El Hacha de Rubén Uría

[por Rubén Uría]

Dicen que la vida es un proceso de aprendizaje hasta la muerte, cuyo trayecto conviene recorrer en permanente estado de perplejidad. Y en cuanto al panorama futbolístico se refiere, el axioma se cumple a rajatabla. Ahora que corre el cava como si no costara  y las calles se cubren de confeti, se suceden hechos que acaban por conmover el corazón de un país cuya selección sólo sabía fracasar. El día después del merecido fiestón nos desayunamos con que Pepe Reina se gana al pueblo con el numerito de “camarero una de mero”, El Mundo solicita firmas con objeto de pedirle perdón a Luis Aragonés, una asociación de vecinos pone en marcha una iniciativa para que le pongan una calle de Móstoles a “la madre que parió a Casillas”, y aquella página de “zapateronovayas.com” ha pasado de moda. La Roja nos ha dejado un poso de grandeza, de esperanza, de una generación que promete, del fin de un complejo histórico. Nos ha arrojado un balance memorable de un grupo futbolístico en el que nadie creía hasta hace un par de meses y nos ha dejado un saldo más que favorable hacia la figura de Luis Aragonés. El de Jones es negro pero Keita es azul, el de la condición física de base, el mismo de ese no es el tema y tal. Un gran entrenador de siempre, al que antes le fallaron las formas ,y al que hoy le besan el culo por ganar la Eurocopa. Los que se lo besan, que están en su derecho, son los que dicen aborrecer el resultado, pero son más resultadistas que nadie. No se lo besaban en la fase de clasificación, por cierto. Ni cuando llamó a Arbeloa cuando estaba lesionado. Ni cuando le pegó un repaso a Raúl, sin venir a cuento, en Buenafuente. Ni le lavaban los pies con agua de rosas cuando dijo que se iría si no llegaba a semifinales, para después decir que se quedaba porque le habían convencido. Hoy, con la Eurocopa aún caliente, con el confeti revoloteando sobre este país, algunos se empeñan en convencer a Luis de que siga. Todo, amén de que el propio Luis dejó claro a la Federación que lo mejor era “que le echaran”. Hoy, con la Eurocopa bajo el brazo, algunos periodistas y algunos futbolistas enarbolan la bandera del luisismo. Es buen momento para el intento, porque en la fiesta de Blas, siempre hay gente con una copa de más. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Octavos de final del Mundial de Mexico en 1986. Un querubín alado, un buitre que esa noche voló bajo, que arrasó a la Dinamita Roja planeando sobre el área, desataba la locura en las calles de Madrid. España estaba en cuartos, jugaba muy bien a fútbol e hizo añicos a Dinamarca en el estadio de La Corregidora en Querétaro, con cuatro goles de una sola tacada de Emilio Butragueño. La selección, que siempre ha estado en deuda con su gran afición, daba una gran alegría. Henchido de orgullo, el españolito que viene (al mundo te guarde Dios) invadió La Cibeles, se adornó con la rojigualda y lanzó un grito al viento: “Oa, oa, oa, El Buitre a La Moncloa”. Veintidós años más tarde, nuestra selección, por fin, ha roto el psicodrama italiano, ha derribado el mito de los cuartos de final y se ha colado por la puerta grande en las semifinales de la Eurocopa 2008. Hemos jubilado (albricias) ese viejo pero justo cartel que teníamos grabado en la frente: Afición busca equipo. A día de hoy, gracias al apóstol San Iker y a una generación de talentos, España ha mandado a la basura sus miedos, sus fobias y sus complejos. Ante Italia, el peor rival posible, que ha sido el mejor remedio posible. Toda España, incluidos los no luisistas, los raulistas, o como quiera que ustedes quieran denominar a los que no comulgan con las formas del seleccionador, toda España se lanzó a la calle para festejar el triunfo de España. La ocasión lo merecía. Todos los futbolistas cumplieron con su deber histórico. Todos, dirigidos por Luis Aragonés, que ha acertado en sus planteamientos, en sus decisiones futbolísticas y a la hora de motivar a su tropa. Dicho esto, conviene abrir un paréntesis sobre un tal Colin Hendry, un central escocés del Blackburn Rovers, al que un compañero solía definir así: “Hendry es el tipo de futbolista que no es feliz hasta que no le pegan un balonazo en la cara y una patada en los cojones”. Este país es como Hendry. Necesita un pelotazo en pleno rostro y una buena patada en la bolsa escrotal, porque de lo contrario, no es feliz. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Luis tiró de los no habituales. Era un secreto a voces, así que no había excusas para que estos no le fallaran. Es decir, que lo único que estaba en juego en el España-Grecia era el crédito de “Los Otros”. En el primer tiempo, la verdad sea dicha, uno entendió que, a la hora de jugar con suplentes, España no es precisamente Holanda. Anda muy pro debajo de ese nivel. Grecia encontró consuelo a sus heridas en un remate implacable de Charisteas, y se marchó a la caseta levantando algunas dudas sobre la unidad “B” de España. Pero el músculo griego cayó ante España en la segunda mitad, donde los de Luis sí fueron esa España que siempre tiene la pelota, que sabe qué hacer con ella y que acaba por imponer su calidad en el centro del campo. Xabi Alonso, en plan estrella, fue el líder de una selección que acabó noqueando a los griegos gracias a dos buenos goles de Rubén De la Red y Dani Güiza. Con esta victoria, España echaba el cierre a la fase de grupos con unos números muy buenos y con Luis en racha de triunfos. Pero como a servidor le pagan por criticar y no por apasionarse, todo eso quedará en el olvido si se cae de nuevo en cuartos de final. Allí espera el ogro, Italia, la bestia negra que mete miedo en España. La Eurocopa de verdad, como dijo Bernd Schuster, empieza en cuartos de final. En esos partidos donde si cometes un error, estás muerto. Hasta entonces, enhorabuena al arquero Güiza y al camarada Guus Hiddink. