El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría] Mientras en España el fútbol se detiene, en Inglaterra se dan un buen atracón de partidos. Cuestión de tradiciones. Así que mientras Real Madrid, Barcelona, Valencia, Sevilla o Atlético endulzan su vida con la “operación polvorón”, los ingleses endulzan la vida al aficionado - porque el fútbol existe gracias al aficionado- con el célebre “Boxing Day”. Una fiesta futbolística que hace las delicias de grandes y pequeños cuyo nombre responde a la primera jornada que se disputa después del Día de Navidad. Y en esta ocasión, el “Boxing Day” no ha decepcionado. Ha dejado victorias de la terna de favoritos. De Liverpool - que mantiene el liderato-, de Chelsea y de Manchester United, y deja  nombres propios para el futuro de una Premier League que está que arde. Protagonistas con mayúsculas, más allá de sus méritos coyunturales, han sido Didier Drogba (Chelsea), Robbie Keane (Liverpool), “El apache” Tévez (Manchester United) y Robinho (Manchester City). Un póker de “grandes” cuyo talento han podido paladear los aficionados ingleses, para los que el fútbol no sólo es un motivo de culto, sino también de diversión y raíz cultural. En Inglaterra los goles lo son todo. El fútbol es un modo de vida, una tradición, una herencia que pasa de padres a hijos. Un regalo inmejorable para disfrutar en Navidad.

Inglaterra no sólo puede sacar pecho de tener la Mejor Liga del Mundo, la Premier, una mezcla perfecta entre la historia anglosajona y la sofisticada cultura extranjera, sino que saca varios cuerpos al resto de campeonatos  en el campo del márketing, la televisión y sobre todo, en el respeto. Ese famoso “respect” con el que clubes, directivos y operadores de televisión tratan al aficionado, al futbolero, al paganini de turno, a la gallina de los huevos de oro. Porque en Inglaterra, para orgullo de ingleses y escnario de españoles, el fútbol es algo más que un deporte, es una sacro-santa fiesta popular, una bendición. Un orgullo, una tradición, una historia de pasiones, un regalo de Navidad. Quien esto escribe, huérfano de fútbol, falto de un buen puñado de goles que llevarse a la boca, necesitado de una sobredosis dominguera de Liga, ha claudicado ante el embrujo televisivo del “Boxing Day”. Y ha acabado sentado ante el televisor, viendo fútbol en estado puro, viendo fútbol inglés, metiéndose entre pecho y espalda una buena ración de metadona llamada “Boxing Day”. El único fútbol que siente, comprende y cuida a los verdaderos dueños del deporte rey, los espectadores.

[por Rubén Uría] El excéntrico Woody Allen, fuente de inspiración para cualquiera con sentido del humor y la fina ironía, acuñó una frase de cabecera cuando sugirió en de sus películas que “el dinero es mucho mejor que la pobreza, aunque sólo sea por razones financieras“. Amén del manido dicho de que el dinero no da la felicidad, lo cierto y verdad es que, como avanzaba Groucho Marx, el dinero no da la felicidad, pero ayuda mucho. Al menos, eso se desprende de la dureza facial y la sonrisa despreocupada, casi opípara, de esa pléyade de fortunas que podrían dormir dentro de una caja fuerte de veinte metros de profundidad, sobre una mullida montaña de billetes verdes. Warren Buffet no tiene cara de pasar apuros a final de mes; Carlos Slim podría pasarse la vida fumando billetes de 500 euros cada cinco minutos y Bill Gates podría invertir su fortuna en vender hielo a los esquimales y no tendría problemas para llegar a final de mes. Parecen felices. Son felices. Y si no lo son, se lo compran. Con denominación de origen de la revista Forbes, el Club de los Más Ricos siempre ha terminado por mover sus hilos, sus caprichos y sus dineros en el territorio fútbol. Quién no recuerda a Bernard Tapie, a Silvio Berlusconi en su día o más recientemente, a Roman Abramovich. Tipos que no tienen nada que ver entre sí, pero que coinciden en una religión común. En una única religión: el dinero. George Bernard Shaw sostenía que “el dinero no es nada, pero cuando se habla de mucho, mucho dinero, eso ya es otra cosa”. La última parte de la frase de Shaw acaba de aterrizar en el negocio del gol. Se llama Soulaiman Al Fahim. Read the rest of this entry »

Guti, abatido en Riazor / Foto: www.marca.com

[por Rubén Uría]

Primer partido y primera derrota. Amén de la rajada de Robinho, la carga de profundidad del revés blanco va de la mano del bofetón al Barça del primerizo Guardiola en Soria. Fiel a su mala costumbre, el Real Madrid no hizo bueno eso de que las estadísticas están para romperlas, y volvió a caer en su visita a Riazor. Hasta esta noche, el Madrid llevaba diecisiete años sin saber ganar al Deportivo en Galicia, y esta noche, el equipo de Schuster hizo lo imposible por seguir alargando esa mala racha en el feudo de los de Lendoiro. Construyó poco fútbol, estuvo espeso en el centro del campo, no tuvo chispa en ataque y concedió demasiadas facilidades en defensa. Debió haber puesto más actitud (con C) y más aptitud (con P), pero pareció superado por la historia de un escenario que ya es una leyenda negra para los madridistas. El Deportivo, con un centro del campo sólido y una defensa con buen andamiaje, fue superior al vigente campeón de Liga, que pareció desnortado durante demasiadas fase del encuentro. Resulta extraño que un club de prestigio universal y de prespuesto mastondóntico lleva casi veinte años inclinando la cabeza en el estadio de un equipo en teoría inferior. Visto lo visto esta noche, en materia de estadios gafes, el Madrid debería intentar evitar pisar por Riazor. Hizo lo posible y lo imposible por perder. Jugó rematadamente mal a fútbol y, lo que es peor, no tuvo ni la entrega ni la épica que se le presuponen para tirar de un plan “B”. La historia del Madrid en Riazor sigue siendo una historia interminable. Read the rest of this entry »

David Villa / Foto: MARCA, Miguel Ángel Polo

[por Rubén Uría]

