El Hacha de Rubén Uría

Sylvie Van der Vaart / foto: web oficial www.sylviedvaart.nl

[por Rubén Uría]

Kaká o caca, esa era la cuestión. Desenlace: Kaká, final escatológico para Calderón. Cesc mediante y Robben al segundo intento, el culebrón venezolano de Cristiano Ronaldo ha sido abrumador. Acabó en vísperas de los Juegos Olímpicos – porque hasta eso tenía estudiado el musculado y bronceado CR7-, acaso porque el portugués no quería ser segundo plato mediático mientras Yao Ming, Gasol, Bryant, Nadal, Powell, Bolt y Federer le robaban las portadas y los primeros planos televisivos. Era CR7 o un final escatológico, y como todo el mundo sabe, Ramón Calderón volvió a quedarse con la misma cara que ponen las vacas cuando ven pasar el tren. Sea como fuere, aún restan veinticinco días para que la cúpula blanca orqueste una nueva sinfonía de titulares, fotografías, recortes, llamadas, reuniones y maniobras para dar calor y color a un verano que invita a manejar demasiados planes. Reventado el plan “A” (agua), Calderón se echa en manos del plan “B” (que consiste al parecer, y según dictado de la prensa, en atar a futbolistas de menos ruido mediático como Villa, Benzema, Diego Ribas y algún otro). Si para entonces falla el póker de posibles y futuribles, cabe imaginar que el montenegrino Mijatovic tirará de escuadra y cartabón para preparar el asalto a Normandía desde los despachos, urdiendo un laborioso plan “C”. Y así, en caso de apuro, la Junta Directiva del Real Madrid se calzará las botas katiuskas, se meterá gustosa en cualquier charco del mercado y remará a favor de corriente para vender más periódicos en agosto. No obstante, sin pretensiones de abordar la política de fichajes madridista de un modo frívolo, el mejor plan, hasta la fecha, ha sido el único que no planificaron, el plan “S”. El de Sylvie, la explosiva y sonriente esposa de Rafael Van der Vaart. Es innegable la capacidad futbolística del ex del Hamburgo, sus dotes de líder, de futbolista total, su visión de equipo, su pie de terciopelo y su extraordinario disparo. VDV no desprende ese insoportable y empalagoso brillo de purpurina que embadurna a CR7, pero es un jugador como la copa de un pino. Y tres abetos. Un tipo que amortizará su fichaje con su fútbol. Para lo otro, para la imagen, el glamour, las fotos y las portadas, para amortizar el “otro fútbol” del siglo XXI, ya está su esposa. Ellos no querían, pero lo han conseguido. Sylvie ha sido el gran fichaje mediático de Ramón Calderón. Quizá porque el plan “S” no estaba en los planes. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Una margarita que se deshoja. Esclavos modernos que incumplen contratos a capricho, espoleados por agentes que actúan como tratantes de ganado. Es la ley del fútbol, la oferta y la demanda de una jungla de asfalto y despachos, la hora de los fichajes. Con el Barça envuelto en un manto de interrogantes y con Laporta afrontando el paulatino deterioro de su imagen, el Real Madrid se arroja al mercado del rodillo mediático con entusiasmo. Flota en el aire que ese esclavo moderno del Manchester United, según Pepe Blatter, está al caer. Pero mientras el sol le ciega en Capri, mientras Jorge Mendes saca brillo a la cuenta bancaria y mientras Schuster se lleva a la tropa al Algarve, la historia se repite. Durante el curso pasado, el Madrid flojeó en su puntería en el mercado. Alves, Ribéry y Chivu jalonaron el ambiente de un triple ‘no’. Ballack costaba demasiado dinero. Pato, futuro crack, prefirió Milan (allá quizá una su destino a Ronaldinho). A Kaká aún hay que buscarle en la sección de crucigramas. Para descrédito periodístico, para enfado de Mijatovic y para impaciencia del socio blanco, el caso es que julio del año pasado fue un mes de mucho ruido y pocas nueces. Llegaron Metzelder, Pepe, Saviola y Dudek como actores secundarios. El año pasado, la fórmula del Real Madrid era sencilla: Kaká o caca, esa era la cuestión. Este año no hay nada nuevo bajo el sol. Es el mismo perro, pero con diferente collar. La moda es fichar a Cristiano o no, esa es la cuestión. Quizá por eso resulta aún más sonrojante el hecho de que, en el mismo escenario, sólo un año después, vuelva a escena el nombre de un futbolista de tronío como Rafael Van der Vaart. En julio del curso pasado no pasó de segundo plato , y quizá por ese motivo, quien esto escribe llegó a bautizar su cantado ‘no fichaje’ no sólo como un segundo plato, sino como un cafelito después del postre. Con una señora explosiva, por cierto.