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Como en su día pronosticó el mítico Kubala, nuestro protagonista “podría haber sido el mejor líbero de la historia del fútbol español”. Sin embargo, la carrera de José López Cano “Canito”, se malogró por su carácter difícil y complicado, y nunca tuvo el reconocimiento que su gran clase mereció. Formado en la cantera de dos modestos, el Iberia y el Lloret,  Canito muy pronto destacó como un defensa de extraordinaria colocación, cuya virtud más sobresaliente era la de ser uno de esos tipos que viven adivinando el pase del contrario. Ganaba por anticipación, no rehuía el choque y conocía los secretos del juego. Condiciones que serían suficiente aval para, a pesar de su carácter, fichar primero por el Cádiz y después por el Lleida, equipos en los que fue el auténtico líder del vestuario.  El punto álgido de su carrera llegaría en la carretera de Sarriá, con la elástica del Espanyol, el equipo que más partido le sacó, y la casa en la que más a gusto se encontró. Después de un rosario de partidos excelentes, donde su reputación como defensa imperial traspasó las fronteras españolas, el Barça se planteó su fichaje. Josep Lluís Núñez dio un golpe de efecto, se adelantó al interés del Real Madrid y el Atlético y le fichó por 50 millones de las antiguas pesetas en 1979. Eran tiempos en los que el genial Canito había llegado a vestir la camiseta de la selección española, ya que en el año 1977 fue por Ladislao Kubala, siendo después internacional en los Juegos Olímpicos de Moscú en 1980, en los que marcó un gol frente a Israel. Sin embargo, en Can Barça no encontró nunca su sitio. Siempre se sintió desplazado, condicionado, señalado, y extraño. Nunca completó su proceso de adaptación, nunca terminó de encajar en el puzzle táctico de su entrenador y acabó por convertirse en uno de los más díscolos del vestuario, hasta el punto de ser sancionado en varias ocasiones por su indisciplina. Canito había llegado como revulsivo, como líder defensivo, como el prototipo de libre con un físico imponente y una jerarquía imperial con la pelota, pero allí topó con la horma de su zapato, el veterano entrenador Helenio Herrera, con el que mantuvo una agria relación. Canito, que llegó como líbero de categoría, no jugó ni un solo partido en esa posición, e incluso llegó a ser alineado por HH como delantero centro en una eliminatoria frente al Valencia, algo que significó la ruptura total entre el futbolista y el entrenador. Herrera recomendó su inminente salida por su indisciplina constante y sus formas extravagantes - Canito solía presentarse en el Camp Nou con un sombrero y dos perros-, mientras que el futbolista no dudaba en reivindicar de manera permanente que era víctima de una persecución personal del técnico, e incluso llegó a alegar que su fútbol estaba condenado al fracaso en el Barça porque nunca había renunciado a ser españolista. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se encomienda al del cirio. Habla de connotaciones, tira del manual y encuentra la manida condición física de base (no es la de Pau Gasol, Rafa Nadal o Fernando Alonso, que no toman el desayuno de los campeones), mira a los ojitos, vuelta a la burra al trigo con el tema de competir, sigue sin hablar japonés y no lee las mentes. Nada nuevo bajo el sol. Tiene un amigo negro que se llama Jones y aduce que no es racista porque Keita es azul. La novedad es que Luis Aragonés anda preocupado por el tedio que puede inundar la convivencia del grupo antes de la Eurocopa. Pero que no se preocupe Luis, con él, con su matraca de siempre, con sus discurso y sus latinajos, el tedio está asegurado. Raúl lo verá por televisión tal y como Luis quería, Bojan se borra, Albelda se queda sin ilusión, Raúl García ni ha contado y Antonio López se queda sin banda. En el capítulo de pleitos subterráneos, Don Luis acusa: ‘De la Morena miente e insulta’. Luis identifica al enemigo (antes, curiosamente, su amigo) y carga contra el director de El Larguero. Quizá sea discutible, incluso mediante tribunales si se tercia, si De la Morena insulta y si De la Morena miente. Pero no ha sido De la Morena el que ha filtrado a sus satélites que Bojan esto o lo otro, que Raúl dijo o dejó de hacer, que si España esto o lo otro, que si me quedo pero me voy pero me quedo. La penúltima de Luis (como en los dibujos animados, no se vayan todavía que aún hay más) ha sido sobre el de siempre, el que nunca hace nada, Raúl. Justificación, ahí va eso: “No tenemos mucho tiempo para poner en forma a la gente. Por suerte y por desgracia, soy el seleccionador”. Si Raúl no está en forma, Luis Aragonés no está capacitado para ser seleccionador. Y si Raúl está en forma, Luis miente. Y un mentiroso como Luis no puede quejarse de que De la Morena mienta, si es que miente. Porque uno se pregunta ¿mentía antes De la Morena, cuando era su amigo? ¿Miente ahora De la Morena o miente Luis?  Da igual. Luis - el que habla en tercera persona de sí mismo- está curado de todo. Con el culo pelado, suele dar igual ocho que ochenta que ochocientos cincuenta. Luis seguirá como Don Erre que Erre, negando la verdad, ajeno a la realidad. ¿Qué pasará en la Eurocopa? Pues se encomendará al del cirio. Hablará de connotaciones, tirará del manual y encontrará la manida condición física de base, sacará el mirar a los ojitos, el ganar por lo civil y lo criminal, el tema de competir, seguirá sin hablar japonés y no leerá las mentes. Nada nuevo bajo el sol. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría] [Vota el Ránking de Blogs de Marzo 2008]