Simplemente, fútbol en estado puro. Después de que el mundo comprobara que existe un tiburón llamado Michael Phelps, que existe un hombre-leopardo llamado Usain Bolt y que existe un indio navajo con origen de Manacor llamado Rafa Nadal, quien esto escribe asistía al primer asalto de la Supercopa de España con ciertas reservas. Incluso con cierto temor a que Valencia y Real Madrid rebajaran el nivel de adrenalina que se respira en cada prueba de Beijing. Pues no, nada que ver. En el guión de la película aparecían típicos tópicos estivales: los partidos amistosos están para perderlos, las pretemporadas fuera de España amenazan con jet-lag, Fulanito se queda (Robinho se quedará según Calderón) y Zutanito podría venir (habrá fichaje-bomba según Soriano). Ingredientes de verano, más clásicos que la cerveza a media mañana o que el tinto de verano que recorre el gaznate del personal para aliviar un calor que resulta asfixiante. Ingredientes como los nuevos esquemas, las nuevas rotaciones, los nuevos dibujos, el poder de aclimatación de los fichajes, las dichosas novedades. Pues no, nada que ver. Valencia y Real Madrid abrieron el fuego de la temporada española con un partido que acabó con ese guión manido, y firmaron un choque jugado de poder a poder, donde ambos pueden extraer muchas conclusiones positivas. El primer asalto fue para el Valencia, que agradó y que esbozó una nueva era, la era Emery, llena de sentido común y aplomo. Templanza necesaria para la terapia de grupo de un equipo, el Valencia, al que Koeman, Soler y Villalonga se empeñaron en atar a una camisa de fuerza. De la mano de Emery, este Valencia rezuma aire limpio, orden táctico, libertad en las contras y mucha mano desde el banquillo. Quizá porque Unai es uno de esos tipos que son blandos con las personas, pero duros con los problemas. En el otro lado del ring compareció una versión mermada del Real Madrid. Y por ahí empieza la lectura positiva para el campeón de Liga. Sin la presencia de toda su defensa titular (Ramos, Marcelo, Cannavaro y Pepe), el Madrid no ofreció un fútbol para partirse la camisa, pero fue fiel al libreto de estilo de Schuster. Van Nistelrooy puso la dinamita, Robben se enseñó con dos jugadas de mucho nivel y Casillas volvió a ser el guardián entre el centeno. Que me acusen de exceso de diplomacia, pero ambos cumplieron con su papel. El Valencia puso buen fútbol, emoción y tres goles. El Madrid, o mejor dicho, una versión poco habitual del Madrid, mostró sus argumentos históricos de siempre: pegada salvaje y dos goles fuera de casa. En Mestalla planeó la sensación de que el Valencia jugó con el corazón (tenía una deuda con su afición) y el Madrid jugó con la calculadora (confía en el factor campo). Sea como fuere, el veredicto final llegará en el Santiago Bernabéu. Read the rest of this entry »

Atlético de Madrid, años setenta

[por Rubén Uría]

Pasapalabra, por si alguien anda muy despistado, es un concurso emitido en la televisión, basado en el formato original británico “The Alphabet Game”.En él, dos concursantes intentan acumular segundos en varias pruebas con palabras, que servirán para tener más tiempo para contestar a todas las definiciones de la prueba final, llamada “El Rosco“.Tiene el honor de ser el concurso que entregó el mayor premio de la televisión en España (2.190.000 euros). Su emisión suele ser de lunes a domingo a partir de las 20:15 horas en Telecinco, y la palabra que da nombre al programa en cuestión es la que emplean los concursantes cuando deciden no mojarse ante una palabra o vocablo cuyo significado no terminan de tener claro. El paso de las décadas, de los años, de los días, de los minutos y de cada segundo, provocan que, en el particular pasado, presente y futuro del Atlético de Madrid, exista una frecuente tendencia a entonar el “pasapalabra”. Con el deber sentimental y emocional que conlleva entonar el réquiem por el extinto y glorioso Atlético de Madrid, y con el recelo que provoca el cacareado futuro del Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, conviene perder unos cuantos segundos de la vida de cualquier atlético en desmenuzar el galimatías rojiblanco. No es un concurso aunque, a veces, por desgracia, lo parece. No es un circo aunque a veces, dirigentes y periodistas se empeñen. No se entregan grandes premios en metálico (al menos, no para socios, simpatizantes y abonados, otro menester resulta para futbolistas y dirigentes) y no se ha basado en “The Alphabet Game”. Eso sí, se emite cada fin de semana en la televisión, bien por canales de pago por visión bien por autonómicas, y conviene prestarle mucha atención a su devenir diario, porque al final del camino, está “El rosco”. Es el “pasapalabra” particular del Atlético de Madrid. Tercera y última entrega. Read the rest of this entry »

Atlético de Madrid, años setenta

[por Rubén Uría]

Pasapalabra, por si alguien anda muy despistado, es un concurso emitido en la televisión, basado en el formato original británico “The Alphabet Game“.En él, dos concursantes intentan acumular segundos en varias pruebas con palabras, que servirán para tener más tiempo para contestar a todas las definiciones de la prueba final, llamada “El Rosco”.Tiene el honor de ser el concurso que entregó el mayor premio de la televisión en España (2.190.000 euros). Su emisión suele ser de lunes a domingo a partir de las 20:15 horas en Telecinco, y la palabra que da nombre al programa en cuestión es la que emplean los concursantes cuando deciden no mojarse ante una palabra o vocablo cuyo significado no terminan de tener claro. El paso de las décadas, de los años, de los días, de los minutos y de cada segundo, provocan que, en el particular pasado, presente y futuro del Atlético de Madrid, exista una frecuente tendencia a entonar el “pasapalabra”. Con el deber sentimental y emocional que conlleva entonar el réquiem por el extinto y glorioso Atlético de Madrid, y con el recelo que provoca el cacareado futuro del Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, conviene perder unos cuantos segundos de la vida de cualquier atlético en desmenuzar el galimatías rojiblanco. No es un concurso aunque, a veces, por desgracia, lo parece. No es un circo aunque a veces, dirigentes y periodistas se empeñen. No se entregan grandes premios en metálico (al menos, no para socios, simpatizantes y abonados, otro menester resulta para futbolistas y dirigentes) y no se ha basado en “The Alphabet Game”. Eso sí, se emite cada fin de semana en la televisión, bien por canales de pago por visión bien por autonómicas, y conviene prestarle mucha atención a su devenir diario, porque al final del camino, está “El rosco”. Es el “pasapalabra” particular del Atlético de Madrid. (Segunda entrega). Read the rest of this entry »