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[por Rubén Uría] 

De Guardiola sabemos que, embutido en el chándal, Pep logró sacarse hace dos años el carné de entrenador y que lleva seis meses siendo el que toma las decisiones deportivas del Barcelona B, que milita en Tercera División. Ahora, cuando las aguas de Can Barça bajan revueltas, la gran oportunidad llama a las puertas de Pepino. No por convicción, sino por necesidad. No como proyecto, sino como parche. No por principios, sino por barcelonismo. Guardiola ha sido recogepelotas, canterano, jugador, capitán y ahora entrenador del Barcelona. La cadena alimenticia del fútbol le ha colocado ahora en la silla eléctrica que ha acabado por electrocutar a Rijkaard. Nadie puede discutir el compromiso de Pep al dar el “sí quiero” en una aventura que le llega por la muerte deportiva de un colega. Nadie podrá reprochar la valentía de Guardiola, otro de esa especie de hombres que un día se acuestan como futbolistas y al siguiente, se levantan como entrenadores. El quid de la cuestión está en el sillón presidencial. A Laporta, tocado y hundido, no le ha importado usar de escudo humano a un símbolo del barcelonismo. Un arma de doble filo.  Despedido Rijkaard y bienvenido Pep, el presidente reconoce, a regañadientes, que tiene parte de culpa. ¿Los futbolistas? Joan asegura que de momento, “no toca hablar de los futbolistas”. Pero ¿cuándo toca hablar del presidente?   Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