Andaba La Roja con la obligación de maquillar su mala fase de clasificación, y pese a que el juego de España sigue sin invitar a soñar, nadie puede discutir que la selección está sorteando las dificultades. Superó el escollo de Francia, y esta noche ganó por la mano a Italia, la campeona del mundo. No fue un partido para sacar demasiadas conclusiones, la verdad sea dicha. En cuanto al GPS del fútbol de España, la resultante del amistoso en Elche arroja un buen puñado de certezas, y otro de dudas. En el polo positivo aparecieron el criterio de Xavi, el buen hacer de Iniesta y el golazo de David Villa. En el extremo negativo, que Fábregas sigue sin encontrar su sitio natural, que Aragonés planifica jugar con un solo delantero, y que la defensa sigue mostrando señales de debilidad. La cita ante Italia era de carácter amistoso, y quizá por eso, España se marchó del campo con una sonrisa dibujada en la cara. Lo hizo después de un primer tiempo aceptable, y de una segunda mitad donde los italianos jugaron por oleadas, teniendo más dominio. Ojalá que la sonrisa de los amistosos, donde España gana siempre, no se torne en mueca ensangrentada en Austria y Suiza. Más allá del maquillaje de los triunfos amistosos, o de la catastrofista fase de clasificación, la hora de la verdad llegará en la Eurocopa. En esa tensa espera, más de uno prefiere ser pesimista. Es decir, ser un optimista bien informado. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Málaga recibe a lo que queda de seleccionador y lo que queda de selección al grito de ‘Raúl, Raúl, Raúl’. Otro dato empírico e irrefutable de que en esta droga dura y social que es el fútbol, el siete - tan amado como odiado- resulta una triple ración de metadona para el aficionado, que es, se quiera o no, la voluntad soberana del juego. La prueba palpable de que el cliente siempre tiene la razón. El Fuenteovejuna que no quiere escuchar Luis Aragonés. La cantinela que se ha convertido en la corona de espinas de un grupo de futbolistas que anda sobrado de calidad, pero falto de carisma, arrojo y coraje escénico, virtudes del condenado a galeras que juega como delantero en el Real Madrid. Hasta aquí, nada nuevo bajo el sol. El panorama de lo que queda de seleccionador y lo que nos queda de selección sigue inalterado. Hundido en arenas movedizas, en guerras de trincheras, en un periodo de guerra fría, de paz armada. La novedad estriba en que la camiseta de España ya no se parte en dos. Raulistas y anti-raulistas. Estómagos agradecidos frente a periodistas beligerantes. El asunto ya no va de eso. El nuevo mapa mundi de La Roja ofrece un panorama oscuro, lleno de cuitas y comportamientos cainitas, donde la camiseta [ahora color amarilla huevón] se ha roto de manera definitiva, se ha descuartizado entre unos y otros. La Federación sigue erre que erre con sus despropósitos. Quieren que Luis siga, pero ya les buscan sustituto. Luis dice que se va pero se queda, y ahora dice que la Federación debería echarle a la calle antes de la Eurocopa, porque no conoce ninguna selección con dos seleccionadores. Los futbolistas dicen que están con el seleccionador, pero no se mojan ni debajo del agua. Y la prensa, la canallesca, echa más leña al fuego. Es, por por desgracia, el panorama del España Club de Fútbol. La historia de una mentira bien contada en su inicio, y que se cae desde hace tiempo por su propio peso. La historia de una ilusión con la que juega todo el mundo. La historia de una camiseta que, de ser un orgullo y una pasión, ha pasado a ser el interés bastardo de cuatro culpables: Federación, Luis, prensa y futbolistas. Son los Cuatro Jinetes del Apocalipsis. Fieles apóstoles que escriben la triste historia de una entelequia, la selección española, que acabó como el dicho popular: Entre todos la mataron y ella sola se murió. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Rezumaba mística y repetía liturgia. Vestía jersey inglés de punto de lana y cuello alto, calzones hasta la rodilla, guantes, tobilleras, rodilleras blancas y gorra dura, para protegerse la vista de los molestos rayos del sol. Incluso llevaba un muñeco como mascota cuando saltaba al césped. Siempre, por superstición, solía ser el último de la fila. Era la viva estampa del guardián entre el centeno. Se llamaba Ricardo Zamora, y fue el mejor portero del mundo durante veinte años. Los cronistas de la época inmortalizaron su nombre ligándolo a un epigrama que, con el paso de los años, se convirtió en un lema futbolístico universal: ‘Uno a cero y Zamora, de portero’. Fue tan famoso como la la actriz Greta Garbo. Ella, bajo los focos de Hollywood, se convirtió en La Divina. Ricardo, bajo los palos, pasó a ser El Divino. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Se alza el telón. Aparecen Luis Aragonés y Angel María Villar en Lucerna con un disco bajo el brazo. Se baja el telón. El título de la película es ‘Un golpe de suerte’, una comedia amable para todos los públicos. La banda sonora corre a cargo de Joan Manuel Serrat. [Toca madera, no pases por debajo de esa escalera. Evita el trece y al gato negro, no te levantes con el pie izquierdo. Y métete en el bolsillo, envuelta en tu carta astral, una pata de conejo,  por si se quiebra un espejo o... se derrama la sal]. Luis, supersticioso él, tocó madera y se cogió de la mano de la diosa Fortuna. Los rivales de España serán Rusia, Grecia y Suecia. Que nadie se alarme. Luis sabe que pisar mierda trae buena suerte.  Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Ante Suecia el fútbol de España dio para elevar el tono de los elogios y para que el luisismo militante enseñara la patita a la primera de cambio. El fútbol desplegado ante Irlanda del Norte dio para saber que con tocar no es suficiente y para entender que la venta de humo sirve para vender ilusión, pero no para disparar los pronósticos. Mejor pies de plomo y cautela con España. Por lo menos, hasta que Francia, Italia o Portugal nos provoquen un derrumbe colectivo y un ataque de paranoia en cuartos. Quizá sería correcto admitir que a esta selección conviene seguir observándola con desconfianza, o cuando menos, con un toque ponderado. Quizá sea más sensato imbuirse de que hay selección para ganar muchas batallas, pero ninguna guerra. Quizá sea más digno asumir que el pase para la Eurocopa era una obligación y no un logro, como pretenden hacernos ver Luis primero y Villar después. Por cierto, que desde el intestino grueso de la Federación, confiesan que Luis estaba tan seguro de la clasificación de España para la próxima Eurocopa, que llegó a decirle ‘si no nos clasificamos, me subo a las torres del estadio de Windsor Park y me lanzo al vacío’. ¿Se atreverá Luis a repetir amenaza si España no llega a semifinales o a cuartos? La palabra tiene dos letras, pero la respuesta es una sola. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Es 20-N y el deporte despierta cada día en distinta habitación. Mike Tyson, desde hoy, dormirá en esa tienda que nunca cierra - la cárcel -, donde tendrá obligación de vestir un uniforme de color rosa durante su estancia en una lúgubre habitación con vistas al patio de la penitenciaría. Otra habitación sin vistas que asoma al deporte es la de la altitud, la cámara acolchada de hipoxia en la que Raúl González Blanco se machaca para aumentar su gloria y sus glóbluos rojos. El tercer escenario, más desván que habitación, tiene como inquilino a Thierry Henry, el ariete del Barça, que ha calificado a su compañero Oleguer Pressas como ‘un símbolo de la resistencia catalana con hechuras de guerrillero suramericano ante el centralismo español’. El cuarto habitáculo en cuestión es esa especie de suite presidencial donde ahora nada a favor de corriente Luis Aragonés, seleccionador nacional y tal. Son cuatro habitaciones contiguas, relacionadas, pero con diferentes vistas. Una suerte de Four Rooms. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