Atlético de Madrid años setenta

[por Rubén Uría]

Pasapalabra, por si alguien anda muy despistado, es un concurso emitido en la televisión, basado en el formato original británico “The Alphabet Game”. En él, dos concursantes intentan acumular segundos en varias pruebas con palabras, que servirán para tener más tiempo para contestar a todas las definiciones de la prueba final, llamada “El Rosco”.Tiene el honor de ser el concurso que entregó el mayor premio de la televisión en España (2.190.000 euros). Su emisión suele ser de lunes a domingo a partir de las 20:15 horas en Telecinco, y la palabra que da nombre al programa en cuestión es la que emplean los concursantes cuando deciden no mojarse ante una palabra o vocablo cuyo significado no terminan de tener claro. El paso de las décadas, de los años, de los días, de los minutos y de cada segundo, provocan que, en el particular pasado, presente y futuro del Atlético de Madrid, exista una frecuente tendencia a entonar el “pasapalabra”. Con el deber sentimental y emocional que conlleva entonar el réquiem por el extinto y glorioso Club Atlético de Madrid, y con el recelo que provoca el cacareado futuro del Club Atlético de Madrid Sociedad Anónima Deportiva, conviene perder unos cuantos segundos de la vida de cualquier atlético en abordar el embrollo del galimatías rojiblanco. No es un concurso aunque, a veces, por desgracia, lo parece. No es un circo aunque a veces, dirigentes y periodistas se empeñen. No se entregan grandes premios en metálico (al menos, no para socios, simpatizantes y abonados, otro menester resulta para futbolistas y dirigentes) y no se ha basado en “The Alphabet Game”. Eso sí, se emite cada fin de semana en la televisión, bien por canales de pago por visión bien por autonómicas, y conviene prestarle mucha atención a su devenir diario, porque al final del camino, está “El Rosco”. Es el “Pasapalabra” particular que soportan, esoticamente, los hinchas de un sentimiento que un día se llamó Club Atlético de Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