El sábado, Joan Laporta entraba en trance: ‘Luchamos por la Champions y por la Liga, por la Liga ¿eh? Vamos a ver que pasa en el partido del Madrid’. Pasó que el Real Madrid empató en Palma y volvió a dejar abierta una puerta al barcelonismo. El domingo por la mañana, el presidente culé, Don Erre que Erre, tiraba la piedra y escondía la mano: ‘Hay muchos hipócritas que dicen que son del Barça y no lo son. No estamos tan mal’. En apenas unas horas, el presidente del Barcelona - que debería ser el presidente de todos los socios del Barça y no sólo de los residentes en Catalunya-, se ha cubierto de gloria. Su equipo, en un ejercicio de impotencia inexplicable, ha vuelto a dar la de arena. Ha empatado en casa ante un Getafe fatigado por sus glorias europeas, se ha estrellado contra los postes hasta en tres ocasiones y ha dejado el camino expedito a un Real Madrid que no tiene que esforzarse para ganar la Liga, porque otros se esfuerzan en no saber ganarla. El Camp Nou arrancó la noche aferrado a la ilusión de recortarle puntos al Madrid, y acabó la noche abrazado a la desesperación, y a la frustración de ver cómo de aquel equipo que era la bandera del buen fútbol, apenas queda un erial. Al Barça, o mejor dicho, a lo que queda del Barça, le despidieron con una impresionante pañolada. Quizá no fuera el día para castigar a los futbolistas, aunque el flamear de pañuelos señalaba más en la dirección del abúlico Rijkaard y del histrionismo de Laporta. Restan siete citas para echar el cierre al curso, y a pesar de que el Madrid ha hecho lo imposible por perder el campeonato, el Barça está a un paso de consumar otro fracaso. Mientras haya Champions habrá esperanza para sus seguidores, pero si la quimera europea se esfuma, llegará la hora de depurar responsabilidades. Y no sólo alcanzará con culpar a Ronaldinho de todo. El brasileño, culpable de lo suyo, sólo es la punta del iceberg. El Barça, en proceso de desintegración, ha ido autodestruyendo todas sus virtudes. Las del palco, las del banquillo y sobre todo, las del césped. Porque en el campo, ningún rival respeta ya al Barça. Más que nada, porque el Barça lleva toda la temporada sin respetarse a sí mismo. Primero hubo ración triple de maderamen. Después, pañuelos a discreción. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se avecinaban emociones fuertes después del camisetazo, y no faltó de nada. Cuando el Real Madrid se asoció con la pelota y jugó bien a fútbo, terminó inexplicablemente por hincar la rodilla. En Huelva, el Madrid aplicó la receta contraria. No hizo buen fútbol, pero se llevó los puntos. Superó el Síndrome de Despeñaperros y lo hizo gracias a dos golazos de Robinho - recuperado para la causa- y a un gol en fuera de juego del capitán, Raúl, que puso su firma debajo de esos que dicen que nunca hace nada (2-3, como el año pasado). Sumen a eso que en el Calderón, después de la Cerezada de la semana, irrumpió un vendaval argentino con cara de niño, de carasucia, que es un auténtico crack. Es el ‘Kun’ Agüero, que él solito, se bastó y se sobró para pintarle la cara a un Barça corajudo pero sin pegada, que acabó rendido ante la exhibición del Maradona del Atlético de Madrid. Ahora, el Madrid aumenta su distancia hasta los cinco puntos. ¿Suficiente colchón? Quizá sí, quizá no. Se especulaba conque el Atlético no estaba para ser juez ni parte. Y no estaba, pero Agüero sí. Algo de Maradona y Romario vive en el cuerpo de este chico. Sus goles pueden haber sido decisivos…para el Madrid.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Dicen que el fútbol es la suma de los números y las sensaciones. Si es así, el Barça anda recuperando crédito en ambos factores. La tropa de Rijkaard sale del Reino Unido con unos números muchos mejores de los que presentaba hasta hora y avista tierra de cuartos de final con la sensación de que va de menos a más. Empieza a sentirse el feeling de que, si durante buena parte de la temporada el Barcelona ha sido un conjunto de tenores, donde cada uno cantaba lo que le daba la gana, ahora todos sus futbolistas han vuelto a recordar que son piezas de una máquina bien engrasada y perfecta. El Celtic cambió su plan de choque y su fútbol físico por esperar atrás y lanzar algún latigazo suelto a la contra. No le fue mal en la primera mitad con esa propuesta, pero en la segunda mitad acabó abrasado por el fuego cruzado de un Barcelona tan preciso como rápido y mortal. Messi descosió las cinturas católicas, Henry les obsequió con una jugada al alcance de los elegidos y tanto Deco como Iniesta fueron alternándose en el timón de una máquina de jugar a fútbol, el Barcelona, que hizo añicos las ilusiones del grandioso, animoso y caballeroso público del Celtic Park. Con el Barça a milímetros de su mejor versión en tierras escocesas, el premio gordo de la noche fue para Ronaldinho. El anacoreta del gimnasio, el dormilón poco implicado y el tipo indolente se quedó en algún lugar del limbo de la Ciudad Condal. Por fortuna, y de la nada, al pasto de Glasgow saltó el crack del tobillo de goma, el 10 capaz de trazar pases de dibujos animados. La estrella que juega para divertirse y que, cuando se divierte, siempre gana. Ante el Celtic ocurrió el milagro que muchos esperaban. En dos palabras, Ronaldinho resurreción. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Eran minoría, paria, negra, adventista o croata, aquellos periodistas que apostaron por el triunfo del Madrid de Capello en la Liga de la fe. Ahora esa minoría, paria, negra, adventista o croata, viene a ser la de algunos de esos mismos periodistas que apuestan por el triunfo de este Barcelona en una Liga en la que los triunfos están en la mano del Real Madrid. Recuerdo que el actor Morgan Freeman sacude los cerebros de los espectadores en la película Million Dollar Baby con la siguiente frase: ‘La magia de librar batallas más allá de lo humanamente soportable se basa en lo mágico que resulta arriesgarlo todo por un sueño que nadie más alcanza a ver excepto tú’. En el pasado curso, el anticristo Capello hizo lo que mejor sabe hacer, ganar. El Madrid libró su última batalla más allá de lo soportable, y lo arriesgó todo por un sueño que nadie alcanzaba a ver, excepto Fabio, con el que hubo barra libre de hostias primero, y ningún perdón después. Ese Madrid se olvidó de estar por encima de las victorias y de las derrotas, se unió en los malos tiempos, cerró filas y ganó la Liga con la fe y con el impulso de las situaciones límites. Ganó con un fútbol tan poco estético como ético. Lo hizo contra todo y contra todos. Hoy, el Barcelona, alejado de su mejor versión, de ese equipo que era un himno al balón, empieza a caminar por la senda del sufrimiento. Esta noche nadie recordará el fútbol del Barça. Eso sí, de su entrega, nadie podrá dudar. Sufrieron, se dejaron el ego en casa y pusieron fe cuando estaban en el filo de la navaja, al límite del fracaso. Si una imagen vale más que mil palabras, convendría que la foto del partido fuera la celebración del agónico gol de Xavi. Porque en esta vida, para saber ganar, hay que saber sufrir. Esa fue la lección que dejó Capello durante el curso pasado, y que ahora quiere volver a escribir el Barcelona. Al fin y al cabo, los dioses del fútbol son de carne y hueso. Sangran, sufren, padecen y pelean. Esta noche el fútbol del Barcelona no fue bueno. Su entrega y compromiso, sí. Y si la historia ha enseñado algo durante años, es que en el fútbol, basta un simple estado de ánimo para ser campeón. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Comía poco y no siempre, porque su familia era más pobre que las ratas. Se pasaba el tiempo vagando por las favelas de Recife y sufría agudos síntomas de desnutrición que a punto estuvieron de ingresarle en un hospital. Sus padres hacían malabarismos para llegar a final de mes, y él, como solía quedarse con hambre después de las comidas, caminaba hasta los barrios menos marginales, al atardecer, para mendigar unos mendrugos de pan. Trabajó en una tienda de comestibles durante un mes, luego fue vendedor de bocadillos en la playa e incluso llegó a repartir periódicos durante unos días. El día de su décimo cumpleaños, su padre, Romildo, decidió regalarle unas botas de fútbol y una camiseta roja, blanca y negra, la del equipo de la región, el Santacruz de Recife. Aquel era el mejor regalo posible para un niño que soñaba, como sus amigos del barrio, con ser futbolista, y ese sueño fue lo que impulsó a su padre a gastarse los ahorros de toda la familia para ver feliz a su hijo. Fue una premonición. El niño de Romildo acabó siendo futbolista profesional, vistió la camiseta de Brasil y fue elegido mejor jugador del mundo. Su padre no pudo verlo. Falleció al ser atropellado por un autobús. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

