutible, incluso mediante tribunales si se tercia, si De la Morena insulta y si De la Morena miente. Pero no ha sido De la Morena el que ha filtrado a sus satélites que Bojan esto o lo otro, que Raúl dijo o dejó de hacer, que si España esto o lo otro, que si me quedo pero me voy pero me quedo. La penúltima de Luis (como en los dibujos animados, no se vayan todavía que aún hay más) ha sido sobre el de siempre, el que nunca hace nada, Raúl. Justificación, ahí va eso: “No tenemos mucho tiempo para poner en forma a la gente. Por suerte y por desgracia, soy el seleccionador”. Si Raúl no está en forma, Luis Aragonés no está capacitado para ser seleccionador. Y si Raúl está en forma, Luis miente. Y un mentiroso como Luis no puede quejarse de que De la Morena mienta, si es que miente. Porque uno se pregunta ¿mentía antes De la Morena, cuando era su amigo? ¿Miente ahora De la Morena o miente Luis?  Da igual. Luis - el que habla en tercera persona de sí mismo- está curado de todo. Con el culo pelado, suele dar igual ocho que ochenta que ochocientos cincuenta. Luis seguirá como Don Erre que Erre, negando la verdad, ajeno a la realidad. ¿Qué pasará en la Eurocopa? Pues se encomendará al del cirio. Hablará de connotaciones, tirará del manual y encontrará la manida condición física de base, sacará el mirar a los ojitos, el ganar por lo civil y lo criminal, el tema de competir, seguirá sin hablar japonés y no leerá las mentes. Nada nuevo bajo el sol. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

William Shakeaspeare sostenía que “los valientes mueren una vez, pero los cobardes mueren muchas veces”. Algo de eso hubo en una noche de perros, pasada por agua, en el Santiago Bernabéu. El Real Madrid, ya campeón de Liga y fatigado por las celebraciones, tenía dos caminos. Tenía que elegir entre el corazón (su hinchada pedía hacer sangre en el eterno rival) y la cabeza (jugar a la expectativa y pensar en su cansancio después del alirón). El Madrid escogió dejarse llevar por su corazón. Fue un valiente. El Barça, o mejor dicho, lo que queda del que fue el Barça, escogió su versión más cobarde. Jugó con la cabeza, tuvo el corazón del tamaño de un guisante y no dejó ningún gesto de rebeldía, ni de grandeza, ni de querer dejar su sello en casa del campeón. Puso el gesto caballeroso del pasillo y después, acaso contagiado por los prolegómenos de tregua, izó la bandera blanca a las primeras de cambio. Se rindió ante un Madrid hambriento, ambicioso, y que siempre quiso más. Raúl hizo el primero, Robben el segundo e Higuaín el tercero. Los gritos de “olé, olé, olé” retumbaban por La Castellana, y el Barcelona, lejos de venirse arriba como los toros bravos, se abandonaba a su suerte, cual toro manso que recula en tablas esperando la muerte. El cuarto llegó de penalti marcado por Van Nistelrooy, y Henry maquilló la paliza La mejor noticia de la noche para el Barcelona llegó en el minuto 90. Fue cuando el árbitro decretó el final del partido. Un choque que comenzó con un elegante pasillo y que acabó con un paseíllo. El pasillo lo puso el Barcelona. El paseíllo se lo dio el Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Estaba escrito. Tuvo que ser así, a la tremenda. En un alarde de casta y épica. No hacía falta ser Pitágoras para entender que el Real Madrid acabaría por alzarse con una Liga que sólo él pareció querer, pero sí hacía falta un acto de fe muy grande para que el Real le diera la vuelta a la tortilla en los minutos finales ante Osasuna. Pero el Madrid lo hizo. Con tanta grandeza como trabajo y fortuna. Espoleado por la expulsión de Cannavaro y por un penalti cometido por Heinze, el Real Madrid no sólo no se achicó en un territorio hostil como Pamplona, sino que ofreció su mejor versión cuando se quedó con diez, e incluso con nueve. Mientras algunas ediciones de los