En boca del mito hecho carne, del fútbol en estado puro, de Don Alfredo Di Stéfano, la palabra contrato tiene una óptica diáfana. La Saeta, entrañable, venerable y viejo pozo de sabiduría, siempre apela, en estas cuestiones, a una frase con una carga de profundidad  que deja en parihuelas a futbolistas pseudoprofesionales como Robinho. Para Don Alfredo, “Los contratos están para cumplirlos. Lo que yo firmo con el brazo, luego no lo borro con el codo”. Un aforismo que retrata, en su viva imagen, el sangrante caso de ese ‘esclavo moderno’ - según definición de Pepe Blatter- llamado Cristiano Ronaldo. Sin embargo, no parece necesario poner el punto de mira en un futurible del Real Madrid, ya que el caso más cercano lo tiene el Real en casa. Y ese caso tiene nombre propio: Robinho. El brasileño llegó en su día como sucesor de Pelé, y esa etiqueta extendió cheques que su fútbol aún no ha podido pagar. Es comprensible que no se sienta cómodo si la prensa le señala como moneda de cambio de Cristiano Ronaldo, porque a Robinho le ha tocado bailar en el mercado con la más fea (futbolísticamente, se entiende). Sin embargo, el agente del brasileño, Vagner Ribeiro, no ha perdido el tiempo en los despachos. De Ronaldo se decía que corría más en la báscula que en el campo. De su compatriota Robinho se infiere que ha esprintado en su cuenta corriente, pero ha rozado el trote cochinero sobre el Bernabéu. De calidad innegable, Robinho ha sido víctima de una irregularidad notoria donde el término medio siempre brilló por su ausencia. O se daba una fiesta sobre el césped, o se daba una fiesta en una discoteca brasileña (camisinhas aparte). Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Más de lo mismo. La lógica invitaba a presenciar un partido con dos estilos bien diferentes, y en esta ocasión, el sentido común no faltó a la cita de El Sardinero. La pelota, los arrestos, la presión y la aventura corrió a cargo del Rácing. Por su parte, el Real Madrid puso lo más importante, el gol. Entendió que su rival ponía más el ojo que la intención, y acabó por finiquitar el duelo con tanta fortuna como solvencia. La clave del choque llegó en el contraste del área. Allí, en territorio enemigo, el Rácing disparó con cañones de chocolate. Fiel a su tradición de los últimos tiempos, el Madrid empleó una munición más dañina, la nitroglicerina. Tuvo tres ocasiones y anotó dos goles. Los dos tantos llevaron la firma de dos sospechosos habituales. El primer tanto llegó del pie del siete, el ausente del Garrapata Team, Raúl González Blanco. El segundo llegó de las botas de otro tan señalado como discutido, Higuaín, que esta vez sí se redimió de sus pecados veniales y atinó con la portería. Con tanto merecimiento propio como desgana ajena, con tanta justicia propia como demérito ajeno, el Real Madrid salió ileso de Santander y abraza otro título de Liga. Con las praderas de El Sardinero como escenario de un alirón improvisado, el Real Madrid de Schuster ya  avista tierra. Los blancos podrían ser campeones el próximo domingo, si consiguen vencer al Athletic y ni Barça ni Villarreal logran ganar. Tres condiciones que, en esta Liga, nadie osaría descartar. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que si uno invita a pasar a casa a un vampiro, entonces resulta imposible echarle de allí. Pero como el Real Madrid de ahora no cree en vampiros, acabó por abrirle las puertas a Francesco Totti. Se lasa abrió así, sin más, y no hubo bala de plata, cabeza de ajo ni estaca de madera que lo espantara. Totti afiló el colmillo, vio descubierta la yugular del Madrid y ya no había nada que hacer. El 10 de la Roma entró sin llamar, Casillas no lo esperaba y el azar, como una trampa, lo tendió en su camino. Si en La Ciudad Eterna el Madrid mereció ganar con contundencia, en el Bernabéu fue netamente inferior a la Roma. Hasta esta noche, Schuster vivía en la contemplación, en el deleite del placer, en la eficiencia estadística. Después de los mordiscos de Aquilani y de la sangría de Vucinic, a Bernardo los números ya no amparan. Fue fichado para ganar y jugar bien a fútbol. No ha conseguido ninguna de las dos cosas. Su Madrid juega mal y está fuera de dos competiciones. Eso, después de gastar 150 millones de euros y de echar a la calle a Fabio Capello. Hasta este capítulo, a Schuster se le apuntaba con escopeta. Después del Baile de los Vampiros, en pleno Bernabéu, a Schuster le van a apuntar con cañón. Caer a manos del primer chupasangre italiano no estaba en los planes. Esta no era la excelencia prometida. Calderón, Mijatovic y Schuster habían llenado el escaparate, pero ahora será más complicado tapar el sol con un dedo. No era Fabio Capello el que sobraba en el Mejor Club del Siglo XX. Madrid, É finito. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se avecinaban emociones fuertes después del camisetazo, y no faltó de nada. Cuando el Real Madrid se asoció con la pelota y jugó bien a fútbo, terminó inexplicablemente por hincar la rodilla. En Huelva, el Madrid aplicó la receta contraria. No hizo buen fútbol, pero se llevó los puntos. Superó el Síndrome de Despeñaperros y lo hizo gracias a dos golazos de Robinho - recuperado para la causa- y a un gol en fuera de juego del capitán, Raúl, que puso su firma debajo de esos que dicen que nunca hace nada (2-3, como el año pasado). Sumen a eso que en el Calderón, después de la Cerezada de la semana, irrumpió un vendaval argentino con cara de niño, de carasucia, que es un auténtico crack. Es el ‘Kun’ Agüero, que él solito, se bastó y se sobró para pintarle la cara a un Barça corajudo pero sin pegada, que acabó rendido ante la exhibición del Maradona del Atlético de Madrid. Ahora, el Madrid aumenta su distancia hasta los cinco puntos. ¿Suficiente colchón? Quizá sí, quizá no. Se especulaba conque el Atlético no estaba para ser juez ni parte. Y no estaba, pero Agüero sí. Algo de Maradona y Romario vive en el cuerpo de este chico. Sus goles pueden haber sido decisivos…para el Madrid.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hay cosas que nunca cambian. Tradiciones que se mantienen ahí, perennes, contra viento y marea, perdurando al paso del tiempo. Los coches ingleses tienen el volante a la derecha, las cafeterías alemanas baten récords vendiendo salchichas y cerveza, y las panaderías francesas se han hecho de oro con el invento del croissant. En el negocio del fútbol, otra tradición que va camino de ser añeja es que el derbi sigue siendo un partido que juegan Atlético y Real Madrid, en el que siempre gana el Real Madrid. Si había alguna duda sobre el signo del encuentro, Pablo Ibáñez - rojiblanco camuflado- se vistió de Santa Claus y le dejó una pelota en el área a Robinho. El brasileño dio las gracias, porque es buena gente, levantó la cabeza y Raúl, el de siempre, encendió las alarmas. Era el segundo 30 de partido. Después, la película de siempre, ocasiones de todos los colores para el Atlético - postes incluídos-, otra nueva condecoración para Iker Casillas por sus servicios a la patria - ¿para cuando el busto en el Bernabéu?- y de postre, descabello final de Van Nistelrooy. Salvo por la clase y los latigazos de ese genio llamado Sergio Agüero, Atlético y Madrid escribieron otro nuevo capítulo de su historia. Fue el clásico más clásico. La confirmación de que el derbi es un partido en el que juegan Atlético y Madrid, en el que siempre, juegue bien, mal o rematadamente mal, a la defensiva o a la ofensiva, siempre gana el Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Jacques Thibert, pensador francés, sostenía que ‘la grandeza del fútbol reside en que es más simple que la teoría de Albert Eisntein, pero mucho más complicado que dos y dos son cuatro’. En el Bernabéu, el Zaragoza, fue otra víctima del síndrome Iker Casillas, el portero-milagro, el eterno guardián entre el centeno. Con los maños frenados en seco por la leyenda del arcángel San Gabriel, del Galáctico de Móstoles, el Madrid impuso su histórica pegada. Esa a la que se encomienda cuando realiza un fútbol lejos de lo aceptable. Y, entre Casillas y Robinho, volvió a ganar. Lo hizo al estilo Capello. Ya saben, Fabio, aquel señor al que le fueron por ganar de cualquier modo, a lo Maquiavelo, el del fin justifica los medios. Otro ejemplo de que el fútbol es más simple que la téoría de Einstein, pero más complicado que dos y dos son cuatro. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Miguel Induráin solía decir que en la primera semana del Tour de Francia no se podía asegurar quién podría ser el ganador de la carrera, pero sí quién había perdido definitivamente el jersey amarillo. El Real Madrid anda en eso. Inquisidores o palmeros, críticos o bizcochones, llegan al primer tercio de la temporada con las mismas conclusiones. El Madrid no juega en verso ni va camino de la cacareada excelencia, de acuerdo, pero ha sorteado todos los obstáculos de la primera parte de la temporada con mucha autoridad. Bernardo Schuster no ha desmontado el Antiguo Régimen de Capello - que tiene su mérito-, va cohesionando el grupo, alimenta poco a poco la idea de un fútbol coral y se está encontrando con futbolistas que apuntan a ganadores del Tour. Quizá el único pero son los fichajes, porque cada día son más suplentes, pero esa circunstancia, a fuerza de ser honrados, es más un negociado de Mijatovic. El fútbol cada semana da y quita razones, y por ahí Schuster ha pasado con buena nota, aplazando los fusilamientos previstos. Es imposible saber si el Madrid llegará, como Induráin, de amarillo a los Campos Elíseos, pero es de recibo convenir que el fútbol de este Madrid empieza en la cabeza, pasa por el corazón y baja por los pies. Eso es mucho. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