A los tres años, ya estaba pegado a un balón. Jugaba a fútbol-sala, porque su padre le había inoculado el veneno del fútbol en la sangre, y su madre intuía que en aquel niño que pegaba patadas a las naranjas en el supermercado, se estaba fraguando un crack del fútbol. Así fue, aunque todo estuvo a punto de pegar un giro inesperado cuando el pequeño Alexandre tenía 10 años. Se rompió el brazo jugando con el equipo de su ciudad y acudió al hospital para que le atendieran de urgencias. El problema llegó cuando los médicos no sólo descubrieron la fractura del brazo del niño, sino que detectaron un tumor óseo en el hombro, que iba camino de gestar un cáncer. Alexandre acabó en el quirófano y fue operado con éxito, regateando al cáncer. Su padre, funcionario, y su madre, ama de casa, pasaron días complicados. No podían hacer frente al coste d ela operación, pero el hospital se hizo cargo de las facturas, el tumor se cortó de raíz y el niño tardó sólo tres meses en recuperarse. Tras la operación, el pequeño Alexandre siguió jugando a fútbol, pero con una camiseta de manga larga, para ocultar el yeso que le recubría el hombro. Hoy tiene 18 años y es el próximo Van Basten de la factoría Berlusconi. Se le conoce por Alexandre Pato. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] [Dibujo: Caye, Sport]

No corren buenos tiempos para la lírica en Can Barça, es un secreto a voces. Sin embargo, Frank Rijkaard, el que pide pasos al frente para saber quién duda de las lesiones de Ronaldinho y Deco, ha hecho suyo el discurso de la unidad. Intuye que debe frenar el proceso de autodestrucción como sea menester, y no anda equivocado. Quizá por eso, para relajar el ambiente, para destensar el complicado escenario de lo que le queda de vestuario, el holandés se sacó de la chistera el famoso juego del amigo invisible, quizá para reforzar los presuntamente deteriorados lazos entre la plantilla. Pues bien, resulta que en ese vestuario, algún futbolista del Barcelona ha tenido la curiosa iniciativa de acordarse del brasileño Edmilson de un modo ciertamente explícito. Le ha regalado una oveja viva, de color negro, para recordarle su comentadísima rajada sobre ciertos compañeros. Unos lo entenderán como anécdota y otros, los mal pensados, como serio toque de atención. Sea como fuere, ahora Franklin Edmundo Rijkaard tendrá que lidiar con un toro más complicado dentro de su vestuario. Se trata de Ronaldinho. Según el blog De Penalty, el brasileño, que está lesionado y se perderá los choques ante el Murcia y el Sevilla, no está lesionado para grabar anuncios comerciales y spots publicitarios…el mismo día que hay un partido oficial. Habrá marejada. El club, el entorno de Ronaldinho y Rijkaard están obligados a dar una explicación.  

[por Rubén Uría]

Jair Ventura Filho nació en Río de Janeiro, Brasil, el día de Navidad, un 25 de diciembre de 1944. Parido en un barrio marginal, y apodado Jairzinho por su pandilla de amigos limpiabotas, soñaba con salir de la pobreza, con comprarle una casa a sus padres y con jugar en la selección de su país. Creció a un balón pegado y fue, con el paso del tiempo, integrante y brazo ejecutor de la mejor delantera de todos los tiempos. Jairzinho logró hacer realidad todos sus sueños con la ayuda de genios como Pelé, Rivelino, Gerson o Tostao. Hizo cientos de goles inolvidables, hizo milagros sobre el césped y se ganó un lugar de honor en el Imperio del Pan de Azúcar. Jairzinho lo logró con un apodo diminutivo y un pie superlativo. Y, según él, con la inestimable colaboración de Dios.