periódicos remataban sus crónicas titulando que el alirón debía aplazarse, el Madrid se puso el mundo por montera y realizó un acto de fe que sólo ese equipo está acostumbrado a llevar a cabo. En un final dramático, emocionante y volcánico, el líder fue una furia en inferioridad numérica, y acabó acorralando a Osasuna, superado por el arranque merengue. Un gol de Robben de cabeza - increíble, pero cierto- fue suficiente para meter el miedo en el cuerpo a los navarros. Después, los caprichosos dioses del fútbol iluminaron el pie de un sospechoso habitual, Gonzalo Higuaín. El argentino la pegó con el alma y dio el campeonato al Madrid. Uno más, y van treinta y uno. Habrá quien diga que el Madrid no juega a nada del otro jueves, y tendrá razón. Habrá quien diga que este Madrid se fijó como objetivo la excelencia y ha sido muy terrenal, y tendrá razón. Pero nadie puede dudar que el Madrid se ha comportado como un equipo. Ha sido el más tenaz, el más regular, el más goleador y el menos goleado. El más fuerte. No fue un Real Madrid estético, pero si un Real Madrid ético. Un digno campeón. Esta noche, un volcán llamado Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Más de lo mismo. La lógica invitaba a presenciar un partido con dos estilos bien diferentes, y en esta ocasión, el sentido común no faltó a la cita de El Sardinero. La pelota, los arrestos, la presión y la aventura corrió a cargo del Rácing. Por su parte, el Real Madrid puso lo más importante, el gol. Entendió que su rival ponía más el ojo que la intención, y acabó por finiquitar el duelo con tanta fortuna como solvencia. La clave del choque llegó en el contraste del área. Allí, en territorio enemigo, el Rácing disparó con cañones de chocolate. Fiel a su tradición de los últimos tiempos, el Madrid empleó una munición más dañina, la nitroglicerina. Tuvo tres ocasiones y anotó dos goles. Los dos tantos llevaron la firma de dos sospechosos habituales. El primer tanto llegó del pie del siete, el ausente del Garrapata Team, Raúl González Blanco. El segundo llegó de las botas de otro tan señalado como discutido, Higuaín, que esta vez sí se redimió de sus pecados veniales y atinó con la portería. Con tanto merecimiento propio como desgana ajena, con tanta justicia propia como demérito ajeno, el Real Madrid salió ileso de Santander y abraza otro título de Liga. Con las praderas de El Sardinero como escenario de un alirón improvisado, el Real Madrid de Schuster ya  avista tierra. Los blancos podrían ser campeones el próximo domingo, si consiguen vencer al Athletic y ni Barça ni Villarreal logran ganar. Tres condiciones que, en esta Liga, nadie osaría descartar. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

La foto del partido llegó cuando Iturralde decretó el final del sainete. Los protagonistas de la foto eran dos futbolistas del Real Madrid, Iker Casillas y Pepe, que se abrazaban y se arrojaban al césped mostrando su alegría, como si el equipo de Schuster hubiese logrado la Copa de Europa. No daba para tanto, pero la alegría estaba justificada. No por su infame partido, impropio de un líder y muy lejos de la versión que por su peso e historia debe ofrecer un club con un presupuesto elefantiásico como el Madrid. Su alegría estaba justificada porque después de jugar 70 minutos con un hombre menos, el Madrid agarraba la Liga con las dos manos. Pepe y Casillas saben que sólo una catástrofe sin precedentes en la historia sería la que les pudiera arrebatar el título que se ha empeñado en basurear el Barcelona. Fue una victoria pírrica pero merecida, justa pero calamitosa, de mucho mate y cero brillo, pero victoria al fin y al cabo. Enfrente de la tropa de Schuster estuvo un Murcia que enseñó el porqué de su  augurado desahucio en Primera. Clemente, fiel a su genética, puso el listón en arrancar un punto. Su