España bailó un pasodoble. Lo hizo para disfrute del Bernabéu y los vikingos se marcharon al frío Estocolmo con tres goles en el saco. El personal se lo pasó en grande y ahora que las gaitas no se templan, se soplarán con fuerza. España está en la Eurocopa. Entre la desconfianza justa o la injusta desconfianza. Con costumbre de exagerar derrotas y exagerar las victorias. Al estilo de las películas de Sam Pekimpah, unas cintas que se hicieron famosas por aquellos chorros de sangre que eran una licencia poética para impactar al espectador y realzar el estupor de la muerte del que mata y el que muere. Algo así es la selección española: una licencia poética que impacta cuando pierde y desborda cuando gana. Aunque Luis Aragonés se empeñe en ir por la vida de John Ford, esperemos que en la Eurocopa, España no sea otra película de Sam Pekimpah. Read the rest of this entry »

La Federación Española de Fútbol, con Angel María Villar a la cabeza, vuelve a demostrar que tiene menos cintura que el actor John Goodman -para no iniciados, se trata del famoso marido de Roxeanne, mítica serie norteamericana de hace unos años-, y menos luces que una linterna de un todo a cien. No sé muy bien quién ha sido la cabecita loca -¿pensante?- a la que se le ha ocurrido que un homenaje a Raúl le reintegraría su honor por la afrenta de Luis Aragonés de no convocarle con la selección, amén de su terrible metedura de pata con la famosa cantinela de: “¿cuántos Mundiales hemos ganado con Raúl? Ninguno ¿Y cuántas Eurocopas? Ninguna”. Le sigo recordando a nuestro ínclito seleccionador que con él tampoco nos hemos llevado nada a la buchaca, ni como jugador ni como inquilino del banquillo. Read the rest of this entry »

Raúl es como el fantasma de los Cuentos de Canterbury. Luis no le ve, pero intuye que está siempre ahí, porque nunca se ha ido. El penúltimo capítulo del culebrón lo ha escrito el Real Madrid, que se ve obligado a defender el buen nombre de Raúl, su patrimonio. Ha llamado a las puertas de Villar y Angel María, para unas cosas displicente y para otras obediente, ha planeado un acto de desagravio para con González Blanco. Habrá partido homenaje o en su defecto, la celebración de un acto íntimo (¿?). La Federación le toma la leche al gato. Raúl ha sido más elegante. Dice que ojalá España gane la Eurocopa y que se siente querido y respetado. No necesita llamar al primo de Zumosol, porque a él le defienden sus números. Hablar de homenaje es mal síntoma. Esos menesteres suelen ser concedidos a título póstumo. Y Raúl no está muerto, para alegría de unos y cabreo de otros. Por cierto, fue Aragonés el que dijo que con Raúl, España nunca había ganado nada. ¿Se imaginan a Raúl diciendo que con Aragonés al frente, España nunca ha ganado nada? Quien esto escribe, no.  

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El rondo de Aarhus deja una resaca dulce y Dios sabe si pasajera. Entre Raúl, no González Blanco, sino Tamudo - el plan C de Aragonés - y los milagros de Casillas, el España FC respira, aliviado, porque tiene pie y medio en Austria y Suiza. Los daneses, según Alfredo Relaño, nos conocen como La Brasil de Europa, un perfil nos cabe para amistosos y fases de clasificación, pero nos queda grande para las grandes citas. En esas lides, siempre andamos más cerca de ser La Guatemala de Europa, pero esa es otra historia. Quizá ahora, en Finlandia, sin ruido de sables alrededor, con un clima menos áspero, Luis tiene una ocasión de oro. Puede explicar, con naturalidad y sin ambages, porqué se desdijo en su día y se concedió una segunda oportunidad que ha negado a varios jugadores. Ojalá Luis se olvide de recubrirse de esa piel de elefante en las derrotas y de esa piel de Bambi en las victorias. Ojalá Luis se ayude a ayudarse. Finlandia debería ser un punto de encuentro.

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[por Rubén Uría]

Cuando se trata de la selección soy escéptico. Más bien pesimista, si tenemos en cuenta que un pesimista suele ser un optimista bien informado. Hasta donde uno conoce, ser seleccionador español equivale a sentarse en una silla eléctrica, donde si no te fríen por una cosa, te fríen por otra. Un ejemplo, la etapa como seleccionador de Ladislao Kubala. Con él, España ganaba todas las batallas amistosas y de clasificación, pero se la pegaba en Eurocopas y Mundiales. Anoche la selección de Luis acabó con el ruido de sables gracias a Casillas primero- el del milagro nuestro de cada día-y en los goles de Tamudo, Ramos y Riera después. Quizá porque, como en el caso de Kubala, la España de Luis sigue siendo  especialista en salir triunfadora de envites y perdedora de órdagos. Los números de Luis son incontestables, como en su día lo fueron los de Clemente. El rondo de Aarhus y el nuevo triunfo sobre los vikingos catapultan a la selección a la Eurocopa, y refuerzan los cimientos de base de la República Independiente de Luis. Seguiremos como Piqué en Cataluña. De victoria en victoria, hasta la derrota final. Ojalá me equivoque. Read the rest of this entry »

[por Rubén Uría]