- A menudo pienso que todos los goles que hice tenían un propósito, agradar a Dios. Él me concedió el don de hacerlos, y por eso siempre me acordaba de él a la hora de disfrutarlos. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se apagan las brasas del fuego de 2007, un año prolífico en emociones tan intensas como diferentes. El año que vivimos con pasión se extingue irremediablemente, y en el rincón de los recuerdos descansarán, para siempre, sobre el césped de la inmortalidad, los designios inescrutables de los dioses del fútbol. Recordaremos 2007 por un puñado de experiencias, relatos, episodios, aventuras, que ya forman parte de nuestras vidas. El año 2007 deja un buen puñado de historias de de fútbol. Ha sido el año de Kaká, el año que Dios se disfrazó de Leo Messi para jugar un ratito a fútbol, el año en que Capello abanderó la Liga de la fe, el año de la resurección de Raúl, el del desplome quién sabe si momentáneo de Ronaldinho, el año que Agüero rompió en esa pasión inexplicable llamada Atleti, el año en que el Sevilla fue un himno a la pelota, el año en que nos pusimos la camiseta del Spanish Liverpool y el año en que Puerta cabalgó el Reino de los Cielos. Son algunas de las historias que ya forman parte de nuestras vidas. Que las disfruten. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Si hablamos de sentimientos, el fútbol pertenece a la gente. Si nos alejamos del corazón, concluiremos que los dueños de la pelota son los dirigentes. Y si olvidamos el estrés de los clubes, coincidiremos que el negocio del balón se mueve por detalles simples. La urgencia histórica fracturó el Real Madrid no hace mucho. Hoy la crisis coge el puente aéreo y se instala en la Ciudad Condal. Pasa las Navidades en el Camp Nou. La pérdida de la Liga terminó por dinamitar la filosofía de fútbol que había hecho del Barça la bandera del fútbol espectáculo. Aquello sembró la duda, agrietó el vestuario, descuidó la vida de los cracks (entrenar, jugar, levantar la cabeza, ayudar al compañero) y el equipo ahora vive en la melancolía. Con las vacas sagradas puestas en solfa, con el entrenador discutido y con la prensa en campaña de acoso y derribo, el Barça llega a una encrucijada que, históricamente, siempre ha resuelto mal. Antes, el Barça era un club sin estilo propio, que empezaba y enterraba proyectos millonarios cada seis meses. Todo cambió cuando hizo de la pelota su seña de identidad, su libro de estilo. La trató bien y con eso, consiguió un doble efecto: Primero, llenó estadios. Después, ganó títulos. Es decir, que todo se reduce a un simple axioma. Al principio, fue el balón. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

Si existe un concepto de fútbol solidario, ese concepto lo defendió el Real Madrid y lo ofendió el Barcelona. El equipo de Rijkaard acabó tocado y sonámbulo a manos de un equipo, el Real Madrid, que históricamente temblaba en el Camp Nou y que, esta noche, pareció jugar en casa. El Madrid sacó sobresaliente en Barcelona -perdió la matrícula de honor por no saber matar el encuentro-  y lo hizo con espíritu solidario, coral y decidido. Apoyado en la jerarquía defensiva de Pepe y Heinze, y por el zafarrancho de combate de su mediocampo, el Real Madrid ejecutó una faena tan sólida como impecable, en la que el Barça estuvo muy lejos de encontrar fisuras en la coraza blanca. Sólo Iniesta y Bojan encendieron las alarmas en el portal de Casillas, pero por aquel entonces ya era demasiado tarde. El mejor del partido, Julio Baptista, con su golazo, anunció una Blanca Navidad. Un latigazo con connotaciones en la clasificación, donde el Madrid abre boquete, y con connotaciones anímicas para el Barcelona, que está a años luz del equipo que llegó a ser.  La película del partido anunció el final del comienzo para este Madrid. Y quizá el principio del fin para este Barcelona. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] [Foto: svetovy fotbal]

Ronaldinho sigue en la piel de Muhammad Alí. Se le han caído los regates mientras se le han multiplicado los ceros de su cuenta bancaria, porque este fútbol se ensucia con dinero. Daniel Pasarella dijo: ‘Pocos futbolistas conservan intacto el hambre de triunfo con diez millones de dólares en el banco’. Ronaldinho andaba en eso. Vivía encerrado en el gimnasio, en una burbuja artificial y en la encrucijada de comprender cómo se pasa del halago desmesurado al palo por costumbre. En ese escenario, Ronaldinho busca salidas a las turbulencias, y sólo tiene dos en el horizonte. La primera salida depende de él mismo, y pasa por coger billete rumbo a Chelsea. La segunda salida, depende de Rijkaard. Aceptando el aforismo de Pasarella, dando por bueno que las estrellas pierden el apetito con diez millones de dólares en el banco, asalta la duda. ¿Qué es preferible, Ronaldinho contando millones sentado en el banquillo, o Ronaldinho contando millones pero en el campo? Algo tendrá que decir la naturaleza de Dinho. Siempre es mejor el perdón que la condena. El abrazo que la degradación. Al fin y al cabo, a fútbol se gana gracias a un segundo de talento. Paciencia, Torquemadas. Ejemplo, Raúl González Blanco, al que matan y resucitan cada diez minutos. Eso sí, que nadie pretenda Raulizar a Ronaldinho. Sería tan excitante como imposible. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

‘Paul Gascoigne me recuerda a Marilyn Monroe. No era la mejor actriz del mundo, pero era una estrella y no importaba si llegaba tarde al rodaje’. La frase del actor británico Michael Caine, entre el cariño y la benevolencia, insinúa que el fútbol es cosa de genios discontinuos, no una misión para robots mecanizados. Tipos como Raúl o Ronaldinho sobreviven en mitad de una selva plagada de metodología, propaganda, exigencia, halago desmesurado y reproche cruel. Todo, a una velocidad de vértigo para pasar de ídolo a villano. El mítico Santillana confesaba hace años: ‘Es increíble la velocidad con la que periodistas y futbolistas olvidan las cosas. En la prensa un día eres el mejor y otro eres el peor. Y en el vestuario, un día eres el líder y otro, no se acuerdan de tí ni tus propios compañeros, que te olvidan de un día para otro‘. Ronaldinho ha caído en su rendimiento, cierto, pero está siendo sometido a una operación de acoso y derribo que amenaza con triturar su fútbol de Walt Disney. Hay quien tiene la guillotina siempre presta y dispuesta, para cortar la cabeza del genio en horas bajas. Dicen que Dinho ya no rinde. Dicen que estorba a Bojan. Dicen que no volverá a ser el de antes. Dicen que es un ex futbolista. Dicen que se va al Chelsea. Seguirán diciendo hasta que metan a Ronaldinho en una maleta. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