El Rácing apuntó con escopeta. El Madrid, con un cañón. En esa diferencia de calibre estuvo la ecuación para explicar cómo un equipo que juega bien a fútbol (el Rácing), terminó fulminado por un equipo peleado con la pelota (el Madrid). La valentía cántabra de ir al intercambio de golpes, su fortaleza anímica de querer pisar el área de Casillas y su buen trato de balón se ese Atila vestido de blanco, Raúl González Blanco, decisivo para calibrar que la artillería pesada del Madrid es incontestable. Raúl sacó petróleo, Sergio Sánchez se equivocó de portería, Robinho dejó arabescos y Baptista tuvo maneras. El siete, que ya lleva siete, dejó otra noche de gloria para su yihad de fieles creyentes. Con altura, hipoxia, glóbulos rojos y gaitas, Raúl flota otra vez en ese séptimo cielo. Él sazona a un Madrid que sigue sin jugar bien a fútbol (que era para lo que ficharon a Schuster), pero que resuelve sus peleas con una brutal pegada (herencia de Capello). La mejor versión del Rácing murió ante otra versión de un Raúl Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

La historia dice que, en Alemania, la tarjeta de presentación del Madrid invita al pesimismo. En Bremen, esa estadística negativa engordó. El Madrid, que tuvo dinamita arriba y que acabó dinamitado abajo, salió de Alemania con el mismo botín de casi siempre: una dolorosa derrota. Van Nistelrooy, Raúl y Robinho jugaron mucho y bien, pero el resto de la tropa presionó mal y defendió peor. Marcelo, Pepe, Ramos y Metzelder adelantaron las fechas navideñas y dejaron golosos regalitos en el árbol de Casillas. Los alemanes, torpes que no tontos, se animaron. Sin Diego Ribas ni Torsten Frings, un Werder light hizo sangre con la retaguardia del Madrid, que se empeñó en cubrir de gloria a la vanguardia germana. Rosenberg, Sanogo y Hunt, educados ellos, anotaron sus goles y estuvieron corteses con los generosos obsequios madridistas. Gracias y feliz Navidad. Dank und fröhliches Weihnachten*. O algo así. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Un punto, una expulsión absurda, quince minutos de fiesta y una hora larga de anestesia general. Ése fue el botín cosechado por el Real Madrid de Schuster en su visita a un modesto como el Murcia. Abrió la lata Robinho, se animó el Real y firmó quince minutos de brillo, jalonados por un par de ocasiones de gol. Pasados los veinte minutos, el reloj de Schuster se paró y su equipo, inexplicablemente, entró en barrena. De Lucas empató, Gago desapareció y Guti no fue capaz de contener sus históricos demonios interiores. Siempre protagonista, Guti enterró con su enésima roja su buen partido. José María volvío a pegarse otro tiro en el pie. Su equipo, también. Basureó sus primeros minutos, especuló en un campo pequeño y no tuvo la ambición de remachar al rival en la primera parte. De más a menos, en tierra de nadie, desnortado, el Madrid hizo todo lo posible por perder en Murcia. Estuvo a punto de conseguirlo. Guti y el Madrid van de la mano: son sospechosos habituales,  monedas al aire. Regulares en su irregularidad. Read the rest of this entry »

Sobre el Madrid de Schuster siempre planea la duda, y el equipo camina entre partidos de altura y asesinatos al sentido común. Es, sin duda, una moneda de dos caras. El de la cara B, el Mister Hyde que lleva el Madrid dentro, es un grupo anárquico y endeble en defensa. El de la cara A, el Doctor Jeckyll, refleja un Madrid con dinamita arriba y con uno contra uno. Ante el Mallorca apareció ese Madrid que revienta porterías, que sí tiene hambre y que descubrió a Robinho como arma mortífera. El resultado, una borrachera de goles (4-3), una orgía de fútbol de ataque y un show particular de Robinho que, bicicleta por allí y bicicleta por allá, consiguió poner el público del Bernabéu de pie. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hizo todo lo posible para perder, pero ganó con autoridad. El Madrid, cuya meta era acostumbrarse a ganar jugando bien, sigue acostumbrándose a ganar sin brillo. Enfrente tenía al Deportivo, un rival ordenado pero inocente, que fue capaz de demostrar que el Madrid vive al día, que sigue dando sensación de no tener un plan y que sobrevive gracias al empuje de la vieja guardia de Capello. Mientras Schuster prosigue con su particular sistema de rotaciones y con esa piel de elefante anti-periodística, el debate se inclina en favor de Capello. El Depor se mantuvo de pie hasta que asomó Raúl. Entonces la multitud volvió a rugir, el siete apretó los puños y volvió a hacer, como si nada, su trabajo. Desatascador González Blanco SA hizo su golito, el Bernabeú coreó su nombre y entonces, sólo entonces, se iluminó la noche. Guti enhebró agujas con dos pases y Robinho adornó otro mal partido. Read the rest of this entry »

Se ganó el perdón. Robinho, que escribió su pasado junto (condón), decidió escribir su presente separado (con don). El brasileño, un futbolista de naturaleza guadianera, resultó crucial ante la tropa de Olympiacos, que campó a sus anchas durante una eternidad.  Robinho escapó a su fama de triatleta (corre mucho, hace bicicletas y luego, nada) y armó sus débiles piernas para fabricar tres jugadas decisivas. Menos mal, porque el Real Madrid estuvo al borde del nocáut ante diez griegos de medio pelo, que defendieron a Nikopolidis - el George Clooney de la portería - primero, y asediaron a Iker después. El discurso defensivo del Madrid, que no es precisamente el de Demóstenes, a punto estuvo de quedar como el Partenón de Atenas. Roto y por el suelo. El milagro de cada día, Iker Casillas, sacó una mano de la nada en el último minuto y volvió a demostrar, otra vez, que es una deidad en el Olimpo blanco. Read the rest of this entry »

[Fuente: El Mundo]