Los suecos de IKEA dieron vida a un lema de vida, pero el seleccionador nacional lo aplica al pie de la letra. El España FC, el teórico equipo de todos, el de la gran sentada, vive clima de guerra civil. Desde la República Independiente de Luis (y sus satélites) se encabronan cuando se habla del innombrable, de la bicha: Raúl González Blanco. Ven conspiraciones judeomasónicas, ponen el demagómetro a cien mil revoluciones y hay quien ha desenterrado el hacha de guerra y ha dividido el bien y el mal en dos bandos. Las fuerzas del bien son los Mari Complejines, la guardia pretoriana de Luis, consejeros aúlicos de España, que llevan años exigiendo Valerones, Luques, Alfonsos, Tristanes, Villas y Torres. Representan el mal aquellos que rechazan la República Independiente de Luis y sus satélites, los que reclaman una explicación, sea cual sea, para la no presencia del siete. A estos últimos, si España gana en Dinamarca, les espera ser fusilados, supongo que al amanecer, acusados de traicionar a la patria de la República Independiente de Luis (y sus satélites). A ese lado oscuro de la fuerza les van a cortar el cuello por antiespañoles. Por amotinados. Por insurrectos. Por acordarse de Raúl. Por no tragar con Sabios, Villares y adláteres. Tienen peor pinta que un cadáver de siete días. Todo, en aras de la República Independiente de Luis. Read the rest of this entry »

Año 1986. El cometa Halley surcaba nuestro cielo, Ronald Reagan se enfrentaba al escándalo del Irangate, y Felipe González decía sí a la OTAN. En Mexico, que un año antes había sufrido un espectacular terremoto, se disputaba el Mundial de Fútbol. Fue el campeonato de Maradona y su Mano de Dios, pero antes, los dioses del fútbol tenían reservada una tarde de gloria para La Furia española. Fue en Querétaro, en el estadio de La Corregidora. Un caluroso 18 de junio. Aquella tarde, El Buitre voló bajo y fulminó a Dinamarca, La Dinamita Roja. Aquel niño pecoso, balbuceante ante los periodistas, tímido por naturaleza, con cara de no haber roto un plato, hizo añicos a los vikingos. Marcó cuatro goles, puso patas arriba México y convirtió España en un sólo grito: ‘Oa, oa, oa, El Buitre a La Moncloa’. Aquel ángel sexuado, aquel nene frágil y tierno, hizo soñar a todo un país. Aquel día, Emilio Butragueño se disfrazó de Dios para jugar un ratito a fútbol. El portero danés sólo acertó a decir después del partido: ‘Ha sido como si fuese Dios, estaba en todos los sitios. Bajaba como del cielo y nadie podía pararle. Ha sido su noche’. Read the rest of this entry »

[por Juan Manuel Rodríguez]

(…) Excusas, excusas y más excusas. Lo único cierto es que Luis no convocaría a Raúl González Blanco por mucho que el madridista fuera el último delantero vivo sobre la faz de la tierra. A Luis le vale cualquier Raúl de España menos el del Madrid. Cuenta con Raúl Albiol, el del Valencia. También llama a Raúl Tamudo, el del Español. Le sirve Raúl García, el del Atleti. Y Raúl Sánchez, el del Alavés. Antes que llevarse a Raúl, el del Madrid, Luis convocaría a Raúl López, el defensa zurdo del Cádiz, o a Raúl García, el lateral derecho del Eibar, o al ilicitano Raúl Fuster, o al malacitano Raúl Gaitán, o a Raúl Torres del Poli Ejido, o al salmantino Raúl Gaán, o al sportinguista Raúl Cámara. Estoy por asegurar que, antes que tener que pasar por el trago de llamar a Raúl González, Luis convocaría al tinerfeñista Raúl Navas o al albaceteño Raúl Valbuena, y eso que los dos juegan como porteros. Cualquier Raúl le sirve a Luis salvo el Raúl que tiene que ir. Es realmente encomiable el celo que pone este hombre a la hora de proteger al 7. Ni que fuera su padre.

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[por Rubén Uría]

En la brillante ‘Algunos hombre buenos‘, de Rob Reiner, la acción se desarrolla en Guantánamo, base de los marines norteamericanos. Un soldado torpe se convierte en el blanco humano de la cadena de mando, que le impone una acción disciplinaria, una norma no escrita, un castigo interno que en la jerga militar se denomina ‘Código Rojo’. Pero algo sale mal durante el castigo y el marine Santiago acaba muerto. El asunto termina en un Consejo de Guerra donde un brillante abogado, Daniel Kaffe (Tom Cruise) debe encargarse de probar la inocencia de los imputados, basando su defensa en desentrañar qué supone un ‘Código Rojo’, así como averiguar quién lo ordenó. Si no creen que la realidad puede ser tan dura como la ficción, miren a Raúl. A González Blanco, que no es ni mucho menos un marine torpe, sino todo lo contrario, le han asignado un ‘Codigo Rojo’ y todavía no sabemos el porqué. Aragonés sigue echando balones fuera. No le llamaba cuando no estaba bien, tampoco cuando mejoró y ahora, cuando es uno de los mejores del campeonato, tampoco. Todos caben en la disparatada compañía de fusileros de barlovento del España FC. Todos, menos Raúl. El siete no tiene un abogado Kaffee que le defienda. Read the rest of this entry »

España sigue siendo un conjunto de autonomías unidas por la Liga de Fútbol Profesional. Bajo ese prima pelotero, la selección debería ser el conjunto de unos valores patrios, definidos. Al fin y al cabo, eso es el fútbol. Un contrato no escrito que corresponde a mitos, ritos y sobre todo, símbolos. La previa del partido nos había dejado ‘a medias’. Entre la confesión y la implicación. Entre el derecho y el deber. Entre el ser y el deber ser. Entre lo que es casual y lo que empieza a ser una costumbre. Con ese decorado, la tropa de Aragonés arribaba a Lichichí (copyright Jiménez Losantos). Llegaba a Lienchenstein, un país minúsculo, perdido por tierras centroeuropeas, cuyo equipo de fútbol tiene el dudoso honor de ocupar el puesto 134 del ranking mundial. Es decir, que precede en el ranking a potencias como futbolísticas del calibre de Islas Fiji, Tayikistán, Suazilandia o Islas Salomón.

Lo que nos queda de seleccionador para lo que nos queda de selección no abrió, precisamente, la puerta grande el estadio olímpico letón. De las letanías de Riga rescatamos un gol de chepa de Iniesta y un tanto en propia meta de un letón. Esta noche, entre Austria y Suiza, en el país donde vivía la pizpireta Heidi, tampoco ha brillado la selección española. Sólo nos acordaremos de Villa. Marcó dos goles, el segundo de tijera y falló otros tres, además de un penalti. Ese fue el aval de la selección en su visita a los lares de Heidi, la niña campestre que ideó Juana Spiry. Aquella cuyo abuelo trabajaba de sol a sol y cuyo perro, Niebla, meneaba el rabo cuando estaba feliz.