No nació, como Pelé, en una cuna pobre de café. No tiene genes mestizos y su talento no tiene las favelas como denominación de origen. Ricardo Izecson dos Santos Leite aprendió a gatear en el seno de una familia burguesa de Brasilia, donde un ingeniero acomodado y una maestra de escuela le enseñaron que Dios era la fuente inspiradora de la vida. Atleta de Cristo, tímido ante los micrófonos y de mirada limpia, Ricardo descubrió el poder de seducción de la pelota en un buen colegio, en el patio de la universidad, lejos de esas playas interminables plagadas de muchachadas que persiguen cualquier cosa parecida a un balón. Ajeno al jogo bonito de las calles, al talento marginal brasileño, Ricardo Izecson Leite dos Santos forjó un inmaculado talento para administrar la pelota. Su nombre de guerra lleva el copyright de su hermano pequeño, que no sabía pronunciar la palabra Ricardo, y terminó por inventarse una especie de sonido gutural que solía pronunciar como Kaká. Cuatro letras tan sonoras como escatológicas. Es el Balón de Oro. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Flotaba la sensación de que el Barcelona, en los últimos tiempos, era un conjunto de tenores en el que cada uno cantaba lo que la daba la gana. En Francia, ante un Lyon herido y amenazado por el pateo de Pernambucano, el Barcelona volvió a secuestrar la pelota. Jugó con pie fluido, vistoso, y generoso. Con pie de seda en mediocampo (Iniesta). Con pie recio y áspero (Gudjhonsen). Con pie alado para bailar claqué (Messi). Con pie ligero sin espacios (Bojan). Pero sobre todo, fue un Barça con pie solidario, esforzado. Un equipo de trazo fino en ataque y grueso en defensa. Un equipo, en toda la extensión de la palabra, que recuperó la presión arriba y que encontró la velocidad con la pelota. No ganó, pero sí gusto. Y volvió a recobrar la sensación de que puede volver a ser un conjunto de tenores en los que todos cantan la misma canción. Después de una larga racha afónico, el Barcelona recuperó la voz en Francia. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] 

No hay ley de memoria histórica con Ronaldinho. Ayer era borrego blanco. Hoy es oveja negra. La vorágine de una vida desordenada, los encierros en el gimnasio, la máquina registradora que tiene por hermano y sobre todo, su pérdida de chispa, le han convertido en un sospechoso habitual en Barcelona. Esa máquina de picar carne que conforman el periodismo, el aficionado de a pie y sus propios compañeros, amenazan con repetir ese final amargo y dramático que protagonizaron en su día Schuster, Maradona o Ronaldo. Todos fueron planetas que pusieron en órbita al Barça, y todos salieron por la puerta de atrás. Todos tuvieron los mismo síntomas de Ronaldinho. Hoy el borrego blanco es Krkic, y la oveja negra es Ronaldinho. Quizá mañana sea Etoo. O Messi. El fútbol no tiene memoria y el Barça, en estas cuestiones, siempre ha sido un club amnésico con sus cracks. Todo, por ese viejo vicio humano de confrontar en vez de complementar. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Hay dos cosas comunes en todas las guerras. Uno, son tan malas como necesarias. Y dos, los que las generan se buscan parapeto entre las trincheras y mandan por delante al del tambor. En el Barça, después de un año escuchando trompetas apocalípticas, se acaba de decretar el estado de excepción. Edmílson, en la piel del tamborilero, ha dado un paso al frente.  Si fuese una película, la rajada de Edmilson se habría titulado ‘Jose Edmílson’s Horror Show’. Si fuese una melodía, la denuncia del brasileño se habría mutado en ‘La Traviata’, y si se tratara de una obra de teatro, el raje se encasillaría en un diálogo propio de ‘El absurdo entre cuatro paredes’ de Ariel Dorfman. La queja de Edmílson responde a una injusticia que dentro de su pecho, pedía rienda suelta. Edmilson, atleta de Cristo y devoto religioso, no es precisamente John Le Carré, pero se ha cansado de ser la clase media que sufre a ovejas negras y Hormigas Blancas. Por eso José se ha convertido en ‘El chico del tambor‘, ha dado un paso al frente y toca zafarrancho de combate. Su verdad no es oportuna, pero es sincera. A golpe de tambor, Edmílson avanza por territorio enemigo. Laporta no sale de su trinchera. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Aparece cuando hay ruido de sables. Genio o jeta, profeta o buhonero, Johan Cruyff sigue ejerciendo como consejero áulico y voz en off del barcelonismo. Coherente incoherente o incoherente coherente, anda empeñado en desbrozar los códigos balompédicos en aras de quien ande necesitado de un consejo. Junco endiablado que disparaba bolas de fuego cuando era futbolista, Johan traspasó el umbral de la genialidad cuando entendió que toda esa arrogancia o experiencia podía ser trasladada a un banquillo. Desde allí construyó el sueño futbolístico y el poder de seducción de sus ideas. Ahora que no es futbolista ni entrenador, Johan sigue siendo fiel a su modo de ser. Vendedor de crecepelo o Premio Nobel de Física Futbolística, Cruyff opina, matiza, enseña, aconseja, filtra, intoxica, hunde, medica, diagnostica y predica. Lo hace con la displicencia que le provoca descender de su atalaya de conocimientos peloteros para explicar conceptos que para él son obvios pero que, para el resto de la plebe, resultan misterios sin resolver. Cruyff opina. Valora. Señala. Cuestiona. Se mueve entre Perogrullo y Zaratustra. Read the rest of this entry »