La famosa frase del vividor cubano Dinio, esa que repetía hasta la extenuación, ‘la noche me confunde’, podría aplicarse en los últimos tiempos a Robinho, el brasileño del Real Madrid. Robinho no se entrenó ayer por la tarde con el resto de sus compañeros del Real Madrid. Sólo18 horas antes había participado con su selección en Maracaná ante Ecuador (5-0). Hasta ahí, nada del otro jueves. Sí pareció serlo, según El Mundo, el otro homenaje de los chicos de Dunga tras su contundente triunfo, en el que deslumbró Kaká, uno de los que no quiso saber nada de burbujas y otras atracciones. Según el diario O Globo, varios integrantes de la ’seleçao’ se lo pasaron en grande en la discoteca Catwalk, una de las más conocidas, por diferentes motivos, en Río de Janeiro. Fue una bacana llena de alcohol y prolífica en uso de preservativos, al parecer, con una gran estrella: Robinho. Otro madridista implicado y que como su compañero, quedará fuera de la convocatoria, es Baptista. Huele a escándalo mayúsculo en el Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hijos de la favela y diminutos como un grano de café, los niños de Brasil sueñan con sentarse, algún día, en el trono de O Rei Pelé. Allí donde el fútbol es religión, allí donde Garrincha es apóstol y Jairzinho un conjuro de santería, se esconden genios que marcan goles anónimos. Es allí, en Brasil, donde se dice que, si la mierda tuviese valor, los pobres nacerían sin culo. Pero allí no falta nunca un balón. Una pelota. Una ilusión redonda. Unos calcetines enrrollados. Un globito de trapo. De esa fábrica de talento nació el santoral brasilero que reza Pelé, Tostao, Gerson, Rivelino, Jairizinho. De esa fábrica salieron dos niños, uno blanco y otro negro, uno pasador y otro driblador, que se criaron a los pechos de O Rei. su sociedad, Diego & Robinho, colgó del cielo al Santos. Años después, ninguno ha sido capaz de subir la cima del Everest. Soñaban con ser Pelé. Algo así como apuntar al sol. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Amén del desprecio de Kaká y Ronaldinho, la Copa América continúa sobreviviendo al desaliento a base de goles y emoción. No están todos los que son, pero son todos los que están. Es Nery Castillo, un mexicano afincado en Olympiakos del que Áxel Torres, mi mexicanólogo de cabecera, me cuenta maravilla. No le falta razón. Tiene punta de velocidad, arrancada de pura sangre y un sexto sentido para interpretar los contragolpes. No tiene el gol de Hugo Sánchez, tampoco la pegada del ‘manito’ Luis García, ni quizá los arrestos de Cuauthemoc Blanco, pero guarda las mejores esencias de un acorazado de bolsillo en la flota mariachi. Mexico y Castillo van de la mano. Ambos gustan, divierten y amenizan, aunque servidor aún se muestra escéptico acerca de si podrían resistir un mano a mano con el gran ogro de la competición, Argentina.

Brasil, con más ‘Jogo Castaña‘ que ‘Jogo Bonito‘, la verdad. Por casa de los diablos del Pan de Azúcar asoma Robinho. Genial, intermitente, rutilante o indiferente. Un futbolista con un talento sobrenatural para el uno contra uno, pero con tendencia a desaparecer del terreno de juego cuando su equipo más le necesita. Bajo los consejos del sargento chusquero Dunga, la partitura de Brasil, sin Kaká y sin Dinho, se antoja previsible: parachoques para Gilberto Silva y galones para Robinho. ¿Alves? Quizá. ¿Vagner Love? Desaparecido en combate. Quizá dos manos que perdió la agricultura. Es, para desgracia de su sensacional torcida, un Brasil de serie B, con calidad a cuentagotas y con la impronta de ser un equipo liviano, cogido con alfileres, en el que predomina la teoría de la moneda al aire. Puede ganar por calidad, pero puede morir sin ella. No hay patrón de juego. Quien esto escribe no cree que pudiera aguantarle el pulso a los argentinos. Mala noticia para el fútbol.

En la espesura de las selvas venezolanas brilla, con luz propia, Argentina. Buenos Aires reza para que Dios vuelva a animarse a jugar un ratito al fútbol y se disfrace de Leo Messi. El ‘Coco’ Basile prefiere mezclar en un pernó París con Puente Alsina. Es decir, Cambiasso con Verón. Atrás ya saben, lo de siempre. Una guardia de korps sobradamente preparada para anticipar, destrozar, robar, pasar, marcar y engullir. A todo ese bloque marmóreo, granítico y sin fisuras, sumen el infinito poder de seducción de un crack llamado Juan Román Riquelme. Un tipo que va con frac, que se mueve con esmóquin por el campo y que aparece como el Gardel argentino. Va un paso por delante del resto. Román, capaz de la fácil, de la difícil y de la imposible, quizá no pase a la historia como uno de los mejores jugadores argentinos de todos los tiempos, aunque uno siempre termina por llevarle la contraria a todos esos teóricos y todos esos manuales de historia. Riquelme es un líder. Un faro que guía al equipo. Una personalidad que trasciende con la pelota. Un tango a cámara lenta. Un falso lento. Un auténtico crack.

[por Rubén Uría]

Jugaba bien al fútbol, es una incógnita en el banquillo y no tiene demasiado buen gusto para elegir las camisas. Carlos Dunga, un talentoso del otro fútbol que no de la escuela artística, ahora manda recados a través de la prensa. Reclama su cuota de protagonismo para administrar el talento. El discurso del seleccionador pasa por atizar a Ronaldinho. ‘Está mal físicamente. Le falta chispa y tiene que entrenar mucho más’. No ha descubierto la pólvora. Si apuran, tampoco la penicilina. Dinho lleva tiempo ausente, apático, fuera de forma, con barriguita y con más tiempo para las natillas que para los goles. Se ha encerrado en el gimnasio. Lleva así desde que se filtró que Berlusconi quería ficharlo. Lleva allí desde el día de los Santos Inocentes. Se ha encadenado al plinton como Fernando Fernán-Gómez al water en El anacoreta. Sin embargo, el azar no ha existido en este toque de atención de Dunga. Ha habido premeditación y alevosía. Y remate triunfal: ‘Kaká y Robinho podrían ser los mejores del mundo. Dinho debe entrenar más’. Ronaldinho, a través de una carta a la CBF, se negó a asistir a la Copa América. De aquellos polvos, estos lodos.