equipo, que durante 70 minutos estuvo en superioridad, asomó acomplejado, superado, miedoso y asustadizo. El conformismo fue el crimen del Murcia. Su castigo, un gol de Wesley Sneijder. Quizá lo único destacable de otro partido que jamás pasará a la historia, pero que vuelve a poner de manifiesto que allí donde a los demás se les cruzan los cables, el Madrid termina por levantar la cabeza. Con mal fútbol, con problemas, a trancas y barrancas, pero metiendo más grano al granero. En el Bernabéu, otra vez, volvió a flotar en el ambiente que si este Madrid se examinara en julio, sería un mal estudiante con premio. Al Real Madrid le sirve con aprobados raspados. El Barcelona sigue sin pasar del muy deficiente y el Villarreal, un equipo de notable, sigue sin progresar adecuadamente en las alturas. El Madrid roza el título. Jugar bien es otra cosa, claro.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Puso fútbol, pero a ese discurso añadió rabia, empuje y verticalidad. Razones suficientes para que el Real Madrid enderezara el rumbo y ganara con cierta autoridad a un Sevilla lejos de su mejor versión. Los blancos pusieron arrojo cunado el partido lo requirió, oficio cuando el Sevilla apretó y contundencia cuando su rival palideció. El equipo de Schuster levantó el vuelo gracias a un partido muy completo de Gago y Guti, que esta vez sí funcionaron, amén de la resurrección de Higuaín, un delantero muy criticado porque a veces tira con escopeta de corcho. En mitad del fragor de la batalla, cuando el Sevilla metió el miedo en el cuerpo del Bernabéu y a Schuster se le aparecieron once fantasmas en sus barbas, surgió el de siempre. El que para unos nunca hace nada, y el que para otros siempre resulta decisivo. Fue entonces cuando apareció Raúl González Blanco, Desatascador Oficial del Madridismo Militante. Su gol abrió brecha y su coraje fue la bandera a través de la cual crecieron Ramos, Higuaín y compañía. Fue otro ejercicio de fe, de entrega, de pundonor. Después de la enésima exhibición de coraje escénico de Raúl, volverá el tedioso debate - pero necesario y denunciable- sobre su no inclusión en la selección española. Cuestión baladí, porque Luis los prefiere domesticables. Pero el paisaje de la Liga no sólo deja algún culo- pelao, por supuesto- al aire, sino que recita verdades numéricas, tangibles. Y esas verdades son que Raúl contabiliza 290 goles en citas oficiales, lleva 16 tantos en Liga, es el máximo goleador nacional del país y desde que Van Nistelrooy se ha lesionado, no sólo es más importante, sino que es la bandera del Real Madrid. Quizá porque los viejos rockeros nunca mueren. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En 1950, Brasil y Uruguay se jugaban ser campeones del mundo en Maracaná. El mundo esperaba una fiesta brasileña, pero un charrúa osado, Alcides Gigghia, anotó un golazo que acabó por provocar suicidios colectivos entre la torcida. Uruguay se llevaba contra todo pronóstico el campeonato, en un partido donde Brasil desperdició múltiples ocasiones para ganar la final. Después de marcar, Gigghia confesaría que su gol le había hecho comprender qué significa el silencio. ‘Sólo tres personas han silenciado Maracaná. El Papa, Frank Sinatra y yo’, confesó el uruguayo. Esta noche, Arizmendi se ha metido en la piel de Gigghia y ha comprobado, en sus propias carnes, qué significa la palabra silencio. Con el Madrid desbocado, volcado sobre el área de Hildebrand, apelando a la heróica y a la tremenda, el jugador del Valencia ha conseguido callar a todo un Santiago Bernabéu. Arizmendi - una especie de cobaya de lateral en el laboratorio de Koeman- corrió hacia el espacio libre en la banda derecha, aprovechó que Cannavaro se pasó de frenada dejándose en ridículo y levantó la mirada. Casillas estaba a media salida y se lanzaba al punto de