Volver al escenario del crimen comporta sus riesgos. En estos menesteres, suele ser aconsejable no repetir el patrón de errores primero, y armarse hasta los dientes después. El Barça, seis meses después de ser noqueado por el espíritu de Juanito (Todos al Coliseum. Pásalo) y caer con la cabeza bien baja por 4-0, volvía al escenario del crimen. Pero como quizá el hombre es el único bípedo con tendencia a tropezar dos veces en la misma piedra, Rijkaard pasó de puntillas sobre los pecados veniales de aquella infausta noche para el barcelonismo. Quizá pensó en que aquella fractura social estaba enterrada. Que se había hecho borrón y cuenta nueva. No fue así. El Barça volvió al escenario del crimen, el Alfonso Pérez, y lo hizo desafiando las leyes de la prudencia. Primero, cometió el pecado de volver a repetir su nefasto patrón de conducta. Volvió a ser ese Barcelona de trote cochinero y nulo compromiso. Segundo, se dejó sus armas en el Camp Nou y se quedó a pecho descubierto en el mismo lugar donde se lo partieron. Resultado, el Barcelona fue fusilado al anochecer. Manu del Moral y Albín rubricaron otra bofetada al ego de un equipo donde juegan los que pueden, pero no los que deben. El Barça fue un encefalograma plano en Getafe. Otra vez. Fue la toma dos. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Después del accidente de Pucela, donde el Barça fue devorado por templar la gaita en vez de soplarla, la tropa de Rijkaard volvió por sus fueros caseros. Es decir, volvió a brindar con la pelota y volvió a descorchar el Möet Chandon, como viene siendo habitual cuando ostenta condición de local. Al calor del Camp Nou, y después de dos partidos muy pobres, el Barça se bastó con el pie majestuoso de Iniesta, con la potencia de Henry y con la puntería de Ronaldinho. Tras el toque de atención de Pucela, las vacas sagradas resolvieron con su habitual suficiencia. Frente a un Betis asustadizo, hermético y gris, Ronaldinho vivió un domingo de resurrección. Y se acordó de la prensa, claro. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

La película se titula Barça contra Barça. Amén de su aplastante calidad, el Barça sigue siendo un grupo que sobrevive por su relación con la pelota, pero se difumina porque empieza a abandonar aquello que le hacía imparable. No presiona la salida de la pelota, no tiene profundidad, adolece de quinta velocidad en el área, y termina los partidos fatigado, abúlico, casi a merced de equipos como el Valladolid. Y si con la orquesta desafinada, Rijkaard templa la gaita en vez de soplarla, resulta que flota en el aire que en este equipo juegan los que pueden, pero no los que deben. Hecho: Cambiar a Bojan Krkic es más fácil que cambiar a Ronaldinho. Hecho: sin Deco, el Barcelona no tiene garra. Hecho: si un pesimista es un optimista bien informado, esta versión del Barça invita a ser pesimista. Su crimen fue ser poco ambicioso. Su castigo, ceder dos puntos. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Decía William Hazzlit que ‘la moda comienza y termina, siempre, por las dos cosas que más aborrece: la singularidad y la vulgaridad’. El Barça, cada día más alejado de la pelota y cada día más cerca del galacticidio, empieza a acostumbrarse a caminar por la singular vida privada de sus cracks y por la vulgaridad de sus dirigentes. En contra de su salud juegan filtraciones interesadas y juergas (reales o inventadas) que salen a la luz pública. Pero es que el Barça anda empeñado en dar carnaza a los tiburones y se está tomatizando. Sus futbolistas viven en Futbolandia y ahora el presidente se zambulle, de cabeza, en un incidente escabroso y barriobajero. Al presidente Laporta, mientras su vestuario se tomatiza de modo inconsciente, no se la ha ocurrido mejor cosa que protagonizar una riña callejera con un ex empleado del club. Quizá debería pasar por la consulta del médico y relajarse. Marchando un Valium 500. En comprimidos. Read the rest of this entry »