Raúl vio la pachanga ante Lichichí por la tele. Xavi y Puyol no jugaron en Lienchenstein pero sí en Letonia. Se quedaron a ‘medias’. Joaquín, el del despelote, fue el capitán por tierras de Heidi y su perro niebla. Javi Navarro y Marchena fueron titulares. Luis no tenía buena cara. Normal. La selección, el equipo de todos (¿?) saldó su mini-gira por la doble ‘L’, Letonia y Lienchenstein, con otra ración doble de nada. En Letonia, nada. En Lichichí, nada. El objetivo eran los seis puntos. Misión cumplida. Aragonés y Villar podrán seguir viviendo del cuento chino hasta el 8 de septiembre, fecha en la que nuestro próximo rival será Islandia, la temible horda de los hijos de Odín.

[por Rubén Uría]

Jessica Alba dice que los caballeros las prefieren rubias, Condoleezza Rice saca los tacones de hierro ante Moratinos y Aznar ficha por un fondo de capital riesgo británico. Todo eso pasa mientras allá por Letonia, concretamente en Riga, la selección española sigue como Miguel Sebastián en Madrid. De victoria en victoria hasta la derrota final. Luis y su España siguen en proceso de regresión. Jugó el Mundial con tres delanteros. Salió del Mundial echando pestes de Raúl, perdió ante Irlanda y Suecia sin él y esta noche, ante la 104 del mundo, Aragonés planteó la batalla con un único punta, David Villa. Este era el nuevo giro táctico de Aragonés. El plan maestro de Luis en defensa, aún mejor: cuatro zagueros para frenar a un solo delantero, Verpakovskis. Y créanme, el plan de Luis fue como la marca de arroz, brillante. Ganamos, sí. ¿Gustamos? Pues miren, no.

Kolinko; Gorkss, Smirnovs, Kacanovs, Klava; Bleidelis, Laizans, Astafjevs, Visnakovs; Pahars y Verpakovskis. La patriota tropa letona dio lo que tuvo (casi nada), y quien da lo que tiene, no está obligado a más. En el crecido césped de Riga, la ex-Furia volvió a desplegar su toque-toque-toque ante el rústico combinado letón. No hubo verticalidad (Ribery no nació en Socuéllamos), ni una rosca teledirigida (Beckham no es de Santurce), ni siquiera uno contra uno (Kaká tampoco tiene descendencia en Vallecas). Fue otro aluvión de tedio, otro puedo pero no quiero. Un sí, pero no. Otra invitación para pensar en Raúl, al que todo letrado o analfabeto, sacristán o monaguillo, tertuliano o vocero, ha tenido barra libre para azotar, sin ningún tipo de condena, castigo o recato. Ni contigo, ni sin ti, tienen mis males remedio. Un gol en propia meta de un amigo letón, y un tanto con la chepa de Andrés Iniesta fueron suficientes para que la selección alzara los brazos y se llevara los puntos de Riga. Fue el penúltimo capítulo de esta España que sigue abonada a ser como Miguel Sebastián en Madrid. Camina con paso firme. De victoria en victoria, hasta la derrota final.

Consejo: esta España sólo se puede tomar como un drama o como una comedia. En el primer caso, el dramático, les pido que hagan como Angel María Villar y su amigo Luis. Busquen una buena cueva. Un búnker. Una fortaleza. Vivan en una burbuja ajena a la realidad. Anímense a dar un salto al vacío. Siguiente estación, Lienchenstein. Si no les va el sadomasoquismo, vayan al cine. Las últimas aventuras de Jack Sparrow prometen. Salvo por el título, ‘Piratas del Caribe 3’, no tienen nada que ver con nuestros seleccionados. No, no se rodó en Letonia.

[por Rubén Uría]

Resaca de elecciones. Todos contentos, todos frustrados. Barricadas populares en Madrid y Valencia. Coaliciones en Barcelona y Baleares. Incógnitas en Navarra. En Venezuela, Chávez apaga el canal más visto del país y en Berlín se denominan ciudadanos del fetichismo. En el planeta fútbol, se apagan poco a poco las brasas de una guerra nuclear a tres bandas llamada Liga. Siguen vivos Real Madrid, Barça y Sevilla, todos ellos colgados del cielo y de sus legítimas y sufridas victorias. Se nos viene encima de las cabezas una especie de culebrón venezolano. Uno de esos en los que se suele cortar el final del capítulo justo cuando el clímax de los personajes y la trama está llegando a su cénit. Porque eso, una telenovela venezolana, es en lo que se ha convertido este final de Liga. Mientras toda España echa el corazón por la boca y se aferra a la emoción de un campeonato que nos ha creado adicción, mono, pues resulta que hay parón de dos semanas. Así, sin más, sin ton ni son. Como si esto fuera Cristal con Jeanette Rodíguez y Carlos Mata, con argumento casposo y cutre. El problema es que no cambiamos un culebrón por otro, sino que salimos de Guatemala para adentrarnos en Guatepeor. Vuelve la selección de Luis. La que derrota sin gloria a los hijos de Odín, la que hace temblar a Islandia, la que se muestra feroz con Dinamarca y la que termina por hastiar a la afición. Volvemos a un culebrón viejo, con unos personajes caducos, trasnochados y sin crédito. Con una trama predecible, oscura y dramática: todos sabemos cómo comienza y todos conocemos como terminará. Empezaremos con Villares y Aragoneses. Con grandes sentadas. Y, poco a poco, allá por el capítulo 532, nos iremos dando cuenta de que de la gran sentada pasamos a la gran bacalada. De que los mejores del mundo son los mejores de andar por casa. De que no se va luz al final del túnel. El penúltimo capítulo está por escribir, aunque el último ya lo conocemos: la selección española caerá antes de tiempo. Sin acritud.