penalti, buscando atajar el pase de la muerte. Arizmendi, buen futbolista que no virtuoso, tuvo picardía y tardó unos segundos en tocar la pelota. Esperó, lentamente, como caen las hojas en otoño, hasta que vio cómo Iker se lanzaba al vacío [Video del Gol]. Fue entonces cuando acarició la pelota, engañó a Casillas y, como en el caso de Gigghia, silenció al Bernabéu. El Madrid, que había dejado escapar un puñado de ocasiones para sentenciar el choque, acababa noqueado a dos minutos del final. Fue un gol que se lavó en el corazón del Bernabéu como una puñalada. Trapera, inesperada, y nada merecida. Pero una puñalada mortal. El tanto de Arizmendi, sumado a la aparición heróica de Bojan Krkic para el Barça, vuelve a atizar el fuego de la Liga. Una Liga que sigue loca, sin dueño, sólo porque el Real Madrid se empeña en seguir dando oportunidades a sus inmediatos perseguidores. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Johan Cruyff solía decir que ‘en el país de los ciegos, el tuerto es el rey…pero sigue siendo tuerto’. En esta Liga, el Madrid sigue siendo el rey, pero sigue llevando un parche en el ojo. Arrancó en la búsqueda de la excelencia, pero el único signo de excelencia que dejó el Real Madrid en Riazor, su estadio maldito - donde lleva 17 años sin ganar- fue su increíble e injustificable apatía. Schuster fue al tipo que ficharon para jugar bien, pero lo cierto y verdad, lo único empíricamente comprobable es que su Madrid sigue siendo un sudoku indescifrable, cuyo punto fuerte estriba en que tiene regularidad en su irregularidad. El Madrid, capaz de lo mejor y de lo peor, se está empezando a acostumbrar a vivir al filo de la navaja, y la tierra prometida de la excelencia empieza a ser un espejismo, una suerte de discurso frágil y una mentira que, por más que se repita mil veces, sigue siendo mentira. Esta vez, el Madrid entregó la cuchara ante un equipo de medio pelo, el Depor de Lotina, que supo hurgar en las miserias del líder después de un gol del aparatoso - y caro, sí, que no se me enfaden- central Pepe, cuyo despeje engañó a Casillas. Después de eso, la nada. El Madrid no tuvo nada. Había sobrevivido a los últimos tiempos enganchado a la zurda de Guti y al carisma de Raúl y esta noche, ambas premisas murieron antes de tiempo. Guti completó un partido deleznable, y Raúl anduvo desaparecido en combate, como todo su equipo. La derrota del Madrid, tan justa como increíble de justificar en sus formas, viene a dejar claro que esta Liga no tiene dueño, que está loca y que nadie la quiere. Mañana le toca el turno al Barça, que tampoco va sobrado, pero que si gana volverá a ponerse en la chepa de Schuster, el alemán que vive enfadado con el mundo. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que en el Madrid hay licencia para caer, pero que está prohibido no levantarse. Esta noche, el Real sólo dibujó nubarrones en su futuro y enseñó sensaciones negativas después de su eliminación en Europa, pero ganó. Lo hizo sin fútbol, sin toque, sin alardes y con demasiada angustia. Apoyado en la zurda que enhebra agujas de Guti, y en el corazón de Raúl. Schuster no puede presumir de buen fútbol y está fuera de la Champions y de la Copa - que ya sólo puede empatar con Capello-, pero se agarra como puede a su tabla de salvación, la Liga. Esta noche, Desatacador González Blanco SA volvió a ejercer de sí mismo. El que nunca hace nada sacó su casta y su coraje de siempre, y fue la bandera de un Madrid con nada de fútbol y mucho empuje. Al siete le hicieron el penalti y el siete lo transformó. Han pasado los cien mejores partidos de Raúl, es cierto, pero sólo su carisma sirvió para que el Real Madrid, en un partido feo, gris y muy malo, fuera capaz de remontar el gol inicial de Valdo. Es el gol 200 de Raúl, un tanto valioso para un futbolista de época, para el único de todos los supervivientes de esa estirpe de grandeza que acompañó a través de los tiempos las figuras de Santillana, Juanito, Pirri o Di Stéfano. Gracias a Raúl, a su ADN de ganador nato, el Madrid se acuesta más líder. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que si uno invita a pasar a casa a un vampiro, entonces resulta imposible echarle de allí. Pero como el Real Madrid de ahora no cree en vampiros, acabó por abrirle las puertas a Francesco Totti. Se lasa abrió así, sin más, y no hubo bala de plata, cabeza de ajo ni estaca de madera que lo espantara. Totti afiló el colmillo, vio descubierta la yugular del Madrid y ya no había nada que hacer. El 10 de la Roma entró sin llamar, Casillas no lo esperaba y el azar, como una trampa, lo tendió en su camino. Si en La Ciudad Eterna el Madrid mereció ganar con contundencia, en el Bernabéu fue netamente inferior a la Roma. Hasta esta noche, Schuster vivía en la contemplación, en el deleite del placer, en la eficiencia estadística. Después de los mordiscos de Aquilani y de la sangría de Vucinic, a Bernardo los números ya no amparan. Fue fichado para ganar y jugar bien a fútbol. No ha conseguido ninguna de las dos cosas. Su Madrid juega mal y está fuera de dos competiciones. Eso, después de gastar 150 millones de euros y de echar a la calle a Fabio Capello. Hasta este capítulo, a Schuster se le apuntaba con escopeta. Después del Baile de los Vampiros, en pleno Bernabéu, a Schuster le van a apuntar con cañón. Caer a manos del primer chupasangre italiano no estaba en los planes. Esta no era la excelencia prometida. Calderón, Mijatovic y Schuster habían llenado el escaparate, pero ahora será más complicado tapar el sol con un dedo. No era Fabio Capello el que sobraba en el Mejor Club del Siglo XX. Madrid, É finito. Read the rest of this entry »

Amagó mucho, pero pegó poco. A pesar de que el Real compró una decena de boletos para que le tocara la lotería en Roma, el equipo de Schuster cayó en La Ciudad Eterna. Y eso que Raúl puso su oportunismo de siempre para dejar helados a Spalletti y sus pupilos nada más comenzar el choque. A raíz de ese momento, el Madrid abrió fuego de manera indiscriminada contra la portería italiana. Van Nistelrooy y Raúl sembraban el pánico, y Robben era un cuchillo letal en la banda. Pero el Madrid concedió el perdón, y en una jugada de contragolpe, Pizarro enchufó una pelota perdida desde la frontal, para igualar la contienda. Todo empeoró para el Madrid cuando Totti, el príncipe de Roma, encontró un hueco para darse vuelta. Giró sobre sí mismo, armó el pie y colocó un pase interior hacia ese hombre-bala llamado Mancini, que ajustició a Casillas. Después, todo se redujo a una Roma replegada, acomplejada, medorsa y quizá fatigada, que ya sólo tenía fuerzas para defenderse. Con el Madrid en pleno acoso y derribo, y con ocasiones clarísimas para Van Nistelrooy - palo-, Raúl - alto- y Ramos - desviado-, la Roma se atrincheró sin recato alguno. Después de comenzar perdiendo, los chicos de Spalletti dieron por bueno el 2-1. De nada sirvieron los arrestos del Madrid, que acabó colgando del larguero incluso a Totti, pero que no tuvo premio por su falta de puntería.Cuando el árbitro pitó el final del partido, en el que el Real dominó con solvencia, el resultado provocó una sonrisa tenue en las tropas romanas, y torció el gesto de Schuster en una mueca notable. No era para menos. Después de jugar un buen fútbol, el Madrid se condenó a sí mismo a remontar en el Bernabéu, perdiendo un choque en el que la Roma ni siquiera mereció empatar. El pitido final arrancó un lamento italiano de las bocas españolas: Porca miseria. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