Bien está que Dunga saque pecho en los micrófonos. Bien está que adopte pose de sargento chusquero. Porque el amor es ciego, pero los vecinos no. Si Ronaldinho está fuera de punto, si corre más en la báscula que en el campo, si usa la talla XXL y todas esas gaitas, uno se pregunta ¿qué mística razón tuvo Dunga para colocarle de titular ante Inglaterra? ¿Por qué Dunga lo puso de titular si está gordo? Pues por que Brasil es tierra de Diablos del Pan de Azúcar. Gordos, pero diablos al fin y al cabo. Conviene recordar que Garrincha parecía chueco. Romario parecía un tigre dormilón. Leonidas no entrenaba. Adriano no se llevaba bien con la ducha. Ronaldo tenía una barriga XXL. Brasil seguirá siendo Brasil mientras exista un Ronaldinho. Dunga es pasajero. Como su mal gusto a la hora de elegir corbatas y camisas. Lo de Dinho es ‘jogo bonito’. Innato. Un don divino. Para los incrédulos, una anécdota maradoniana.

Durante su etapa majestuosa allá en los ochenta, un tipo se acercó a un fisio de Diego y le susurró:
- ¿Cómo y cuánto entrena Maradona?
- ¿Vos viste alguna vez entrenarse a un gato?
- No.

- Pues Diego es un gato.

[por Rubén Uría]

Rocco Francis Marchegiano, más conocido por Rocky Marciano, fue una máquina de amor propio, un boxeador salido de la nada forjado en las calles de Brockton, Massachusetts, allá por los años cincuenta. Rocky, la gran esperanza blanca, se hizo un sitio en los libros de historia por su agresividad, su corazón y su capacidad para tragarse manos sin pestañear. Sólo pesaba 80 kilos, algo temerario para fajarse ante todos los mastodontes del peso pesado. Un accidente de avión segó su vida en 1969, pero se retiró siendo el único campeón del mundo que colgó los guantes manteniendo su condición de invicto. Poco antes de morir, Marciano participó en una filmación, The Superfight, que recreaba un hipotético combate entre Rocky y el más grande, Muhammad Ali. Entre las filmaciones y el análisis sesudo de una computadora, el simulacro de combate ofrecía una resultado inesperado: Alí castigaba sin piedad a Rocky durante 13 asaltos hasta que en ese instante, Marciano sacaba un crochet de derecha que dejaba a Alí fuera de combate. En esta Liga, el Madrid es Rocky Marciano. La gran esperanza blanca se ha hecho un sitio tragándose críticas, palos y manos de todos sitios. Su corazón, su garra y su amor propio han sido vitales para descubrir, son sorpresa, que el Madrid es capaz de tumbar a cualquiera. Simulador y computadora mediante, el Capello Team ha sufrido una sangría en su comparación con el Barça. Han sido trece asaltos de castigo extremo, pero el Madrid ha sacado la mano y todos se han puesto a temblar. Se viene un destructor. Con amor propio. Con la fe de Roberto Carlos, en el minuto 90. Un gol que puede valer una Liga. La suerte, si existe, suele ser propia de los campeones.

David Beckham se gana la vida, y muy bien por cierto, impartiendo lecciones magistrales acerca de cómo hacerse el nudo de corbata ‘Medio Windsor’. Cada domingo, David hace el nudo con el pie, de un modo delicado y preciso, y lo convierte en un centro con rosca. De hecho, Beckham parece el padre preocupado por enseñarle a su hijo cómo se efectúa un nudo de corbata ‘Medio Windsor’ como Dios manda. Beckham golpea con precisión de cirujano y el balón encuentra una frente que lo acompañe hasta su destino final, la portería. Un día la cabeza la pone Ramos. Otro la pone Raúl. Otro, Van Nistelrooy. En los últimos tiempos, hasta Diarrá y Emerson se sienten invitados a acudir puntuales a su cita con los misiles teledirigidos del británico. Esta tarde el marido de la Pija fue mucho más allá. Su pie de terciopelo ordenó al balón que volara hasta encontrar la cabeza de Robinho, un futbolista acostumbrado a usar la cabeza para peinarse. Tac, gol. Misión cumplida. Dios salve a Beckham, una pierna derecha que es un regalo para los ojos. Un pie capaz de hacer un nudo de corbata ‘Medio Windsor’ como Dios manda.

Es condición sine qua non que el Madrid sea protagonista en los papeles. En lo bueno y en lo malo. En la salud y en la enfermedad. En la riqueza y en la pobreza. En la salud y en la enfermedad. Si el Madrid gana es portada. Si pierde, también. Las críticas son gratis porque forman parte del oficio. Las faltas de respeto y las esquelas antes de tiempo, no. El Madrid no jugaba a nada en la primera vuelta. Cierto. Según la prensa, ése era el fútbol de Capello. Ahora el Real Madrid es un equipo serio, compacto y ganador. Cierto. Supongo que ése debe ser también el fútbol de Capello. Pues nanay. A Maradona lo han matado ya en tres ocasiones, a Raúl lo han retirado otras tantas y a Capello lo querían mandar de vacaciones a Siberia. La prensa sostiene que si el Madrid gana la Liga, lo hará a pesar de Capello. No se puede ser juez y ser parte. Si rectificar es de sabios, negar la evidencia es de auténtico sansirolés. Si el Real Madrid gana el campeonato, lo hará a pesar de la prensa. Gracias a un gol en el minuto 90 de Roberto Carlos. Otro de los que han matado…. antes de tiempo.

‘No hay que descartar todavía a Cristiano Ronaldo’. Contexto: micrófonos de Radio Marca. Autor: Predrag Mijatovic, todavía Director Deportivo del Real Madrid. Es la última ocurrencia de un empleado a sueldo cuya localidad natal, Montenegro, empieza por confundirse con Las Batuecas. A Pedja Mijatovic no se le cae la cara de vergüenza cuando acusa a los árbitros de perjudicar al Real Madrid, quizá porque sigue camuflado entre las mentiras de Ramón Calderón y la tozudez de Fabio Capello, pero conviene recordar que el autor del gol de la Séptima es culpable de demasiados desaguisados. Ha sido denunciado por el Comité técnico de Árbitros por las declaraciones que realizó sobre el mal arbitraje de Turienzo, pero eso es lo de menos. Lo de más es su pertinaz sequía ideológica y su contumaz persistencia en el error.