Al hilo de lo que nos queda de seleccionador para lo que nos queda de selección. Escucho a Juan Manuel Rodríguez sentar cátedra cada tarde. Es un vicio sano y no cuesta dinero, y coincido con la lúdica y lúcida reflexión de un raulista convencido. Si la jefa de prensa de la Federación decidiera sustituir a Luis por un muñeco hinchable similar al que aparecía en la película Aterriza como puedas, el resultado sería el mismo. O sea, ninguno. Lista de Luis, vuelta la burra al trigo. Ferrari para unos, cuatro latas para otros, el siete del Madrid es, desde este sábado un seiscientos cinco. Raúl, que por cierto, volvió a marcar y ser la bandera del resucitado Madrid de Capello, iguala el registro de Paco Gento. Su gol, el 187 de su historia, por delante de Santillana, no tendrá premio para Aragonés. Eso no va con Luis. ‘El Sabio’ sigue enfrascado en asertos propios del luisismo. Empeñado en hacernos consultar, de modo permanente, el diccionario Luis-castellano, castellano-Luis.

Resulta curioso que el míster holandés haya sacado la pata de donde la había metido y haya decidido llevarse a Van Nistelrooy a la selección. Resulta paradójico comprobar cómo el seleccionador inglés, Steve McLaren, deshizo el sábado por la mañana un error que clamaba al cielo y convocó de nuevo a David Beckham, ese pie de seda cuyos centros están logrando llevar al Madrid en carroza durante la recta final de Liga. Perdón en Holanda. Reflexión en Inglaterra. Don Erre que Erre en España. El viernes, Luis Aragonés justificaba la ausencia de Raúl González diciendo que no podía traicionarse a sí mismo. Ergo, siempre es mucho más fácil traicionar a los demás. Se vienen Letonia y Lienchenstein. Apasionante.

BUSSACA, A LA BUCHACA. El sueño vikingo se extinguió con la expulsión de Jensen por doble amarilla. Hizo dos faltas y vio dos amarillas. Fue coartada más que suficiente para que un colegiado hogareño, made in FIFA, el italiano Massimo Bussaca, mandara a la calle a Jensen y dejara a la ‘dinamita roja’ con uno menos. Con Bussaca, los puntos se debían quedar en la buchaca. Después de la expulsión, apareció el ingenioso hidalgo de La Mancha, Andrés Iniesta. A los pechos del toque de Iniesta empezaron a crecer los delanteros, y tanto Villa como Morientes empezaron a ser letales. El ‘Moro’ mandó a comprar tabaco a un central después de un quiebro, y fusiló con la izquierda. Su compañero de equipo, el ‘Guaje’ Villa, tampoco se quedó atrás. tiró un caño al lateral derecho vikingo y enchufó un disparo seco que colocaba el 2-0 para España. ¿Todo acabado? ¿Partido finiquitado? ¿Quizá olía a goleada? Pues miren, no.

‘FESTIVAL’ ESPAÑOL. La segunda parte empezó con dos torpedos. Los dos fueron daneses. Uno encontró madera. Otro, el camino del gol. Más miedo en el cuerpo para Luis y para el sexador de pollos. De ahí al final del encuentro, pánico en el estadio. Marchena, superado. Ángel, sin nivel para jugar en la selección. Navarro, obtuso. Albelda, atenazado. Y el banquillo, asustado, amedrentado, víctima de un ataque de nervios. Su colega Morten Olsen quemó las naves sacando a un extremo y a un delantero. El ‘Sabio’ decidió apostar por el dodot. Dio entrada a Xabi Alonso - horrible, por cierto-, y sacó del equipo a Xavi. Lo peor llegó luego. sustituyó a los únicos con puntería, Villa y Morientes, y dio entrada a Torres y Angulo - que corrieron como pollos sin cabeza-. Con la selección dando pena, con jugadores atenazados por el miedo cerval a encajar otro gol, y con diez últimos minutos con todo el equipo defendiendo la portería de Casillas. Todo ese ‘festival’ lo brindó lo que queda de selección española ante un equipo menor, Dinamarca, que jugó con uno menos durante 70 minutos. Otro récord para Luis. Siguiente cita, Islandia. Para echarse a temblar. O a llorar.

SUSPENSE. En cierta ocasión le preguntaron a Alfred Hitchcock porqué sus películas tenían tanto éxito. Mr. Alfred espetó: ‘Imagínense a un hombre sentado en el sofá favorito de su casa. Debajo tiene una bomba a punto de estallar. Él lo ignora, pero el público lo sabe. Se llama suspense’. Si nos preguntaran porqué la selección española sólo cosecha fracasos, deberíamos atender al axioma del famoso director británico. Imagínense a Luis Aragonés sentado en el sofá favorito de su casa. Debajo tiene una bomba a punto de estallar. Él lo ignora, pero el público lo sabe. Se llama dimisión. Irrevocable. Sin connotaciones.

EL SABIO Y EL HORMIGUERO. Dice un proverbio chino que ‘el sabio puede sentarse en un hormiguero, pero sólo el necio se queda sentado en él’. Luis tiene el culo lleno de hormigas. Y no tiene pinta de querer levantarse del hormiguero. En la calle hace mucho frío y en la Federación pagan de maravilla. Quizá Luis aplica el ‘donde fueres, haz lo que vieres’. Y Ángel María Villar lleva toda una vida sentado en un hormiguero. Eso sí, después de haber ganado a Dinamarca de un modo tan ‘brillante’, Luis y Villar tienen campo abonado para seguir viviendo del cuento. Del cuento chino. Y tal…

La ‘Royal Philarmonic Iniesta’. De Albacete. Humilde. Tímido. Reservado. Vocacional. Sufrido. Anoche Andrés encontró premio y reconocimiento a su extraordinaria trayectoria, dentro y fuera del césped. Andresito, el ‘jinete pálido’ de Fuentealbilla, salió en el segundo tiempo para conquistar el ‘Teatro de los Sueños’. Antes de Iniesta sólo se escuchaba el murmullo incesable de la grada. Después de la volea mágica de Andrés, emergió un rayo de esperanza para una España en horas bajas, demasiado castigada y demasiado sobrevalorada. Iniesta, el mejor jugador nacional del momento, y no me dejo llevar por la coyuntura, encontró la luz enb el cuarto oscuro que españoles e ingleses nos dejaron en una noche de perros en Manchester. Andrés, el niño menudo que en el campo siempre lleva esmóquin, puso en la escuadra un zapatazo preciso, potente y certero. Quizá demasiado premio para España, pero muy merecido para Iniesta. Un violinista que no desentonaría en la ‘Royal Philarmonic Orchestra’…

‘A por ellos, oé’. Espero no volver a escuchar canciones o lemas como ese después del triunfo en Old Trafford, aunque algun desaprensivo empezará a colocarnos de nuevo como favoritos para no sé cuantos Mundiales y no sé cuantas Eurocopas. España venció en un campo difícil, ante una selección potente, y no dio mala imagen. Era un partido amistoso. La vida nos la jugaremos ante Dinamarca. No volvamos a caminar por la senda equivocada: somos expertos en ganar todas las batallas y perder todas las guerras. Aragonés, moderación. Prensa, moderación. Calma.