A riesgo de ser impopular, los nietos de Braveheart despiertan conciencias. El juego consiste en ser testigo de cómo un equipo jurásico resiste a una multinacional sofisticada. En comprobar cómo Rijkaard permanece inmóvil en el banquillo mientras que su homónimo, un tal Walter Smith, se pasa el choque corriendo de la banda al palco y del palco, a la banda. Pasan los minutos y los suicidas escoceses aguantan el tipo ante la selección mundial de la ONU. Llega el descanso, Walter Smith le pega un sorbo a una petaca y los compatriotas de William Wallace siguen de pie. Sesenta minutos y McGregor, el portero, soporta el aluvión del Barcelona. Sesenta y cinco marca el crono. Uno empieza a preguntarse qué coño desayunan estos indómitos trogloditas del fútbol para tener esa fe inquebrantable, esas pelotas tan bien puestas y esos pulmones a prueba de bombas. Sesenta y siete y subiendo. Lo están consiguiendo, están asesinando cero a cero al Barça. Read the rest of this entry »

[Fuente: El Mundo]

La famosa frase del vividor cubano Dinio, esa que repetía hasta la extenuación, ‘la noche me confunde’, podría aplicarse en los últimos tiempos a Robinho, el brasileño del Real Madrid. Robinho no se entrenó ayer por la tarde con el resto de sus compañeros del Real Madrid. Sólo18 horas antes había participado con su selección en Maracaná ante Ecuador (5-0). Hasta ahí, nada del otro jueves. Sí pareció serlo, según El Mundo, el otro homenaje de los chicos de Dunga tras su contundente triunfo, en el que deslumbró Kaká, uno de los que no quiso saber nada de burbujas y otras atracciones. Según el diario O Globo, varios integrantes de la ’seleçao’ se lo pasaron en grande en la discoteca Catwalk, una de las más conocidas, por diferentes motivos, en Río de Janeiro. Fue una bacana llena de alcohol y prolífica en uso de preservativos, al parecer, con una gran estrella: Robinho. Otro madridista implicado y que como su compañero, quedará fuera de la convocatoria, es Baptista. Huele a escándalo mayúsculo en el Real Madrid. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Minuto quince del primer tiempo. Abbiatti se come un centro peligroso y adelanta el día de los Reyes Magos. El Atlético, por aquel entonces con la careta de equipo valiente en el Camp Nou, terminó entregando la cuchara antes de tiempo. El Barça, sin pisar el acelerador y sin ponerse el cuchillo entre los dientes, dio buena cuenta de su rival. Leo Messi volvió a firmar un golazo estratosférico, Deco, Xavi e Iniesta hicieron lo suyo y ante ese panorama, al Atlético, remontar el partido, le pareció el Everest. De postre, a Aguirre le dio un ataque de entrenador y cambió al Kun. Era la confirmación de que el Atlético le había durado quince minutos a Messi y compañía. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Miércoles de Maradonas. Mientras Agüero firmaba un gol ‘Kun’ copyright de Maradona, el heredero al trono del ‘Pelusa’, Leo Messi, volvía a ofrecer otro recital de fútbol para disfrute de la parroquia azulgrana y del planeta fútbol. Si Maradona era El Diego de la gente, este Messi es El Leo de la gente. Su fútbol de tsunami, de movimiento sísimico, de avalancha de talento, arrolló todo lo que tenía enfrente. Otra vez. Con el huracán Messi desatado, la máquina de hacer fútbol del Barcelona abrió la caja de Pandora y el Zaragoza sólo pudo aplaudir. Andrés Iniesta y Márquez redondearon la noche mágica para un Barça estelar. El club dice que Ronaldinho no se vende. El público, que Messi es El Leo de la gente. Un barrilete cósmico, que como el Diego, vino de otro planeta. Un extraterrestre que, cuando lleva la pelota cosida a la zurda, es una bola de fuego, un meteorito de la galaxia. ¿Es un pájaro? No. ¿Es un avión? No. ¿Es Supermán? No, es Messi… Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

No hace falta saber más que un niño de primaria para intuir que Ronaldinho está tocado. En la piel de Muhammad Alí, azotado sin piedad en la prensa, con contractura - fantasma o no- o lo que sea, Dinho es una bola de nieve. Se filtran sus bacanales nocturnas, se retransmiten sus encierros en el gimnasio y se le compara mediáticamente con Messi. Por si éramos pocos, en las últimas horas parió la abuela, o sea, Johan Cruyff. Su sentencia para Dinho ha sido, como cabía esperar, populachera: ‘No se vive de lo que has sido, sino de lo que eres’. Apártate que me tiznas, le dijo la sartén al cazo. Johan, lástima, no tiene a bien aplicarse su propio cuento. Sigue viviendo de lo que ha sido y no de lo que es. Con Cruyff haciendo señales de humo a Laporta, el futuro de Ronaldinho apunta a Inglaterra. Alí espera un buen fajo de billetes de quinientos euros. Y claro, tampoco hace falta saber más que un niño de primaria para intuir que nadie se queda donde no le quieren. Moraleja: que alguien encuentre a un niño de primaria y se lo presente a Cruyff. Read the rest of this entry »