Pedja, el de la Séptima, dio calabazas a Bernardo Schuster, el candidato de Calderón para el banquillo, y se trajo del brazo a Fabio Capello. Después, siempre según la versión montenegrina, el agente de Cesc estaba en Babia. El agente de Robben, también. Y el representante de Kaká. Más tarde, llegó el traspaso de Jurado al Atlético. Mijatovic y su entorno babiano quisieron producirle un efecto anti-estrés a Ramón Calderón, pero el presidente se negó a dar luz verde y dejó al aire el trasero de Mijatovic. Luego el objetivo fue Cristiano Ronaldo. Ahora acaba de renovar y ha mandado a Mr.Predrag a hacer gárgaras. ¿Solución? Lecciones de castellano para Metzelder. ¿Qué al final tendrá que fichar a Schuster? Da igual. Sigue encantado de haberse conocido.

Predrag está dejando en mantillas a Butragueño. Muchas fueron las voces que acusaron al ‘Butre’ de ser un jarrón de la dinastía Ming en el salón de Florentino. Y Butragueño, que ni pinchaba ni cortaba, tuvo que irse. Su buen nombre, su prestigio como madridista, era más importante que un contrato como alto ejecutivo. Pero el sueldo de Mijatovic es tan jugoso que parece permeable a la crítica. Inasequible al desaliento. Contumaz en el error. Él tiene coartada para todo.

Un día la culpa es de Capello. Otro día la culpa la tienen los periodistas. Otro día se levanta con el pie izquierdo y la culpa es de Raúl. Más tarde, el culpable es Turienzo. Otro día la culpa es del agente de Cesc. La culpa es de Robinho por llegar perjudicado a los entrenamientos. La culpa la tienen Pin y Pon. Y Pepi, Lucy, Bom y otras chicas del montón. La culpa es de Zapatero. De Teresa Viejo. La culpa la tienen los implantes de silicona de París-Hilton. La culpa es de Chabeli Iglesias. La culpa la tiene Shin-Chan. A Mijatovic sólo le falta incriminar al cochecito Leré…

Harry Callahan, más conocido por Harry el Sucio, investiga un juego de apuestas muy extraño. Una lista de celebridades locales comienza a circular. Su nombre, la lista negra. La apuesta consiste en saber quién morirá primero. Es la sinopsis de la película La Lista negra, y en las últimas horas la Junta del Real Madrid trabaja a marchas forzadas para poner en acción el plan de “mano dura” de Capello. Las órdenes del italiano son claras. Mijatovic ya sabe cuantos y quienes sobran en el club. Los que están en la lista negra son…

Cassano: Capello se lo quiere quitar de encima ya. Tiene 4 millones de euros de ficha, y es el gran escollo para su venta. Milan, Inter y Juventus pujan por él, pero el Madrid quiere recuperar la inversión de 5,5 millones que hizo por el italiano, que quedó marcado al llamar sinvergüenza a Capello.

Ronaldo: Calderón y Mijatovic le han estimulado en reiteradas ocasiones y le han conminado a que vuelva a ser el goleador de antaño. Mijatovic cree que no ha adelgazado lo suficiente, casi 8 kilos, como para estar en forma.

Robinho: La SER asegura que algunos futbolistas llegaban perjudicados a entrenar, con síntomas de haber bebido más de la cuenta y apestando a alcohol. Capello quiso hacerlo público y, al parecer, uno de los que están en esa situación es Robinho.

Beckham: El Madrid le ha ofrecido la renovación a la baja, y Beckham quiere el cien por cien de sus derechos de imagen, unos 24 millones de euros al año. Capello pidió su renovación, pero Becks no se baja del burro y quiere más dinero por seguir.

Diarra: Su rendimiento está siendo bajo cero. Costó 26 millones de euros y no se adapta ni al club, ni al estilo de juego, ni al vestuario. Su cesión a otro equipo hasta final de temporada está siendo contemplada, a pesar de que fue la petición número uno de Capello..

Suele pasar. El Madrid de Capello jugó mal en Getafe, cierto. Peor que mal, de acuerdo. Pero esta noche en Bucarest, para los que por enésima vez daban por muerto al equipo que más veces ha levantado la Copa de Europa - en esto no aprenden nunca-, el Madrid ha vuelto a encontrarse consigo mismo. No hay como dudar de Capello y de unos jugadores con clase para que el vestuario se una, vuelva el compromiso y vuelvan a abrazar el “capellismo”. Dicen que Capello es resultadismo. ¿Y los que azotan a Capello pero vuelven a creer en él después de un partido? ¿Eso es resultadismo? ¿Ventajismo? ¿Cambio de chaqueta? Llámenlo como quieran. Capello no me cae bien, ni me gusta su aire altanero, soberbio si quieren, pero es un gran entrenador, y un tipo con personalidad. Seis defienden, cuatro atacan. Pero todos corren. Todos sufren. Once guerreros. Sólo necesita un poco de tiempo para hacer un equipo sólido, fuerte, cohesionado. Si más de uno ha vuelto a recobrar la fe en el “capellismo” por el 1-4 de Bucarest, no les quiero ni contar qué pasará si Fabio y su tropa consiguen derribar el muro azulgrana en el Bernabéu. En cualquier caso, los agoreros volverán a quedarse en lo de siempre: el Steaua era flojito, el Madrid alineó cambios, Capello se bajó del burro, Guti - la gran mentira de este Madrid-, cogió la manija. Bueno, vale. Ahora toca el derbi, y allí Capello volverá a estar en el centro de todas las miradas. O le canonizan, o le crucifican. Que no les vendan milongas - perdón RG, milongazas-, el Barça juega muy bien al fútbol, pero el Madrid todavía no ha alcanzado su velocidad de crucero. Yo apuesto por Capello, y por el Madrid de Capello. No me gusta, pero le tengo fe.

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