England descafeinada. El partido dejó una España cerca de su mejor versión, ser un buen equipo, y ofreció una Inglaterra lejos de su mejor versión, que suele ser un equipo de semifinales de Campeonato del Mundo o Eurocopas. El kick & rush - patea y corre- sólo les duro 15 minutos, y cuando Gerrard dejó de ser el ‘boss‘ de la sala de máquinas, Inglaterra se ahogó. Faltaban la contundencia y liderazgo de John Terry - el mejor central del mundo, éste sí-, y se echaba de menos la pegada salvaje del ‘bad boy’ Wayne Rooney. ¿Y la rosca de Beckham? servidor también la echó de menos. Habrá quien diga que el hecho de ver una Inglaterra menor fue provocado por el mérito de España. Y puede ser. Pero era un amistoso. Ni más, ni menos.

Leo y escucho sobre la lesión de Maxi, y las piezas del puzzle no me encajan. Sólo hay algo fijo: Maxi se rompe la rodilla, se queda seis meses fuera de combate y el perjudicado es el Atleti. A partir de ahí, zozobra y dudas. Preguntas al aire. Aguirre ponía las cosas muy claras cuando le preguntaban por Maxi: “el chico me ha dicho que Luis y Basile querían suspender el choque”. Bueno, pues ayer, el Coco Basile dejó por mentirosos a Aguirre, a Maxi y no sé si a Luis. El seleccionador argentino a su llegada a Buenos Aires decía que “jamás pensaron en suspender el partido, eso es una mentira”. …Este es el que se cagaba en el contrato. Luis Aragonés no quería jugar en un campo que era un patatal, y Alfio Basile, el que se lo hacía en el contrato, ahora dice que nunca pensó en suspender el partido. ¿Pero y por qué se jugó un partido amistoso en una playa, poniendo en riesgo la salud de los futbolistas? Puyol se lesionó en la previa de Torre Pacheco, y Borrás, el doctor House de la selección, tenía claro que cualquiera podía tener una desgracia en la playa de la Nueva Condomina. El pasado 19 de septiembre, el cuerpo técnico de la selección acudió a revisar el césped de La Nueva Condomina. Siempre viajan para ver el hotel de concentración, los campos de entrenamiento y el estadio. En aquel informe ya dijeron que el 11 de octubre no se podía jugar en ese campo.

¿Qué pasó entonces con ese informe? Pues hay dos posibilidades: primera posibilidad…La Federación dice que el campo estaba para jugar, así que si esa es la versión oficial, será que ese cuerpo técnico de la selección, que esos que vieron el campo, ven menos que Magú….

Segunda posibilidad, que ese informe desaconsejara jugar el partido, y que la Federación hiciera oídos sordos. Es decir, los informadores avisan a Luis, y Luis pasa el informe a manos de Villar….¿y que pasa con el informe en manos de Villar? Pues que Villar hace con ese informe lo mismo que el Coco Basile hacía con su contrato. O sea, que se lo hace encima del informe. Este es el portavoz de la Federación….

…Pues lo dicho: o los técnicos ven menos que un topo, que no creo, o alguien miente. Menuda papeleta. Miren, la empresa organizadora del partido no fue la Federación. La empresa organizadora del partido fue Santa Monica Sports. Y detrás de esa empresa está Samper. Y detrás de esos derechos de explotación está el color del dinero. Es decir, que la Federación está presionada por Santa Monica, que al fin y al cabo es la que pone los duros para que en la oficina de Villar haya liquidez… por si hay que pedir un taxi, por ejemplo…Nada tengo contra Villar como persona, pero mucho tiene que aclarar, cantar y contar sobre su gestión…

Ni el fútbol español podía llegar a menos, ni la Real Federación Española de Fúrbol podía llegar a más….la pelota está en el tejado de Villar y de Samper….A todo esto, Don Jaime Lisasvetsky anda todavía quitándose las botas katiuskas para no meterse en más charcos. Bastante tiene con la Operación Puerto…

Ni Luis, ni los informadores de Luis, ni Basile – el que se lo hace en el contrato-, querían que se jugara el partido. Pero ni ellos, ni la Federación, podían suspenderlo. Sólo Santa Mónica tenía esa potestad. El caso es que el Atlético se queda sin Maxi los próximos 6 meses. ¿Y yo me pregunto, tiene el Atlético asegurado a Maxi? ¿De qué tipo es ese seguro? ¿No será que ese seguro sólo cubre a Maxi de lesiones en partido con el Atlético pero no especifica los amistosos con la selección? Pues no lo sé, aunque créanme…..da igual. No es la rodilla de Villar. Ni la de Samper. Ni la de Doña Rogelia….Es la de Maxi. Como le gusta decir a Alfonso Azuara, entre el honor y el dinero, lo segundo, lo primero.

Hay que tomárselo a guasa. Con sentido del humor. Al fin y al cabo, Villar- no la persona, sino el presidente- está fuera de nuestro alcance. Es como los donetes, les salen amigos por todas partes…Villar cada día se aproxima más al Cuarto Milenio…al Expediente X. Al Misterio sin resolver. Está cerca del pollo de Kentucky, imita al marajá de Don Pimpón y es como el bañador de Espinete. Porque Espinete andaba en paños menores en invierno, y se calzaba el bermudas en verano...vaya usted a saber por qué.

Villar figura, pero no está. Habla, pero no dice nada. Villar es como un conductor suicida, va a 180 en dirección contraria y todavía saca la mano por la ventanilla para decirle a los demás que se quiten de su camino. En el caso de Villar, siempre se trata del juego de contar y mostrar….Villar no cuenta nada, y con eso, lo muestra todo. De hecho, a veces creo que hay dos planetas, el planeta tierra y el Planeta Federación Española de Fútbol. En manos de quién estamos…