En los viejos tiempos a Mike Tyson, cuyo cuello medía lo mismo que la cintura de Marilyn Monroe, se le conocía como ‘El Terror del Garden’. No era muy alto, más bien bajito para ser el campeón de los pesos pesados, y tampoco tenía excesiva envergadura. Pero al escuchar el tañido de la campana, Tyson se transformaba en un tsunami incontrolable, en un titán desatado, en un King Kong de un metro y setenta y ocho centímetros que se abría paso a puñetazo limpio. Antes del combate con Michael Spinks,el hombre de hierro de Brooklyn le hizo una advertencia: ‘Estás muerto’. Spinks perdió el conocimiento en el primer asalto, y cayó fulminado como si fuera un saco de patatas hasta en cinco ocasiones. Cuando aquella carnicería acabó, un periodista le preguntó a Tyson acerca de qué pensaba cuando pisaba el ring. El bueno de Tyson, angelito, exclamó: ‘Mi único objetivo en el ring es golpearle la cabeza con fuerza, para ver si le incrusto la nariz dentro del cerebro. Eso logra que mi rival tenga miedo, y sin tiene miedo, pierde su respeto y su valor‘. El Real Madrid, cuando pisa el Bernabéu, es Tyson. Su único objetivo en el campo es golpear tan fuerte a su rival - sobre todo si está jugando bien al fútbol, como el Valladolid-, destrozando su línea de flotación a base de contragolpes orquestados por Guti. Y el Madrid golpea tan fuerte que le mete el miedo en el cuerpo a cualquiera, hasta que los rivales terminan por tener tanto miedo, que pierden su respeto y su valor. Esta noche, el Real Madrid fue Tyson. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Málaga recibe a lo que queda de seleccionador y lo que queda de selección al grito de ‘Raúl, Raúl, Raúl’. Otro dato empírico e irrefutable de que en esta droga dura y social que es el fútbol, el siete - tan amado como odiado- resulta una triple ración de metadona para el aficionado, que es, se quiera o no, la voluntad soberana del juego. La prueba palpable de que el cliente siempre tiene la razón. El Fuenteovejuna que no quiere escuchar Luis Aragonés. La cantinela que se ha convertido en la corona de espinas de un grupo de futbolistas que anda sobrado de calidad, pero falto de carisma, arrojo y coraje escénico, virtudes del condenado a galeras que juega como delantero en el Real Madrid. Hasta aquí, nada nuevo bajo el sol. El panorama de lo que queda de seleccionador y lo que nos queda de selección sigue inalterado. Hundido en arenas movedizas, en guerras de trincheras, en un periodo de guerra fría, de paz armada. La novedad estriba en que la camiseta de España ya no se parte en dos. Raulistas y anti-raulistas. Estómagos agradecidos frente a periodistas beligerantes. El asunto ya no va de eso. El nuevo mapa mundi de La Roja ofrece un panorama oscuro, lleno de cuitas y comportamientos cainitas, donde la camiseta [ahora color amarilla huevón] se ha roto de manera definitiva, se ha descuartizado entre unos y otros. La Federación sigue erre que erre con sus despropósitos. Quieren que Luis siga, pero ya les buscan sustituto. Luis dice que se va pero se queda, y ahora dice que la Federación debería echarle a la calle antes de la Eurocopa, porque no conoce ninguna selección con dos seleccionadores. Los futbolistas dicen que están con el seleccionador, pero no se mojan ni debajo del agua. Y la prensa, la canallesca, echa más leña al fuego. Es, por por desgracia, el panorama del España Club de Fútbol. La historia de una mentira bien contada en su inicio, y que se cae desde hace tiempo por su propio peso. La historia de una ilusión con la que juega todo el mundo. La historia de una camiseta que, de ser un orgullo y una pasión, ha pasado a ser el interés bastardo de cuatro culpables: Federación, Luis, prensa y futbolistas. Son los Cuatro Jinetes del Apocalipsis. Fieles apóstoles que escriben la triste historia de una entelequia, la selección española, que acabó como el dicho popular: Entre todos la mataron y ella sola se murió. Read the rest of this entry »